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La première chose qui a frappé mes parents est le fait qu'il neigeait. Oui, c'est ce qui a marqué le jour de ma naissance. La neige tombait drue et recouvrait les toits, les routes, les quelques arbres qui restaient. Il paraît que cela faisait longtemps qu'ils attendaient cette fine couche de flocons blancs ; ils n'en avaient pas eut durant l'hiver. De la neige, c'est courant, bien sûr. Mais je doute que cela le soit autant en plein mois de juin.

Un petit attroupement s'était formé dans la petite maison aux abords de la forêt. Ils s'étaient tous rassemblés devant la baie vitrée, observant l'extérieur. Certains allaient même jusqu'à appuyer leur visage sur la vitre comme le enfants en bas-âge pour vérifier que le fait était bien réel, et non un tour joué par leur imagination. Mais il l'était bel et bien. Une fine couche de flocons blancs s'étalaient doucement sur les arbres et le sol, sur les toits des maisons. De la buée se formait lentement sur les fenêtres, et les spectateurs restaient là, atterrés. Cela faisait bien quatre ans qu'ils avaient renoncé à la neige. Au fond d'eux, il continuait à espérer, bien sûr, les adultes comme les jeunes. Ils se languissaient de cette couverture froide, qui recouvraient tout. Mais personne ne s'y attendait. Pas plus les météorologues que les simples passants. Pas en cette saison. Pas en plein été.
Mais même pour cet évènement, il y avait bien trop de monde dans cette maison. Certes, voir la neige s'agglutiner sur les arbres, s'accrocher à leur écorce, était un spectacle bien beau. Mais ils n'étaient pas là pour en profiter.
Ils avaient formé un arc de cercle fendu en son centre, afin de laisser la place à une personne bien particulière, assise sur un lit d'hôpital. Des cernes soulignaient ses yeux bleus clairs, dans lesquels l'on pouvait lire toute sa fatigue, mais aussi tout son bonheur. Elle était habillée d'une légère robe en dentelle violette, et dans une couverture orange, elle berçait une petite personne, qui venait d'arriver dans ce monde. De ses yeux verts, elle admirait le blanc qui arrivait du ciel, et qui avait la même couleur que sa peau.
Le silence régnait dans la pièce, et personne n'osait le briser, tellement le moment semblait mémorable. Ce fût un rire cristallin qui les ramena à la réalité, et qui leur firent tourner la tête vers la jeune mère, qui arborait un sourire radieux, tenant dans ses bras la petite fille, qui riait de la beauté du monde.

J'habitais près d'une RNM, une Réserve Naturelle Mondiale. La troisième, sur les treize. J'avais de la chance de pouvoir profiter de cet environnement protégé. Il ne restait que peu de forêts, à cause de la surpopulation de la planète. Les Hommes, bien sûr. Nous sommes la cause de tout. Mais peut-être que la nature y a aussi joué, car c'est elle la responsable de l'évolution de l'être humain.
Quoi qu'il en soit, le jour de mon troisième anniversaire, ma mère m'emmena sur les sentiers de la forêt qui se dressait à quelques pas de notre maison. Nous sommes donc allées sur les sentiers couverts de feuilles. Lorsque j'ai aperçu un grand cerf brun, de beaux bois se dressant sur sa tête, son pelage brillant, je me suis exclamée : « Il me parle ! ». Ma mère a ouvert de grands yeux éberlués, et a balbutié que ce n'était pas possible. Elle était étonnée que je me sois exprimée avec autant de facilité, alors que je montrais des difficultés avec le langage, et elle ne savait trop quoi me dire, sur cet animal sauvage, qui d'ailleurs, est parti sans demander son reste.

Mes parents engagèrent plus tard une personne chargée de m'enseigner l'écriture, qu'ils payèrent une fortune. Mais ils voulaient absolument que j'apprenne cet art, la calligraphie. « De nos jours, presque personne ne se souvient qu'avant les tablettes, il y avait le papier et l'encre. » était la phrase qu'ils répétaient sans cesse. Personnellement, j'aimais bien l'écriture. Jusqu'au jour où mon père découvrit que j'étais gauchère. Ce jour-là, il se mit dans une colère noire. Être gaucher, dans la famille, était synonyme de honte et de malheur. Ça l'était moins à une époque, bien sûr, mais chez les Synöm, à qui on transmettait cet art de génération en génération, c'était un crime. Il cria, hurla, que je n'étais pas digne d'eux, que je n'avais rien à faire dans la maison. Ma mère était restée en retrait, et je lui en voulais pour cela, car elle n'était pas une descendante de notre famille, et que donc sa haine envers les gauchers était moins développée.
C'est à cette époque-là que je disparut. Pendant trois mois. Personne n'eut de mes nouvelles, et à mon retour, je n'ai raconté la raison de mon départ à aucun. Tout ce qu'ils surent, c'est qu'à mon retour, j'avais une grande cicatrice autour de mon épaule droite, et que, par saisons, mon bras était d'une couleur étrange. Tout le monde m'évitait, moi, la « damnée », la « revenante », pour reprendre leurs mots. Même mes amis les plus proches faisaient semblant de m'avoir oubliée. En trois mois.
J'avais pris l'habitude de me rendre dans les bois pour atténuer ma douleur, et pour pouvoir laisser mon bras à l'air libre, sans avoir besoin de le dissimuler sous des couches de tissu. Le cerf était revenu, j'avais clairement l'impression que c'était le même que celui de mes trois ans. Je le suivais partout où il allait. C'est grâce à lui - à cause ? - que j'ai atterri dans cet endroit étrange, après avoir poussé la porte d'une maison en ruine.

Vu que j'ai pas envie de l'intégrer dans l'histoire, voici comment elle a perdu son bras droit, et quelques détails...:

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Vous allez bien vite découvrir que même si je parle peu, lorsque j'ouvre ma bouche, je dis la vérité. Je n'ai pas peur de blesser les gens, mais ce n'est pas pour autant que je balance des atrocités à tout le monde - seulement à ceux qui l'ont mérité. Les seuls moments où je mens, c'est pour ma propre sécurité, ou bien pour celle de personnes dont je ne me réjouirais pas de la mort. Mais bonne chance pour faire partie de ceux-ci...
J'ai dit que je parle peu. En effet, je suis réservée, et la majorité de mon histoire reste dans l'ombre pour mes simples connaissances. Et même pour mes amis, je pense que seulement une minorité savent ce qu'il m'est arrivé et ce qu'il m'arrive.
Je tire mon chapeau à la personne qui saura dire : « Amilia est une jeune fille attentionnée et altruiste, qui adorent la vie, et tous les mondes, qui sont si beaux, et si [...]. ». Je vous abrège la fin, elle est inutile, car personne ne le dit jamais. Et ne le dira jamais. Je ne suis pas une personne altruiste, je ne sais même pas si je peux me considérer comme une jeune fille. D'après moi, celles-ci ne sont pas génétiquement modifiées.
En voyant ma tête, vous pourrez vous dire : « Je suis tombé sur un zombie, sans émotions et sans sentiments. ». En réalité, c'est faux, même si j'y ressemble en tous points. Je pense juste que l'ADN d'oiseau est remonté dans mon cerveau et confine mes sentiments dans un coffre scellé au plus profond de mon hippocampe.

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Si vous voulez tellement savoir à quoi ressemble celle qui peut entendre vos pensées, me voici. Je vais commencer par mes cheveux. En général, la première chose que l'on voit chez moi. Je ne les attache que très peu, et, étant d'un roux naturel, ils sont remarquables de loin. Ils me tombent un peu en-dessous des épaules, ondulant d'un même mouvement. En revanche, le matin, ce n'est même pas la peine de me passer la main dans les cheveux, ils sont emmêlés, et seules les huiles grasses peuvent m'aider.
Mes yeux sont d'un vert foncé, encadrés par de courts cils roux, et détonnent plutôt sur ma peau blanche parsemé de tâches de rousseur. Une peau blanche qui ne bronze presque pas, et attrape très vite des coups de soleil. Et ça fait mal. Tant qu'à avoir une peau blanche, je préfèrerais qu'elle le reste, et ne devienne pas rouge dès que le soleil apparaît.
Pourtant petite de taille - un mètre soixante - mes jambes sont musclés par la marche et la course d'endurance. D'apparence, on m'a souvent dit que je faisais plus jeune, d'un an en général. Il est vrai que j'ai un visage fin et enfantin... Mais si j'étais vous, j'attendrai avant de dire que je suis mignonne. Parce que mon bras droit, vous ne le connaissez pas.
Mon bras droit, mon petit chéri. Une petite merveille. Au départ, je servais de cobaye pour un laboratoire. C'était un simple test de greffe sur des patients amputés d'un membre. Ils cherchaient une solution pour les infirmes. De ce fait, ils créaient des membres génétiquement modifiés, à partir d'espèces animales. J'ai hérité d'un bras dont l'ADN est celui d'un oiseau. Du printemps à l'automne, il est recouvert de plumes turquoises, qui tombent début hiver. En cette saison, personne ne peut se douter que j'ai un bras d'oiseau...