J’vais tellement bien
Je fais juste genre. Mais.
J’en suis une vraie,
De dure à cuire, t’sais ?
Oupa.

Elle gobait tout, croyait tout, acceptait tout. Et plus encore, revendiquait le scepticisme. Un avantageux deal, une vaste arnaque largement approuvée, largement abreuvée. Elle buvait les étrangetés, elle broutait les anomalies, elle tourbillonnait l’impossible logique ou l’impossible à peu près logique. Elle caressait les roses fanées, elle murmurait aux objets sur les étagères des penderies. Elle foulait les tapis fuyards en tapotant les tables avachies.
Elle aurait pu construire le monde à force de preuves inexistantes servant à défaire l’inexistence. C’est très important comme pays d’ambitions, comme étoile de David et comme mouton noir damant le pion. On aurait planté des cyprès si loin, on aurait mangé de ce pain-là, même dans la figure.
Et le miroir qui acquiesce, et les yeux qui narguent, et les doigts, les mains, les mèches.

Mais ça n’empêche pas les peurs, ça ne met pas de bâtons aux idées, ça ne prévient pas des dangers inventés qui lorgnent bonhommes, de l’autre côté de la vitre. Tremblent donc les genoux, castagnent les cils et se battent les dents. Regarde en l’air, chuchotent les voix, regarde en l’air, chuchote-Elle. Ecrase, écrase, écrase. Les murmures tremblent, l’ébranlent. Il fait bon dehors et ça souffle par-delà la tour haut-perchée, les cimes dorées des arbres, des maisons d’écureuils, gibier.
Quelque chose tourne, elle peut le sentir, et la fraîcheur est un appel persistant, comme un parfum entêtant. Suppose. Une balade n’a jamais tué personne, n’est-ce pas ? Sauf dans la forêt, les bois, les lieux mal-fréquentés remplis de gens malsains pour trois fois rien, pour laisser songeur et terrorisés. Il vaut mieux ne pas penser à ce qui se raconte, ce ne sont que des racontars contés.

Elle a chaud à en mourir, entre ces murs couverts de tentures lourdes, et à l’extérieur, sous le ciel qui semble bailler lui aussi, un peu de vent tiédasse lui fait des signes aguicheurs. Au loin ou au près, des rires et des voix s’entrechoquent. On court sur la pelouse et un coup d’œil vers le terrain des libertés lui indiquent des jeux, lui indique une fête, lui indique ce qu’elle veut de ne veut pas vouloir. Conjugaison grammaticale. La pensée se dispense d’y penser. De fond en comble, le Pensionnat n’était que trop grand anyway. Pourquoi alors voudrait-elle continuer à l’explorer ? Plus d’une année avait passé depuis son arrivée et sa vie de bêtises solitaires ping-ponguait contre un mur, celui qu’elle s’était elle-même choisi, celui de l’isolement abruti. Autrefois ça marchait peut-être, il n’y avait pas de monde, pas d’autres méthodes à portée permanente. Mais sans ça, elle ne connaissait que des grimaces, que des cloisons, elle ne connaissait qu’à peine sa camarade de chambre, une blonde surexcitée, mignonne mais bruyante, trop bruyante. Gentille mais un peu neuneu. Elle croit. Ne devrait pas juger. Ne sait rien. Ne sait pas. Se socialiser c’est dur, c’est fatigant. Mais elle a fait le tour de ce qu’elle pouvait faire le tour, a balayé ce qu’elle pouvait balayer. Elle s’ennuyait et cette fois, n’avait d’autre choix que de reconnaître le sien. C’est embêtant, c’est presque contrariant. D’être lasse mentalement mais même pas suffisamment pour se faire atteindre psychologiquement.

D’un revers de la main, Ice rabattit ses cheveux en arrière, oubliant un instant que c’était là un geste sans sens, creux de réflexion. Quand la crinière est longue, ça retombe, pire, ça peut s’asticoter dans vos narines et les microbes sont distribués loin à la ronde en conséquence. Un peu de salive ne tuait peut-être personne mais sortir une serviette en écran n’était pas l’affaire d’un claquement de doigts.
En marmonnant une série d’onomatopées métaphoriquement alléchantes de vulgarités, elle se laissa glisser hors du canapé, bieng posey, et chancela pied droit pied gauche penche avant enchaîne, jusqu’à la porte. Ouvrir les battants n’avait rien d’aussi triomphal que dans ces films sirupeux d’énergie et de magie, où se claquent les rideaux dans un bain de lumière. A peine si les insectes alentours lui remettaient une once de leur trop précieuses secondes de vie.

Sans compter, elle éprouve les minutes qui s’écoulent et recoulent. Sous ses foulées, le gazon tendre et vivant s’est mué en un tapis craquelant comment du vieux bois et de larges ombres dévorent de leurs embrassades le terrain de branchages abandonnés. Brusquement, imperceptiblement, elle remarque qu’elle peut palper cette froideur entre ses os. On l’attire, de cordes, d’acier, de filaments invisibles qui se cramponnent fermement à vous poumons, à en arracher les cages ; une sorte de violence âpre au goût de souffre et d’os. De mémoire d’éléphants, qu’y avait-il eu ici auparavant ? Peut-être quelques murs plus prospères, plus chaleureux, plus mystérieux mais engageants. Peut-être était-ce là trop d’attentes incomblées, dans la rouille du métal noirci ou peint ; personne ne s’aventure plus à tirer des plans sur la comète. Qui pourrait et qui voudrait ? Elle hausse les sourcils et agite les mains, comme un poisson qui suffoque à l’air libre ou un petit ours qui désire attraper sa mère qui s’en va loin de lui. Plus d’UV en couette chatouilleuse, plus de ricanements si ce n’est celui qui dessine des formes informes là, dedans, là-dedans.
Elle tremble.

Elle voulait juste prendre l’air. Pas comme s’il n’y en avait pas à l’intérieur, hein

Fait. Au revoir ?

Tourne pas. Les. Talons.
C’est comme être clouée sur place, rouleau, ou juste, juste, compressée. Enchanteur.

Je hais les cimetières.

Et leur monopole sur la nature, sur les cyprès, les érables, les chênes robustes et les lauriers plus frêles sous le poids du printemps et du chant de l’été. Trop de poésie tuait la poésie, pour une raison, non ? que le Romantique était ce poète sacrifié sur son livre, par ses giclées opaques, d’encre ou de passion, on ne saurait dire.

Ice ne pouvait pas faire un pas pour reculer. Ice était cassée, comme la marionnette sans bâtonnets pour la retenir, droite, redresse ton dos pour voir ? Ice comme sandwich de parpaing.

Oh oui, elle aime tout, n’importe quoi, à porter ses croyances dessus, pourvu qu’elle puisse se laisser aller au prétexte de la science et des expériences, loufoques ou désarmantes, qui vous barrent le souffle ou le chemin. Pas de la pierre si grise qu’elle semble de cendres, pas du j’accepte si retourné en fricassé, l’impossible arrive. L’impossible est possible. Mais il ne s’immisce pas, comme ça, hola, como esta en la casa, non, ça ne va pas, il manque un truc, il manque des choses, il manque comme un nourrisson sans cette glande qui tuera d’appendicite.

T’es pas chez toi, fuck merde. Go on folle.

C’est vrai, ici elle n’a pas la main.
Mais elle avait vu de tout dans le coin, bled ou pas bled, vieillot ou pas vieillot.

Sa respiration prend un tour gênant. Arrête de te faire remarquer.
Elle peut compter pratiquement, le nombre de particules qu’elle avale et recrache, fictre, la peur en tord-boyaux, parce que guetter c’est presque s’attendre soi, au final. C’est ridicule mais si ça se mettait à gigotait, si, si, si, ribambelle de si. Allons donc, les cadavres n’ont aucun organe sur lequel compter. Et la chair, elle repousse même sans organes ? C’est le cœur qui dicte mais langue, si la langue vit… Plantée en pot, devant un grillage. Tu pousses pas?

Slalom bien, you’re going to have fun.

… - Y’a pas de zombies en zone, quand même ?

I fear for anyone caught
Between what they know
And what they don’t yet know
That they don’t know.

Un truc bougeait, et la nature gémissait, se pétait le figure – à moins que ce ne soit elle, la pétée. Ah, ah mais allons bon, c’est son état de nature, sérieusement il ne faut songer trop longtemps à changer, d’ici qu’on mue, le cerveau pas. Et ce fanion de forme floue, qui continuait, à émerger, à émerger, à ém…
Il y a un truc de bizarre, elle découpe et décuple ; un truc sans sens, un truc abstrait, elle aimerait intégrer ce qui se fait, ce qui se passe ; au lieu de quoi, évidemment, elle ne peut pas, les neurones sont des lâches sans science, sans foi, quand ils veulent, quand ça leur dit. Heureusement que ça ne le dit pas souvent. Mais en dépit de ça, c’est pas très sain pour autant – combien de autant ? Les épines fleurissent dans sa tête, il faudrait tendre la main par-dessus le rosier noir de Phoebos. Adieu, femme sans utérus, te voilà absorbée. Elle tressaille, comme le scout sans sa lanterne. Il fait pourtant encore jour, encore après-midi, encore après-goûter, encore pas-encore-soir.

Dans son esprit qui se disloque, un petit voyant rouge clignote. Ne connaît pas le sens, tho.

Les images se rabibochent faiblement, trop lentement pour cicatriser le délire malade de ses cases « Bazardingue ». C’est pas le moment, le moment n’est pas assez.
Bien sûr que non, bien sûr que non. Respire, c’est quoi ton prénom déjà ? Respire, sois rationnelle.

Je t’en foutrais du rationnel quand y’a plus rien qui se raccorde, pour commencer.
Elle avait la graine, voilà son engrais. Enjoy your own shit.

Sortant d’entre les tombes de pierre sombre, on croirait à un déchirement de la lumière ou de l’obscurité atténuée, elle ne sait pas très bien et n’est pas certaine de vouloir savoir. Un tissu informe qui s’assemble, défile, nettoie, nettifie. Net. Buée. Quelque part dans ce champ gris, un râle immonde tranche le silence glauque dans une minute plus glauque encore. C’est un cri rauque, un cri comme un crissement, un cri râpeux, âpre, qui sent la boue des marais, le caractère verdâtre des eaux stagnantes. Un cri qui râle, un râle sans prix. Prie.
Y a-t-il encore des humains pour pousser les limites de la voix par de-là les retranchements de leur nature ? Ou leur nature elle-même a déjà explosé en mutation, une mutation organique corrompu, interrompue, souillée, pervertie, salie, déchue… ? L’odeur du souffre ne réussirait pas à rassurer les gorges glacées, les gorges figées, les gorges sans son, de son sang. Sempiternellement soudain. Un triste tableau, un triste paysage. Memento mori, n’en fais-tu pas un peu des masses ?

C’est un corps, solide et structuré. C’est une bête concrète et persistante. C’est un bloc mouvant, mourant ? Moment.

Des bulles de couleurs grésillent, un deux, on off, on off, un morceau de rouge qui paraît se dilater, comme une anémone aqueuse s’ouvrant et se refermant, sa vision se moque d’elle.

C’est pas un zombie ? N’est-ce pas ?

…

N’est-ce pas ?

C’est irrationnel. Trop irrationnel. Mais impossible de rationnaliser, de ratisser, de moraliser, d’empiler les idées fixes. Ca se casse, en claquant les portes, adieu logique, voilà un terrible spectacle. C’est vrai qu’elle a oublié ses cordes vocales, dans sa poche ou derrière les battants fermés. A peine si elle se sent franchement protégée.

Ice, Ice, Ice, garde la tête froide.

Quelle blague. Elle a toujours au contraire été une tête brûlée.

N’approche pas, horreur périmée !

-TOI !

Oh merde.
Elle n’avait pas l’intention de hurler, hein. Pas du tout. Ou presque pas du tout. C’est pas tout à fait ça. Travaille ton jeu d’acteur, cruche. Alors oui, elle répondu du même son guttural mais. Mais. Pitchy pitch. C’est quoi ça, mauviette ? Ca ne masquait pas ses craintes, ni hantises, ni sa compréhension qu’il s’agit là d’un truc qui se révèle incompréhensible. C’est l’explosion d’une bulle, en myriade de ricochets ; de la répulsion à l’état pur.
Et il gesticulait, vindicatif. Moi ? Qui ça, moi ? Hei… !?
L’étouffement perle dans son esprit.

Tandis qu’elle suffoque dans ce méandre d’images aigres-douces, amèrement acides, il lui semble que d’autres informations lui parviennent et rapidement, la confusion fait place à une irritation ; du dangereux caïman au cactus. En voilà de belles. Elle accepte volontiers les gifles, ici à l’intérieur d’elle-même. C’est quoi ce bordel – ça ne va plus, hein. Il frémit encore, ce cafard infectieux. Et elle, de s’être permise à une telle ridiculisation. C’était quoi son but, exactement, à l’autre tocard ?

Mais le reste, ça ne l’avance pas plus, sur ça, n’est-ce pas. Pas plus d’un chouillas. Et si les autres ? Et si après ? La bouteille devient fragile, il ne faut pas jouer à ce jeu. C’est à vous de faire tourner le lait. Ce serait bien dommage, d’y céder. Laisser aller. Faut pas voir. Ne pas autoriser. Lock, lock. Lock away. Finalement, en rechignant, Ice avance sa main, repoussant le portail, s’arrêtant sur ses genoux qui dansent autant que son cœur, une chamade mascarade. Le grincement aigu de la grille métallique fait la nique à ses tympans, comme des sirènes jacassant dans les airs. Un pas après un précédent, une épaule suivant son homonyme, elle emmêle ses ongles dans ses cheveux, pour les rejeter en arrière – ou les tirer, selon l’humeur. Ses vertèbres sentent le stress à plein nez, à moins que ça ne soit une attitude droite et figée, méfiante et excédée. Raide comme la planche, raide comme une règle, musique, et d’un soin soigné, ses pas prennent garde à éviter les fentes, à éviter les rainures traçant la galbe des sépultures et leurs – qui sait ? – émanations toxiques. On pourrait trouver n’importe quel merdier dedans, certitude dessinée s’esquissant.
Il n’était plus qu’à quelques mètres maintenant. Pas assez loin pour qu’elle le confonde une nouvelle fois avec un mort-vivant sans scrupules et plein de verrues de l’autre-monde – pauvre Styx qui manquait ainsi ses clients. S’il était foutu de faire correctement son job, peut-être n’inventerait-on plus tant de salades mutantes - ; mais pas assez près pour qu’elle se risque à toucher la vermine. Fidèle à sa pitoyabilité, adultère face à sa bienséance ordinaire. Elle cracherait pour moins que ça.

-T’es à l’aube de ta mort et tu délires, ou tu essaies d’être encore plus désagréable que d’habitude ?

Non pas qu’elle soit plus rassurée pour autant. Des degrès certains existaient sur l’échelle de l’insécurité. Et si les alarmes se bricolaient à l’intérieur du crâne des gens, alors l’une d’entre elles sifflait là déjà avec insistance. De qui, de quoi, de quand ? Si c’est pas malheureux, ça.

Un teint dégueulasse semblait lui coller aux joues et son corps passait pour maigre, lessivé, presque – si on escomptait terre et autres foutaises qu’il était allé ramasser, bien sûr. Lui qu’elle comparait à la base à un cobra sous déguisement, lui faisait à ce moment penser à un vers malade. Les deux n’étant pas les augures les plus propices qu’elle eût pu connaître dans son quota de jours vécus.

Et en plus, elle ignorait comme d’habitude ce qu’il pouvait bien avoir en tête.

Non, ça n’était pas une récurrence réconfortante.

-Riggs.

… ?

Et ça empeste, en plus. Tu t’ennuies à ce point ou tu le fais exprès ? Parce qu’une fois l’interrupteur enclenché, il vaut mieux rester sur ses gardes. Qui lui dirait qu’il n’a pas tenu un congrès de… De quoi encore ?

Ah. Les Inféri.

Mais c’était stupide.

-M’approche pas, galeux.

Et je ne vais certainement pas lui en souffler l’idée.

Men still have trouble recognizing
that a woman can be complex,
can have ambition, good looks,
sexuality, erudition and common sense.
A woman can have all those facets,
and yet men, in literature and in drama,
seem to need to simplify women,
to polarize us as either the whore
or the angel.

Crade. Crade et vaseux. Cradeux. Un terme qu’elle lui remettait en félicitation de sa superbe. Un crapaud des Marais avait dû faire le top-model pour lui en donner l’idée. Quelle chance, vraiment. Elle en pleurait d’admiration.
Le propriétaire de ce jardon à osselets grillés aussi, sûrement. Et son effronterie qui est prête à pousser la chose jusqu’au pari. The Land of gambling. The sacred Land. Quel beau sourire qui s’étire. C’est là une méthode made in USA? Ils étaient célèbres pour leurs produits peu ragoûtants et survitaminés – pour ne pas dire piqués. La famille n’est pas loin, voilà ce qui se passe quand on consomme une pâtée de cochonneries. Pas qu’un porc y voie une différence évidemment. Ne demandons pas à un moine de reconnaître qu’il était surtout frustré sexuellement, ça serait choquer l’agneau pur qui bouffe de la chèvre dans sa gamelle sans être au courant.

Petit poney, petit poney, tu es tout gris et tout petit, petit poneyy… Mais ferme ta gueule un peu.

Elle le prend de haut, c’est vrai, avec une couronne. Pas d’épines, ou un peu peut-être. C’est de l’if qu’il portait Jésus sur sa tête, même si un rosier aurait était de meilleur goût pour symboliser son « amour IMMEEENSE » pour le peuple de la Terre, le peuple du nez dans la poussière. Et les hommes qui n’apprennent pas. Si ça se trouve, les morts étaient plus compréhensifs que les déglingués en chaussures-cravate ? Ca faisait de la peine et pas sûr que le sépulcre était aussi saint qu’on le prétendait. Ca serait même étonnant en fait. Tu ne trouves pas ?

Je n’en ai aucune envie, vous savez ? De m’y attarder, de devenir attardée, je préfère écraser de la magnificence de mon talon, pour ne pas faire tomber le masque et pour continuer de singer l’aisance, je suis tranquille tu vois. J’ai peur de rien, moi. Tu pleures oui, c’est encore une tare qu’à rien avoir. C’est dommage. Jane Austen allait bien, elle. Elle lisait des gros bouquins dans le vent. Elle racontait des histoires aux tombes, des histoires qui sentent bons, en attendant une réponse, celle du vent qui se faufile comme un enfant qui a peur de déranger. Déranger qui, exactement ? Pas comme si y’avait quoi que ce soit de très primordial, suprématie mal placée. Ne pleure pas, les gouttes gèleraient, tu sais. Fais passer ça pour de la sueur, nez en bas, vers le crétin qui s’écroule. Si c’est pas beau, elle le mitraillerait de photos si elle en avait la possibilité.

Mais c’est pas le cas, pas vrai ?
Et les vampires, tu les dégottes qu’à l’hosto. C’est un syndrome que ce machin-là, comme Tistou qui faisait pousser des fleurs dans la chambre.

Il balbutie en paumé, c’est mignon dans ses divagations.

-Tu crois que je veux m'approcher de toi peut-être ? Désole mais je suis pas intéressé, trouve toi un autre fantasme.

Rien dit. Ou plutôt, ça ne donnait pas de tempo nouveau.

Flippant en revanche qu’elle en soupire de soulagement. Elle allait finir par le confondre avec ces bêtes noires errant sur le battlefield. Mais les lits sont prêts, Monseigneur, si vous permettez… ?
Mais on permet rien ici, ni la lumière en lampe de poche halogène, ni le reste de torches humaines. Ca manque de cachet, designer ?
Elle soupire, exhale. C’est ça qu’on dit, en prenant un air très sensuel. Ce sont des pétasses électricoco. Pas pour elle. Pas pour lui. Qui exactement voudrait mettre du rouge-fesses-irrités sur ses lèvres pour impressionner un singe ? On se pâme pas pour un babouin. Même pour un âne bâté apprécié qu’appréciant, quel précieux pressant. A la presse, rien qu’on ne pressente.

Le marbre froid se réchauffe sous la température de ses doigts, propagation. Et balance en arrière, rejette et balaie. Ses cheveux pour un shampoing sans crasse contagieuse. L’arrête est un papillon qui tend ses ailes dans une torsion mutine. Rie. Soldat au front !... Créature au sol, énumère son venin. Une vraie histoire d’amour entre eux, pour un peu elle sortirait la cravache.

Coby Riggs a le goût de la bile qu’on hésite à ravaler. Elle ne comprend pas ce serpent qui s’amuse à enjoliver tous les agneaux de ses anneaux. Son problème devait résider aux tréfonds de ses os du bassin. Elle le voyait comme dédaigneux des valeurs et ne pouvait sonder son esprit. C’était agaçant. Dérangeant. Quand les eaux sont troubles, c’est qu’il y a quelque chose qui se cache, qui se dissimule et que Mère Nature ou un suivant facteur – gentil postier, gentil dénominateur – refuse de révéler. Pas plus qu’elle ne voit l’intérêt de dormir dans un lieu reconnu comme sacro-morbide du commun des mortels. C’est d’un mauvais genre. Comment peut-il avoir le culot de laisser traîner encore sa langue déjà trop verte ?

-Hin. Brillant, on est presque sur la même longueur d’ondes. « Presque » parce que crois-moi, mon phantasme, c’est toi qui l’as ruiné. Malheureusement t’as besoin d’incruster ton visage partout, hein. Si c’est pas du narcissisme, ça.

C’était une orgie d’habitude que de se jouer mutuellement du violon sur des cordes de crécelle. A moins qu’un concerto ne s’effectue à base de chair déchiquetée. On était en plein repaire animal, les no man’s lands n’ont pas les mêmes lois et eux n’avaient pas la leur. Pas ici. Ca, c’était imprimé en néons fumés.
Il n’empêche que des miracles qui vous titillent d’embêtement vous sauve la mise et vous donnent parfois un prétexte, du grain à moudre et de la bière à brasser. Elle baiserait de la rouille pour ça. Façon de parler, tout n’explosait pas encore dans une cacophonie de débauche et elle ne l’abreuverait surtout pas.

Son index essuya, plongé dans une profonde rêvasserie narquoise, la pierre dure sur sa droite la plus proche. Donc l’autre droite de la droite de l’autre.

On ne lui en voudrait pas, si elle s’en servait de siège, n’est-ce pas ?
Game of Thrones.

A l’aise. Presque. Elle croise subrepticement les cordes de l’espoir pour que le locataire ne s’en soucie pas trop. Enfin, elle ne violait rien, contrairement au tas de chiffons un peu devant, plus loin.

-T’as pioncé là parce qu’une fille a enfin eu trois sous de bon sens ?

Il faudrait qu’elle pense à se servir une coupe de champagne en rentrant, alors.
Bravo.

Un peu d’amabilités et tant pis pour le confort de l’esprit.

“People soon get tired of things that aren’t boring,
but not of what is boring. Go figure. For me,
I might have the leisure to be bored,
but not to grow tired of something.
Most people can’t distinguish
between the two.”

Peu importe ce qu’il prétend être ou faire, c’est une aura saumâtre qui lui dit de fuir qui se dégage de lui. De son corps. Son attitude. Ses paroles tendancieuses. Sa façon d’onduler, même gris, même vert, même shooté, même piétiné, suffit pour sonner l’alerte. Il n’a pas de meilleure alter-égo ou d’identifiant que celui du chasseur, du prédateur, du fou prêt à tout. Son idée même de coucher dans le futur lui fout la gorge embuée de fumée. Elle pourrait. L’émietter. Mais les Illuminés ressuscitent. Et sans l’aide de Jésus Christ Sauveur du monde. Wow. Soustrayez ça à l’addition. Ca mérite des applaudissements. Mais qu’est-ce qu’elle venait chercher, au juste ? Ah oui. Un temps de calme. De repos. De fraîcheur.

Alors qu’est-ce que je fous ici, à me prendre la tête avec le même chieur que d’habitude, dans un lieu glauque par ce temps, et pourquoi la météo et pourquoi ce cadavre-en-devenir et pourquoi…

Parce que ce chic, marmonnent les voix du sarcasme. C’est beau de compter sur leur aide. Franchement, elle voulait quoi ? En rentrant elle se ferait un thé. Sans lait. C’est dégueulasse avec du lait. Sans sucre, c’est écœurant le sucre dans le thé. Avec la feuille au milieu. Et puis elle boufferait la feuille. Après des exercices de divination.
Quand elle disait être prête à rencontrer des gens, elle ne foutait pas ce cafard dans le lot.

Il parlait à tort et à travers, non pas qu’il eût un jour fait différemment, mais elle aurait au moins pu espérer le voir apprendre, à force. Il n’y a pas plus insupportable que de se confronter aux mêmes obstacles, dans un sens comme dans un autre. Un bélier peut comprendre qu’il doit charger plus de force et de puissance en lui et en son corps pour parvenir à ses fins. Un bélier plus brillant que Monsieur Bien-Lustré. Pour moins que ça, elle aurait autorisé une remarque perfide à ce sujet se glisser dans le rideau de grisaille qui descendait lentement sa cape. S’il tient autant à sa perte pour la tancer sans relâche sur le même sujet, il allait devoir revoir son répertoire. Les nuances ont leur limite, encore plus face à un esprit fermement buté. Sollicitation délicate, ils auraient pu faire du SM à l’oral, peu importe ce que peut avoir signifié en tous temps l’abréviation acronymique ‘SM’.

… Il faudra qu’elle demande à Zuriel.

Enfin.

Où cela est-il censé la mener, en définitive ?

Expire, dégonfle le ballon, évacue l’air comme un régule le crissement du plastique latexé.
Et prendre des gants, ça se fait dans ce genre de situation ? A en perdre la tête, autant se la vider, creuse.
Jouer au basket avec un chou entre les mains, il lui sortait les vers par le nez, les oreilles, les feuilles et tous les orifices. Mais il ne faut pas décompter que ça, parfois, partout, jamais, de temps à autres.

Ca pouvait bien le faire rire, de jouer les intrigants, elle était pleine, elle. Comme d’un repas englouti trop vite, les jeux où son vote est annulé sont exténuants. La lassitude, aussi puissante que le bout incandescent de la cigarette qui se consume. La jambe se dégage déjà d’un califourchon vulgairement empressé, que la déroute la tente de l’autre côté du chemin. Les insinuations sinueuses sont des fortuités un peu trop calculés.

Mais stopper la cadence au lieu de ralentir était une action trop brutale pour s’appréhender sans amener la suspicion.

Un soupir s’échappa de ses lèvres. Une cigarette volée aurait été la bienvenue. Du bout des ongles, une friction désagréable s’élevait du bloc de granit. Egorgera-t-on les hyènes ?

-Au lieu de faire l’imbécile qui me connaît mieux que moi-même parce qu’il connaît tout, tu peux m’avancer sur ce que tu fous là ?

Les impuretés ne devraient pas salir les choses déjà dégradées.
Ou se dégradant. La mare boueuse qui naîtrait du mélange donnerait des boutons à quiconque tiendrait à l’appliquer en masque de beauté. Elle en était persuadée.

Autant proposer un gant pré-traité de ses bactéries et germes pullulentes.

-T’es moche comme ça. Pire que d’habitude, en fait.

Capillaires dans la gueule, à avaler un fil tendu, ténu, agaçant, présent. Dos à dos, que peut-il voir pour s’y raccrocher, au fond ? D’un saut, elle descendit de son perchoir, cuir des chaussures taché. Tant pis, elle nettoiera avec plus de force, la gangrène n’a pas besoin de s’attacher aux transcendances déjà mortes. Clopin-clopant, à pas mesurés, elle s’arrange pour venir jusqu’à son niveau, tout en grimaçant. Reste en dehors tout de même. Les squelettes sont moins arrogants que ça.
Pas de chance, on dirait. Osef. Elle n’allait quand même pas écorcher ses Oxford sur lui mais.

S’accroupir pour balancer, contrebalancer. Dans une valse de coquillage refermé, Ice pose le menton sur ses mains, les mains loin du cœur et l’estomac se faufilant dans ses talons.

-Qu’est-ce qu’il faut faire de toi ? Hein ? Dis-moi un peu Riggs, qu’est-ce que je dois faire de toi ?

Sans délicatesse, elle casse une brindille, encore une autre, une vieille branche, soulève un ver du bout de sa tige, le remue. Petite gamine qui ne se laisse pas voir. Elle commence à se divertir. On ne les attend pas, ce n’est pas tout de suite l’heure du repas. Ils peuvent frissonner tranquillement, à se faire des reproches qui n’en sont pas tout à fait et, ça lui va, c’est parfait. Parce que. Ici finalement, c’est coupé du monde.

Ici finalement, ils sont un peu tous les deux comme elle avant.

Don’t you think it’s funny
how they tell us how to live?
Don’t you think it’s funny
how we’re all delinquent kids?

En toute franchise? Elle avait flairé le coup foireux avant-même qu'il ne dépose ses mains trop rêches, trop douces, trop menteuses sur ses épaules. Se caler sur ses propres talons pour lui parler avait déjà été une erreur fatale, pire que l'alcool coupé avec du Coca-Cola - quoiqu'elle n'avait jamais testé ce sacrilège mais... - Là, elle gagnait le gros lot en dépit du grelot interne qui avait carillonné dans son esprit avec courage et sagesse un tantinet plus tôt. Bravache qu'elle était, le résultat était des plus désespérés. Parce que ou mais, le fait est qu'elle avait su succomber à une minute maigre comme mal bradée de pitié, pour son seul détriment. Si serrer les dents ne lui filait pas de l'urticaire, au moins en percevait-elle la rage; et ce, sans avoir besoin qu'on ne le lui en fasse baver plus encire. Avec un sentiment mêlé d'effroi. Froid.
Elle recule.
Violemment. Brusquement.
Touche la terre, l'herbe moisie. Sèche ? Humide, si ça se trouve.
Elle hésite à parler de surprise. Glapissement? Ca pousse, ça pousse.
Comme les fleurs, les chrysanthèmes, les trompe-la-mort. Trompettes de la mort. Est-ce bien nécessaire de s'en rappeler, après tout?

C'était toujours aux autres de payer les pots cassés, c'est ça? Quelle genre de folie était-ce. Quel abrutissement sourd avait pu saisir les faibles, les lâches, les couards, pour leur chuchoter toujours les mêmes mots-musique-rayée dans les oreilles? Fredonner ça, était insupportable. Peu de choses sont supportables. Chez eux.

Elle avait posé une simple question. La question d'un tout, leur question à deux, leur question qui fâchait tout. Fasciste. Facile. Au fond, nul ne savait vraiment ce qu'il fallait, ce qu'ils attendaient. Ils n'attendaient rien ? Probablement. Ou avec un petit peu d'espoir, peut-être qu'ils n'étaient pas tout à fait perdus, ni elle, ni lui. Elle avait voulu se rassurer. Mais pas lui. Ils étaient dissonants, décalés, jamais comme espéré.
Difformes. Chacun réussissant dans son domaine. C'était épineux. Velu.

Le picotement sur son épiderme valait tous les sourires narquois ou satisfaits du monde, il n'y avait pas à en douter. Elle aurait eu un miroir qu'elle aurait tenu la force nécessaire pour se foutre de sa propre gueule ? Garnements. Qu'essayait-il de faire ? L'agacer ? C'était à portée de main. Elle.

Eprouvait l'ennui grognant dans son bas-ventre, avec autant de dégoût et d'animosité qu'un prédateur titillé jusque dans son égo. Enfin, ils s'avouaient tout.
Et ça ne lui faisait même pas plaisir.
Une mesquinerie.

En même temps, elle le reconnaissait pleinement, complètement, dans cette attaque aussi grotesque que gamine et humiliante. C'était sa sournoiserie à l'état pur, mêlé d'une once de malice. Elle tâta hasardeusement cet accessoire qu'il lui avait offert et poussa un grognement rogue enjolivé d'un mot de la plus grande bienséance. Ca déconnait plus; il ne déconnait pas.
Ce n'est pas qu'elle dédaignait la féminité mais avait tendance à ne pas y prêter attention. Se recoiffer, veiller constamment à la tenue de son maquillage l'importait peu. Elle n'avait jamais saisi le principe de la minauderie et, lorsqu'elle s'y arrêtait, c'était souvent pour exploser de rire devant tant de ridicule. Ces attitudes maniérées lui étaient complètement égales et elle accordait plus de valeur aux divagations atterrantes qui foudroyaient ses illuminations quotidiennes, qu'aux parades de ses membres et de son fin minois.

Néanmoins.

Il y avait dans l'affront capillaire qui lui était fait, quelque chose relevant pour le fait, du crime de lèse-majesté.

Ca lui tordait les boyaux que de l'admettre mais oui, un changement si intime de sa biologie était, sentait, se prouvait... Insupportablement faux, bizarre, pervers, dégoûtant, irritatif, irrespectueux, enfin, c'était de l'empiètement de territoire et elle avait l'exécrable sensation d'avoir été violée par la fenêtre. De la merde, passe encore. Là, on parlait de souillure véritable.

Avec une dizaine d'années de retard, elle connaissait enfin ce qu'avait dû se dire Mauroy, son vieux chat d'alors, lorsqu'elle avait réussi à peigner ses longs poils de persan en cinquantaines de petites tresses.

Dieu a donc finalement décidé de donner forme prédatrice à la vermine et les confectionne en adversaires trop honnêtement annoncés pour se présenter au préalable.

Ou quelque formule toute aussi délicate et apparentée. Présument.

- Pour commencer, si t'étais pas aussi mal foutu dans ta tête, ça arrangerait les affaires de tout le monde, y compris les tiennes.

Non mais, s'il y avait besoin de fournir un mode d'emploi en plus, il n'attendait pas une gratuité si parfaite, n'est-ce pas ? Impossible d'y croire. La confiance ça vient pas comme ça, surtout pas pour lui, pas pour toi. Et étrangement rien que pour ça, elle acquiesçait à l'écouter.
Jérémiades de jeunot imberbe.

HA.

Bon. C'était peut-être aussi un peu de sa faute. Un tout petit peu. Et le sarcasme ? Avait-elle déjà parlé autrement qu'en sarcasme? Difficile à replacer un doigt plein et concret dessus. On s'adapte aux personnes. Elle ne connaissait rien de meilleur que le sarcasme pour s'appliquer à Coby. Elle y voyait leur jeu intime. Trop intime et personnel, sûrement. Ca devenait stupide.

- Ensuite j'ai bien entendu que t'étais exaspéré. Là. Tu vois? C'est toi, aussi, qui viens t'allonger entre trois asticots qui n'ont rien demandé. Tu m'as fait chier au moins autant alors on est quitte pour la journée, ça te va?

Ice tu es en bas, là; Ice tu es en dessous; Ice ne te fais pas voir. Attends un peu que le vent tourne, les roues et les moulins, attends un peu que ça aille mieux. Attends un peu, sinon ça va tomber par terre, ça ira choir comme on brise un verre. Tu vois, ça va changer? Tu vois, ça va s'améliorer.

Elle saisit avec un peu trop de poigne l'articulation osseuse du jeune homme étendu là, the hangover won't last for too long. Elle a presque peur, un peu. Pas de lui mais de pourquoi elle fait ça, de ce que ça veut dire. Je te tire hors de la merde. T'emballe pas. Je te tire hors de la merde, pourquoi ça doit être moi? Sous ses palmes, elle éprouve la chair maigre de son adversaire, elle perçoit comme ses veines battent, et hésite, elle pourrait le déchirer comme une marionnette de chiffon. Mais il est fort, pas vrai ? Il ne se disloquera pas. Ils joueront encore, une autre fois, comme ils jouent tout le temps. Aujourd'hui, juste aujourd'hui, il vaut mieux qu'à deux ils se rattrapent et qu'elle ne le laisse pas s'échapper, pour ne pas perdre sa face si désagréable de sa vie, de son quotidien, parce que les habitudes s'attrapent comme des rhumes, on fait pas gaffe et on se le coltine pour le temps restant, une angine qui dure tout l'hiver, c'est presque incroyable de s'en débarrasser. Elle n'a encore rien traité. Rien traité, rien préparé. Pars pas si vite, toi aussi t'es un poil dans ma main. Enfin, sur mon front.

- Okay. OKAAAAY.

Inspire, expire.

- Okay. J'ai encore besoin de toi pour arranger tes conneries alors crève pas là, je te prie.

S'il ne tient pas debout, elle va ramener ce gros tas sur son épaule. Qu'il se garde de toute ingratitude. Leurs clavicules s'entrechoquent, elle a l'impression de se prendre une chaise sur le corps. Putain, est-ce qu'il a seulement un peu de chair? Le contact brutal la fait chavirer légèrement. Appuis-toi deux secondes, deux secondes. Là. Cale bien. Un cadavre à l'agonie. Elle en verrait bien un titre pour tabloïd, si elle pouvait rire d'elle-même. Putain, je fous quoi, là, hein? Arrête, mets sur pause, le cerveau devrait dormir, tu sais. C'est pas bon, toute cette proximité. Mais si elle le lâche, il va se casser la figure jusqu'à se décomposer dans les déchets de la clairière et rejoindra la tribu de zombies qui hante le coin. Enfin, supposément.

- On fait la trêve. Pouce. Tu me fais trop pitié. Pouce, okay? Promis je me la ferme as well.

C'est pas drôle de pas te chambrer. On m'avait promis un peu plus de temps. Roule pas trop vite. Il peut encore se dégager. Elle le souhaite, au fond. Très, très fort. Redevenir, je sais pas, moi, normal. Justement, hein. S'il faut se relever, l'humiliation sera définitive. C'est ce qu'elle pense. Tandis que ses jambes tirent et protestent à en attraper des crampes, son cerveau n'obéit toujours pas. Fidèle au poste, toi t'as compris au moins.

Chiasse. Elle a fait quoi, exactement, pour se retrouver dans un cacatoès de Finistère pareil, hein?

Elle a presque envie de dire.
No homo.

Dégage. Ton visage, ses mains, et cette haleine de malade. Suffocante. Que croyait-il? Qu'elle céderait? Si facilement? Déclarer qu'elle le reconnaît comme gagnant? Déception qui soulève la poitrine, agacement qui lui fait claquer la langue, la souris contre le mur et le trou qu'on a rebouché. Où exactement cherches-tu à te réfugier? Elle fait crisser l'émail de ses dents, une miette ou deux pourrait tomber, chuter, qui mène la danse vers la déchéance? Ce n'est pas une valse, ni un pas de bal. C'est une course, un tournoi; des échecs et des dames, une cour au dessus des autres quidams.

Elle avait beau raisonner, retourner, mettre les pieds dans le plat, avoir envie de distribuer des tartes, à spéculer, à s'attarder. Ca ne résout rien, pas vrai ? Mais dans un théâtre, aussi sinistre soit-il, il faut rester dans la peau de son personnage, ne pas trop penser, seulement acter. Il tenait les cartes et elle devait deviner. Le magicien et son spectateur, le psychopathe et sa foule s'esbaudissant, le chien devant le dresseur. Un spasme violent, froid, moite qui s'empare de vous, d'elle, de qui, fait chavirer, fait haleter. Il lui étouffe la gorge par un effet hypnotique, une emprise qu'elle ne veut même pas nommer, un sort à conjurer. Ils étaient ici de pauvres marionnettes, des pantins désarticulés, des poupées aux ficelles de chaînes d'acier. Un monde rien qu'à eux, un Pays Imaginaire où Peter Pan se cache, menaçant de les tuer, ces pensionnaires sourds, aveugles et muets qui font office de garçons perdus, avec une poudre de fée largement périmée. En cours d'extinction, une vaste blague qu'on se garder de mentionner pour mieux s'empêcher de protester. Il n'y avait ni monstre ni adulte à fourvoyer, pas plus qu'ils n'avaient l'occasion ou le droit de se peindre cœur et figure de prétextes de regrets. De ce qu'ils croquent, craquent à défaut de protéger, il y a ces règles et leurs menaces qui les font résister, se désister, petit à petit. La mascarade est cruelle, la fête plus encore. On a des milliers de choses à se dire pour peu de secrets à ouvrir, céder; c'était une salle de classe sans chic comme elle en avait si peu côtoyé - alors à défaut d'avoir le plus petit caprice qu'elle aurait fait en guise de vœu de charité, elle ne savait quelle corde tirer, à quelle force, quelle importance. Etre conciliant pour une leçon trop difficile à peser, la balance folle et elle qui perd son aiguille dans une botte de foin, une montagne pour rien.

Ils étaient pitoyables tous les deux, à ne pas se décider, à seulement tergiverser. Une bulle autour d'eux dans un accès de génie, de danger, dans ses yeux, ses; c'est lui l'abomination de la nature, et elle l'ordinaire banalité - était-ce forcément plus mal pour autant? Ce n'est pas toujours matière à se reprocher, ne lui en déplaise.

A son plus grand désarroi, elle était incapable de s'arracher à sa vision, une nuit de cauchemars pour deux enfants esseulés. Avec douleur, elle sent la terre sous son fessier, un amortisseur inutile pour les pensées qui se bousculent et affluent; elle se demande vaguement qui est le plus en détresse comme si cela comptait. Elle a envie de pleurer, surtout. De frustration ou pour quel autre prétexte on voudrait bien lui prêter. Pour elle ou pour lui, pour une folie désespérée qu'il s'échangent à coups de piques, de menaces.
Les positions s'inversent et elle ramperait à ses pieds - des si, par milliers.

- Tu es malade, Riggs. Un grand malade.

L'entend-il ou uniquement des voix, les voix?

Un bref instant, elle les voit ensemble, assis sur les sépulcres à réciter les passages d'un bouquin élimé, à faire la morale au vent. C'en est presque romantique, un de ces clichés à vous donner des éruptions violentes de sucs gastriques; une projection qu'elle repoussa avec incrédulité. Divaguer à ce point était honteux, a fortiori alors qu'elle n'était pas en instance de grâce. La démangeaison pileuse se manifestait comme une mauvaise algue contre un récif de corail ne demandant qu'à respirer; ou tannait la comparaison avec les piquants d'une brosse à cheveux neuve. Une vilenie sournoise qui se colle à vous sans plus de formes de procès. Si le monde devait être si malheureux, on s'assécherait la langue et la gorge à force de bêtises vides, comme ici.

Il se détourne rapidement, paraissant enfiler son masque pour évincer, refouler, à petit pas, à petit feu, son manteau lascif, cette fausse paresse qui le parait jusqu'ici; il a cette figure qui l'horrifie, un quart de minute pour comprendre et appréhender, trop long, trop souillé(e), il se fait scorpion devant un coléoptère, un criquet, un lézard. Qu'ils n'en perdent pas leur sang-froid pour la sanité de tous.

Elle voudrait se débattre, prendre la poudre d'escampette, celle de cheminette, ne plus construire l'heure qui vient de peut-être; il faudrait prendre appui sur ses chevilles, bondir comme les biches ou comme Diane, au lieu de quoi, elle s'improvise chenille, limace, mollusque damné. Pour ses points qu'il gagne en la serrant dans ses poings, liée-s, le plateau argenté qui la soutient; l'assiette n'est pas sienne, ce n'est qu'arranger ses affaires.

Ice le toise. Ment-il, ne ment-il pas? Elle prie pour lui arracher la langue rapidement, le soumettre à l'énigme des deux portes, poser sa table de multiplications; mais rien ne fonctionne si aisément, et elle avait toujours été plus attirée par le piano que les échecs, et présentement, c'est sans garde-fou qu'elle avançait.


- Tu te crois Dieu, Coby Riggs; cobalt - blue -cyanure, ça t'emmerderait bien si je te disais non. Besoin d'écraser le monde sous tes pieds.

Halète, à l'intérieur.

- Voilà qui est flatteur si tu me considères comme un monde; dis-moi, je te distraie bien?

C'est ainsi qu'ils jouent, en équilibre sur une corde raide. A se sonder, en plongée, en apnée - Je te tiens, tu me tiens, par la barbichette...

- Qu'est-ce que tu veux si ardemment? Ne me fait pas croire que ma dignité seule te suffira, tu es un être vide et avide.

D'un maigre filet de vent contre ses cordes vocales, elle acquiesce vers l'arbitre.