DEPUIS HIER, Harry a déserté ma vie. Plus vite encore qu'il y avait fait son retour en fanfares. Je l'ai cherché. Il est mon ami. Du moins... la seule créature qui m'ait continuellement suivie jusqu'à ce que je doute. Il est apparu quand j'ai vu mon premier AEA ; disparu au second.

Peut-on se fier à tout ce qu'on voit ici ? Peut-on seulement croire que les maîtres de cette bâtisse nous offrent un tel présent, quand on sait tout ce qu'ils s'amusent à nous faire voir, toutes ces choses qu'ils lisaient dans nos crânes. Ils savent. C'est certain. Mais... savent-ils tout ? Tout ce qu'il se passe ici ? J'arpente l'extérieur. J'ai peur. Je suis rongée par la crainte et le sommeil. Je suis nerveuse, à m'en ronger les ongles. Je préfère respirer, dehors. Ce n'est pas encore comme si j'étais libre, mais ça s'en approche. Et là, je peux continuer à chercher. Près du lac, on m'a regardée. À l'orée du bois, on m'a regardée. Comme si j'étais étrange, ici. Je n'aime pas qu'on me regarde comme ça. Parce que je sais que c'est faux. C'est faux... n'est-ce pas ? Non. Je crains la disparition d'une bestiole qui ne m'inspire aucune confiance, qui m'observe ; et je chercherais à la retrouver ? C'est illogique. Mais il est le seul roc auquel j'ai pu m'attacher depuis mon arrivée dans ce... pensionnat. C'est vrai, tout le monde semblait si jeune. Certains semblaient avoir accepté l'enfermement. Peu soupçonnaient les AEAs d'être hypocrites.

Je ne lève pas mon nez du sol, mais cela ne m'empêche pas de trébucher contre une pierre ; ni de me retrouver, étalée de tout mon long, le nez dans la poussière et les herbes folles. Pas n'importe quelle pierre. Tombale. Il y en a une autre devant moi. À ma droite. À ma gauche. Je me relève. Partout. Il y en avait partout. J'avance entre-elles, je sinue. Des noms, des dates. Des années. Leur chronologie est vide de sens. Des tombes qui me semblent récentes m'annoncent que leur habitant s'en est allé il y a plusieurs siècles, d'autres me dénotaient un macabre avenir — avenir qui avait usé la roche jusqu'aux veines.
Je m'arrête.
Quelque chose à attiré mon regard. Quelque chose de bizarre.

Lasse, songeuse, je m'assieds sur la pierre qui lui fait face (je crois d'ailleurs que c'est celle d'un certain Jacques Picard de demain, mais rien n'est sûr). Comme si ça pouvait me calmer, me venger de ma récente chute, je m'attaque à une brindille rebelle. De celles qui élisent domicile n'importe où tant que coule l'eau et chauffe le soleil.

La brindille est réticente à se laisser décapiter. Mais les bruissements qu'elle laisse échapper, les bruissements de sa tige qui doivent être un vague équivalant de hurlements pour la plante maigre, ces sons remplissent mon silence. Le silence qui s'est propagé dans le cimetière comme se propage la gastro dans une classe de maternelle. L'épidémie s'en prend aux tombes, aux pierres, à l'herbe. Même moi, je suis frappée de mutisme.
Et ma façon à moi de lutter, c'est de m'acharner sur un pauvre brin sec et olivacé. Dur comme la carne, aussi. Je sors une paire de ciseaux de mes poches, désireuse de mettre un terme au massacre (la brindille pendouille au bout de sa tige, à demi-décapité – mais sa tête reste en place, rebelle !). J'en oublierais que mes ciseaux ne coupent pas.

Un bruit ténu, véritable vacarme dans ce silence de sépulture – de cimetière, pourquoi pas – me fait lever le nez de mon petit atelier de jardinage improvisé. Intriguée, je croise mes jambes sur la tombe qui me fait face, me mets à l'aise pour pouvoir me pencher vers l'arrière et observer cette silhouette découpée sur le contre-jour. Perchée sur sa colline piquetée de croix, cette ombre fine et floue a un je-ne-sais-quoi d'effrayant. Elle est humaine, cette ombre, mais pas la seconde qui se dresse à quelque pas de celle-ci. Celle-là me fait songer à un loup, et ô combien plus flou ! Il doit être énorme, et bien plus loin que ce que je n'ai d'abord pensé. Ma curiosité attisée en est brûlante : je sors mes lunettes de ma poche et les cale sur mon nez.
La jeune femme m'apparaît clairement, maintenant.
Pas la Bête.

Une pulsion électrique me traverse tout le corps. Comme il est impossible de se relever littéralement d'un bond (surtout quand on est avachie sur deux pierres tombales), je me casse la margoulette. Encore. Je sniffe encore le gazon. Triste destinée. Mais j'ai toujours cette vague appréhension pour l'inconsciente, c'est donc empressée que je me relève. Maladroite, je m'aide d'une sculpture mortuaire pour me redresser.

' Hé ! ' je m'exclame. Avant de me taire.

Que dire ? "Gaffe ! Y a un loup près de toi !" ? Mais ce loup, elle le sait présent ; elle l'a vu. Sa position me le confirme : c'est précisément ce qui m'a tue. L'air intrigué de la jeune femme, c'est moi qui en suis l'objet. Je troque mon ton craintif pour quelque chose de plus confiant. De plus train-train.

' T'es qui toi ? '

Bordel ! Ça c'est du train-train, je peux pas faire pire ! On va faire comme si elle ne m'avais pas entendue. Bon, ma vieille Lisha, je vais chasser cet air ahuri de ton visage et essayer de corriger le tir, tu permets ?

' Tu le connais, lui ? '

Y a du progrès, bien. C'est presque intelligent, comme question. Je désigne l'animal de ténèbres, le jauge avec intérêt. Ce n'est qu'après coup que mes craintes se ravivent. Et les mots sortent, sous le coup de cette même impulsion électrique que celle qui m'a étalée dans la terre fraîche.

' Gaffe ! L'approche pas ! C'est peut-être un AEA ! '

Je balancé ces initiales comme j'aurais balancé celles de MST. Mon emphase a peut-être ses raisons d'être. Ou pas. Je ne veux courir aucun risque. Ma vie, c'est loin des mouchards que je veux la tenir privée. Les fondateurs de ce foutu cirque n'ont pas à m'espionner. Et surtout pas avec leurs espèces de bêtes de foire.

Et là, bien sûr : le blanc. Silence. Un ange passe... Mouais, si on veut, quoi. Un sacré ange à la con, celui-là. Bon, il doit avoir au moins une fidèle, parce que la fille aux cheveux poussière acquiesce et lui sacrifie même un début de phrase. Le regard accaparé tout ailleurs, je retourne brusquement à elle, les yeux ronds. C'est impoli — je le sais, m'man — de dévisager les gens. Surtout les inconnus, apparemment. Mais je ne pouvais pas m'en empêcher. De la peur, peut-être ? devenue de la paranoïa, alors. Qu'est-ce que je crains ? Je ne me suis pas faite agressée, je n'ai pas vu de bonshommes verts squatter le coin et le seul loup que j'y ai jamais vu était celui à côté de la jeune femme aux cheveux chenus et aux oreilles pointues (je crois que c'est ça que j'avais remarqué). Si le Pensionnat cherche à m'embobiner, il devrait choisir une personne moins flegmatique.

Pour ne pas dire insensible.
C'est vrai qu'elle n'a pas tellement réagit depuis que j'ai commencé à lui parler. Peut-être que je l'ennuie, peut-être qu'elle s'en fout, peut-être qu'elle est introvertie et peut-être parais-je bien abrutie à m'établir tant d'hypothèse. Je devrais arrêter de me poser des questions et profiter de cette alliée que je viens de trouver. Et si elle en a ras le bol, tant pis. Les amis tombent du ciel quand je m'efforce d'avoir l'air saine d'esprit, souriante et que je singe tout ce qu'ils font.
Brave bête que je suis.

Et me revoilà le nez en l'air, à observer les nuages s'étioler sur ce ciel indigo. Oui, indigo : le ciel n'est pas bleu, c'est prouvé. L'être humain a juste de mauvais yeux. Je suis tellement absorbée dans mes pensées, si détachée tout à coup de cet AEA que j'avais désigné avec une méfiance risible qu'on pouvait douter de mes propos... Des propos joliment formulés, embarrassés d'une personnalisation d'une pauvre bâtisse et d'onomatopées originales à en mourir sur place.
Bref, mon esprit vague si loin que je sursaute à peine quand elle me demande mon nom.

Quand je retourne à la chenue, la surprise se lit sur mon visage : je la sens. Tiens ? Elle s'intéresse à mon nom ? À mon identité ? Ce ton banal ne me trompe pas : on ne demande pas le nom d'une personne parce qu'on l'aime bien ou parce qu'on s'emmerde en sa présence. Ce n'est pas une question expéditive, mais une interrogation qui ouvre sur une discussion plus poussée. J'oublie toujours de demander le nom des gens que je rencontre.

Quand vient le moment de répondre, j'ai le sourire aux lèvres. Je me fais peut-être des idées. Peut-être qu'elle ne fait ça que par simple anamnèse de politesse et autres bienséances pompeuses.

‘Charlie-Shanon Miles.’

Et tiens, prends-toi ça en pleine poire : ça c'est du nom.

‘Mais si tu comptes m'appeler souvent, tu peux réduire à Lisha.’

Si on est potes, économise ta salive. J'essaye d'avoir l'air amicale et chaleureuse, j'accompagne mes mots d'un sourire large qui pourrait faire peur à un dentiste. Si ça se trouve, je ne caricature pas : je dois vraiment sembler être tout près de mordre... puisque je le suis. J'aime pas son AEA, j'aime pas être enfermée, j'aime pas les cimetières.