Je me nomme Atlance Person. Atlance, prénom que mon écrivain de mère a jugé bon de me donner. Et Person, le nom ridicule hérité de mon père. Person ce n’est ni personne, ni quelqu’un, c’est juste un entre deux vague et sans sens, désagréable en bouche.

Je suis née un matin d’Octobre, dans la fraîche lumière d’une journée d’automne, une de ces journées où l’air est lumineux, sec et froid.
Tout s’est passé bien normalement. Un accouchement normal pour une famille plutôt normale. Une mère écrivain en littérature fantastique de seconde zone avec peu de succès (et peu de talent, il faut l’avouer. Navrée de le dire mais c’est la vérité), et un père professeur en arts plastiques dans le petit collège de la ville où nous habitons.

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Mon enfance s’est passée plus ou moins sans heurts, avec ses hauts et ses bas, comme pour tous les enfants…
Assez capricieuse en bas âge, j’ai menée la vie dure à mes parents, mais entrée dans ma 7ème année de vie, j’ai découvert la gratifiante jouissance de la réussite scolaire, et me suis donc plongée dans les études (pour autant qu’on puisse appeler études la classe préparatoire), me délectant de la guerre menée entre camarades pour obtenir diverses récompenses.

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Entrée au collège, j’ai découvert que la réussite scolaire n’était pas ce qu’on pouvait appeler un facteur de popularité (et c’est un euphémisme). J’ai donc changé d’objectif de vie pour devenir la plus populaire (ça n’a pas beaucoup plus à mes parents). Réduisant mon niveau d’exceptionnel à commun, je continuais malgré tout à dévorer livres sur livres, et me cultiver de la manière dont je l’entendais. Ma quête de popularité ne resta pas vaine, car je savais m’entourer du type de filles qui me feraient paraître plus jolie que je ne l’étais en réalité. Mon intelligence, bien que je la cachais, me donnait un petit quelque chose en plus, l’aura charismatique que ne possédaient pas mes concurrentes. Officiellement élue plus belle fille du collège en 5ème selon la liste effectuée par des garçons, c’était pour moi une consécration.

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C’est devenu compliqué quelques années plus tard, quand, à l’aube de mes 16 ans, j’ai commencé à m’inquiéter de conserver l’apparence d’une gamine de 10 ans, et de n’avoir toujours pas mes règles. Pas que cette particularité féminine me fasse particulièrement envie, mais j’étais toujours aussi plate qu’une planche à pain, et ne dépassais pas le mètre 40. J’imaginais donc que cet évènement déclencherait la poussée de tout le reste.
Je commençais à être gênée dans ma vie quotidienne par mon âge physique. Difficile en effet d’être prise au sérieux, et tous ces gens qui me parlaient en prenant une voix suraiguë comme si j’étais un mignon petit bébé me tapaient sur le système.

Après de nombreux tests médicaux qui durèrent près d’un an, le couperet tomba : j’étais atteinte du syndrome de Kallman. En bref, j’avais la garantie de conserver toute ma vie une apparence enfantine, sinon plus jeune que mon âge réel.
Cette charmante nouvelle expliqua aussi mon absence totale d’odorat (dont mes parents ne s’étaient jamais vraiment inquiétés, cela ne mettant pas ma vie en danger ni ne m’handicapait selon eux) , en réalité symptôme de cette affection rare.

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Dès lors, je n’ai eu de cesse de lutter contre ce coup de destin. Je ne pouvais pas rester ainsi coincée dans ce corps d’enfant, moi qui étais promise à de si grandes choses !

J’essayais diverses méthodes : changements vestimentaires extrêmes, teinture capillaires, maquillage outrancier. Mes parents, s’imaginant que je devais réussir à m’adapter à ma façon à cette manière de vivre, n’intervinrent pas.
Je tentais divers styles : le grunge, le punk, la working lady, la lolita, la BCBG, … sans succès.
On me prenait juste pour une enfant excentrique aux parents trop laxistes.

J’étais incapable de trouver un petit ami. Les hommes normaux ne s’intéressent pas aux petites filles, et de mon côté je n’étais attirée ni par les délires bizarres des pédophiles, ni par les gamins de primaire.

Mais peu à peu, le temps aidant, je commençais à m’adapter à cette apparence éternelle, à en jouer. L’enfant à d’incroyables qualités persuasives. Je travaillais mon aura d’innocence, choisissais les tenues les plus mignonnes possibles.
Je me jouais des gens qui s’attendrissaient devant moi, les laissant m’admirer, me questionner, pour leur répondre avec la maturité de la jeune femme de 19 ans que j’étais en réalité. Je prenais un plaisir incommensurable à observer leurs visages charmés se décomposer en un masque d’effroi, devant la petite fille surdouée et cynique que je leur faisait découvrir.

Cependant, si je commençais à apprécier fortement ces avantages, ma relation avec mes parents se détériorait. Elle n’avait jamais été des plus chaleureuses, mais depuis peu ils « ne me comprenaient plus », avouant même que je « leur faisais peur ».
Peu m’importait en réalité. Bien sûr, il m’était agréable de me réconforter dans les bras de ma mère quand j’étais en mal de chaleur humaine, mais, ma foi, n’importe quel autre humain dont le contact n’eut pas été trop désagréable aurait pu faire l’affaire.
Mon père m’était totalement indifférent. J’avais depuis longtemps découvert son caractère lâche et fuyard, et n’avait plus que du mépris pour lui.
Ma mère n’était clairement pas l’écrivain le plus doué de sa génération, mais elle continuait d’essayer, ce qui me plaisait. Je décidais donc de rester en bons termes avec elle.

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L’année de mes 20 ans, je prenais le décision de partir de chez mes parents. Grâce à ma beauté, et ma capacité à interpréter les instructions des adultes plus facilement qu'une "vraie" enfant, j’avais posé pour de nombreux magazines de mode enfantine locaux, et avait amassé un petit pécule. On m’avait proposé une offre dans la capitale, j’avais accepté, et après discussion avec mes parents que l’éloignement arrangeait, décidé d’y rester.

Le jour J, je voyageais donc un train de nuit, tandis que mes bagages étaient acheminés par des déménageurs.

Je somnolais, quand une secousse me réveilla. Nous nous étions arrêtés en milieu de voie. Après m’être renseignée auprès des autres passagers, j’appris qu’un homme avait mis fin à ses jours, se jetant sous le train.
Maudissant les dépressifs qui se tuaient n’importe où, je me dirigeais vers la sortie, ignorant l’annonce sonore invitant les passagers à ne pas sortir des wagons.
Quitte à devoir attendre plusieurs heures, je comptais bien ne pas le faire dans l’ennui… Il m’était de toute manière impossible de me rendormir à ce stade.

Je découvrais un bois, étonnamment proche des rails. J’y pénétrais, savourant le bruit de la nuit, à peine rompu par celui de mes pas.
Quelques minutes plus tard, je parvenais devant un portail, encadré de hauts murs qui paraissaient s’étendrent loin. Etonnée de trouver ce genre de choses en ce lieu, je m’en approchais, observant avec stupéfaction qu’il était en excellant état, comme s’il était entretenu régulièrement.

Taraudée par la curiosité, j’en poussais les portes puis…
Black out.

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La lumière me perçant les paupières, j’ouvrais les yeux. Je jetais un rapide coup d’œil au soleil, pour découvrir une fenêtre qui m’était inconnue… tout comme le reste de la pièce.
C’est ainsi que je m’éveillais dans cet étrange endroit, en cette journée hors du commun.
Le reste, je l’ignore encore…