J’aurais cru à une ultime injection. Létale.

C’est à ça que ressembla sa mort. Tout était devenu flou. Sa vue s’était troublée immédiatement. Toutes les couleurs de son paysage s’étaient évacuées dans ses larmes insensées. Et l’ombre resta. Puis son corps s’endolorit. Ses doigts ne sentaient plus cette surface polie. Ses jambes le lâchèrent, et sa tête percuta le sol. Un bruit sourd qu’il entendit avec peine, suivi aussitôt d’une voix paniquée. Et son nom fut la dernière chose que son esprit accepta de comprendre. Ekzael. De la bouche de Jack.

Je méritais plus d’éclat, dans ma mort. Ou des spectateurs, au minimum.

Ils avaient échoué. Lui, surtout. Il savait que ce bijou éclatant n’était pas l’artefact convoité. Mais ils ne pouvaient plus reculer, il fallait tout tenter. Et son doux contact scella son sort. Le prodigieux sorcier n’avait donc pas de protection contre ce piège. Il y avait une brèche dans sa logique. Encore une. Était-ce important ? Il était déjà couvert de sang. Arriver jusque-là avait demandé plus de sacrifices qu’il ne l'aurait voulu, et il n’irait pas plus loin. Regrettable faiblesse qu’il avait eu de s’enticher d’une folle. Voilà ; il mourrait pour elle. “On aime ceux qui nous font du mal. ”

C’est le seul instant où j’ai aimé. Et j’ai aimé Jack. Cela ne compte sans doute pas, finalement.
Il ne croit pas à une vie après la mort. Il ne croit pas même à la mort, en fin de compte. Tout pion est amené à jouer plusieurs parties, toute carte se retrouvera entre plusieurs mains. Alors il n’était peut-être qu’un pantin qu’on devait sortir pour entamer un autre jeu. Il resta quelques instants ses sens éteints, laissant seule sa pensée défiler. Il avait besoin de se revivre. Prêt, il ouvrit les yeux. Douloureuse lumière qui perça sa pupille trop béante. Trop de teintes pour qu’il comprenne quelque chose dans la mosaïque ardente qui l’entourait. Un spasme violent le parcourut quand ses nerfs reprirent leur fonction. La brulure qui l’élançait au cœur de chacun de ses muscles lui fit expulser du sang dans un hoquet macabre. Et ce son rauque raviva ses tympans, qui sifflèrent, strident, dans son crâne. Puis, la bouche encore pleine de sang, il vociféra.

« Jack ! »

Comme né, une seconde fois. Sa mâchoire resta ensuite crispée. Son visage était tendu par cette souffrance inhabituelle – pourtant si agréable. Quel plaisir il avait à se sentir exister, de tout son être. Son sang s’ébouillantait, comme un écho surnaturel à son désir de sensation. Il présentait là une sordide peinture, le nouvel avènement de son âme renouant avec son corps, tous deux meurtris, baignant dans l’immonde liquide grenat. Puis ses yeux se révulsèrent, ses lèvres se figèrent, et sa tension retomba. Il s’évanouit.

Cela faisait trente secondes qu’il était levé. Il les avait comptées. Ses souvenirs étaient flous, mais son esprit était clair. L’artefact, l’orgasme morbide. Il mélangeait tout, comme dans un rêve. Si ce n’est qu’il sentait encore ses muscles échauffés. Mais le sang avait disparu. Et ses habits, changé. Rien n’était cohérent. Cela lui plaisait. Il sortit sa baguette, qu’il portait encore, dans un faux pli de son gant. Et… Rien. Pas un sort ne marchait, ni les runes, ni les métamorphoses. Il prit une seringue dans son sac – qu’il avait l’impression, fausse, d’avoir toujours eu. Habituellement remplie d’une drogue magique puissante, il ne reconnaissait là que de l’eau à peine troublée. Par Merlin, où était-il ?

Cette logique était irrationnelle. Il manquait d’informations. Sa représentation du monde actuel se résumait à cette porte et sa personne. Comme dans un rêve, sans imagination. Alors tout ce qu’il déciderait ne serait fondé sur aucun support. Il avait appris que ceci était une situation de panique, selon quelques théoriciens. Il avait appris que tout choix cohérent devait être celui qui était le plus optimisé selon ses convictions et ses données. Alors son irrationalité était rationnelle. Sa pièce d’argent s’envola, tourbillonnante. Il faisait le meilleur choix, celui de ne pas en faire ; celui de laisser agir le Hasard, son destin.

Pas même la tranche. La coupable était une Hirondelle, au plumage bleu acier – tranchant avec l’environnement. Et l’oiselle fautive, sur la porte perchée, tenait en son bec une mornille. Le jeune homme, par la bête, volé, eut un éclat de génie. Tsubameiun, son patronus, devant lui incarné. Tout dans ce monde se moquait de sa réalité. Rien ici ne suivait ce qu’il avait toujours supposé. Un nouveau plateau, un nouveau jeu, dont les règles n’étaient pas données. Et il n’était en rien désemparé. Pire encore : il souriait. Et l’oiseau familier laissa choir une de ses plumes, entre les mains de son maître.