Il ne faisait pas si froid que ça. Pourtant, les mains agitées du garçon s'acharnèrent sur la fenêtre, vérifiant mille fois le loquet et le secouant pour s'assurer qu'aucune main importune ne puisse la tirer de son encadrement. Jetant un regard suspicieux par le verre fin qui donnait sur le parc, il soupira et lâcha le métal à contrecœur ; il se connaissait, il y aurait passé la nuit à guetter la moindre ombre. Il l'avait déjà fait, il n'en était pas fier. Des semaines de silence radio, et que craignait-il encore ? Que le diable s'insinue dans la pièce à la faveur d'un rayon de lune ? Ses soucis le firent rire noir. Il claqua doucement ses joues pour leur redonner les couleurs qu'elles avaient perdues, aspirées par maintes et maintes nuits blanches. Il s'inquiétait trop.

Tu vois bien qu'il ne revient pas.

Soren passa un dernier doigt anxieux sur le pourtour de la fenêtre et, ne sentant pas le souffle d'un courant d'air, se tourna vers son lit aux draps parfaitement faits. C'était une utopie d'imaginer pouvoir s'y glisser sans lever l'épée contre un monstre qui se lovait sur sa poitrine chaque fois qu'il respirait. Comme si quelque chose l'attendait dans le noir, sous le lit ou derrière l'armoire, à guetter la cadence de son souffle pour l'emmener, au plus profond de la quiétude, vers de plus terribles abysses que celles qu'il côtoyait. Il frissonna à s'imaginer une souffrance pire encore, le grincement presque imperceptible du vieux bois accompagnant un soupir qui se fondit dans le frottement satiné des draps qu'on tire sur soi. Compter les moutons dans les imperfections du plafond, du genre qui vous font regretter de n'avoir aucun somnifère dans un verre, juste à côté : il connaissait ça par cœur. Les grands yeux bleus clignèrent plusieurs fois, depuis longtemps habitués à l'obscurité, regrettant ce fugueur de marcassin qui n'avait rien de mieux à faire que passer ses nuits auprès de sa belle. Tout à fait dans le propos, pour qui aurait été au courant des deux secrets qu'il portait souvent à sa bouche, il se demanda si Claris dormait paisiblement. Là, de l'autre côté, dans une chambre bien loin de la sienne et compressée entre quatre murs rassurants. Et de toute façon, j'ai fermé la porte, songea l'allemand sans vraiment y croire lui-même.
Clic, clac ; il pensait l'entendre quelques fois avant de se rendre compte que c'était un oiseau qui répondait au silence où une porte claquée ailleurs dans le pensionnat. Et à chaque fois, il pensait mourir d'angoisse.

Laisse-moi, pitié, laisse-moi.

Cette fois-ci, la fatigue l'avait emportée sur les craintes irrationnelles qui lui mangeaient ses heures perdues. Les arbres laissaient des ombres chinoises sur ses paupières closes sans qu'il s'en offusque et la faible lumière argentée révélait une forme endormie et paisible. Aucun cauchemar ne l'agitait, sinon quelques flash lumineux qui déchiraient de temps à autre sa rétine, comme autant de souvenirs dispersés au vent. Soren rêvait de Berlin et de ses rues qui n'avaient jamais été aussi grises ; de la guerre qui grondait au loin et lui avait enlevé tous ceux qu'il aimait. De sa mère et de son père, qu'il avait peur de ne jamais revoir : d'Isaac et de tous les autres. Puis il se réveillait quand, témoin de ses propres pas, il se retournait et faisait face à un reflet qui était le sien sans l'être. Alors le cri bloqué dans la gorge, il ouvrait des yeux hallucinés et perdus. Qui aurait fait la différence, à sa place ? Ah, il avait été bien idiot de ne pas s'enfuir, de penser que cette fois, ça pourrait fonctionner. La première fois, il lui avait mis un couteau sous la gorge.
La deuxième fois, il avait fait bien pire. Lèvres tremblantes, il se répétait que cet accident n'avait pas plus d'importance ou de réalité que ces brumes de songe qui se dissipaient une fois le soleil levé. Il n'avait rien voulu, se disait-il, et ne se rappelait plus de rien. Menteur.

C'est faux, tu m'as meurtri, et je ne m'en remettrai jamais.

L'hypocrite ne sentit rien venir : pour une fois, Morphée l'avait trouvé et ne le rendait plus au monde des vivants. Là-haut sur son nuage, il aurait dormi d'une traite s'il n'avait pas senti des lèvres se poser sur son front. Maman ?
La main qui le bâillonna la seconde d'après fit voler en éclat toutes ses belles illusions. Ses yeux s'ouvrirent en grand, tirés de l'ailleurs par un violent électrochoc qui le paralysa tout entier. Il posa une main affolée sur le bras qui le tenait captif, tentant dans le même temps de reculer et se soustraire à cette poigne trop ferme.

La protestation étouffée se perdit entre son cœur et ses poumons, bien loin des lèvres qui avaient tant prié pour que ce moment n'arrive jamais.
Ne dis rien, je sais. Mais je n'ai pas envie de l'entendre. Qu'il le laisse partir.

Il savait que face à lui, il se détesterait mille fois plus ; parce qu'il savait. Et que c'était là le fond du problème quand il n'aspirait qu'à l'oubli et au déni.

Au secours.

Le cri resta coincé dans sa gorge, à mi-chemin entre ses lèvres et ses cordes vocales. Le ravaler lui fit mal mais l'injonction muette était claire ; et le débat qui avait opposé rébellion et silence n'avait duré qu'une fraction de seconde. Sourcils maintenant froncés, dos au mur et face à son reflet trop pâle, Soren laissa ses lèvres tracer la courbe d'une moue mécontente.
Il avait peur. Là tout de suite, il se serait bien jeté par la fenêtre ou la porte si son interlocuteur lui en avait laissé la chance – tout pour ne pas avoir à supporter le regard de Yoan, qui lui brûlait les lèvres et l'estomac. Dos de la main contre la bouche comme un réflexe salvateur, il laissa filer un souffle rapide qui lui déchirait la poitrine et relançait trop vite son cœur à chaque battement. Boum, boum, boum. Il pria confusément pour un mauvais rêve ou une illusion quelconque sans vraiment y croire.
Yoan avait l'air parfaitement décontracté, de son côté, comme s'il avait sa place sur ses draps ou qu'il l'avait invité à boire un thé, et... Ses yeux bleus papillonnèrent tandis qu'une brève caresse passait contre sa joue. Il jeta un regard ahuri à la fenêtre dont il s'était assuré de la solidité en début de soirée – et dieu, qu'elle l'avait rassuré, cette fenêtre !

Mais il était entré par là. Comme le dernier des voleurs, comme un... Comment est-ce qu'il avait fait, au juste ?

« Mon dieu, regarde-toi. On dirait que tu vas faire une crise cardiaque. »

La honte colora les joues claires de Soren. Il se redressa imperceptiblement et foudroya l'intrus du regard, comme si ses iris avaient pu faire office de revolver. Oui, il devait donner l'impression d'avoir vu un fantôme ; oui, il était mort de peur. Oui, oui, il savait. Mais la faute à qui ? Il faillit lui rétorquer d'un air presque hautain qu'il n'avait pas l'habitude recevoir des visites de minuit par la fenêtre et que, oui, sa présence l'étonnait un peu. Une suite d'euphémismes qui lui échappa avant qu'il ait pu les formuler. Ce n'était pas plus mal ; dans l'urgence, Soren avait une nette tendance à raconter n'importe quoi et attraper ce qui lui passait en premier par l'esprit.
Parfois, l'insolence pouvait en moduler sa voix, d'ordinaire si douce et prévenante.

« Alors, comme tu vas ? »

« Mal » fut le premier mot qui fondit contre sa langue. Il avait l'impression de cauchemarder, et savoir qu'il n'en était rien ne faisait qu'ajouter à l'envie qu'il avait de claquer la porte derrière lui et enfermer Yoan dans la pièce. Mauvaise idée, rectifia-t-il pour lui-même, il n'avait pas envie de le laisser seul avec ses colocataires. On ne savait jamais.
L'image qu'il avait de Yoan ne se détériorait pas avec le temps : c'était la sienne qui avait pris un sacré coup depuis la dernière fois. Il n'empêchait que le garçon n'était pas la première personne à qui il aurait tendu la main et que cette attitude faussement innocente ne lui plaisait pas. Ils n'étaient pas deux amis assis sur un banc, à parler de tout et n'importe quoi.
Les draps étaient rêches sous ses doigts. La chaleur de la nuit et du sommeil s'était entièrement dissipée pour laisser place à un sentiment glacial et pervers qui lui prenait les poumons, l'empêchant de respirer correctement.

Tout aurait été plus simple si ça avait été entièrement la faute de Yoan et qu'il ne s'était pas senti aussi coupable.

« A ton avis ? Répliqua-t-il tout bas, presque incisif, comme n'importe qui venant de se faire réveiller en pleine nuit par... »

Un monstre ? Un pervers ? Un fou, dangereux, peut-être armé et en voulant à sa vie ? Il décida de laisser là sa phrase lorsqu'il se rendit compte que rien ne collait.
C'était trop dur.

« Qu'est-ce que tu veux ? »

Pas de « bonsoir » tout en sucre ou de politesses dont il était si friand.
Porté par de bonnes intentions, se disait Soren, Yoan ne serait pas rentré par la fenêtre. Là encore, monsieur oubliait qu'il avait fermé la porte à clé à cause d'une bête appréhension qui s'était, au final, révélée plus pertinente qu'il ne l'aurait voulu.
Pourquoi est-ce qu'il était revenu ?

Ses doigts tordirent nerveusement le tissu blanc qui le recouvrait, incapables de rester immobiles. Laisse-moi oublier.

S'il te plaît.

Il faisait noir mais même en plein jour, Soren n'aurait jamais réussi à décrypter toutes les émotions qui pouvaient passer sur ce visage trop lisse. Yeux plissés, faussement insensible aux soubresauts qui pouvaient indiquer que ses mots n'avaient pas plu, il priait encore pour un mauvais rêve. Cette sensation de flottement n'allait pas le lâcher de la nuit, jusqu'à ce que Yoan se lève et tire sa révérence, le laissant à nouveau seul avec des songes dont le Pensionnat avait peu à peu ôté toute la couleur. Bêtise ou pas, il allait falloir assumer ; le petit diable dans sa gorge avait beau lui hurler le contraire (et si tu réveillais Cyril ou le mettait à la porte ? ), il avait touché le mur à force de reculer. Au sens propre comme au sens figuré, pensa-t-il amèrement, les doigts frôlant la surface froide et rigide contre laquelle il s'appuyait. Si seulement il avait pu s'y fondre ! Tous ses problèmes auraient trouvés une fin dans le ciment des jours tranquilles et du temps qui passe sans un bruit.

« Je m'ennuyais. »

Il ne faisait pourtant pas tant de vacarme, c'était surtout son cœur qui lui agaçait les oreilles. Perplexe et ne sachant que penser de cette réponse, Soren hésita entre colère et surprise, laissant à son visage la marque d'une grimace singulière et difficile à interpréter. Il... s'ennuyait ? Et depuis quand forcer les fenêtres des endormis était une façon efficace de tuer l'ennui ? Ou même orthodoxe ? Il oubliait trop souvent que le blond qui lui faisait si aimablement la conversation n'avait que trop peu l'air de se préoccuper de ce genre de détails. Dans le cas contraire, il n'aurait pas été ici, assis sur son lit, à lui imposer une présence qui l'indisposait de bas en haut. Ça, Soren en était intimement persuadé, Yoan en était tout à fait conscient. La porte fermée à double tour ne mentait pas.
Soupire et sois honnête avec toi-même, pour une fois. Il fallait à tout prix qu'il arrête de tasser les non-dits au fond d'une valise qu'il n'ouvrait jamais.

« Quelle agressivité, tu me blesses tu sais. Après le mal que je me suis donné pour te traîner hors de la cave parce que tu ne sais pas mettre un pied devant l'autre correctement. »

Plus facile à dire qu'à faire quand la provocation piquait au mauvais endroit et lui donnait envie de le chasser à coups de poings et à coups de pieds. Le drap criait au supplice entre ses doigts tendus et sa lèvre demandait du repos, maltraitée par mille hésitations et mille déceptions diffuses. Un souffle contrarié répondit à Yoan sans que Soren trouve bon d'y ajouter quelques répliques incendiaires : il ne voulait même pas en parler, encore moins se l'imaginer. Inutile de ramener ses fautes sur le tapis, elles étaient la cause des cernes qui se dessinaient sous ses yeux bleus un peu plus chaque jour. Tu m'empêches de dormir, voilà ; tu es fier de toi ? Ce n'était pas sa faute – pas entièrement. Artisan de ses propres malheurs, que demander de plus...
Le silence l’incommodait prodigieusement et s'il ne le brisait pas, ce n'était nullement par respect pour quelques pensées volatiles ou sentiments muets. Son regard voyageait des formes endormies à Yoan, tentant de percer dans les respirations lentes et régulières l'ombre d'un éveil prochain.

Paranoïaque du dimanche, ses yeux revenaient très vite sur celui qui lui faisait face, et ses mains auxquelles il ne faisait pas confiance.
Par lâcheté plus que par réel dégoût. Il avait trop de mal à se défaire des stéréotypes et son passé le suivait comme une ombre, l'accrochait en permanence. Impossible de fuir.

Impossible de savoir ce qui pouvait se tramer derrière un sourire prompte à flouer les plus perspicaces.

« Et donc ? Réveillé par quoi ? Continue, ça m'intéresse. »

Menteur. Soren détestait Yoan pour toutes les larmes qu'il réussissait à faire perler à son cœur, juste avec des mots. Il aurait aimé pouvoir enfouir son visage dans ses draps et faire abstraction du monde extérieur. Il l'avait sincèrement pensé.

C'était ça, le pire.
Je vais mal, et c'est en partie ma faute : le reste, la tienne. Mais ça aussi, c'est un peu de ma faute.

« Par... par toi. (il ne trouvait ni plus approprié ni plus percutant et ressemblait vaguement à un enfant fatigué et capricieux) Pourquoi est-ce que tu te sens obligé de poser des questions dont la réponse va sûrement te déplaire ? »

Difficile de savoir si les autres termes lui auraient plu – erronés, erronés à son goût – et il ne le saurait jamais. Certaines choses ne passeraient pas la barrière de ses lèvres, même forcées au grand jour : il ferait en sorte qu'elles se dissolvent au contact de l'air. Un, deux, trois... je suis un papillon.

Et Yoan le plongeait tête la première dans un remous qui lui noyait les poumons et lui remontait le long de la gorge comme un cancer.

PUT A BANANA IN YOUR EAR:

Soren se serait fondu dans le mur pour pouvoir mettre ne serait-ce que quelques centimètres de plus entre Yoan et lui ; peur irrationnelle du noir ou crainte justifiée d'avoir la gorge lacérée au moindre faux mouvement, ce n'était pas à lui d'en décider. Lui, il avait peur, et il sentait bien le poids qui lui mangeait la poitrine. Réel ou irréel, ce n'était pas son problème.
C'était là. Et ça faisait mal.
Un hurlement silencieux de protestation le traversa des pieds à la tête, d'une violence quasi insupportable qui failli bien le faire protester à voix haute – et plus fort qu'il n'aurait dû. « Je ne suis pas en déni » criaient à leur tour ses yeux bleus, vifs de larmes et de colère contenue. De quoi aurait-il été en déni, hein ? Pas besoin de rédemption pour qui se comporte bien et ne s'éloigne pas du chemin qui s'étend paresseusement devant lui. Soren se répétait en mantra obsessif le garçon bien et obéissant qu'il était et avait toujours été, à quel point l'éloignement et le Pensionnat ne l'avaient pas changé.
Les prières lui avaient toujours laissé un drôle de goût à la bouche, comme un vide qu'on ne peut pas combler. Cette nouvelle tentative ne fit pas exception à la règle.

Menteur, va.

L'arrière de sa tête cogna violemment le mur avec le secret espoir de s'y enfoncer – peine perdue. Il ne voyait plus que le sourire de Yoan et l'éclat morne de ses yeux, la gorge paralysée par une poigne de fer. Et s'il criait, et s'il réveillait Cyril ? Persuadé que le cauchemar se dissiperait une fois la lumière allumée, il n'était même pas fichu de faire claquer sa langue sur la plus banale des interrogations. Dis maman, pourquoi les gens sont méchants ?
Sans un mot et dans un bruissement discret, Yoan recula, le laissant seul avec un soupir qui n'arrivait pas à se frayer un chemin à travers le barrage de ses lèvres fermement closes. Quoi, hein ? Il se demandait. Ce n'était pas comme si personne ne pouvait accourir au moindre appel, comme si quelque chose de grave pouvait arriver ici et à cet instant. Pourtant, il en tremblait encore du bout des doigts lorsque le noir salvateur se fit. Immédiatement, ses ongles griffèrent la surface dont on l'avait voilé, pour l'y maintenir ou s'en débarrasser.

Je...

« C'est quoi ton problème, Soren ? »

… rien.
Quel culot il avait, d'enjamber sa fenêtre en pleine nuit pour venir le psychanalyser comme un tordu susurrerait des insanités à sa future victime ! Mais qu'est-ce qu'il voulait, au final ? Lui faire perdre son calme, qu'il lui crie dessus ? Soren sentit ses articulations souffrir d'une pression trop longtemps retenue. Il avait beau ne jamais être honnête avec lui-même, certains sursauts ne mentaient pas ; même lui s'en rendait compte les jours de pluie.
Y'a pas de l'orage ?

« C'est quoi ton problème, Yoan ? »

Vindicatives et furieuses, ses mains s'arrachèrent à l'étreinte pourtant rassurante du drap, remettant un semblant d'ordre dans ses cheveux emmêlés. Monsieur passant des jours entiers à se rassurer et se convaincre que tout allait bien, il n'aimait pas qu'on mette à mal sa thérapie en usant de nuances faussement préoccupées. Comme si ça pouvait lui faire quelque chose, qu'il ait un problème ou non. Je vais bien, je vais bien.

Mais l'autre en face, celui qui arrachait de tels grondements à sa voix, il avait un problème gros comme son poing, quelque part dans son cerveau. A supposer qu'il ait quelque chose de véritable sous toute cette couche de mauvaise foi.
Il ne l'avait pas formulé mais s'en voulut aussitôt, avec le sentiment bizarrement familier de se montrer méchamment injuste. Ce qui ne l'empêcha malgré tout pas de poursuivre, bien décidé à défendre son intégrité spirituelle :

« Jusqu'à preuve du contraire, ce n'est pas moi qui m'introduit dans les chambres des autres en pleine nuit pour leur dire que quelque chose ne va pas chez eux. »

Assomption totalement fausse et infondée (ahaha) qu'il préférait contrer en usant du côté pratique et technique de la situation. Dire qu'il avait réussi à fermer les yeux, bercé par un sentiment idiot de sécurité.

Soren savait qu'il en viendrait à craindre la nuit et ses ombres mouvantes pour le restant de ses pauvres jours.

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Il prit à Soren l'envie furieuse de le remettre à sa place, comme lorsque ses camarades se moquaient de lui et lançaient ses affaires. Sauf que la situation était différente et que l'agacement était trop présent sous ses dents serrées à lui en briser la mâchoire. Il n'avait jamais voulu ça ; c'était Yoan qui continuait d'apparaître dans l'ombre et lui servir ses diatribes étranges, c'était Yoan qui ne voulait pas revenir près de Claris, c'était Yoan qui avait fait quelque chose de tellement grave qu'il n'était plus qu'une ombre diaphane : il ne voulait pas savoir. Il voulait juste qu'il se taise. Qu'il reste ou disparaisse pour de bon. Pour qui il se prenait, pour qui il le prenait ?
Il avait envie de le frapper. Et parce que ses mains semblaient faites de plomb, il ne le fit pas. Mais l'envie était là, logée derrière ses pupilles, luisant à travers les larmes qui menaçaient de lui obstruer la vue comme le drap plus tôt.

Tu ne me connais pas. Va-t-en.

« Tu inquiètes Claris. Trop. Et ça, je tolère pas. »

Soren fixa le doigt qu'il pointa dans sa direction, muet d'étonnement. Qu'est-ce qu'il venait de dire ? La suite le poussa à installer une mine méprisante sur sa figure, puisque le reste ne lui allait pas. La colère, là, à gauche, elle ne se dissipait pas, et ses doigts broyaient le tissu doux et chaud dans lequel il s'était lové.
Parce qu'il pensait qu'il le lui apprenait ? Qu'il était égoïste au point de négliger l'avis de ses amis ? Non, il n'a pas dit ça, se corrigea Soren, pourtant ses oreilles ne voulaient rien entendre d'autre. Il ne supportait pas les remarques qu'il considérait comme injustes, et celle-là plantait une flèche en plein cœur de la cible. Il voulait lui dire qu'il n'était qu'un monstre, lui demander de passer par la fenêtre et ne jamais revenir – mais il sut, rien qu'à y penser, qu'il le regretterait aussitôt les mots sortis de sa bouche, et Soren n'avait pas envie de regretter plus de choses qu'il ne le faisait déjà. Berlin, et tout le reste.
Malheureusement, il n'était pas bon à penser la tête remplie de rancune. Il faisait les choses comme il pouvait avec son esprit fragile, tellement précaire, sa fatigue et sa peur. Que Yoan arrive et lui mette un coup de poignard lui donnait envie de crier à l'injustice. Ça oui, c'était facile de critiquer quand on... quand on...

« Parce que je suis le seul à l'inquiéter, peut-être ? »

Il n'allait pas faire semblant pour elle – pour la simple et bonne raison qu'il le faisait déjà. Donnez-moi des cours de théâtre, si ça ne vous plaît pas ; mes yeux sont un livre ouvert sur mon esprit.

« Je m'en fiche que tu ne tolères pas. Je fais ce que je peux. Avec mes sentiments et tout le reste. Alors merci mais... je sais déjà tout ça. »

Et quoi, qu'est-ce qu'il pouvait faire pour y remédier ? Se pendre à sa fenêtre ? N'importe quoi, Soren.
Il avait toujours eu cette pression sur les épaules, mais ce qu'il tolérait chez lui, de la part de ses parents et de son entourage, il ne le tolérait pas ici, de la part de Yoan. Il arrivait au milieu de la nuit et le mettait dans tous ses états ; il aurait aimé se résoudre à le détester pour de bon et se moquer de son bien-être, si toutefois une telle personne avec encore une quelconque notion du bien ou quoi que ce soit de ce genre. Il ne le faisait pas. Il ne le pouvait pas. Il venait comme il était, rien de plus.

Et si Yoan osait encore s'en moquer ou s'en blesser, il lui mordrait le doigt jusqu'au sang. Plus jamais, tu entends ? Plus jamais comme moi.

Ses sentiments jouaient aux montagnes russes en emportant son cœur avec eux, content ou pas ; s'il avait su, s'il n'avait pas eu juste un bref éclat de détresse avant l'assaut, Soren se serait excusé aussi sincèrement qu'il avait souhaité le passer par la fenêtre quelques secondes plus tôt. La colère allait et venait, croissait à une vitesse fulgurante avant de retomber comme un ballon qu'on crève : pouf. Et même s'il tentait d'alimenter ou d'éteindre le feu, rien n'y faisait. Il était pris au piège de ses passions aussi éclatantes que brèves. Celles qui, pour une offense ou une injustice, lui donnaient la force de contredire ou de lever le poing.
Depuis quand s'évertuait-il à fuir la conversation et tuer la compréhension dans l’œuf ? Maintenant qu'il y pensait, ce n'était pas très juste, ce qu'il lui avait dit.
Mais Yoan n'avait pas été très juste non plus – Soren sentit la main à sa gorge comme une punition méritée. Bon samaritain qui prend les coups sans se plaindre, hein. Il n'eut pas le temps de se débattre ou de crier à l'aide. Pas le temps de se dire que le monstre se parait d'un voile qu'il ôtait aussitôt.

Rendu muet par la surprise autant que la peur, il fixa Yoan sans rien dire. Ses doigts relâchaient le drap, à mille lieues des phalanges crispées de l'autre garçon. Et maintenant ? Il n'allait pas le tuer, pas le frapper, lui donner une raison d'arrêter de le regarder comme s'il pouvait lui trancher la gorge d'un geste sec ? Et après tout ça, lui soutenir qu'il n'y avait rien, qu'il ne ressentait rien ? Menteur, va. Menteur, sale menteur. Soren ne le comprenait pas et le constat, pourtant dressé depuis longtemps, coula du mercure dans ses veines qui pulsaient à froid. Il avait beau se dire qu'en cela, il était comme un autre (avec ses peurs, son vécu, sa colère et sa fierté), il n'arrivait pas à le considérer comme une entité à part entière. Claris, Yoan ? Où est-ce qu'il était, tout ce temps où elle avait besoin d'une épaule sur laquelle s'appuyer ? Était-il vraiment à ses côtés ou parlait-il avec la voix d'un autre ? Il avait cru lui saisir la main, dans l'obscurité, lui avoir trouvé une place quelque part. Il s'était juste trompé comme il savait si bien le faire – son cœur était égoïste et fait pour une seule personne. A part lui, franchement, qui...

« La. Ferme. Tu sais pas de quoi tu parles hein ? »

Bien sûr que non, il ne savait pas. Personne ne voulait lui dire, et comment pouvait-il le deviner seul ? Il lui avait dit « reste », et Claris aurait dit la même chose, alors ne pouvait-il pas le répéter jusqu'à ce qu'il accepte et que la nuit s'en aille enfin ? Il lui vint à l'esprit qu'il n'avait jamais vu son visage autrement que mangé d'une semi-obscurité traîtresse, entre deux arbres ou deux planches de bois : et ici, coincé entre des draps qui les étouffaient et l'empêchaient de le regarder dans les yeux. Il avait détourné son regard, par réflexe. Il avait honte.
D'avoir cru le comprendre ou de s'être promis de l'aider sans penser aux conséquences. D'être un lâche qui n'arrivait même pas à assumer ses propres bêtises.

Je suis désolé, d'accord ? Je préfère oublier.
Il était complètement à côté de la plaque, de toute façon.

Même la seconde réplique, qui fit miroiter l'éclat d'un couteau maculé de terre, ne le fit qu'à peine ciller. Il s'était raccroché à l'espoir que si Yoan ne désirait que le bonheur de Claris, il ne lui ferait rien. Cette menace sonnait faux, juste pour lui. Oui, il pensait que c'était une blague. Mais non, il n'avait jamais voulu qu'il soit le méchant dans l'histoire. Seulement voilà, qui avait tirée l'épée le premier ?
Il voulut lever les mains et saisir son bras mais ses os pesaient lourds, comme faits de pierre. Il avait toujours mal au cœur et à la tête. Et Soren restait allongé là, à se demander pourquoi il n'arrivait pas à virer une bonne fois pour toute ce poids de sa poitrine. C'était sa faute, qu'est-ce qu'il lui avait pris ? Il avait mal, il ne se sentait pas bien, il avait été honnête pour une fois dans sa vie.

Je suis gentil, mais faut pas croire, moi aussi je suis un menteur.

« Pff. C'est débile. Je me casse, t'inquiète, je te laisse pioncer. Dis-moi juste ce que tu veux et c'est fini. »

Il paniqua. Parce que, saisi dans l'urgence, il se rendit compte qu'il ne voulait pas qu'il parte – et quoi ? On laisse tout en plan, bye bye, à la prochaine ?
S'il y avait une prochaine fois.
Soren savait qu'il se retournerait dans ses draps pour les heures à venir et jusqu'au lever du soleil. Ses gestes, qui n'avaient rien de prémédité, l'amenèrent à s'accrocher aux épaules de Yoan. Il les pressa tout doucement, sans y laisser la moindre marque.
Ah, alors il était vraiment là.

« Je ne veux rien, lâcha-t-il sans même savoir quoi ajouter, pressé, c'est juste... je ne comprends rien, d'accord ? Juste ça, parce que le reste on s'en fiche, c'est juste moi. »

Moi et une affiche injurieuse à la porte – rien qui t'intéresses, vraiment. Il était temps qu'il fasse le deuil de cette étoile, mais une fois rentré chez lui, pourrait-il consentir à la remettre à nouveau ? Il ne voulait pas tasser la terre au-dessus si c'était pour devoir la déterrer par la suite. Il aurait tellement aimé passer un coup de gomme dessus, pourtant. Certaines choses ne s'effacent pas tout court.
Mais il le ferait, il serait honnête, si Yoan l'était avec lui. S'il s'enfuyait dans la nuit comme un voleur, alors lui aussi se laisserait couler le long des murs comme une ombre.

« Tu es là, hein ? »

Mais m'étrangle pas. C'est pas toi le méchant. Me laisse pas te blâmer.

Il n'aurait pas dû avoir à poser la question – mais ça aussi c'était du vu et du revu. Il était temps de passer à autre chose. C'était ce que se disait Soren tout en refusant de lui lâcher les épaules, aveugle ou insensible au trouble de son reflet bien pâle. La lune ne brillait plus.
Il s'en rappelait comme d'un croissant traître au milieu d'une mer d'encre, celui-là même qui les avait empêchés de se confondre avec les fourrés et avait révélé leurs visages à l'ennemi, le plongeant dans un cauchemar qui n'avait pas de sortie. Il s'était prolongé le long de ces murs, ne lui laissant que l'illusion d'un bref répit avant de voler en éclats. Le petit garçon timide et hésitant, cruellement peu sûr de lui, s'était raccroché aux principes qu'on lui avait mis entre les mains, et la guerre s'était étirée en une lente répétition d'explosions et de marches à n'en plus finir. De lourdes bottes sur le pavé, d'yeux aussi bleus que les siens – juste à côté des prunelles noires qui lui manquaient tant. Yoan aussi avait les yeux clairs.

Soren n'aimait pas la nuit et ce qui s'y était passé dans un écrin de confusion ne l'avait pas aidé à se détacher des ses peurs d'enfant, de tous les monstres qui se tapissaient sous son lit à attendre leur heure : minuit au gong de l'horloge. Il pouvait bien être deux heures ou six heures, pour l'ordre qui régnait dans sa tête encore assommée de stupeur et d'un reste de sommeil. Yoan avait surgi comme un fantôme par la fenêtre ouverte, il s'y était glissé avec le vent et Soren avait besoin de son contact pour s'assurer qu'il n'était pas simplement une image projetée sur un tableau blanc, un joli souvenir sans chair ni os. Il l'avait toujours vu comme une ombre insaisissable, avait fini par le considérer comme tel avant que ses lèvres ne trouvent les siennes à l'ombre d'un escalier vermoulu.
Soren n'avait pas voulu être cruel, il ne voulait pas de ce mot au présent ou au futur. Peut-être que s'il savait enfin, il n'aurait plus à employer les termes qui fâchent et à s'emporter parce que l'incompréhension en rajoutait à une fierté qui n'avait de cesse de s'écorcher (et ça, souvent sans l'aide de personne).

Sa vie était une pellicule en noire et blanc, un film muet et atrocement prévisible. Le contact de sa peau contre la sienne changea son sang en acide : il voulut s'en défaire mais ne fit pas un geste. Il se sentait tout à coup étrangement seul et vulnérable, et n'aurait pas été surpris qu'à un battement de cœur de là, Yoan se soit estompé sans un bruit. Dans la nuit ou le néant, il n'aurait pas dû s'en faire. Mais pour moi...
Il sentait bien qu'il y avait quelque chose là-dessous.

« Tu dis oui, tu dis non, et maintenant ça... Ça n'a pas de sens... Je ne sais pas ce que tu as mis là. Mais reprends-le, d'accord ? J'en veux pas. »

Ses lèvres chavirèrent et s'excusèrent pour lui. Il ne savait pas non plus ce qu'il avait pu y planter : pat commodité, il préférait penser que ça avait toujours été enfoui là, qu'il n'y avait pas touché. Comment savoir ? Quelque part dans le noir, il s'était contenté de suivre son instinct et la douleur qui avait irradiée jusqu'à sa bouche trop sèche. Il aurait dû s'en abstenir, il le savait, mais les regrets étaient là pour ça, non ? Ne jamais les laisser oublier, dans un an ou trente ans, et les laisser trébucher sur les mêmes marches autant de temps plus tard. Il ne tenait qu'à lui d'en faire un souvenir qu'il n'aurait pas à pleurer – avant que le compte à rebours ne lui échappe totalement.
Mais sans les derniers chapitres de l'histoire, Soren ne pouvait rien faire. Il voulait savoir si tout ça avait un sens, ou s'ils jouaient à qui coulerait l'autre en premier. Il n'était pas très bon à ça. Il allait se noyer sans s'en rendre compte.

Il s'écroula dans une mer de tissus et n'osa ni prendre la parole, ni se plaindre. Il se contentait de l'écouter, une main toujours sur lui comme pour prévenir la fuite. Pourtant, il aurait aimé hurler. Se débattre, le frapper, lui crier qu'il avait tort. Il ne voulait pas de son petit monde de confort, il voulait la vérité. Quant à sa propre personne, il s'en occupait déjà assez mal comme ça : il n'en avait pas besoin.
Alors qu'il s'énerve, si c'était le prix à payer. Tant pis pour ses jolis yeux bleus.

Il le sentit et s'en effraya. Un simple frôlement envoyait mille fusées de détresse à son cerveau grippé. Il batailla courageusement pour refouler les larmes, et se persuada plutôt mal qu'il ne désirait aucune excuse de sa part. Même un « pardon » n'aurait pas suffi à balayer les nuits blanches qui s'empilaient sur les bords de son lit, toutes plus cruelles et fatigantes les unes que les autres. Il ne lui en voulait pas, pas vraiment.
Sur ce coup là, il était plus innocent que lui, qui criait encore à l'injustice. Tôt ou tard, Soren allait devoir assumer les conséquences de ses actes : en équilibre au bord du vide, cette pensée le terrorisait plus que tout.

Quel lâche il faisait...

« Je n'espère pas ça. En fait, je n'espérais qu'une chose... mais c'est trop tard. (et c'était stupide, de toute façon, arrête de te cacher) Mais toi tu... »

Est là.

« Tu peux t’énerver, si tu veux, je ne déciderai rien par moi-même. Je me trompe tout le temps. Je n'y arrive pas. Et ça ne m'apportera rien. Et... »

Il sentait le fil lui échapper, ne savait plus si ce qu'il disait trouvait un sens une fois les mots tombés de ses lèvres. Il enchaînait comme un noyé à qui l'air menace de manquer à tout moment. Vite, avant que j'oublie, avant que je ne me rabatte sur le silence.

« Je suis désolé d'être cruel ou de t'avoir fait mal. Mais c'est dur de choisir quand on ne comprend rien. Je ne vais pas penser à moi alors que c'est de toi qu'on parle... »

Les mots s'étaient tués sur la fin, et la langue de Soren se figea sans prévenir. Il aurait aimé se cacher, tant ce qu'il sortait n'avait pas de sens. Il voulait comprendre mais trébuchait sur le chemin à parcourir, incapable de trouver les termes justes et rassurants. Il voulait accrocher son regard, juste cette fois.

Il s'excusa encore. Sans un mot ni un geste, sans le maladroit qu'il était dès qu'il ouvrait la bouche ou faisait un pas.

Soren frissonna, revint sur ses mots une énième fois, puis décida de ne plus bredouiller ou faire demi-tour. Il en avait assez abusé et quand bien même ses lèvres ne laissaient jamais passer toute la vérité, il ne voulait plus se rétracter comme un enfant prit en faute. Oui, non, oui, non, tout compte fait... C'était la faute à son cœur, qui chavirait de droite à gauche sans jamais daigner se fixer. Cette fois-ci, il voulait lui trouver un sol stable, et tant pis si ça faisait mal. C'était une bien belle résolution, prise entre deux bruissements presque imperceptibles : Yoan avait chaud, son souffle coupait au couteau l’atmosphère moite d'une nuit trop agitée.
On ne pourrait pas rester comme ça, juste un peu, sans rien dire ?

« Pourquoi tu t’engages toujours sur le chemin que tu ne veux pas suivre ? Si tu me laisses faire comment tu peux venir te plaindre ensuite ? »

Il voulut protester ; mais ça, c'était avant de se rendre compte qu'il aurait eu bien du mal à argumenter son cas. Pas de papiers, pas de notes, il n'avait rien révisé, et Yoan lui renvoyait cette colère qui n'avait pas lieu d'être en pleine figure. Sa poitrine retomba, comme compressée par un millier de lourdes pierres, et il se permit d'avoir l'air triste ou pensif. Il n'avait jamais prétendu suivre la ligne logique et rationnelle du mathématicien. Parce que je suis lâche, faillit-il répliquer, parce que je n'assume pas. Est-ce que Yoan aurait aimé l'entendre, ça ? Ça crevait les yeux, et il n'avait pas la force de nier.
Il s'enfuyait, encore. Soren voulut tendre la main pour le ramener près de lui, mais ses membres avaient attrapés la même maladie que sa petite tête. Incapable de savoir s'il aurait supporté les conséquences d'un tel geste, il ramena juste sa paume contre sa poitrine, là où son cœur lui dessinait un tout autre scénario. Oh, il n'aimait pas son nom dans sa bouche – d'ailleurs, il n'aurait jamais dû lui donner. Soren ou un autre... Quelle différence, pour Yoan ? Il y en avait plein, des comme lui, au Pensionnat. Il suffisait de lever la tête pour croiser ces yeux écarquillés.
Il était jaloux, aussi. Soren se prit à penser, un peu amer, qu'il avait décidément toutes les qualités au monde.

« Au cas où ça t’aurait échappé, je suis pas venu là pour moi. »

Oui mais, oui mais. L'allemand se redressa, faillit s'empêtrer dans ses draps, et ravala une exclamation surprise lorsque les doigts de Yoan heurtèrent son front. Ce n'était pas vraiment le moment de réveiller Cyril. Et, passant une main nerveuse sur sa peau, sa grimace accusa Yoan de ne penser justement qu'à lui.
Et si lui était venu pour ça ? Et s'il ne l'avait pas chassé justement pour ça ? Et s'il avait envie de savoir, hein ? Soren voulait hurler à l'injustice. A deux égoïstes, ils n'allaient pas aller loin, c'était une discussion de sourds.
Mais j'ai des oreilles, pensa Soren en se mordant violemment l'intérieur des joues, je dois pouvoir m'en servir mieux que ça.

J'écoute.

« Alors réfléchis à ça deux secondes. Fais un effort s'il faut. Sinon ça sert à rien que je sois là, et je me casse. »

Une protestation bien sentie mourut comme elle était apparue sur ses lèvres cuisantes. Soren oubliait qu'il était timide quand la colère l'emportait, mais celle-ci mourrait aux pieds de Yoan avec un râle d'agonie. Ses doigts tapotèrent la surface soyeuse du draps, stressés, agités, dégoûtés de risquer l'erreur pour rien. S'il ne tentait jamais rien, il n'aurait jamais rien, il ne le savait que trop bien. Mais comment savoir où la balle risquait d'atterrir ? Il ne voulait pas s'éloigner de son petit confort pour aller chercher l'égarée.
Tu te casses, hein ? C'était fou comme cette expression lui donnait envie de lui en coller une, et une autre, et encore une autre, jusqu'à ce qu'il l'écoute. T'as aussi des oreilles, alors joue pas le sourd...

« Un truc, donc. Tu me dis ce que tu veux. N’importe quoi, je m’en fous, mais si je le fais tu mets la dépression au placard. Ok ? »

Ma dépression va bien, grogna le garçon en son for intérieur, vexé d'être traité une fois de plus comme un enfant à apaiser – et si ce n'était pas le but, le résultat était le même. La dernière intervention, plus un murmure qu'une véritable parole, eut le mérite de lui faire baisser les yeux et l'empêcher de déblatérer n'importe quoi sur ses états d'âmes. Je suis pas là pour moi, se répéta-t-il, je suis là pour lui, et il est pour moi. L'équation était peut-être fausse, mais il allait devoir tout résoudre avec cette inconnue.
Il abattit sa main sur l'épaule de Yoan, presque violemment, tout ça parce qu'il arrivait encore à l'énerver. Remâche ça encore et encore, ça ira mieux.

« Un seul truc, alors : tu restes là. Sinon tu vas le regretter, je te jure. Tu restes. »

Et ça le faisait bien rire ; qu'est-ce qu'il risquait de lui faire regretter, au juste ? Il ne savait que se prendre toutes les portes qu'il croisait. A part lui claquer la sienne au nez...
Et pour ça, il était un peu tard.

« Je veux réveiller personne, précisa Soren, dont le sommeil s'était de toute façon définitivement évanoui, on va sortir. »

Il fit en sorte que sa détermination passe à travers les intonations étouffées de sa voix qui, pour une fois, ne pleurait ni contre une épaule amie, ni contre un oreiller, et ses sourcils froncés. Qu'est-ce qu'il croyait, qu'il allait lui demander de partir, quelque chose de stupide, n'importe quoi pour soulager sa conscience ?

Tu rêves. Et si tu m'attends pas à la porte, je te retrouve et je t'enfonce ce maudit éclat dans le cœur. Pour de vrai, cette fois, et sans remords.
Ça me regarde, si je veux me prendre la tête.

Si Soren se félicita d'avoir surpris Yoan (il gardait encore au cœur une rancune de petit garçon, qui lui susurrait : chacun son tour), il se demanda en revanche immédiatement ce qu'il allait pouvoir lui dire une fois la porte franchie. Il était là, se donnant des airs convaincus et décidés, encore à demi enfoncé sous ses draps, alors qu'il n'avait pas la moindre idée de quoi faire ! Calme toi, s'ordonna-t-il en soutenant le regard de Yoan, les yeux légèrement plissés à cause de l'obscurité, tu trouveras ce qu'il faut faire et ce qu'il faut dire en temps et en heure. Fallait-il croire qu'il restait amer de ne pas pouvoir tout organiser au détail près ? Jamais l'emploi du temps au-dessus de son bureau à Berlin ne lui avait semblé aussi dérisoire. A quoi est-ce que ça pouvait servir d'ordonner les choses et les pensées, si la chute d'un seul domino entraînait tout le reste de l'édifice ? Un fantôme ou un courant d'air passa la porte, laissant Soren de nouveau seul avec ses doutes et le souffle précipité qui s'acharnait à lui martyriser les poumons.
Il aurait pu se rallonger et faire comme si de rien n'était, il était très bon à ce jeu là ; mais la présence qu'il ne pouvait pas oublier, de l'autre côté du bois, le poussa à écarter les couvertures et poser un pied discret au sol.

Ses colocataires avaient le sommeil lourd, et tant mieux pour eux. En silence, l'Allemand se dirigea vers l'armoire dont il ôta un pantalon et une chemise. Depuis l'accident de la cave, le pull vert avait disparu et il n'avait plus osé porter cette couleur sur lui, pire que si on lui avait dit qu'elle attirait le diable. Et dans un sens...
Que ce soir le contact de l'air sur sa peau nue ou celle de ses doigts contre son crâne tandis qu'il se recoiffait sommairement, tout lui mettait les nerfs à vif et lui donnait envie de hurler dans le vide. A une époque, vivre au Pensionnat lui avait paru être une épreuve insurmontable. Il pleurait chaque nuit, appelait sans relâche ses parents, griffait les murs à la recherche d'une sortie bien dissimulée derrière les dorures ternes des tapisseries. Puis l'habitude s'était lovée au creux de son estomac, et Soren n'avait plus cherché à fuir – il s'était contenté d'attendre, à l'abri, entre des amis qu'il avait appris à chérir plus que tout. Partir ? Il le voulait toujours. Mais son esprit, attentiste, balançait entre l'amour et la peur à chaque instant.
Et puis Yoan, dont il n'avait pas songé revoir le visage un jour, dans de telles circonstances. Et dire que la première fois qu'ils s'étaient rencontrés, Claris l'avait pris pour lui...

Il n'allait pas le nier, la vie avait un drôle d'humour, et Soren n'était plus aussi certain de l'apprécier.

Les talons de ses chaussures ne provoquèrent qu'un léger tap tap sur le plancher usé et la clenche céda sans un bruit. Soren ferma les yeux, s'accorda une seconde de pause pour inspirer en silence ; puis il sortit à son tour dans le couloir, dont le froid et le silence l'agressèrent comme mille couteaux plantés dans sa chair.
Yoan attendait, juste là. Il fut presque choqué d'en être soulagé ; s'il lui avait demandé de ne pas partir, ça ne l'aurait pas non plus étonné qu'il se volatilise au dernier moment. Esprit de contradiction, quand tu nous tiens !
Même si, dans leur cas, la lâcheté et la peur se frôlaient à s'en confondre.

Et maintenant ? La vieille angoisse du blanc, du moment de flottement et de silence : que dire, que faire ? Soren ne savait pas où aller pour discuter en paix. Il savait en revanche qu'à paniquer, il n'arriverait à rien, et il n'avait pas non plus envie de bégayer comme un abruti. Prends les choses dans l'ordre, mon garçon. Pour commencer, sortir de ce couloir pour ne pas réveiller tout le dortoir.

« On ne va pas rester là », fit-il à titre d'information, incitant Yoan à le suivre d'un mouvement de tête. A l'intérieur, à l'extérieur ? Tant qu'ils ne descendaient pas les escaliers traîtres de la cave, le jeune homme s'en fichait.

« Tu as faim ? » demanda-t-il soudainement, comme frappé par l'illumination divine. La question, triviale, le fit se sentir absolument idiot, mais il ne voulait plus du silence.
Il lui donnait l'impression d'avoir été enterré vivant.

Apparemment, la rationalisation qui lui avait pourtant sauvé la vie à de si nombreuses reprises ne lui réussissait pas tant que ça ; pour sa défense, les faits étaient ce qu'ils étaient (comment résumer autrement l'imbroglio de sentiments dans lequel ils s'étaient emmêlés?), et il avait beaucoup de mal à jeter un œil rationnel et neutre à Yoan, craignant à chaque instant que le garçon ne change d'attitude et ne... fasse quoi que ce soit. A vrai dire, le moindre geste envoyait une décharge d'angoisse à travers les membres rigides de Soren, allumant mille signaux de détresse dans des yeux qui persistaient à le fuir. Clairement, son corps le flagellait et c'était sa manière à lui de lui hurler : mais qu'est-ce que tu fiches ici dans ce couloir, avec lui, à lui demander s'il a faim ?
Pour un peu, Soren aurait répondu à ses propres interrogations à voix haute, au risque de passer pour un fou. Il ne savait pas bien comment Yoan pouvait le considérer, de là où il était, mais l'image ne pouvait sans doute pas en souffrir plus. Il avait besoin d'évacuer la tension pour réfléchir, oui ; et plutôt que lui poser d'autres questions que Soren savait qu'il éviterait comme un chat évite l'eau, il se rabattait sur des questions d'une banalité affligeante, des questions qu'il aurait pu poser à Claris au détour d'un couloir. Tu as faim ?
La pression menaçait de le faire exploser, et il ne voulait pas que Yoan se taise. Pitié, parle, allez, pa-...

« Nein. Je ne sais pas. Mais je t’en prie. »

Soren avait daigné dévisser le bloc de pierre qui lui servait de tête pour lancer à Yoan un regard à mi-chemin entre peur et perplexité. Pas parce qu'un je ne sais pas ne lui semblait pas être une réponse appropriée (enfin, si, mais... ah), mais parce que le ton de sa voix lui avait instantanément donné envie de prendre ses jambes à son cou. Il ne restait rien sur lui de l'ombre de son sourire, mais l'allemand s'attarda plus longuement qu'il ne l'aurait dû sur son visage, à la recherche de l’intrus. Quand enfin il se décida à poser un pied devant l'autre, Soren lâcha son visage à contrecœur. L'idée de le savoir derrière lui, de ne pas pouvoir examiner ses traits pour évaluer sa sincérité le rendait anxieux sans raison. Non, à raison, se corrigea-t-il en se souvenant de la cave et du noir qui ne se dissipait pas. Il en avait papillonné des yeux, pourtant. Peut-être que pour cette fois-là, cette unique fois, l'obscurité avait été préférable.

Ferme les yeux et oublie, c'est une pièce aveugle et muette.

Il lâcha un soupir discret pour se donner plus de courage et d'assurance – pour se donner mine d'en avoir tout court. Le rôle de l'agneau tremblotant ne lui convenait plus, et il s'était résigné à sortir les crocs si jamais les choses prenaient un tournant désagréable. Belle résolution que cette agressivité passagère, presque animale : encore aurait-il fallu que Soren sache ce qu'il voulait et ne voulait pas pour pouvoir l'appliquer. S'il mordait au mauvais moment ou au contraire, laissait entrer le loup dans la bergerie, il risquait de briser quelque chose d'essentiel ou de ne pas pouvoir reculer.
Ne m'accule pas au mur, s'il te plaît, je ne réagis jamais bien dans l'urgence.

Monsieur n'était pas un homme d'action mais ça, Yoan devait s'en douter. Il n'en avait pas trop l'air lui-même. Soren ne put s'empêcher de penser (et il se gardait bien de formuler ce genre de pensées à voix haute, par peur irraisonnée) que les jumeaux ne se ressemblaient pas du tout.
Traiter Yoan comme il traitait Claris était impossible ; mais le plus normalement possible ? Et s'il arrêtait de lui donner des airs de bibelot fragile, de fantôme vaporeux ?

Il ne savait pas s'il avait faim, hein. Soren ne savait pas non plus.
Tant pis.

« Eh bien, allons-y quand même, l'informa-t-il au bout de quelques secondes de marche silencieuse, aux cuisines, je veux dire. »

Il avait beau savoir qu'il ne parlait pas à un imbécile plutôt lent d'esprit, il se sentait encore obligé de préciser et justifier la moindre de ses actions. Pas sûr que la clé d'une meilleure confiance en soi se trouve dans ses balbutiements sans queue ni tête.

« Mais tu... sais cuisiner ? » lui demanda-t-il, prit d'un doute soudain. Qu'il lui réponde non et Soren pouvait commencer à prier sur l'instant pour le salut de son âme : la dernière fois qu'il avait voulu faire la cuisine, il avait fait exploser quelque chose qui, il en était certain, n'était pas censé exploser. On le lui avait fait comprendre gentiment.

De banalités en banalités, il semblait déjà reprendre vie.

Nein, d'accord ; pourtant loin d’accueillir la réponse presque inaudible avec une moue et de grands gestes angoissés (mon dieu, qu'allons nous devenir, le fou est fichu), Soren batailla dur pour ne pas se retourner et scruter Yoan, le détailler jusqu'à pouvoir percer le fond de ses pensées, là où il gardait toutes ces choses qui effrayaient son interlocuteur et le faisaient douter de ses moindres gestes. La peur était là, insidieuse, et elle rampait sous sa peau et jusqu'à ses veines gelées avec une rapidité reptilienne. Soren marchait sur des œufs tout en priant pour ne pas les casser et espérait que le saut de la corde raide ne serait pas trop douloureux en cas d'accident : sauf qu'il savait qu'il n'en ressortirait pas indemne le cas échéant. Pourquoi était-il devant, après tout ? Pourquoi Yoan traînait-il la jambe, pourquoi ne se mettait-il pas près de lui afin qu'il puisse l'observer à la dérobée ? Un seul regarda aurait suffi pour le rassurer ou, plus probablement, lui donner envie de faire marche arrière.
Mais Soren jouait le grand, le fort, la brute, aurait-il osé ajouter l'adulte ? Il ne pouvait plus reculer jusqu'à sentir le mur au creux de son dos, soulagement de courte durée et qui ne réglait rien. A force de se cacher, il allait se perdre et perdre tout le reste. Imagine-toi que Yoan est un basilic et qu'un seul regard peut te figer : garde le dos droit et les yeux fixes, concentre-toi sur la ligne d'horizon et ne la lâche plus des yeux.

Il ne pouvait pas savoir s'il l'avait blessé et – oh, dieu, ne me refais plus jamais ça.
Il sentit le doigt comme une lame de couteau plantée en traître. Il déglutit et sentit son cœur battre la mesure un rien plus fort qu'il ne l'aurait désiré. Il fit de son mieux pour le ramener à de meilleures dispositions avant de mourir aux pieds de Yoan, foudroyé par sa propre terreur. Ce n'était pas la meilleure preuve de bonne volonté qu'il puisse lui offrir. Alors, que devrais-je faire ?

Dans le doute, il continua de lui offrir son dos.

« A ta place je ferais gaffe. Tu sais que je ne suis pas très patient. »

Il s'était arrêté au premier contact et inspira longuement à cette seconde intervention, résistant à l'envie de se tordre les mains pour épargner le supplice qu'il faisait subir à sa langue. Non, il n'allait pas s'excuser et non, il n'allait pas lui obéir – et ce, quoiqu'il désire. Apparemment, discuter de tout et de rien ne plaisait pas à Yoan, et de là partait l'envie presque perverse de continuer sans s'arrêter, jusqu'à ce qu'il lui fasse comprendre plus violemment qu'il en avait assez. C'était une vengeance, douceâtre et peut-être un peu cruelle, car Soren n'avait rien d'un Saint, et qu'accuser les coups sans broncher laissait des séquelles. Durant des années, il s'était soumis et n'avait rien dit, par peur. Peur, peur, peur, encore et encore !
Vas-y, si tu y tiens tant, fais-moi mal.

L'allemand pivota sur ses talons et adressa à son vis-à-vis un sourire où pointait l'ironie ; il se donnait bonne conscience (il en avait encore besoin) en se répétant qu'à ce stade, un peu plus ou un peu moins, il ne risquait plus grand chose.
Il en mourait de peur et d'appréhension mais tant qu'à l'assassiner d'angoisse, que ce soit Yoan qui le fasse.

A coups de couteau ou d'autre chose.

« Mais moi si, rétorqua-t-il en haussant les épaules, et pour l'instant, c'est toi qui me suis. »

De peur morbide à agressivité, il n'y avait qu'un pas ; même s'il se donnait l'air détaché, ses yeux ne masquaient pas encore toute l'hésitation, toute la frayeur et toutes les questions restées sans réponses. Ses sourcils levés l'encourageaient presque à prendre les devants, à lui prouver le contraire. Des deux, il tenait encore les rênes, et cette pensée l'enhardissait (au moins un peu). Il l'avait tiré hors de cette chambre aux allures de tombeau, et il n'allait pas le laisser se fondre à nouveau dans le noir ; chaque fois qu'il l'avait laissé s'échapper, il l'avait amèrement regretté.
Et cette fois, ce sera peut-être pire. Pour la première fois de sa vie, Soren pariait au risque de tout perdre.

C'est moi qui commande, c'est moi qui choisit ; cette fois c'est ma partie, pas la tienne.
C'était ce que Soren se répétait avant que Yoan ne s'approche et lui fasse écarquiller les yeux – une fois de plus. Il aurait pu compter le nombre de fois où son souffle l'avait raidit tout entier et l'avait empêché de respirer pour plus d'une longue minute. Ses poumons le faisaient souffrir et son cœur, incapable de tenir la cadence, menaçait de lui revenir dans la main d'un instant à l'autre. Soren aimait comprendre ce qui se passait autour de lui, il aimait savoir pourquoi exactement son interlocuteur souriait ou pourquoi il avait les larmes aux yeux. Ce baiser-là, même court, il ne sut pas l'interpréter et son cerveau manqua un nouveau tour de carrousel. Une fois que le souffle du garçon eut quitté ses lèvres, il le foudroya presque du regard, comme un professeur à qui l'on vient insolemment de saper l'autorité. Il rageait de ne pas savoir et s'ils en étaient là, c'était justement à cause de tout ça : l'ignorance. L'impression que Yoan possédait une longueur d'avance le taraudait jusqu'à l'obséder ; impossible de savoir s'il avait bon ou s'il divaguait. Soren se sentait constamment harcelé, rabaissé, moqué.
Pauvre petit.

« Je te suis. »

Non. Le mot lui échappa presque sous le coup de la colère, et il le retint en se mordant la langue. Il ne voulait pas qu'il le suive, il ne voulait pas qu'il lui donne son accord : il voulait le traîner de sa propre volonté. Yoan n'avait pas à accepter. C'était lui qui dirigeait le jeu, et il ne voulait pas juste s'en donner l'impression. Alors, la conclusion ? Sa bouche se tordit sur une grimace dubitative et il se pencha à son tour pour poser un baiser sur les lèvres de son ami du soir. Il appuya, presque violent, et se détacha aussi vite que Yoan s'était détaché. Il fuyait la réaction pour ne pas perdre le fil, garder sa composition. S'il l'avait regardé dans les yeux, qu'aurait-il vu ? Qu'il rougissait, qu'il était en colère ? Comme un enfant vexé.

Et si c'était bien plus complexe, les apparences n'avaient que très rarement sauvé Soren. D'ailleurs, il détestait l'image que le miroir lui renvoyait. Ses jolis yeux bleus ne le desservaient jamais. Il aurait préféré les avoir noirs comme sa mère. Noirs comme l'obscurité. A croire qu'il ne s'y trouvait bien que la nuit.
Je suis le pire des menteurs.

Il lui tourna le dos.

« Alors dépêche-toi », lui lança-t-il d'un ton cœur de pierre qui ne lui allait pas et ne faisait pas illusion la plus petite seconde. Il aurait aimé rajouter « nous n'avons pas toute la nuit » mais ses lèvres avaient fait mourir la suite contre son palais, comme un gros mot vite ravalé par un enfant sage. Ses mains tremblaient un peu et sa poitrine se soulevait à un rythme erratique : au moins, les pas défilaient sans se prendre dans les replis du tapis rouge qui courait et courait le long de tous les couloirs. Il ne voulait lui laisser aucune chance de le rattraper ou de riposter même si, le cas échéant, Yoan aurait pu le clouer au mur comme un cloue un papillon au tableau. Quelle belle nature morte.

Soren avait autant de force et de volonté qu'une pomme.