Le noir. Non, il détestait l’obscurité. Qu’on ne le force pas à rester ainsi, ou il allait devenir fou. Les tentacules de glace qui l'enveloppaient étaient si sombres que c'était comme si aucune lumière ne pourrait jamais les dissiper ; tout en hurlant en silence, tout en cherchant à se dégager, il pouvait entendre, comme au loin, cette voix veloutée qui lui versait des paroles dans l'oreille comme du cyanure dans la bouche. Et qui réveillait, quelque part dans sa poitrine, cette créature hideuse au ricanement moqueur, et qui recommençait à scander dans sa tête ce petit mot d'une seule syllabe...

Ralph rouvrit les yeux dans un hoquet, porta une main à sa gorge et se redressa brusquement, faisant protester tous les muscles de son corps qui hurlèrent au massacre. Le jeune homme hors d’haleine fit glisser ses doigts sur sa chemise ouverte, comme abasourdi de se sentir entier, de sentir son coeur battre aussi vite, alors même qu’il y avait une chose pareille qui semblait y avoir élu domicile. Il se passait quelque chose d’étrange ; et il le sentait, ce n’était pas une bonne chose.
Sinon, elle ne se serait pas réveillée. Cette petite voix dans sa tête, qu’il n’avait pas entendue depuis si longtemps. Il aurait dû se douter que c’était un rêve. C’était trop beau pour être vrai, cette tranquillité d’esprit depuis quelques mois. Avant, il avait eu des hauts et des bas, et puis une période de calme, mais…
Aujourd’hui, il sentait cette idée qui tournait à l’obsession revenir à la charge, en force. Le jeune homme secoua la tête, inspira à fond et retint son souffle comme pour l’étouffer dans sa gorge. Résister. Penser à autre chose. Son regard glissa sur le côté, et s’arrêta sur sa main gauche.
A plat sur un manche long, très long, rattaché à trois dents de métal aux arêtes acérées, qui pointait hors d'un sac brun posé à même le sol.
Non, ça n’allait pas être aussi simple.
L'amnésique s'appuya sur une main menottée pour se remettre sur ses pieds, foulant la terre poudreuse de ses baskets délacées et utilisant le trident comme soutien supplémentaire. Une fois debout, il jeta un regard circulaire. Un cimetière. Génial. Ralph grinça des dents, regardant tout autour de lui sans s'apercevoir qu'à son insu, sa main restait cramponnée au manche de son arme. Comme s'il était désormais impossible de s'en passer - au fond, il devait bien y avoir quelque chose d'écrit quelque part.

Donc, un cimetière. Un tatouage dans le creux du poignet, là où sa menotte de fer venait parfois lui dessiner un bracelet enflammé. Ralph serra le poing. Il n'aimait pas qu'on se foute de lui. Et il n'aimait pas qu'on ait réveillé cette voix dans sa tête.
Non, il n'était vraiment. Pas. Content. Du tout.

Son dos restait collé à la pierre, froide malgré les rayons du soleil qui la martelaient presque à la verticale. L'ombre qui en résultait était à peine assez étendue pour couvrir son corps jusqu'aux genoux, qu'elle tenait serrés contre elle entre ses bras, et plus près encore, le sac de toile brune qui lui irritait la peau. Elle était assise à même la terre, entourée de mausolées, cherchant à se fondre dans leur multitude, le coeur battant à tout rompre jusqu'à ses mains tremblantes. La tête rentrée dans les épaules, écoutant d'une intensité douloureuse ce qui pourrait s'approcher - un bruit de pas, un choc, un cri, n'importe quoi.

Elle était vite retombée, cette excitation première. Un jeu, n'est-ce pas ? Ça avait semblé drôle, au premier abord. Comme dans un des jeux vidéos auxquels elle jouait parfois avec Maeva à l'époque, où il fallait tuer le plus d'ennemis possible. Et la présence de cette arme, tangible, solide dans son sac n'avait été qu'un facteur d'émerveillement de plus : c'était drôle, ça faisait vrai, c'était ce que tout adolescent aurait jamais rêvé. Une chasse grandeur nature. Et puis, alors qu'elle avait essayé de se servir de cet espèce de bâton double et se l'était pris deux fois dans la figure, Claris avait relevé les yeux, et elle avait vu, quelques rangées plus loin, quelques silhouettes se redresser.
Et à ce moment-là, seulement, le froid avait envahi sa cage thoracique. Une peur, terrible - celle d'un cauchemar qui se réalise, celle de l'inimaginable qu'on vous envoie à la figure. Quelque chose lui avait hurlé de se baisser. Ne reste pas là ; cache-toi. Cache-toi ou tu vas mourir.

Elle s'était cachée. Derrière cette pierre tombale d'une rigidité de glace, recroquevillée sur elle-même. Ses épaules tremblaient. Et elle cherchait à sourire. C'était vraiment bête, quand même, avoir peur comme ça. Elle aurait dû prendre l'avantage - dans les jeux, c'était toujours comme ça que ça marchait. Celui qui se planquait se faisait tirer dessus très vite ; parce que c'était un jeu, n'est-ce pas ? Ça ne pouvait pas être vrai. On ne pouvait pas essayer de s’entre tuer, comme ça. C'était une blague, une plaisanterie destinée à les amuser, tous, à les tirer de leur ennui. On ne pouvait pas tuer des gens juste parce que quelqu'un l'ordonnait. On ne pouvait - non, elle refusait, elle n'arrivait pas à envisager la proximité du danger. Malgré tout, quelque part en elle, on le lui répétait sans cesse. Ne bouge pas. Ne bouge surtout pas. Le nom de son frère soufflé à voix basse, son image mille fois invoquée comme pour imaginer qu'il était là pour la serrer dans ses bras. Resserrée autour de cette image, et autour de sa peur.
La fillette ouvrit son poignet tremblant, dévoila la marque à l'encre noire ; la frotta comme pour l'arracher, ravala un hoquet annonciateur de sanglot.
Ça ne servait à rien de pleurer. Puisque ça ne pouvait pas être vrai. C'était pas possible. Juste pas possible.
Si quelqu'un m'entend, s'il vous plaît, venez me chercher.

Et alors ? Appuyé sur la hampe de son arme, Ralph observa les autres pensionnaires se relever, les uns après les autres. Pas très loin, un homme qui semblait désarmé, à droite, une fille avec un flingue à la main. Son regard passa de l'un à l'autre, et soudain, c'était un peu comme si il avait pu toucher leur sang du bout des doigts. Des doigts qui pianotèrent sur le manche du trident comme sur les touches d'un piano ; celui du salon. Ralph eut une vision de Cahier, assis face à l'instrument, et qui chantait. Confusion. Le plus vulnérable ? La carotide la plus exposée ? Le jeune homme sentit les battements de son coeur faire remonter le sang dans ses poignets, quelque chose ricaner, quelque part, sans aucune manifestation de la nausée qui l'accompagnait habituellement.
Il réalisa que c'était uniquement cette sensation d'engourdissement sur laquelle il avait plusieurs fois grogné, cette routine familière, cette sécurité relative, ce manque de stimulation, qui l'avait conservé en bonne santé mentale. Il y avait quelque chose qui s'effritait depuis qu'il s'était réveillé là. La colère qui reprenait le dessus, les barrières qui s'écroulaient, et puis un besoin impérieux de reporter tout le négatif sur autre chose que lui-même, soudain. La peur. La colère, la rancoeur, la frustration. Autant de facteurs qui contribuaient à faire place nette dans son esprit, à peindre en blanc toute sa raison, à l'étouffer. Et en fait, il ne restait plus qu'une chose après cela : l'idée, obsédante, de refermer une main sur une gorge à la broyer, de déchirer la chair palpitante d'un être vivant, de faire hurler quelqu'un, n'importe qui.
Et en fait, c'était cette seule pensée qui ranimait quelque chose dans corps engourdi, ensommeillé, hébété ; la seule qui réussissait, depuis longtemps, à lui tirer un semblant de sourire, de plaisir, d'excitation. Le plaisir prédateur ; un sentiment bestial.
Ralph réprima un mouvement de recul, faillit lâcher son arme. T'es vraiment con. T'es rien d'autre qu'un putain de connard, Ralph, merde réveille-toi. Tuer quelqu'un, toi ? C'est quoi ton problème, hein ? Elle vient d'où, cette idée, d'une foutue voix dans ta tête ? C'est vraiment n'importe quoi. Comme si on pouvait tuer quelqu'un comme ça. Tu ferais mieux de te tirer vite fait, comme n'importe qui de normalement constitué l'aurait déjà fait. Mettre tes jambes en marche, les orienter dans le sens inverse, et pas en direction des autres. Comme si t'allais obéir comme un petit chiot docile. Comme si...
Tu t’es échappé de chez les flics, ou quoi ? Mais si t’as carrément tout zappé… La grande classe, hein, Jason ? Tu peux te la couler douce ici.
Super. John qui se ramenait dans sa tête, maintenant ; après le piano désaccordé qui jouait à l'envers, c'était vraiment la cerise. Ta gueule, putain. Si seulement ça pouvait arrêter de ricaner autour de lui, si seulement il fermait sa gueule et que cette crétine de menotte arrêtait de cliqueter un moment, peut-être qu'il pourrait se concentrer. Se concentrer et chasser les fantômes. Ne pas avoir l'impression qu'il lui poussait des crocs uniquement faits pour déchirer et ne plus voir un torrent de sang lui éclabousser les pompes.
Et dire qu'il se croyait malade comme un chien les soirs où il se faisait engueuler par ses colocs parce qu'il devait encore dégueuler dans la salle de bain. T'as rien pigé, mon grand, t'es pas malade, t'es juste taré.
Un bruit perça les bourdonnements gluants qui lui emplissaient les oreilles. Une pierre qui roule. Un cri. Ralph releva la tête brusquement, la lame siffla sans qu'il ait rien demandé, tranchant une belle portion d'air sans aucune utilité. C'était la fille. Qu'est-ce qu'ils voulaient, ces débiles, hein ? A rester là comme ça, ils allaient se faire buter. Vraiment.

« Tire-toi. » Son murmure était rauque.

Ralph plaqua une main sur son oeil droit, chancela. Fixa la fille d'un regard anormalement brillant. Pensionnat de merde. Réveiller ça comme ça, juste pour un petit plan sadique... Rien à foutre. Il en avait rien à foutre.

« Tire-toi ou je te bute. »

Et sa voix, plus forte, ne tremblait plus. L'instinct ; est-ce que l'instinct peut pousser quelqu'un à ça ? S'en prendre aux autres sur la seule base d'un ordre stupide dont il n'avait rien à faire, pour la seule raison qu'il avait réussi à mettre le feu à une poche de folie quelque part dans sa tête ?
T’es vraiment un serial-killer, Jason. Je suis sûr que tu m’as tué.
La ferme, John. C'était même plus un jeu. Juste que brusquement, il avait envie de la voir mourir, cette fille. Et la voir mourir de ses mains.

D'autres pensionnaires se retrouvaient de plus en plus près, fuyant pour une raison inconnue le centre du cimetière. Recroquevillée sur elle-même, la fillette ferma les yeux en entendant des mots, des éclats de voix. Est-ce que c'était Kélian, ou le jeune homme blond qu'elle avait entrevu avant de se cacher à nouveau ? Elle ne savait pas ; ne voulait pas savoir. Est-ce qu'elle aurait dû se lever et courir ? Ses jambes tremblantes, frigorifiées malgré la douceur de l'air, maculées de terre sombre, n'auraient eu aucune chance de lui obéir. Elle était tout simplement incapable d'effectuer un seul des gestes qui lui auraient été nécessaires pour se relever. La fillette plaqua ses deux mains sur ses oreilles. Elle ne voulait pas ; elle voulait être ailleurs, retourner à l'intérieur du pensionnat, retrouver Soren, ou Vinny, s'apercevoir que ce n'était qu'un rêve et le décrire à grands renforts de signes exagérés, en rire.
C'est ça, juste un rêve. Un mauvais rêve comme il lui arrivait d'en faire, et dont elle se réveillait en criant. Il fallait seulement qu'elle s'en réveille, et tout serait fini.
Mais aussi fort qu'elle puisse se pincer, cette odeur de terre moite ne disparaissait pas ; les écho de voix non plus. La fillette étouffa un sanglot dans l'obscurité assurée par ses paupières. Disparaissez, bon sang. Je ne veux pas rester là.
Un sifflement. Claris lâcha un cri lorsqu'une pierre, sortie de nulle part, lui heurta le bras avec violence. Ses yeux se rouvrirent aussitôt sur ce qui l'entourait, les roches qui criblaient le sol comme une pluie lourde et mortelle ; ses oreilles sur le fracas d'une chose énorme qui s'abattait, non loin. Les larmes aux yeux réprimées par la terreur, collée à la stèle comme pour s'y fondre, Claris appuya une main sur son bras meurtri. Ça faisait mal, vraiment mal, et cette sensation occulta un moment tout le reste.
Et puis la conscience du danger plus imminent que jamais fit son retour dans son esprit. Cours. Cours ou tu vas mourir.
Mais elle fut incapable de faire un geste ; elle resta assise, bloquée, vulnérable, là où elle était. Et dans sa tête, ça continuait de s'époumoner sans qu'elle réagisse. Elle voulait être ailleurs. Elle ne voulait pas mourir. Elle voulait son fr...
Kélian entra à nouveau dans le champ de vision de la fillette tremblante, brisant d'un seul coup la cascade de terreur qui la submergeait. Aussitôt, son attention se focalisa sur lui et elle déserta le déni dans lequel elle se noyait. Un geste rapide, son regard fixé sur quelque chose qu'elle ne pouvait voir - quelque chose qui arrivait. Une main tendue. Enfin le corps de Claris accepta de réagir et elle s'arracha au sol pour attraper ces doigts d'une poigne fragile, tandis que son autre main conservait comme par miracle son emprise sur la sangle du sac. Son poignet nu, exposé, auquel elle n'avait pas le temps de penser. La fillette se rapprocha de son ami et se tourna dans la même direction pour voir d'où venait le danger : c'était un pensionnaire qu'elle n'avait jamais vu, armé d'un trident. Claris déglutit, serra les doigts sur ceux de Kélian. Elle se sentait sur le point de partit en courant - là, tout de suite - mais elle avait peur que ses jambes ne suivent pas. Et dans sa tête continuait d'hurler l'alarme. Cours, cours, cours - cours ou il va te tuer.

« Kélian... » Un son faible, étranglé comme le couinement d'une souris, réussit miraculeusement à franchir ses lèvres aussi figées que de la pierre.

Le jeune homme avec le trident se rapprochait. La fillette eut soudain une pensée un peu folle, qui tourna plusieurs fois dans sa tête sans qu'elle puisse l'en déloger. Ça se lance, un trident ?

« Kélian, faut qu'on s'en aille... »

Sa phrase, à peine perceptible, sonnait comme une supplique. Mais elle ne voulait pas rester là.
Cours ou tu vas mourir.

C’était une bien pauvre prière, comme le cri plaintif d’une souris compressée dans un étau. Une imploration vite supplantée par la réponse sèche, pleine d’agacement, que cracha le jeune homme dont elle serrait la main. L’effet fut immédiat, Claris sentit sa gorge se nouer et les larmes affluer à ses yeux avec la force d’une cataracte ; elle se tut. Se renferma dans un silence craintif, osant à peine respirer comme si tout ce qui l’entourait risquait à tout moment de se jeter sur elle.
Ce qui était le cas.
Mais. Mais si tu sais, pourquoi tu ne viens pas ? La fillette leva les yeux vers son aîné, dans une supplique muette. Elle pouvait entendre les pas, les pas de celui qui vient pour te dévorer. Il faut s’enfuir, maintenant, et le plus vite possible, avant qu’il arrive. Et toi tu ne bouges pas. Claris sentait son cœur battre à tout rompre, glacée sur ses deux pieds par l’immobilité et le silence de Kélian, alors qu’elle les sentait prêts à se mettre en marche. Elle aurait couru, elle aurait couru à toutes jambes et à en perdre haleine, si seulement le jeune homme avait esquissé un seul geste. Mais elle n’osait pas le tirer par la main.
Soudain, la sensation d’une main sur son épaule la fit bondir sur place, et elle dut étouffer en hâte le hurlement qui manqua sortir de sa gorge. Elle l’avorta en un cri effrayé, tout en se retournant pour distinguer son « agresseur » : c’était le jeune homme aux cheveux blonds qui s’était rapproché. Il était resté là, lui, alors que d’autres s’enfuyaient ? Mais il fallait courir, courir. Le mot scandé dans sa tête, obsédant, fut repris par le jeune homme aux cheveux blonds ; il était écrit en gros sur le visage de chacun d’entre eux.

Tu entends ? Est-ce que tu entends ? La peur reprit le dessus lorsque Claris vit le pensionnaire au trident sauter par-dessus une tombe toute proche. Elle recula d’un pas, puis de deux, et tira la main de Kélian avec insistance. Elle ne pourrait pas partir seule. Elle ne voulait pas. Elle ne voulait pas.

Et brutalement, alors qu’elle ne l’espérait plus, le garçon aux cheveux noirs fit volte-face et piqua le sprint qu’elle s’imaginait le voir effectuer depuis plusieurs minutes interminables. Une, deux, une seconde et ses pieds suivirent le rythme pour l’emporter loin, loin. La tête de la fillette se vida instantanément et n’y resta que ce sentiment impérieux d’une échappatoire, une seule, dans la vitesse qu’elle pourrait atteindre et la distance qu’elle pourrait soutenir. Kélian avait des jambes plus grandes que les siennes ; mais au début en tout cas, elle ne se laissa pas distancer. Parce que la peur donne des ailes. Parce que tu ne cours plus pour jouer à cache-cache, Claris. Tu joues à chat – et c’est pas toi le chat. Alors tu cours pour ta vie.