Bordel de merde, c’était trop demander, un coin où y ait personne ? Hans se posait cette question depuis un bon moment déjà et, à vrai dire, la réponse lui semblait plus évidente à chaque nouvelle porte poussée, chaque pièce traversée en coup de vent : oui, c’était même carrément beaucoup trop, fallait croire. En se réveillant d’un sommeil agité ce matin-là –ou à tout le moins, ce qui lui avait semblé être le matin mais devait s’apparenter à un après-midi nuageux pour le reste du monde–, il s’était d’emblée senti mal. Pas le genre de mal qui vous prend comme ça, traîtreusement, par derrière ; plutôt de ceux auxquels vous vous attendez le soir, avant de dormir, mais dont vous vous foutez parce que de toute manière, vous n’y pourrez rien. C’était une habitude, chez Hackermann. Une putain de sale mauvaise habitude. Il n’avait personne à blâmer sinon lui-même et, très franchement, ça ne le tentait pas. L’idée de larver dans son lit pour le reste de la journée lui avait paru séduisante de prime abord et puis, finalement, il avait dû se raviser : sa chambre, en plus d’être un vrai moulin puisqu’il ne pouvait pas enfermer Hugo dehors ou dedans, était le premier endroit où on irait le chercher. Oh, s’était-il alors dit, c’est pas comme si je me cachais. J’ai juste pas envie qu’on me voie aujourd’hui. Du pareil au même, diriez-vous peut-être, mais lui la voyait, la différence.

Rapidement, il avait compris que le meilleur lieu où faire son trou serait les toilettes. Enfin, l’aurait été s’il n’y avait pas eu autant de passage. Sérieusement, il était crevé et avait envie de vomir tripes et boyaux ; une voix dans sa tête n’arrêtait pas de le narguer à coup de « bien fait » et autres « tant pis pour ta gueule, c’est ta faute, fallait tranquillement dormir cette nuit ». Lendemains nauséeux et esprit vaseux, le bonheur des héroïnomanes, ironisa-t-il. Le Berlinois s’était habillé en hâte, d’un jean délavé qui avait connu des jours meilleurs, un T-shirt d’un grisâtre un peu foncé, un gilet et ses éternelles converses usées et, incapable d’avaler quoi que ce soit, était parti en quête de son havre de solitude plus que de paix. Salon, out. Parc ? Exit. Cuisine, hors de question : la simple pensée de l’odeur de pâtes ou de gâteau là-bas l’en dissuadait. Les quelques salles bizarres du pensionnat, il préférait autant que possible les éviter –cette véranda étrange par exemple lui faisait froid dans le dos, si bien qu’il n’y mettait guère les pieds plus que nécessaire. La cave, c’était pas un meilleur plan, il ne se sentait pas d’aller dans un coin aussi glauque alors qu’il ne pouvait même pas courir sans avoir de vertiges –il n’avait pas essayé, cela dit il devinait que ce serait le cas.

Alors, pour finir, il était là, dans ces couloirs qui n’en finissaient pas et se ressemblaient à s’y méprendre, à vouer le monde entier aux gémonies sans grande volonté. Pour ce qu’il en avait à foutre, lui, au fond ! S’il devait rester enfermé ici, tant pis : tout ce qui comptait, sur le moment, c’est qu’il se sentait mal, qu’il se faisait chier et que ces putains de médocs à l’infirmerie y changeraient que dalle. Perdu dans des pensées emmêlées, avec pour seul fil d’Ariane le malaise qu’il trainait derrière lui avec une constance qui forçait le respect, il était spectateur de ses propres actions. Du moins, jusqu’à ce que son pied bute dans un objet sur le sol encombré, lui arrachant une exclamation surprise.

Super, un grenier. Avec ce qu’il impliquait de poussière, de lattes à moitié décollées, de vieux objets qui ne serviraient plus à personne. Et de tranquillité. Etait-il déjà entré ici avant ? Sans doute, conclut-il en laissant son regard courir sur les meubles entassés dans la pièce, mais il ne devait pas y avoir fait plus attention que ça. Pas de bruit, sinon celui de sa respiration un peu saccadée et cette fichue musique qui résonnait dans ses oreilles. Lente, pas franchement rassurante mais pas oppressante non plus ; en d’autres termes, il avait connu pire. Un rayon de soleil entrait par la lucarne ; Hans observa un moment les grains de poussière qui flottaient là, baignés d’une lueur dorée. Il fit quelques pas, prenant garde cette fois à ne rien faire tomber, avant de se laisser chuter sur le sol. Assis là, il songea qu’il devait bien s’intégrer au paysage : aussi mal en point, abîmé, inutile et profondément chiant que ces trucs cassés. Allez, sourit-il en sortant une cigarette, Caliméro, c’est pas le moment de se plaindre. Le sort néanmoins semblait s’acharner contre sa pauvre petite personne : il avait laissé son briquet dans sa chambre. Merde, merde et merde. Ne sachant lequel de ces deux besoins, entre celui de rester assis quelque part sans bouger, sans empirer les nœuds dans son estomac ou faire sonner le gong dans sa tête, et celui de fumer était le plus important à ses yeux, il ne bougea pas et baissa un instant les paupières. Peut-être qu’il aurait vraiment dû s’établir dans les toilettes, au final. Il aurait pas eu la paix mais au moins, il aurait eu du feu.

Un bruit attira son attention ; il devait y avoir quelqu’un. L’Allemand se demanda s’il avait fermé la porte derrière lui, mais ne parvint pas à s’e rappeler. Génial. Cool, vraiment : il se prit à espérer que ladite âme charitable viendrait jusqu’à lui et aurait un briquet, ça n’aurait pas fait plus plaisir à un pyromane. Ouais, qu’on lui passe de quoi s’en griller une et qu’on s’en aille plutôt qu’on lui demande quoi que ce soit.

Dans des moments comme ça, il se sentait trop embrumé pour trouver des trucs intelligents à répondre.

S’il s’était senti un peu mieux, ce type lui aurait presque fait peur en arrivant : dans la semi-obscurité qui régnait en maîtresse implacable sur le grenier encombré, le nouveau venu ne lui avait pas semblé très rassurant. Sans doute cela venait-il de son expression peu amène, s’était laissé aller à penser Hans en posant ses yeux sur son visage, ou peut-être, continua-t-il en descendant, de cette menotte qui pendait à son bras, à la manière des criminels « sitôt pris sitôt repartis » des films policiers auxquels il avait été gavé. Le lieu même n’inspirait pas la plus grande confiance : après tout, il fallait pas être bien dans sa tête pour venir s’enterrer ici. Le coin était aussi glauque que déprimant, sentait le vieux bois et la poussière, sans parler de tous ces objets propices à une mauvaise chute qui jonchaient le sol. Vraiment, ce n’était pas pour rien que le Berlinois était venu échouer ici. Il ne comptait y croiser personne –enfin, se corrigea-t-il, d’accord, il y avait atterri plutôt par hasard, mais c’était bien la raison qui l’avait poussé à y rester. C’était tranquille.

Seulement voilà, il ne se sentait pas « un peu mieux ». Son estomac au bord des lèvres, une bombe à retardement en guise de tête, des muscles dont il n’avait jamais jusqu’ici ne fut-ce que soupçonné l’existence hurlant leur désapprobation à chaque mouvement. Et comble du comble, une cigarette et pas de quoi l’allumer : prends-ça, Tantale. Ces quelques considérations avaient largement contribué à éclairer l’image du jeune homme près de lui –ou loin ? Les distances se jouaient de lui depuis qu’il s’était levé. Car si le junkie avait pris quelques secondes pour, bon gré mal gré, le détailler, il ne lui avait pas fallu plus longtemps pour repérer ce qui en faisait un envoyé de la Providence : un briquet. Putain, commenta-t-il intérieurement avec son ironie coutumière, je devrais me mettre à croire en Dieu, avec ça ; Tout-Puissant, si t’as entendu mes prières, merci. Pas sûr que la fumée arrange son cas, surtout dans l’air saturé du grenier mais, très franchement, il s’en contrefoutait. Comme de beaucoup d’autres choses d’ailleurs, sur le moment. Etre enfermé ici ? Rien à foutre. Risquer de choper un cancer un de ces quatre ? Super, il sautait de joie rien que d’y penser. Faire cramer une vieille commode trop sèche ? Peut-être que le proprio se bougerait le cul quand son « soi-disant pensionnat » serait en flamme, pour ce qu’il en avait à faire. Que ce garçon ait une couleur d’yeux pas commune ? Par pitié, il en croisait des roses, des bleus, des violets et des rouges, à croire que cette fichue baraque à elle seule finançait la moitié des fabricants de lentilles… Il allait pas s’arrêter à ça, quand même ? Il avait déjà demandé du feu à plus louche que ça.

… Ou, avec un peu de recul, peut-être pas puisque généralement, il avait son briquet ou, chez lui, des allumettes. Enfin, railla le blond, il faut un début à tout. Il préférait que le Messie du tabac soit un type comme ça plutôt qu’un crétin souriant à l’air débile et un tantinet trop désireux d’engager la conversation. Il allait pas chipoter, pas son style. Pas le courage, non plus. Hackermann voulu se redresser faute de se relever, avant de se résoudre à abandonner cette seule ambition : à peine avait-il entrepris de pousser sur ses jambes qu’il se ravisa, pris de légers vertiges. Bon, laissons tomber et restons avachi sur le sol, y a pas de raison. L’autre faisait sauter le briquet dans sa main, tout en gratifiant Hans d’un regard aussi impassible que celui que lui aurait jeté un mur. Pour un peu, il se serait levé, et aurait chopé cette saleté au vol. Vissé au plancher toutefois, impossible de l’atteindre ; et en l’état actuel des choses de toute façon, il aurait été capable d’attraper le vide, à quelques bon centimètres de l’objet de sa convoitise. Se taper l’affiche pour un truc aussi con, n’importe qui s’en serait passé. Même quand on avait jamais vraiment fait reluire son image, ou qu’on n’en avait pas du tout –de ces deux catégories, il ne savait pas trop où se ranger, quoiqu’il penchât pour la seconde tant il aurait pu prendre le thé avec l’Homme-Invisible sans avoir l’air bizarre.

« Tu me le passes, demanda-t-il simplement, trop crevé pour provoquer son vis-à-vis ou faire preuve d’un excès de politesse qui ne lui était de toute façon pas coutumier, ou tu continues à jouer avec ? »

L’un dans l’autre, c’était pas plus mal qu’il ait croisé quelqu’un : ça lui faisait sa première phrase de la journée, si on faisait exception des quelques magnifiques jurons qu’il n’avait pas manqué de sortir régulièrement. Il regarda la clope éteinte entre le majeur et l’index, vaguement jaunis. On aurait dû l’engager pour faire campagne, tiens : matez l’épave, fumez surtout jamais, les enfants, c’est pas bien du tout.

« Ou t’en veux une, peut-être ? »

On était jamais trop sûrs et lui, il en avait plein. Avare en règle générale, il préférait simplement être certain qu’il le lui passe, son fichu briquet ; Hans n’était jamais d’humeur à tomber dans les grandes largesses. L’autre n’avait pas une tête à fumer mais, pour venir ici, il devait avoir des ennuis. Oh, pas qu’il se souciât du bien-être de son prochain –qu’ils se débrouillent tout seuls, merde– mais le meilleur remède à tous les maux du monde, c’était notoire, il s’agissait de la nicotine. Avec ça, on allait tout de suite mieux ou, en tout cas, on s’occupait à autre chose. Plus elles étaient fortes, mieux c’était.

Un demi-sourire sans joie étira les lèvres de l’Allemand lorsque l’autre lui jeta son briquet. Trop cool, songea-t-il, au moins il ne le garde pas pour lui. Qu’en aurait-il fait, d’ailleurs ? C’était stupide : il n’y avait que les fumeurs pour trimballer ça partout avec eux, comme un gris-gris, un petit « chasse ennuis » personnel. A cela près que ce n’était sûrement pas une clope qui allait le débarrasser de tout ce qui le faisait chier dans ce bas-monde –Dieu savait que pour ça, il y aurait eu du boulot, à commencer par cette fichue porte qui passait sa vie à le narguer depuis le hall. Il ramassa le petit objet, le regarda un instant : c’était vraiment, vraiment très con au fond, ne put-il s’empêcher de penser, de se réjouir d’un truc pareil. Waouh, il avait de quoi allumer sa cigarette et putain, il était content. Comme quoi, dans ce pensionnat aussi merdique que paumé, il fallait savoir se contenter des petites joies de la vie. C’était bête à en pleurer, un briquet. Mais il allait pas non plus cracher sur sa première bonne nouvelle de la journée, à plus forte raison quand tout semblait indiquer qu’elle serait la seule. C’était déjà pas mal, en soi. Lorsque le type en face lui certifia ne pas en vouloir de quelques mots, agrémentés d’un vague geste de la tête que lui-même aurait été bien en peine de réaliser, Hans haussa imperceptiblement les sourcils. Ce mec était soit une âme charitable toujours prête à aider les pauvres hères en mal de feu, soit un pyromane. Dans les deux cas, très honnêtement, ça lui allait. Pas de problème, si monsieur voulait foutre le feu quelque part. En fait, c’était même une idée assez séduisante ; tant qu’il avait le temps d’en griller au moins une, lui…

Ce qu’il fit de suite, d’ailleurs ; et sitôt la fumée nocive traversa-t-elle ses poumons qu’il se sentit mieux. A tout le moins, il cherchait à s’en persuader. Il fallait bien que ça serve à quelque chose, il fallait bien que ça ait une utilité quelconque. Autre que de gonfler le porte-monnaie des oncologues, cela dit en passant. Hackermann fut secoué d’une nouvelle quinte de toux, et c’est à regret qu’il recracha un nuage grisâtre dans l’air saturé de poussières. Le nouveau venu se laissa choir en face de lui. De toute évidence, c’était pas un fantôme venu lui faire un cadeau et repartir aussi sec. Hans hésita ; tant mieux, tant pis ? C’était pour avoir la paix qu’il était venu ici après tout, quel intérêt y avait-il à rester s’il ne la trouvait pas ? Néanmoins, une chose en entrainant une autre, il resta. D’abord parce que maintenant qu’il s’était posé, tenir sur ses deux jambes relevait de l’utopie, un doux rêve lointain à caresser du bout des doigts –ou peut-être un cauchemar atrocement proche qu’il repoussait vaille que vaille et lui donnait l’impression de tanguer comme sur un bateau en pleine mer, il n’était plus sûr. Une sorte de reconnaissance stupide, machinale sans doute joua-t-elle son rôle elle aussi : on lui avait refilé un briquet, il allait pas se barrer comme ça. Toute façon, se laissa-t-il aller à penser, ironique, même si on te l’avait demandé t’aurais pas pu. Le toit pourrait s’écrouler sur ta tête que tu pourrais toujours pas. Réjouissant, non ?

Il en profita pour détailler encore l’autre garçon, dont l’allure lui semblait toujours aussi étrange. Une mèche retombait sur son visage : encore un accro du peigne, commenta le Berlinois. Style T.J, et une flopée de types qui devaient passer au moins une heure devant leur miroir tous les matins…, rien qu’y penser, ça lui donnait envie de rire. C’était ridicule, quoi ! Pour une fille, d’accord. Mais ça s’arrêtait là. Son regard cependant revenait toujours à la menotte qui cliquetait au poignet du jeune homme, lui évoquant inexorablement quelque course poursuite avec les flics, soldée d’un échec cuisant côté poulets. Comme dans un film d’action, manquait plus que les cicatrices et le flingue. Sans oublier le bon vieux couteau, indémodable celui-là. C’était sûrement rien, ou juste pas grand-chose ; peut-être que c’était rien qu’un nouvel accessoire de mode ou il ne savait trop quoi –Hans ne s’était jamais tenu très au courant de ce genre de trucs, enfilant chaque jour à la va-vite un des deux, trois jeans de son placard avec n’importe quel T-shirt un peu abîmé. Pourtant, c’était suffisant pour le mettre mal à l’aise, et capter son attention vagabonde qui, elle, avait grand besoin de se fixer sur quelque chose de précis : comme cette menotte, par exemple.

Il laissa filer quelques secondes, inspirant une nouvelle bouffée, le regard dans le vide. Le silence semblait de circonstance ici, au milieu de ces objets cassés, vieillots, qui n’avaient pas dû entendre le moindre mot depuis un moment. Pas un de ces silences à couper au couteau, mais juste une absence de mots. Jusqu’à ce que la curiosité prenne le pas sur son mal de tête assommant : merde, il ne mourrait pas sans savoir à quoi elle servait, cette fichue putain de menotte.

« Tu t’es échappé de chez les flics, ou quoi ? »

Pour y avoir déjà séjourné une ou deux fois –sans suites, heureusement : on n’avait pas de raison de tester quelqu’un d’autre que celui qui conduisait et lui n’avait ni permis ni bagnole–, force était de reconnaitre qu’on avait envie de se barrer, et fissa. Cigarette dans la main droite, Hans porta la gauche à sa bouche, pris d’une soudaine nausée qui passa aussitôt ; il se remit à fumer, l’air de rien. Encore une bonne raison de ne rien avoir avalé depuis la veille. Ca aurait quand même été con de lui gerber dessus, pas vrai ? Il avait désigné, en prononçant ces quelques mots, le bras de son vis-à-vis puis lui avait relancé le briquet : rien d'étonnant à ce qu'il ai mal visé, il n'aurait pas mieux vu s'il avait été ivre. On se sent tout de suite mieux, siffla un voix dans sa tête, quand on est complètement shooté, hein ? C'est ta faute, connard, démerde-toi tout seul.

Si ça se trouve, se laissa aller à penser l’Allemand, c’était un tueur à gages. Un putain de tueur à gages entré au pensionnat au terme d’une mission classée top secret, quand les flics venait de le choper. Et pourquoi pas, ajouta-t-il avec ironie, avec le gouvernement au cul ? Pas n’importe lequel : tant qu’à faire, autant que ça soit la maison blanche, c’était plus classe que la Chancellerie ou le Parlement français. Il était peut-être dangereux. C’était peut-être un horrible psychopathe et lui, il fumait tranquillement avec ce mec dans un grenier sans plus de cérémonie. Pour un peu, il en aurait presque ri. Lui qui avait toujours trouvé sa vie merdique ! Qui avait toujours promené un regard morne sur l’écran géant d’une salle obscure, qui avait toujours critiqué les scénarios rocambolesques soi-disant « tirés de l’histoire vraie de », il avait gagné le gros lot : un séjour forcé tous frais payés dans une bâtisse surannée style années trente, avec sa clique de tarés et de névrosés en tout genre, ad vitam aeternam. Cool, vraiment. Dingue et digne du plus pourri des produits de série B. Et pourquoi il se réveillerait pas dans son lit, comme si de rien n’était ? Hans ne le serait jamais avoué, il n’en avait pas idée ; mais chaque soir en se couchant, il l’avait quelque part espéré. C’était un rêve, pauvre con, tu t’es vraiment fait baiser, sur ce coup-là. Il les oubliait tout le temps, ses rêves, impossible de savoir si celui-là y ressemblait et s’il craignait plus que les autres. Au moins, commenta le Berlinois, quand je sortirais d’ici, j’aurais une histoire super à écrire. Enfin, il aurait encore fallu qu’il puisse tout expliquer et ça, il en était loin. Cette putain de porte, ces putains de salles, ces putains d’animaux merdiques, ces putains de noms qui s’affichaient tout seuls, ces putains de pouvoir, cette putain de musique, cette putain de menotte, y avait de quoi laisser tomber avant de devenir dingue.

Sauf que, voilà, Hackermann avait toujours eu une curiosité franchement mal placée difficile à réprimer : pas pour ses cours, pas pour des livres, pas pour de lointaines terres à explorer ni même pour les filles, mais pour les problèmes des autres en général. Un détail, un petit truc pour retenir son attention, fixer son regard –et en l’occurrence, que la pièce arrête de tanguer avant qu’il rende tripes et boyaux. La réponse de l’autre se faisait attendre et, plus les secondes se suivaient, plus le junkie avait l’impression que ladite réponse serait chiante ou incompréhensible. Quand on mettait du temps à répondre à une question conne, on était soit bourré, soit raide, soit un gros menteur. L’autre se releva sur un genou et récupéra le briquet parti s’écraser lamentablement plus loin. Hans eut envie de l’applaudir pour ce geste dont lui était bien incapable. Il avait même pas envie de tenter le coup, voué à l’échec et un brin trop dangereux, avec ces objets qui trainaient partout. Mort la tête empalée sur le morceau d’un pied de chaise ! Pas de doute, ça aurait fait sensas, il aurait été célèbre, après ça : connu comme le loup blanc… A moins qu’on aille croire que c’était l’autre type qui l’avait buté ? Y avait un cimetière pas loin, nota Hans, plein de tombes. C’était bien pour quelque chose, non ? Crevé à cause du pied d’une chaise, tu parles, il préférait encore se jeter du haut de cette fichue tour. Ça au moins, ça aurait peut-être remué un peu les tripes de ce connard de vieillard tordu qui devait se fendre la poire à les regarder s’agiter.

Le blond entreprit de suivre les mouvements du briquet : dans les airs, dans la main, dans les airs, dans la main, dans les airs…, mais dû bien vite baisser les yeux tant ce simple mouvement, un peu trop répétitif à son goût, lui donnait la nausée. Une seconde, il se jura qu’aujourd’hui, c’était la dernière fois qu’il se sentait aussi mal, qu’il ferait plus attention dorénavant, qu’il vérifierait bien les doses, que ça se passerait plus jamais comme ça. Il se trompait ; il le savait. Hans avait abandonné la perspective d’obtenir une réponse et s’était lancé dans une observation minutieuse d’une latte de parquet, visible sous la poussière, lorsque son vis-à-vis éleva la voix, concis, irrécusable :

« Aucune idée. C’est pas important de toute manière. »

Il arqua vaguement les sourcils, trop paumé pour être vraiment décontenancé : allez faire tomber plus bas quelqu’un qui est déjà au fond du trou, vous. Il savait pas ? Cool. Des poulets lui avaient mis un joli bracelet cliquetant, et lui l’avait cassé, s’était barré pour aller s’enterrer dans ce pensionnat à la con, et il ne savait pas pourquoi. Un sourire sardonique étira ses lèvres un peu sèches : il était pas le cas le plus désespéré du coin, une fois de plus ! Le Berlinois n’essaya pas de déterminer s’il s’agissait d’une bonne ou d’une mauvaise nouvelle. Etait suffisamment embrouillé comme ça sans s’embarrasser de pensées parasites. Dans un ultime effort, le jeune homme tenta de rassembler sa concentration vagabonde en un point : ce type ne savait pas, ou il ne voulait pas lui dire ? Je m’en fous, de toute façon, lâcha-t-il, ce qu’a bien pu lui arriver, c’est sa merde, rien à branler. S’il avait buté quelqu’un, c’était logique qu’il lui dise pas. Qui sait ce qu’il aurait pu aller raconter. Quoiqu’ici, la justice n’avait pas l’air très établie, c’était un des trucs qui l’avait tout de suite frappé. Dès les premiers jours de son long séjour, à la vérité : l’absence totale de hiérarchie. En toute logique, l’endroit aurait dû s’organiser, Sa Majesté des Mouches aurait bien dû exister quelque part ici, un Ralph, un Jack, quelqu’un. Mais non, rien. Chacun pouvait faire comme il voulait, en dépit du bon sens. Cacher ses crimes, ça doit faire partie d’un truc du genre de l’instinct, conclut-il. Moi non plus je le dirais pas, si j’avais fait un truc grave.

Il éluda presque aussitôt l’hypothèse selon laquelle ses propos étaient à prendre tels quels. Amnésique ? C’était trop gros pour lui à avaler, merci ; mais d’un autre côté, il avait vu tellement de choses insensées ici que ça ne l’aurait pas plus étonné que ça. Blasé un jour, blasé toujours, telle était sa philosophie de vie et elle lui seyait à merveille. Pas de bonne surprise, ça voulait aussi dire pas de mauvaises et rien que pour ça, ça valait le coup.

« Aucune idée ? Tu sais pas, ou tu veux pas me dire ? »

Hans inspira une nouvelle bouffée de fumée avant de la recracher, fixant le vide. En soi, quelle que soit la réponse, c’était pas ses affaires. Il avait pas à s’en mêler, encore moins sous prétexte que l’autre lui avait filé un briquet. Hackermann cherchait désespérément quelque chose à quoi s’accrocher, à quoi penser pour n’en pas revenir à se morfondre, à déplorer son sort et prophétiser son avenir avec un réalisme coupant.

« C’est pas vraiment mes affaires, hein ? Si j’étais toi, je m’enverrais chier… »

Triste constatation s’il en était, mais non moins juste.

Pyromane, se dit Hans, le regard fixé sur la petite flamme du briquet. Il penchait carrément pour pyromane, maintenant. Si sourire n’avait pas demandé un effort inenvisageable à ses muscles faciaux, sans doute l’aurait-il fait ; après tout, si quelqu’un voulait se charger de foutre le feu à cette putain de baraque à sa place, il allait pas s’en plaindre ! Mais le seul geste qu’il pût faire fut de porter sa cigarette à ses lèvres. Depuis quand elles étaient aussi lourdes, d’ailleurs ? A moins que ce ne furent ses bras qui laissaient tomber l’affaire, ou son cerveau qui déconnait un peu trop pour les motiver –et pourtant, il se privait pas de lui coller une humeur merdique chaque fois qu’il devait se passer un peu trop longtemps de tabac, mais la logique, ça devait pas être son fort à lui non plus. Allez Jason, se laissa aller à songer Hackermann, fais-toi plaisir, hésite pas : crame tout. Un peu de fumée et des cendres, ça lui donnerait peut-être une petite poussée d’adrénaline, assez en tout cas pour se barrer du grenier et aller se jeter directement par la fenêtre –ce qui aurait réglé la grosse majorité de ses problèmes avec une rapidité hallucinante, à commencer par le mal de tête, voire franchement généralisé qu’il se tapait. Les deux, trois inconvénients que ça induisait, il risquait pas de les avoir sur le dos puisqu’il serait mort. Ah, pas que crever brûlé vif ne le tentât pas, mais quelque part, se défenestrer, c’était quand même plus pratique et moins douloureux. Même si, à choisir, entre les lendemains de ce style et un bon bûcher…

Las de fixer le briquet, il laissa son regard partir une nouvelle fois à la dérive, gardant bon gré mal gré ses yeux de se fermer. Ça lui faisait trop peur, de dormir là, maintenant, comme ça. Peut-être parce que ses doutes sur l’identité profonde du type en face de lui n’étaient pas totalement dissipés, bien que la force de remettre en cause ses affirmations lui manquât ce jour-ci. Ou peut-être parce qu’il avait peur de pas pouvoir les rouvrir après coup. Qu’il resterait à pourrir là parce que ses paupières auraient été trop lourdes. Peut-être pour n’importe quelle autre raison qu’il ne voulait pas connaitre ; et de toute façon, dormir aurait été difficile dans des conditions pareilles. Sans ça, c’était dans son lit qu’il aurait larvé, et Hugo aurait eu tout intérêt à s’occuper de son cul s’il avait pas voulu se faire gentiment envoyer chier, sans autre forme de procès. Il arrivait jamais à dormir, dans ces cas-là. Il essayait même plus, c’était pas la peine. Hans fut presque déçu lorsque Jason arrêta de passer son doigt sur la flamme, sans aller chercher plus loin le pourquoi du comment. Pour ce qu’il en avait à battre, il pouvait bien en faire ce qu’il voulait, de se main, ça le concernait pas… Comme par ailleurs les trois-quarts de ce qui se passait dans ce putain de pensionnat de merde. Sur le moment, il n’y auraient eu que deux choses capables de déclencher chez lui plus qu’un bref haussement de sorucils, l’un étant un coup de vent venu éteindre sa clope –un coup de vent dans un grenier n’étant pas très probable, il se sentait plus ou moins en sécurité à ce niveau-là– ou il ne savait trop quel genre de tremblement de terre qui l’aurait balancé à l’étage du dessous. La porte du hall aurait pu s’ouvrir en grand qu’il s’en serait pas plus occupé, il aurait pas plus couru. Ah, ça aurait encore été une connerie de piège à la con, comme ces putains de feuilles, comme ces putains d’animaux imaginaires ou les autres conneries qui circulaient dans le bâtiment ! Il était pas dupe, lui. Ou juste un peu trop malade pour réagir, il hésitait.

« Si on veut. »

Si on veut ? Cool, super. Lui s’en foutait pas mal, alors, ça lui donnait quoi comme réponse ? Le Berlinois décida que, comme tous les amnésiques, Jason –ce surnom lui allait bien, en fait– devait courir après des souvenirs perdus et être franchement spécial. Avoir, genre, un secret d’Etat à défendre. Etre un ancien agent de la CIA. Du FBI. Un truc, quoi, un sujet d’expérimentation, un mutant de série Z. Il devait pas s’être emmerdé et maintenant, y avait rien pour le faire chier non plus. Non, vraiment : si ça, c’était pas la belle vie ! lança-t-il ironiquement. Qui qu’ai été le scénariste de cette histoire débile, il aurait eu deux trois mots à lui dire : imbriquer des histoires dans les histoires, c’était bon pour paumer les gens. Ah, se dit-il, au moins avec moi y a pas ce problème, vu que y a que dalle à dire. Putain de chanceux de mes deux…

Jason s’appuya à la pile d’objets cassés et poussiéreux dans son dos : ils prenaient leurs aises, dis donc ! De vrais rats dans une déchetterie.

« Au passage, t’es sûr que ça va ? Ce serait chiant que tu clamses ici, non ? »

Hans voulut rire mais, sa cigarette de nouveau dans la main, ce fut une quinte de toux qui sortir de ses lèvres en son lieu et place. Si ça allait ? Eh ben putain, non, du tout même ! Il avait envie de se laisser crever là, parce qu’au moins il aurait plus eu de problèmes, ça aurait été vingt, trente, mille fois plus simple ! Mais non, il restait juste à se morfondre sur son sort, pauvre petit Caliméro. Et ça recommencerait dans trois, quatre, sept ou huit jours tout au plus. Ça craignait, et s’il arrivait à faire pitié à un putain d’apathique de tueur à gages, ça voulait dire que ça craignait encore plus que ce qu’il croyait. Mais il crèverait pas ici, nan ; même si sur le coup il aurait bien aimé, il savait que ça se passerait pas comme ça. Malade comme un chien, ça, pas de souci, il le serait encore pour un moment. Mais rien qu’aurait pu le flinguer pour de vrai et pour toujours. Enfin, c’était pas non plus comme si la mort le pressait ! Ils avaient l’éternité pour y penser ici, qu’on disait. Alors pour l’instant…, pour l’instant tant pis.

« Oh, bah je vois vraiment pas pourquoi… Ça ferait une sale odeur, à la limite. »

A moins qu’on s’en rende compte avant ça, se laissa-t-il aller à penser, mais fallait être un minimum réaliste, y avait peu de chances. On se poserait quoi, deux trois questions. Où il est ? Oh bah, je sais pas, il finira bien par revenir, il a pas non plus pu aller très loin, hein ? Et ce serait tout. Ça devait être pareil chez lui, au moment même où il parlait, si on l’avait pas déjà déclaré mort. L’Allemand jeta un coup d’œil à sa cigarette : presque éteinte, presque finie, la pauvre. On n’est pas chez maman ici, pas besoin de faire semblant de s’inquiéter. Mais, bon…

« Faut bien crever de quelque chose. De toute façon, ajouta-t-il après un moment, ça risque pas de me buter. Je pète la forme, ça se voit pas ? »

Il regarda un instant sa clope, hésitant à l’écraser sur le sol. Avec tout ce bois trop sec, c’était pas une mauvaise idée ? Ses neurones fonctionnaient au ralenti, si l’on prenait pour acquis qu’ils fonctionnassent tout court ; le doute avec lequel il était aux prises s’en trouvait justifié. Oh, et puis merde. Jason n’avait pas l’air frais non plus, alors venant de lui, une remarque sur la santé, c’était pas très percutant… Il était largement dans le coaltar, lui aussi. Il avait rien à dire, nan ? Ah, ç’aurait été à mourir de rire : ils auraient mis le feu à la pièce, l’un avec son briquet et l’autre avec sa cigarette, et là, ils auraient cramé tous les deux par flemme de se relever… Epique et glorieux, hein ?