Le souffle court comme un roulement de tambour, comme les coureurs ignorant soir et jour, comme la nuit avec le chauffage, comme le poing dans le plastron, comme un résultat efficace des crèmes anti-âge, comme le silence qui chante en classe sa leçon. Le souffle court des pages au texte et au background couleur noir. Le souffle court de la buée chaude sur les lunettes, sur les yeux – dans la douche, dans la salle surchauffée, dans le corps en fusion au milieu du vent glacé. Entre le vent glacé. Le sol glacé. Un carrelage, du parquet, on s’en fout. Elle s’en fout. Tête en bas, corps en bas. Respire. Ecrase. Expire. Déphase.
Tant mieux.
Tant pis.

A l’aveuglette, elle écoute le tonnerre asthmatique et contemple ce qu’il n’y a pas à contempler, le vide intersidéral du trop-plein qui déborde. La couverture écrasée sur le nez. Les pages balayant son bâillement. Elle est debout, par terre, à plat. Le monde s’est mis à tourner et le rideau est une façon de mettre un stop pour s’y enrouler, dans ce plaisir, cette excitation intense de l’ivresse. Une ivresse due à pas grand-chose. Elle s’est auto-étourdie, pareille à la méduse se démenant dans le bleu hallucinatif de chez Nemo. Crevée. Fatiguée. Tourneboulée. Bien. Si bien. Les paupières descendent le store légèrement.

Par narcissisme et par jeu, elle s’était aventurée dans les méandres délirants du Pensionnat, abrutie d’énergie à dépenser, le nez rempli d’acariens et la tête saoulée aux questions. Sur le tic-tac des horloges, elle se souvient, en replaçant le puzzle sur le tapis, d’avoir organisé une soirée en mode solo dans la salle de bal, d’avoir eu une discussion philosophique longue et hargneuse avec Elle sur la misanthropie humaine, et puis, et puis… Froncez le nez, vaillante souris à la recherche d’indices, c’était flou, embrouillé, un fouillis ou un fatras, avait dû s’écrouler, après avoir fait le zombie, mains tendues, radar aveugle qui flashe tout ce qui ne bouge pas, qui marque la scène – cour, public, jardin, régie, escaliers, coulisses, cabine d’essayage, costumerie. Les tableaux en évidence, les pieds à l’ignorance. Ca rime, c’est beau, on n’avance pas, t’as foutu quoi. Go home ur drunk. Même pas. Y’a que l’aiguille de la montre qui beugle, meugle, gueule. Trop veule. Hélas. Genre. Six heures du mat’, l’organisme à la ramasse. La pendule ne veut pas se re-régler, merde, et maintenant ? Se coucher à perpète-les-oisillons, c’est pas dans les trois règles à respecter, pas vrai, Jack.

Il fait sombre comme dans une boîte sans trou, même sans rien sur la figure. Le bouquin a du rencontrer le parquet ; ses oreilles répondent juste à coups d’acouphènes. Reuh, je n’en sais rien du tout, basta. Des tympans qui valent des timbales. Mister Good-Deal. En toutes circonstances.
Le corps finit par compter le nombre de pulsations. Une, deux, tada-tada, tada-tada. Bom. Arrête de faire la morte. Quelques jappements qui lui disent que ton dos rit de toi, hahaha.
Assez traîné, le buste se retourne façon crêpe, Ice se mit à larver, parce que être plantes de pieds du bon côté, c’est exténuant, voyez-vous grand-mère. S’ajuster en rampant, c’est moins d’électricité corporelle ou peu-importe-le-terme qui se perd, et l’orientation en a déjà pris pour son grade. Le front aussi, tandis qu’hurle l’avertissement – surface qui fait boïng, frisquette, lisse, pas de dommages collatéraux mais voilà aussi, n’exagérons pas, à l’horizon !
Okay, hockey. Sweetie. Renifle. Colle la joue. Léchouille. Frotte le doigt. Fantastique. Au vu du bruit qui « gniiii »te de la manière la plus stridente et désagréable à l’estomac comme à Louis, à l’ouïe, huit, ce miroir devait en voir une belle. Et se bidonner d’être ainsi traité. De la salive humaine, un vrai don du ciel. C’est du « Bang ! Dîtes adieu à la saleté » qu’il leurs faudrait. Pas une sorte d’hurluberlu en train de lézarder. Et frotte frotte frotte. On y distingue goutte, les échardes sont heureuses, les omoplates percluses de fourmis.

Bong, encore une glace. Je rampe, je me traîne. Et puis oh, un Bordeaux contre une bière que c’est cette pièce, cette drôle de pièce à narcissisme encouragé, avec « portrait-sans-titre-de-l’art-contemporain ». Weed. Don’t smoke.
Les dédales, elle n’en rêve pas, pas besoin, il y a déjà un stock interne, pour faire quoi alors, on se le demande. Les vitres s’enchaînent, en bonne production de masse, c’est à se demander où est l’usine. Risible. L’odorat jouant les aspirateurs, autant lâcher l’affaire. Atchoum les crachouillis. Successifs. Se succédant. Des successeurs. Qui se chargent de la succession. Tom Postillon[ner] embrasse le bois-support.

Tac tac, gniiih. Les cloisons sont fines, les bruits s’arment d’allures énormes, amplifiées comme la caisse de la batterie faisant son barouf en douceur. Qui est là, par où, pourquoi. Je te jure que ça peut être embarrassant. Un arrêt. L’ascenseur qui ne routine plus, l’aventure qui ne franchit pas le seuil, la compagnie qui considère si la compagnie est bonne compagne. L’écho crie encore, quelque part par delà la boîte, fouille.
Un éclat de rire s’élève, on s’amuse bien, on dirait – peut-être ne faut-il pas chercher grand-chose de plus. C’est léger, surpris, étonné, ça tintinnabule. Qui c’est, qui c’est, je peux m’incruster ? Marche, souffle, mords. Pas, pas, pas. Pas.
Avec un soupçon de fatigue, tapote le carreau.
Ligne :

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Au doigt. Silence, silence.
Il vaut mieux, d’une manière, ne pas rouvrir les yeux, sinon, on ne les refermera plus, le couvercle sera sûrement arraché, qui sait. Il vaut mieux être une taupe amblyope et de tout renverser sur le chemin, limacer comme on s’escargotte. Il vaut mieux se signaler, c’est une proposition, les tatamis ne sont pas encore fabriqués dans le coin, faisons-en abstraction pour venir à la rescousse du monde.

-Des Skittles si on m'apporte un comprimé d’acide acétylsalicylique. Et la pelote d’Ariane sans option paillasson, doigte la balance. Un quart pour la picturalisation. Si je parle à Dieu l’invisible, ne m’arrêtez surtout pas.

J’aime me fantasmer un complexe d’hybris.
La voix porte, les ombres se baladent, fondues dans le goudron des clairs-obscurs, le mille-pattes saute à pieds joins sur le dos du Jabberwock. C’est pas la date idéale pour acheter un calendrier, ni de mettre le crâne dans les chaussures. Tomber dans un trou, pour se hisser à la force de quelle échelle, c’est pas prévu dans ce terrier, dans les jardins de la Reine de Cœur, qui s’entrelacent et se perdent, dans la mémoire, dans les ciseaux, acharne-toi, arrache tout.

Ne frémis pas, concentre-toi sur autre chose. En attendant qu’on te mette le grappin dessus, c’est un métro, avec son plan, ses couloirs interminables, ses flèches cachées, ses clochards encapuchonnés de noir qu’on oublie de remarquer. On raconte des histoires sordides, grotesques, surréalistes, trop réalistes, au détour d’une nuque, d’une jupe, d’ouïes exposées, une violence psychologique comme Vincent Cassel et son lac des cygnes se plaisent à prolonger, à exalter, à murmurer. Autant charger les tentacules doucereusement.

Encore et en cœur je dis merci
A celui et à ceux qui comme lui
Lacèrent les cieux de mille feux
Dans un artifice qui
Se glisse dans un livre,
Un regard vous tape sur l'épaule
Pour vous dire "Vas-y"

Elle pouvait sentir le souffle de l’air qu’on ne déplace qu’à la force des narines. Elle pouvait réaliser les larmes des bâillements désabusés qu’on laisse échapper au creux des zygomatiques sur-sollicités. Une attente en sursis. Un sursaut sec, saltimbanque. Elle penche, oscille, oscillera, a. Le claquement des voix muettes s’échouent sur le parterre boisé. Et redresse, assise, contre le froid de la vitre, de la paroi, du verre, poli. Et relâche, cave. Os. Chair. Sans sang. Sens.

Et les pas qui glissent, mordent les planches, font croustiller les rainures beiges et brunes. Quoi qu’on ne les regarde pas. C’est bien pour ça que l’on marche dessus. Ecrase. Lentement. Fragile. Et pop, bustier. Tête. Désarticulée. Articule.
Oh.

Vie ?

Vie.
Vis.

Deux traces de buée se dessineront bientôt, aériennes dans cette cage qui les tire vers la terre, vers le sol, avec le pouvoir de la gravité métaphorique ; un froissement, un déplacement ténu, bien voulu. Un petit quelque chose qui ressemble aux étoiles artificielles, qui surgit, avec beaucoup trop de naturel pour être naturel, mais pas assez pour ne pas l’être non plus. Elle sourit, pas carnassier, pas dévoreur, pas malin, pas… Rien. A la fois. Trois, quatre, égrène. Re. Chu. Te.

-Je ne suis pas cosmique, ni métaphysique. Mais j'ai des skittles.

C’est une voix agile, qui s’échappe, qui tournoie. Qui cogne doucereusement, comme un son qu’on passe à la râpe avec un morceau de caramel. Au beurre salé. On dirait une comptine d’enfant ou un morceau de comète qui se répand en poudre de fée, dorée. Tintinnabulante. Sonnante. Trébuchante. Touchante. Frêle. Diaphane.
Elle se souvient d’une histoire triste, toutes les histoires d’aventure sont tristes, chacun sait ça ; elle se souvient d’une histoire triste et merveilleuse, quelque chose qui s’illumine, guirlande électrique au fond du Soi. De. Soi.

L’image se projette, au coin de l’œil ou au coin du subconscient conscient. Qui parle, qui répond ? Ange, diable, Monsieur le Faune ?

Ca a des Skittles, un faune ?

Le monstre du miroir mangeait-il des Skittles, avec autant suffisamment d’aisance complaisante sans assistance ? Oh, la délicate couleur des mots… On aurait cru des échantillons de papier de soie. Arc-en-ciellés.

Parce qu’une poignée de. Skittles.
Ca valait autant qu’une pluie de plumes bigarrées porte-bonheur.
Debout, moussaillon.

-Dis Alice, tu sais ce qu'on trouve de l'autre côté du miroir ? Une armoire magique. Ou le passeur d'aurore.

Elle avait ouï-dire cette mélodie, en effet. Un son de cloche, perdu quelque part là-bas.

Virevoltante.

Un plaisir essoufflé, celui des contes de fée. Paisible. Et toi, es-tu un Peter Pan-curiosité ? Elle dessine un petit garçon, hagard, marchant sur l’oxygène.
Elle ne va pas se perdre, hein ? Quand on partage un coussin. Un oreiller. Et les touffes de coton. Paupières serrées, elle écoute le plancher qui crisse, les tissus qui s’écartent. Elle a le dos perclus de clous, des petits points à tendre vers l’acupuncteur. Elle ouvre la bouche pour fredonner, même rauquement.

-Et au-delà de ça, il y a encore un plein de choses, n’est-ce pas ? Un portail, un macrocosme de confettis pailletés. Qui sait ?

Je sais.

-Un lièvre à la patte crochue, crochet, s’attarde au piano. Le thé va bouillir, dépêche-toi un peu, accélère, tu peux faire ça.

Dans cet univers un peu à la porte, un peu appesanti sur un linteau de chêne-prison-cellule clair, le maître Horloger ronfle fort, il ronfle à déplacer les nuages. Elle sent les créations du savon mouillé qui les gobent, qui gobent la salle, qui gobent l’étage. Le paralytique que Jésus guérit, pieds en avant, paumes au sol. Un rythme s’impose sous son poids, sous ses os, sous chaque talon qui craint la piqûre, l’intrusion sournoise.
Il n’y a pas de musique mais les notes se composent d’elles-mêmes, dans une plume de poussière, un mouton gris. Tout devient trop strident dans un bruit de lumière. Une lumière obscure qui s’infiltre dans un petit jour naissant, un petit jour entre sept heures et midi, un petit jour bien grand et bien long qui se dévore comme un rayon de Soleil derrière un cumulonimbus paresseux et trop jeune, qui fait encore au lit, juste Zeus !
Elle trébuche et ses orteils épousent le mouvement, des phalanges poussent la surface devant elles, et butte et tant pis pour les démons enfermés de l’autre côté du miroir, prends-ça dans la gueule.
Elle va inventer un nouveau jeu, un jeu filé de phrases éparses et de sapins, de chênes, de bouleau qui pètent vaguement. Pour organiser le jour de visite au parloir.

Pour Ariane et ses prières ; pour Pandore et le contenu de sa boîte.