C’était romantique pourtant. Refusés les chocolats dans l’emballage carmin. Elle ne comprenait pas. Pourquoi ? Hein ? Pas assez jolie ? Ils se croisaient chaque jour dans ce couloir. Elle s’y postait exprès pour lui. Mais non. Enfermé. Toujours enfermé.

Ouvre-moi ton cœur.

Si longtemps suivi. Si longtemps aveugle. Seul. Il fait noir je tremble j’ai peur j’ai mal mon ventre mon ventre. Sa voix à travers la porte. Elle parle sanglote parle sanglote. Parle de la clé ...

Ouvre-moi, mon cœur.

Boom. Boom. Boom.

Crac.

Elle entre.
Tétanisés mes muscles mes muscles.

Ba-boom. Ba-boom. Ba-boom.

Ba-kshh.

Si leur univers se résumait à un endroit clos, que se passerait-il si l'on venait à trouver la clef, pour en ouvrir les portes ? Découvriraient-ils un autre univers ? Ou une extension inutile et close, également ? Si la serrure est vectrice de frustration, sa clef apporterait-elle pour autant la libération ? Tant de questions. Tant d’espérance. Et Ils s'activent, s'agitent. Pauvres fourmis. La clef est une chimère, la serrure, un piège. La liberté une douce illusion. Un espoir factice jeté en pâture à des êtres désabusés. Un prétexte pour qu'ils continuent de les divertir. Chère famille I.

Il avait perdu sa voix quelque part entre le blanc et le noir ; et même les cris en crescendo, ceux qui éclataient les notes usées jusqu'à la moelle, ne faisaient plus résonner qu'une amertume centenaire. Oh, déjà ? J'ai l'impression que tout s'est passé hier, qu'il suffirait de sortir de cette pièce à reculons pour tout recommencer.

Il regarde par-delà une fenêtre qui lui renvoie un paysage aveugle et gris. Il n'y a plus de rires, il n'y a plus rien. Il abat ses doigts meurtris sur des touches jaunâtres qui tombent progressivement en poussière – comme notre amour et tous les autres. Que nous est-il arrivé ?

« Il est vieux, ce piano. Tu devrais le jeter. »

Il sent deux bras aussi tranchants que des lames de rasoir enlacer son cou. Il sent la corde rugueuse cogner contre sa gorge. Elle ne comprenait plus. Quelque chose lui avait volé son humanité comme lui perdait peu à peu la raison. Doucement, sans un bruit. A tire-d'aile.

« Je jouais pour eux, avant. Je ne peux pas. »

C'était tout ce qu'il lui restait d'os blancs entassés quelque part au fond d'un cimetière sous trois mètres de terre.
Il se dégage mollement. Elle recule. Claque la vitre, tente de chasser ces relents de solitude des sofas et des tentures.

« Si tu te sens seul, il suffit de rouvrir la porte. »

La brise s'infiltre en morendo coupable. Ils avaient gagné pour mieux perdre. Qui se souviendra encore d'eux ?

« Avoue, tu ne veux pas qu'on t'oublie. »

Il se casse les doigts sur la clé de sol.

...

« C'est quoi cette vieille partition ?

-N'y touche pas, ça appartient sûrement aux propriétaires. Il paraît qu'on les entend jouer la nuit, parfois. »