{ Je rattrape mon retard, lalala ~ }

Quand T.J ouvrit les yeux, ce matin-là, il commença par tendre paresseusement ses bras devant lui. Puis il frotta ses paupières alourdies par le sommeil, repoussa maladroitement le drap qui ne le couvrait qu'à moitié. S'assit sur son lit. Et ce n'est qu'en clignant des yeux en quête de repères qu'il se rendit compte que quelque chose n'allait pas.
Il faisait noir.
Il passa ses mains sur son visage, affolé, et tâtonna au sol en quête de son portable. Ou d'une montre. Ou du portable de n'importe qui pourvu qu'il donne la bonne heure et – ah, voilà. La lumière de l'écran l'aveugla et il dut s'y reprendre à plusieurs fois pour réussir à taper le code correctement. Et même une fois que ce fut fait, il lui fallut quelques secondes de plus pour permettre à ses yeux de distinguer les chiffres inscrits au bas de l'écran. Il se souvenait s'être allongé sur son lit pour faire une sieste, histoire de digérer correctement et d'être en forme pour passer la soirée à ennuyer tout le monde. Juste quelques minutes, rien de plus. Apparemment, son corps en avait décidé autrement.
Hum. Au moins quelqu'un avait eu la bonté de lui jeter une couverture dessus. Ses bras et sa nuque jouaient à qui sera le plus douloureux mais il n'était pas mort de froid ; c'était déjà ça de pris. Ça lui apprendrait à s'installer n'importe comment en espérant se reposer deux ou trois minutes.
Tout en se levant – pour constater qu'il ne s'était du coup même pas changé – le jeune homme s'efforça de relativiser. Ce n'était pas la fin du monde, inutile d'en faire un drame. Il venait simplement de décaler sa nuit de plusieurs heures. Rien de grave. Si ce n'était que, maintenant, il n'avait absolument plus envie de se recoucher. Et absolument personne avec qui tuer le temps.
Ni nyctalope ni pudique, il ne prit pas la peine de vérifier que ses colocataires dormaient avant de retirer sa chemise. S'il se souvenait bien, personne dans sa chambre n'était du genre à faire la fête toute la nuit ; malheureusement pour lui, ce n'était pas non plus le cas de ses amis. Et il se voyait mal les réveiller uniquement pour qu'il n'ait pas à s'ennuyer. C'était lui le fautif dans l'histoire. Ses pas silencieux le menèrent jusqu'à son armoire, dans laquelle il saisit une autre chemise à l'aveuglette. Personne ne lui en voudrait d'être mal habillé, non ? Pas qu'il risque de croiser grand monde, remarque. Ou en tout cas pas des personnes portées sur la mode. Ou pas des personnes portées sur la mode et en état de lui faire des remarques.
Un soupir brisa la quiétude de la nuit. Plus que le terrible ennui qu'il allait bientôt devoir supporter, c'était s'être endormi sans prévenir qui l'ennuyait le plus. C'était le signe incontestable qu'il avait besoin de dormir plus ; par extension, donc, de se coucher plus régulièrement à des heures plus raisonnables. Le problème étant qu'il n'en avait aucune envie.
Après avoir attrapé un gilet – qu'il avait probablement dû voler à Hugo, mais quelle importance ? – et mis son portable dans sa poche, il sortit de la pièce le plus discrètement possible.
Évidemment, la porte claqua dans un bruit presque assourdissant. T.J retint sa respiration un moment avant de ne s'accorder le droit de respirer. Il ne faisait d'ordinaire pas attention au bruit qu'il pouvait bien faire mais, c'est connu, dès que l'on essaie de ne pas se faire repérer tout se retrouve amplifié. Comme le furent le bruit de ses baskets contre le plancher, le bruit de chaque porte poussée, de chaque soupir et de chaque mouvement de bras. Malgré tout, il ne croisa personne.
Après avoir vérifié dans les trois ou quatre miroirs sur son chemin qu'il était correctement coiffé, il s'arrêta devant l'immense fenêtre de la salle à manger. Lui qui avait prévu de faire le tour du propriétaire changea d'idée en apercevant ce qui ressemblait à de la fumée, à l'extrême gauche de la vitre. Ce fut à la fois suffisant pour attiser sa curiosité et trop peu pour l'inquiéter. Et quand bien même il savait pertinemment où il arriverait en allant par là, ça ne l'empêcha pas de glisser sur la rampe des escaliers et d'ouvrir la porte du parc à la volée.

Ses pas eurent tôt fait d'être étouffés par l'herbe et lui, en bermuda et avec son gilet trop fin, ne mit pas longtemps à avoir froid. Sans compter que l'ambiance n'aidait pas. S'il n'avait pas été ici mais dans un film, il aurait mis sa main à couper qu'un truc n'allait pas tarder à lui tomber dessus. Une ombre allait filer dans un coin, quelque chose allait saisir son épaule sans prévenir pour le –

Un craquement sinistre retentit devant lui. Il ne lui en fallut pas plus pour frôler l'arrêt cardiaque. Encore quelques mètres et il serait dans le cimetière. Il n'avait pas très envie d'interrompre un rituel satanique – ce qu'impliquait pour lui la présence de bougies – mais il était un peu tard pour faire demi-tour, maintenant. Il avança donc. D'autant plus que ce ricanement lui disait quelque chose et que, insouciant comme il l'était, ce semblant de certitude l'empêcha de craindre pour sa vie. Ça ou une vague tendance suicidaire.
Encore un pas, encore un pas.
Et BAM.
Sur le moment, il ne comprit pas. Ni ce que c'était, ni ce que ça pouvait être, ni même si c'était ou non dangereux. Il entendit simplement un bruit, un chat, un craquement. Quelqu'un avait dû tomber. Éclairé par les bougies, il enjamba une tombe et effaça en quelques grandes foulées la distance qui le séparait de la source du bruit. Il fit en chemin une prière muette aux personnes qui reposaient là – ou qui avait reposées là, parce que, comment dire... hem – et s'arrêta finalement devant un trou. Une ex-tombe. Sympathique comme tout.
Sans oser trop se pencher de peur de perdre l'équilibre, il jeta un regard ahuri à l'occupant du cercueil, au fond.

« Oh, wow. Ça va ? T'es mort ? »

Pas assez pour nécessiter une tombe, à priori. Mais on ne sait jamais.
Disant cela, il jeta un regard intrigué aux installations à côté desquelles il était passé quelques secondes plus tôt. C'est vrai qu'ici tout le monde ne préférait pas vivre le jour.

{ UNGH J'AVAIS OUBLIÉ ET PERSONNE NE ME DIT RIEN BRBRBR. Je suis irrécupérable. ;__; }

Un pas en arrière, juste pour être sûr ; car après tout on ne sait jamais. L'équilibre est une chose bien précaire, T.J le savait mieux que quiconque. Certains ne se gênaient pas pour dire de lui qu'il ne tirait aucune leçon de ses problèmes et ne cessait de répéter les mêmes erreurs, et en un sens ce n'était pas faux : cependant – à la longue, disons – il avait commencé à en avoir sérieusement marre de s'écorcher les poignets contre le plancher.
Il mit donc une distance de sécurité, aussi minime fut-elle, entre lui et la cavité. Se retrouver enterré vivant n'était absolument pas dans ses projets de la soirée, ne serait-ce que parce qu'il en avait pour le lendemain. Même si le contexte se prêtait étonnamment bien à un scénario de film d'horreur, devenir acteur ne lui disait...
Un ricanement, inquiétant, brisa le silence précaire qui s'était installé entre eux.
Théoriquement, la seconde suivante devrait lui servir à déterminer si, oui ou non, il vaudrait mieux qu'il prenne ses jambes à son cou ; oui, non, rien – sachant que rien reviendrait à dire non.
Dans la pratique, le rien gagne toujours : il en fit la douloureuse expérience quand, interdit, il voulut se pencher de nouveau au-dessus de la fosse. Stupide ; bien sûr, que quelque chose allait en sortir. Et à priori pas quelque chose de plaisant. Les rires de ce genre annonçaient rarement une nuée d'hirondelles.

Une chance qu'il n'ait pas peur des volatiles.

Un pas en arrière puis un autre avant qu'il ne s'immobilise dans un glapissement inquiet, le visage protégé par ses avant-bras. Ce serait bête de tomber, n'est-ce pas ?
Il y eut d'abord les battements d'ailes frénétiques autour de lui, oppressants – puis le noir quand il ferma les yeux. « Ce ne sont que des petites bêtes, rien que des petites bêtes » ; l'important était de garder les paupières closes, de protéger son visage et d'attendre.
Une seconde. Dix. Vingt ; et quand le bruit s'estompa son cœur se remit à battre, ses poumons à inspirer l'air frais de la nuit.
Lorsqu'il laissa retomber ses bras le long de son corps, tendu – perdu, surtout –, ce fut pour pousser un bref soupir de soulagement. Pour l'instant la personne dans la tombe, le noir, le guéridon – rien de tout ça n'existait plus pour lui. Il y avait les chauve-souris, loin derrière les arbres, et son soulagement de ne pas avoir eu les yeux arrachés par ces sales bêtes. Un moment de silence après que la musique, graduelle et oppressante, se soit enfin tue.
Occupé à fixer le sol dans une énième tentative pour se convaincre qu'il n'avait pas eu peur, non, il avait juste été surpris – et ce même si personne ne lui demandait de se justifier – il ne tenta pas d'entendre par delà les battements inquiétants de son cœur affolé, sourds et bruyants. Le ciel aurait pu lui tomber sur la tête sans qu'il s'en rende compte parce que, définitivement, deux frayeurs ne pouvaient pas se suivre d'aussi près.
Non, franchement ; s'en prendre à quelqu'un qui se reprend son souffle et sa contenance, ce serait trop –

« Good night. Cherchais-tu quelque chose ? »

Il cria. D'accord, il cria – le genre de cri étouffé dont on est pas spécialement fier – mais personne n'était là pour en attester. Même pas la voix censée se trouver...
Derrière lui ?
Un instant, le temps qu'il retrouve un air digne et décontracté, ses sourcils se froncèrent. Depuis quelques temps, il supportait difficilement les tours de passe-passe dans ce genre. Une sombre histoire de chute et de plancher troué, dirait-il – et personne ne se préoccupait de ses grommellements incompréhensibles à ce sujet.
Clignant des yeux pour tenter de discerner l'endroit où le garçon avait bien pu disparaître, le cœur serré mais tout risque de crise cardiaque éloignée, il fit un pas hésitant. Le deuxième et le troisième, plus assurés, le conduisirent vers le guéridon et le... La... Enfin, le garçon qui flottait au-dessus. S'il n'avait pas l'air humain, il ne ressemblait pas plus à un lama ou une chaise pour autant ; garçon, donc.

C'est en constatant qu'il ne trouvait pas la situation suffisamment bizarre que, ironiquement, il commença à s'inquiéter.
Par réflexe, il serra le gilet contre lui.

« Je me promène, c'est tout. » Il se jugea un peu trop sur la défensive ; cela dit, c'était un minimum compréhensible. «  Enfin je voulais dormir et puis non, donc je me promène. Ça revient au même. Et toi, tu... »

Il marqua une hésitation, comme s'il n'était plus tout à fait sûr que lui demander ce qu'il faisait était une bonne idée. Son regard erra sur le guéridon, sur le potiron posé au pied de la table ; il jeta même un bref coup d’œil aux tombes alentours.
Mais on ne meurt pas, au Pensionnat : il en était en sécurité. Du moins se l'était-il suffisamment répété pour y croire.

« ...Profane le cimetière, en fait ? Réveille les morts ? Prépare une fête un peu glauque ? »

Bras toujours croisés, T.J ne put empêcher ses yeux verts de glisser de nouveau vers la drôle d'installation. Aussi inconscient soit-il, quelque chose lui disait que se retrouver à côté de ce genre de trucs au milieu d'un cimetière, surtout en pleine nuit, était tout sauf une bonne idée. La présence d'un garçon potentiellement autre chose qu'humain ne rendait pas la situation plus rassurante.
Enfin, notez qu'il n'était toujours pas parti en courant. Une sorte d'attrait morbide pour les trucs qui font peur, peut-être ? Un peu comme tout le monde.
Fasciné malgré tout par le pied de nez que cette apparition faisait à la gravité, il consentit à reposer ses yeux sur lui. Il se pouvait très bien que ce soit juste un pensionnaire un peu étrange, tiens : inutile de tout de suite partir sur les hypothèses les plus tordues. Les morts ne sortaient pas de leurs tombes, de toute façon. Au pire, c'était un fantôme. Or s'il n'avait jamais vu de spectre à proprement parler, il doutait que ces derniers puissent lui faire physiquement du mal : après tout, ce n'étaient que des fantômes.
Ben oui, bien sûr. Ce type là en tout cas avait l'air sacrément en chair et en os pour un mort.
Ce n'était pas tellement plus rassurant.

« Je m’ennuie. » Ah ; ça, il pouvait comprendre. « J’essayais d’appeler les esprit mais ils ne répondent pas... »

Booon. Il pouvait jouer les ignorants et ouvrir de grands yeux, mais... Il ne pourrait pas dire qu'il ne s'en était pas douté. Bien que la simple idée d’appeler un esprit était chez lui libellé de l'étiquette ''très très mauvaise idée'', il savait à peu près comment on s'y prenait de manière générale. Les tables et les verres, tout ces trucs et ces machins qui marchaient plus ou moins. Les oui-ja, aussi – puisqu'il lui semblait en avoir vu une ébauche, sur le guéridon en bois. N'importe quel adolescent normalement constitué avait déjà voulu faire une séance de spiritisme pour voir. Mais quand comme T.J on croit vraiment aux fantômes et qu'on est pas certain de l'âme qu'on s'apprête à réveiller, c'est tout de suite plus délicat.
Enfin s'ils ne répondaient pas, hein, ils n'allaient quand même pas retourner frapper à leur porte. Même eux avaient le droit de dormir.

« … Je crois qu’ils boudent. Ça doit être parce que je ne suis pas humain. »

A ces mots, T.J leva les paumes au ciel ; puis, dans un geste fataliste, il laissa retomber ses bras le long de son corps. Bien sûr, il n'était pas humain et les esprits boudaient. De ces deux révélations – que des créatures bizarres se promenaient librement dans le pensionnat ou que des fantômes puissent être vexés – difficile de dire celle qui lui fit la plus forte impression.
Mais en tout cas, être fixé par quelqu'un qui n'avait pas les deux pieds au sol était assez perturbant. Il pouvait même dire avec certitude que ça ne lui était encore jamais arrivé. D'où le malaise.

« Ouais ben, peut-être qu'ils dorment, répondit-il en hochant tranquillement la tête. Et puis pourquoi ils feraient la tête ? Remarque, t'as qu'à demander à un humain de le faire pour toi. Non ?  »

Quelques secondes de silence ; le temps que ça remonte au cerveau.
Ah, ça y est. Les yeux grands ouverts, il lança un regard scandalisé à l'apparition.

« Who her. Je suis trop jeune pour mourir, hein ! » A peine conscient que personne ne l'avait menacé, il enchaîna sur un haussement de sourcil sceptique. « En plus je suis quasi sûr que les gens qui sont enterrés là sont pas, tu vois, morts dans leur sommeil. Ils risquent de pas être très très contents si on les réveille. »

Si on l'avait réveillé au beau milieu de tout pour savoir s'il était bel et bien là, lui, ça ne lui aurait pas plût. Surtout si c'était pour gentiment lui rappeler qu'on l'avait cruellement assassiné.

T.J avait en tout et pour tout deux moyens de faire face à la peur. Un : aller se cacher et prier pour que ça s'arrête. Deux : se persuader qu'il n'était absolument pas effrayé. La première solution, plus difficilement assumée et dix fois plus contraignante, n'était mise en pratique qu'en cas d'urgence. Un orage, par exemple – parce qu'il ne pouvait rien contre ces trucs-là. Contre l'enfermement et la crainte de la mort en revanche, la deuxième solution marchait très bien ; aucune raison donc qu'elle ne fonctionne pas contre une sorte d'esprit dans un cimetière au beau milieu de la nuit. Quoi qu'il allait sûrement avoir besoin de se convaincre un peu mieux que ça, vu la sensation de malaise que provoquaient ses rires.
D'ailleurs cette façon qu'il avait de le fixer ne lui plaisait pas franchement non plus – et l'idée qu'il puisse décider de le pousser dans un cercueil s'il répondait mal à ses questions allait le hanter encore un moment. Ce garçon lui donnait l'impression d'être sur le point de lui jouer un mauvais tour ; et si le lieu ne s'était pas si mal prêté aux plaisanteries, peut-être aurait-il pris cela plus à la légère. Seulement non, désolé, on ne s'amuse pas avec du matériel de ce genre à des heures pareilles. C'était, et il ne reviendrait pas là-dessus, dangereux.
Bon, il aurait peut-être dû y songer avant de marcher jusque là. On ne peut pas penser à tout en même temps.

« T'en sais rien, cheveux-blancs. » T.J haussa les sourcils ; cheveux blancs ? « Tu t'ennuierais pas à mourir, toi, au bout de deux cent ans à moisir dans un cercueil tout pourri ? »

Oubliant momentanément de corriger son blanc par un bien plus joli argenté, le jeune homme fit preuve d'un minimum de concentration et de réflexion. Hormis le jeu de mot idiot qui lui vint tout de suite à l'esprit – s'ennuyer à mourir, forcément – aucune réponse satisfaisante n'émergea. L'au-delà, tout ça, il n'avait pas la plus petite idée de comment ça pouvait bien marcher. Donc, de là... Dire si oui ou non c'était rasoir était un tout petit peu complexe. Enfin, il pouvait facilement s'imaginer que rester à ne rien faire des années durant puisse être insupportablement ennuyeux, mais ce n'était pas ça qui allait le pousser à vouloir réveiller les morts.
Comme il l'avait si bien dit, les noms inscrits sur ces tombes ne renvoyaient sûrement pas à de gentils grands-parent morts devant une cheminée entourés de leur petite famille sans histoires.
Nooon, pensez-vous. Il n'y avait même pas de vieillards dans ce manoir, pour commencer.

« En fait, tu as peur, c'est ça ? »

… Ouch.
S'il y avait bien une chose que T.J savait faire, c'était nier les évidences. Ce qui rendait son pouvoir extrêmement ennuyeux, d'ailleurs – mais quoi qu'il en soit, cette habitude lui collait à la peau. Lorsqu'il était question de défendre son honneur ou de quelque chose dont il essayait de se persuader, il fallait s'attendre à le voir protester avec deux fois plus de vigueur que nécessaire. Voire avec emportement.
Pas étonnant qu'il s'énerve quand quelqu'un s'amusait à donner des coups de pieds dans une structure déjà fragile.
Alors non, il n'avait pas peur, jamais de la vie. La mine contrariée, il ouvrit la bouche pour répondre à cette accusation : se tut in extremis. Il avait beau exceller dans l'art de se mentir à lui-même, nul besoin d'être un génie pour savoir que son « je n'ai pas peur » se transformerait en jeu du pendu grandeur nature.
Remarque, jouer au pendu dans un cimetière...

« Ha, ha, ha. Cause toujours. » Inconsciemment, il croisa ses bras contre lui. « Les esprits, je les appelle quand je veux. Limite ils se battraient pour me parler. »

Aussi détendu essayait-il d'être, le second degré ne marchait qu'à moitié. Bien sûr que si, il était inquiet.
Ce qui ne l'empêcha pas d'adresser une grimace extrêmement mature à monsieur je-flotte-dans-les-airs avant d'avancer d'un pas nonchalant vers le guéridon.

« Hm. » Ses doigts se refermèrent sur une pièce frappée de la lettre T, qu'il observa pensivement. « Et donc, yeux-oranges, t'es quoi si t'es pas humain ? T'es peut-être juste un pensionnaire qui... Ben, peut flotter. »

A l'endroit, à l'envers, tourne et tourne encore – c'est une toupie, ce type, songea T.J en reculant machinalement la tête, peu désireux de se prendre un coup de manche dans la figure. Une toupie ou un carrousel ; une attraction, dans tout les cas – et cette comparaison fut suffisante pour lui faire oublier, une fois de plus, l'incongruité de la situation. Ce n'était pas qu'il ne faisait aucun effort ; il était juste incapable de s'inquiéter plus de dix minutes d'affilée. Avoir peur demandait bien trop de concentration pour un esprit aussi simpliste que le sien, sans doute. Sûrement. Voir ce garçon ouvrir la bouche sur des mots sans substance et déformer son visage sur des expressions à chaque fois différente lui tira un sourire : inconscient, insouciant. L'australien avait besoin de crocs acérés, de morts-vivants, d'armes à feu ou de flaques de sang pour enfin admettre que quelque chose puisse être effrayant ; des manches trop longues et un enfant aux yeux oranges, ça ne l'était pas. Ça ne pouvait pas l'être.
Il avait peur du cimetière, à la rigueur, et de jouer à appeler les esprits. Pas de ce garçon.
Aucune raison, non ?
Il le suivit du regard comme il le put, le perdant lorsqu'il passa dans son dos pour mieux le retrouver les secondes suivantes. Désapprobateur en le voyant se saisir d'un crâne, silencieux malgré tout. Ce truc ne venait pas d'un humain, hein ? Le jeune homme ne put réprimer une grimace, une toute petite pointe d'angoisse. Les morts, ça n'a rien d'inquiétant. C'est juste... des ossements. Rien à craindre. Il tenta tant bien que mal de se convaincre qu'aucun zombie ou esprit malfaisant n'allait surgir de sa tombe pour le dévorer en guise de vengeance – il n'avait rien fait, lui, mince ! – et décida d'un commun accord avec son instinct de survie que courir serait une option satisfaisante. Au cas où un monstre déciderait de s'inviter. Même si ça ne risquait pas d'arriver. Évidemment.

Et qu'est-ce qu'il fichait là, au juste ? La lettre T, que la situation n'amusait visiblement pas, refusa de lui accorder une réponse satisfaisante.
T comme... Terrorisé. Train. Totalitaire. Très. Traumatisant. Tyler.
Hm. Tripping on acid.

« Bonsoir, bonsoir, cher ami. A votre humble avis, notre invité a-t-il mérité une réponse ? Est-ce qu'il a été saaaaage ? »

T.J redressa le nez, se demanda un bref instant si ce type pouvait faire autre chose que rire et sourire – peu probable – et reposa la lettre sur le guéridon avec ses consœurs. Bouche tordue dans une moue enfantine censée manifester son mécontentement, plus boudeur que réellement vexé, il posa ses yeux verts sur son hôte.
Puisqu'il était l'invité, hein. Autant faire les choses bien.

« Je suis toujours – » La disparition du crâne au profit d'une citrouille le rendit momentanément muet ; momentanément. « … Sage. Mais c'est pas un crâne qui va te dire si je l'ai été. Jamais vu ça, nan. »

Perdu de vue ; disparu. Un rien trop lent pour réussir à suivre les déplacements incessant de son vis-à-vis, le jeune homme se contenta de cligner bêtement des yeux, espérant peut-être qu'il reviendrait dans son champ de vision de lui-même. La suite des événements lui prouva le contraire ; et quoi que son sursaut fut justifié, il se prit à haïr de plus bel ce genre de réactions stupides et incontrôlées. Il n'avait. Pas. Peur. Aucune raison de... Sursauter.
Hébété par le geste de yeux oranges – parce que quoi, il allait devoir garder ce truc sur la tête, maintenant ? – il n'osa ceci dit pas retirer son couvre-chef. On ne va quand même pas critiquer sa façon d’exécuter des rites en tout genre, ce serait trop insensible.

D'autant plus qu'au fond, ce manque de logique lui plaisait assez.

« En fait y'a qu'à Noël que c'est important d'avoir été sage, fit-il remarquer sur le ton de la conversation. Fallait le dire, si les esprits aiment pas les méchants garçons ~ »

Son sourire se mua en une moue perplexe tandis que, d'un mouvement absent, il jouait avec une nouvelle pièce de bois pour s'occuper les mains. Bizarrement, dans sa bouche, tout avait un air franchement déplacé. Il devrait se pencher là-dessus à un moment ou à un autre.
A un autre, donc.

« Tu peux transformer beaucoup de trucs, comme ça ? » Il plissa les yeux, curieux. « Et il est censé m'aider à me concentrer ton légume ou c'est juste design ? »

Il faillit ajouter un commentaire attristé concernant ses pauvres cheveux, mais se souvint juste à temps qu'il n'était pas spécialement bien coiffé quoi qu'il en soit. Quelle chance, n'est-ce pas ?
… Oh. Quoi que.

« Ça va pas tâcher mes cheveux, hein ? »

T.J ne recula pas ; la peur ça rend statue, ça rend idiot mais ça ne fait pas courir, non. Ça le figeait sur place, alors il ne recula ni les jambes ni la nuque. Il fronça juste les sourcils, plissa les yeux comme pour mieux y voir alors que, puisque le garçon s'était rapproché, ça n'avait rien de très utile ; c'était même plutôt stupide, de s'enraciner comme pour mieux attendre que la tornade passe tout démolir. Seulement enlever ce magnifique couvre-chef et rebrousser chemin n'aurait pas été beaucoup plus ingénieux. Le jeune homme avait vu suffisamment de film d'horreurs durant sa courte vie pour savoir que fuir n'amenait généralement qu'à mourir un peu plus loin ; en outre, il était incapable d'intégrer qu'un psychopathe puisse arriver et le poignarder sans prévenir. La mort ne faisait pas partie de son vocabulaire. Encore moins de son carnet d'adresse.
Ça n'empêcha pas son sourire insouciant de se tordre légèrement ; juste une petite courbe sur le côté, pour aller avec ses yeux plissés. C'est gênant, de ne pas comprendre pourquoi ni comment on a pu vexer quelqu'un. Sans motif, impossible de se rattraper.
Dommage. Il détestait mettre les autres en colère.

« Noooooo. No, no, mais sinon le orange c'est mieux que le blanc. »

La voix insista un moment – horrible, le blanc – avant de ne disparaître sous le guéridon. T.J resta un moment interdit, hésitant quant-à la marche à suivre. Devait-il l'abandonner-là et retourner se coucher, au risque de l'énerver encore plus, ou rester lui parler et obtenir strictement le même résultat ? Dans la mesure où il ne lui avait pas fait avaler sa citrouille, le jeune homme décida que ce ne devait pas être grave au point d'en vouloir à sa vie ou ses cheveux. S'il affirmait que ça ne déteindrait pas, il allait devoir le croire sur parole.
Intrigué quoi que toujours inquiet, il tenta d'apercevoir la silhouette de l'apparition sous la table.

« Okay, hein, chacun ses goûts, tenta-t-il en haussant les épaules. Moi je préfère le bleu. Enfin, le orange c'est cool aussi. Des citrouilles blanches ce serait assez nul. D'ailleurs le blanc, c'est même pas une vraie couleur. » Pensif, il décida d'ajouter : « Puis mes cheveux sont argentés. »

De la neige orange, en fait, ce serait assez marrant. Un peu comme une pluie de soda. Une neige de soda à l'orange. Perturbé par cette vision, l'australien essaya tant bien que mal de chasser cette invasion d'orange de son esprit ; il n'était pas habitué aux tempêtes de neige, quoi qu'il en soit. Lui qui passait Noël à bronzer sur la plage et à manger des glaces pour se rafraîchir ne pouvait décemment pas faire le rapprochement entre cette fête et les saisons froides.
Puisque Noël, comme son anniversaire, tombait en plein été austral.
Décidé à se concentrer sur son occupation du moment pour ne plus risquer de froisser le garçon aux yeux oranges, il frappa plus ou moins brutalement le plateau du plat des deux mains. Peu inquiet du mouvement qu'il venait d'imprimer aux pièces de scrabble – un léger sursaut apeuré des pauvres lettres – il s'empara du verre et tenta de regarder au travers. Puis, s'en lassant presque aussitôt, il le posa bien au centre et s'appliqua à déplacer les carrés imprimés de façon à ne plus les laisser en tas hétéroclite.

« Tu sais comment utiliser tout ça ? » Question stupide ; il n'avait sûrement pas préparé toute cette mise en scène en recopiant les instructions d'un livre de cuisine vaudou. « Tu devrais organiser des soirées à thèmes, t'aurais un de ces succès. Esprit, es-tu làààà ? »

Quoi que... Ça aurait viré culte de magie noire, à priori. Pas bon du tout. Sa coiffe en légume devait commencer à agir sur son cerveau – et pas de la meilleure façon qui soit.

Concentré, le visage marqué par un sérieux presque hors de propos, T.J s'appliqua à placer les lettres là où il voulait qu'elles soient. A, B, C, D ; bien en ligne les unes à côté des autres, sages et un peu espacées. Il n'était pas certain de la façon dont il était censé mettre ces trucs mais, après tout, ce n'était pas comme s'il voulait vraiment que ça fonctionne : invoquer des esprits vengeurs ne lui disait trop rien, curieusement. Le jeune homme avait assez entendu parler d'abrutis se blessant à cause d'un oui-ja pour savoir que ce n'était pas une bonne façon de passer le temps. Peureux ou pas, insouciant ou non, il y avait des limites à tout. Mettre volontairement sa vie en danger tenait de l'idiotie la plus complète. Et il n'était pas idiot à ce point, lui, songea-t-il en posant de nouvelles lettres les unes près des autres. Même s'il pouvait en donner l'impression. Un peu. Il y avait une différence entre organiser une soirée occultisme et tenir compagnie à un gamin bizarre flottant dans les airs, non ?
Pas sûr que ladite différence joue en sa faveur, mais il allait devoir s'en contenter.
Peut-être encore fâché, peut-être pas, son hôte se hissa hors de sa cachette. Suffisamment pour laisser apercevoir ses yeux, pas plus ; ce n'était pas tellement plus rassurant mais, dans le doute, T.J trouva préférable de pouvoir le situer. Qu'il n'apparaisse pas dans son dos d'un seul coup, par exemple. Ou au-dessus de sa tête. Ou à ses pieds. On ne sait jamais : il aurait pu lui tirer les chevilles, le faire tomber, l'entraîner on ne sait où et lui faire on ne sait quoi de franchement désagréable. Vu le décor, il était prêt à parier que le chocolat chaud n'était pas en option.
La tête remplie de ces nouvelles idées toutes plus charmantes les unes que les autres, il adressa un semblant de sourire à l'apparition. Les pièces ressemblaient plus aux touches d'un piano ou d'un clavier qu'à un monticule sans raison d'être, à présent – et inutile de préciser que le jeune homme était plutôt fier d'avoir apporté sa pierre à l'édifice. Ce n'était pas tout les jours qu'il rangeait volontairement quoi que ce soit d'autre que ses crèmes et ses chemises.

Peut-être que s'il le lui avait dit, son charmant interlocuteur l'aurait applaudit ; ça aurait tout de même été un minimum.

« T'y connais rieeeen. »

Bleeeh ; qu'il montre, lui, puisqu'il était si doué. Aussi mature qu'un enfant de dix ans, l'australien ne trouva rien de plus constructif à faire que lui tirer la langue à son tour. Savoir comment appeler les esprits n'était pas inné, chez lui, voilà tout. D'ailleurs, ce n'était pas plus mal. Ça lui aurait fichu une de ces trouilles, de tout avoir en tête sans jamais avoir ouvert un livre d'occultisme...
Perplexe, il bougea un des osselets du bout de l'index. Ça n'avait pas l'air hanté ou prêt à le dévorer au moindre faux mouvement : pour un peu, il en aurait été déçu.

« Faut les appeler avec des noms. Et des mots spéciaux. »

Un sourire amusé se dessina sur les lèvres fines de l'adolescent. C'est qu'il était d'une grande aide, l'expert, avec ses noms et ses mots spéciaux ! Il s'était attendu à des formules savantes, ou des conseils avisés – pourquoi pas une incantation, même, ou un truc pour installer ses petits jouets : pas des bidules et des machins aussi vagues –
Ni un livre, en fait.
L'ouvrage fut réceptionné : un peu gauchement, mais il fut réceptionné malgré tout. Étonné, un peu sonné, T.J ferma les yeux et compta jusqu'à trois. Un, je t'entends pas, deux, je t'entends pas, trois... Je t'entends plus. En quelques mouvements de tête experts, il tenta de retrouver la trace de l'esprit : rien à faire. Il avait l'air... Parti. Disparu. Pfioush. Envolé. Ce dernier terme, presque trop exact, lui tira une moue désapprobatrice. Soit cet endroit abritait des pensionnaires définitivement étranges, soit il rêvait, soit il parlait tout seul devant une tombe parfaitement normale depuis un bon moment déjà. Aucune solution n'étant franchement plus plaisante que les autres, il décida de n'en choisir aucune. Haussement d'épaules désinvolte ; on verra bien.

« Pourquoi faut toujours lire, c'est pas croyable, grommela-t-il en ouvrant une page au hasard. Monique, de préférence jeune et jolie Monique, m'entends-tu ? »

« Les appeler avec des noms », pour lui, revêtait une explication d'une simplicité toute trouvée. Esprit, c'était sûrement un terme un peu trop vague : appeler Monique directement, ça c'était de l'idée. Sans compter que ce n'était pas un nom effrayant. Une Monique, ça ne pouvait pas avoir fait de mal à qui que ce soit. Définitivement pas.

« Je préférerais qu'on évite de me faire du mal, déjà. Ouais. » Yeux plissés, il jeta un coup d’œil alentours. « Poussière, poussière, redeviens poussièèère. »

Foutue poussière ; ce livre en était littéralement couvert. Ça allait lui filer des allergies, si ça continuait.

« Et reste poussière. Genre, de façon permanente. »

Sur ces paroles d'une prophétique splendeur, l'australien coinça le livre contre lui avec son bras gauche. Du droit il exécuta un large geste, qui pouvait être autant rempli de sens qu'il devait en être dénué, avant de poursuivre :

« Enfin, bienvenue à l'Au-Delà. » Par soucis du détail, il tapota le verre du poing. « Ça doit mal capter, vu la distance. »

Sa coiffe-citrouille entre les mains, yeux rivés sur le verre, T.J retint son souffle. Peut-être que c'était juste un coup de vent ; peut-être que les esprits n'avaient pas aimé qu'il enlève ce chapeau improvisé. Peut-être que le verre avait froid, aussi – parce que oui, honnêtement, il était prêt à cautionner la pire des âneries pour ne pas avoir à admettre que ce verre avait bel et bien frissonné. Jouer à des trucs aussi dangereux était la dernière de ses envies. Ou l'avant-dernière. Ou avant avant-dernière – mais quoi qu'il en soit, ce n'était certainement pas au début de sa liste. A faire n'importe quoi et rire comme un attardé ignorant, il s'était dit que rien de grave ne pourrait lui arriver : ce n'était pas comme si on pouvait invoquer les morts simplement en jouant au scrabble contre soi-même dans un cimetière en pleine nuit.
Quoi que d'un autre côté, peu avaient dû tenter l'expérience avant lui. Il n'avait plus qu'à espérer que la logique et le bon sens accepteraient, pour une fois dans leur maudite existence, de se ranger de son côté. Faire preuve d'un peu de compassion devait être dans leurs cordes, non ?
Le verre trembla.

« Okay. C'est un non, ça. »

D'un geste pressé, nerveux, il posa la citrouille creuse à ses pieds. Qu'un truc se secoue comme ça, ce n'était définitivement pas normal. Le garçon de tout à l'heure devait avoir posé un truc pour le contrôler à distance, quelque chose dans le genre. Il y avait forcément un mécanisme ; le jeune homme en était littéralement persuadé. Tout ceci sans penser un seul instant qu'un guéridon qui danse la samba était nettement moins étrange qu'un pensionnaire capable de flotter ou de cracher des chauve-souris : son pauvre cerveau rationalisait et acceptait chaque bizarrerie une par une. Il n'en était clairement pas rendu à ce degré de réflexion.
Le poids de son corps fit grimacer le bois quand, largement appuyé sur le guéridon, il se pencha en avant pour mieux observer ce soit-disant moyen de communication. A première vue ce n'était qu'un récipient parfaitement normal, comme on en voyait tout les jours en se rendant à la cuisine : rien d'inhabituel de ce côté. Pas de petit plus qui puisse permettre à Monique de s'installer en face de lui pour l'aider à connaître ses mensurations ou les circonstances de sa mort. Juste un verre. Un bête verre frileux et allergique à ses incantations hautement professionnelles.
Tiens. Où avait-il fichu le livre, déjà ?
Occupé à chercher l'ouvrage des yeux, l'australien ne nota que distraitement la mort d'une des chandelles : il fallut attendre qu'il marche sur le recueil – qu'il avait posé au sol avant d'enlever son couvre-chef – pour enfin voir l'ombre d'une inquiétude tirer ses traits. C'était sûrement le vent. Un micro-vent. Et puis les fantômes ne pouvaient pas lui faire de mal, voilà, problème réglé, inutile de s'en faire – et ha, Dieu savait qu'il ne s'inquiétait pas le moins du monde, loin de là ! Plus courageux que lui, ça n'existait pas. Ou pas en ce moment. Pas ici. Il était au moins la personne vivante la plus courageuse de ce cimetière en ce moment-même et rien que pour ça, il aurait mérité une foutue médaille en or.

« Moni – oh ----- ! »

Les yeux de T.J s’agrandirent de peur et de surprise mêlée. Ce qu'il avait au début pris pour la lueur d'une bougie était en fait le hurlement de fleurs à l'agonie : piégées sous la cire brûlante, elles s'embrasaient comme du petit bois dans une cheminée. L'enfer version minimaliste. Paniqué, immédiatement persuadé que tout allait brûler, arbres et manoir y compris, il chercha des yeux quelque chose pour étouffer les flammes. A peu près n'importe quoi ferait l'affaire, non, oui ? Aussitôt qu'il eut attrapé le livre qui dormait à ses pieds, toutes ses bases de physique et de logique s'envolèrent à tire d'aile pour ne pas avoir à porter le chapeau de son incompétence.
N'importe qui aurait tenté de piétiner ce brasier miniature, de l'étouffer sous un peu de terre. N'importe quoi de sensé, du moins. Apeuré, convaincu qu'il avait fait la pire bêtise possible, lui décida en son âme et conscience de jeter le livre dessus.

« Tais-toi, le feu ! Couché ! Arrête ! »

Livre qui retomba ouvert sur les fleurs et leur lueur incandescente. Un moment, il crut avoir dompté la bête : ce fut sans compter sur la sécheresse jaunie de ces pages inflammables qui, l'instant suivant, prirent part au feu de bois improvisé.
C'était encore très loin d'un bûcher, mais c'était quand même pire qu'avant. Et puis les esprits allaient peut-être vraiment hurler, maintenant qu'il avait réduit leur précieux guide de l'Au-Delà en cendres. A la façon dont les flammes couraient sur sa tranche, il doutait sérieusement de pouvoir le sauver. Paix à son âme.
Peu fier de sa performance, T.J fit courir nerveusement ses mains dans ses cheveux. Pour une fois qu'il aurait aimé être noyé sous une averse !

« Un peu d'aide serait pas de refus, l'esprit-machin au yeux oranges ! »

Peut-être que le feu l'écouterait, lui.
Histoire de prouver que son cerveau était aux abonnés absents, le jeune homme tenta en guise d'ultime hommage aux handicapés mentaux de faire glisser son gilet le long de ses bras pour l'agiter devant l'atroce-feu-de-forêt-en-devenir.
Il ne lui manquait plus que l'alcool à jeter dessus.

Pourquoi ça lui arrivait à lui, hein ? Ce n'était pas comme s'il était le seul abruti à se promener dehors la nuit, mince ! Il devait bien y avoir une minorité de tarés adorant se faire peur en train d'ouvrir un passage vers l'autre monde dans un coin... Mais non, il fallait que ce soit lui. Évidemment. Comme toujours. D'abord les machins vengeurs dans les bibliothèques, ensuite les gamins volants et les fleurs suicidaires qui décidaient de s'immoler sans prévenir – et à quand les animaux décapités et la main sur son épaule ? Dans ce pensionnat, tout était possible. Simple. Et c'était pratique, de pouvoir se rassurer aussi facilement : dans un monde où tout était bizarre, rien ne l'était plus. Les événements étranges étaient un peu moins effrayants. Toujours imprévisibles, mais moins effrayants. Qu'il y ait des fantômes dans ce pensionnat ne voulait pas dire qu'il y en avait dehors. Ils avaient bien des pouvoirs, hein, alors en quoi des bruits suspects pouvaient être plus inquiétants que ça ?
Si le « tout est possible » avait pu se tenir loin de lui, cela dit, il aurait préféré.
Constatant que le vent n'éteignait pas le feu mais avait au contraire tendance à le rendre plus vorace encore, le jeune homme cessa d'agiter le gilet comme un idiot fini. Ça ne marchait pas. Inutile de s'acharner. Il était un peu bête parfois, d'accord, et ses techniques de survie n'étaient clairement pas brevetées, mais il avait suffisamment de jugeote pour savoir quand il devenait urgent de changer de tactique. Maintenant, donc. La veste vola sur le guéridon et, l'air plus professionnel que jamais, T.J fit un pas en direction des flammes. Ça faisait un bon feu de camp, mine de rien. Il manquait plus que les marshmallows et la plage.
Un désagréable frisson fila le long de son corps, lui donnant la chair de poule au passage. Vent abruti. Il aurait pu l'aider, lui aussi, tiens ! Vu l'heure, le jeune homme était prêt à s'adresser à tout et n'importe quoi en quête de soutien. Il en aurait vraiment eu besoin, là, de soutien. C'était exactement pour ce genre de raisons qu'il détestait être seul. Si Hugo avait été là, il aurai su quoi faire ; si Hans avait été là, il aurait au moins pu lui filer un coup pour lui expliquer à quel point sa façon de faire était stupide. D'un revers de chaussure, lèvres courbées sur une grimace peu élégante, il envoya une gerbe de terre arroser les flammes. Ça ne pouvait pas beaucoup empirer les choses, si ?
Un grincement sinistre le figea sur place.

« … Vous vous fichez de moi, c'est ça ? »

Les mots glissèrent entre ses dents dans un rire nerveux. Plus tard, il était à peu près sûr qu'il en rirait et se penserait idiot d'avoir tant tremblé. Une fois qu'il aurait compris le truc et tiré sur la ficelle, oui, il trouverait cette blague absolument hilarante : il n'était pas du genre à garder rancune, d'autant plus si cela aurait signifié admettre qu'il avait eu peur.
Sauf qu'en attendant, jouer les héros venus délivrer la terre du règne de Satan lui plaisait très moyennement. Il n'était jamais le dernier à cacher sa tête derrière un oreiller face à ce genre de films. Sans compter que, vu sa dégaine, il avait plus l'allure de la victime parfaite que du type qui survit jusqu'à la fin. Pourquoi fallait-il toujours choisir des trucs censés faire peur, vraiment... Une comédie était nettement plus intéressante, non ? Non ?
Apparemment pas.
Dents serrées, l'australien rentra sa tête dans ses épaules pour se protéger du bruit sourd qui retentit plus loin. A ce stade, il aurait probablement été plus prudent de s'éloigner et de rentrer bien au chaud, loin des tombes et des bruits inquiétants. S'enterrer sous ses couettes plutôt que sous la terre. Ce genre de choses. S'il s'était bougé, il aurait peut-être même réussi à retrouver le sommeil et finir une nuit à peu près correcte ; les avantages à cette décision ne manquaient pas.
Bien décidé à finir ce qu'il avait commencé, T.J se pencha et enterra le reste de son feu de camp sous la terre. Les flammes crépitèrent puis s'éteignirent, sages et dociles, et bientôt il ne resta de ce mauvais moment qu'une désagréable odeur de fumée et quelques pages calcinées. Par instinct, il tendit les bras pour attraper le vieux livre. Une fois secoué, malgré les pages abîmées et la tranche roussie, il le jugea en assez bon état pour être emporté. Il ne l'avait peut-être pas sauvé du feu, mais qui sait ; si Monique ne se pointait pas, il aurait bien besoin d'un allié de poids. Or il le pesait, son poids.
A pas mal assurés, un, deux, trois, il s'approcha du guéridon. Ça ne pouvait pas être des fantômes. Juste des manifestations du pensionnat. Juste de vieux tours pour lui faire peur.
Bon. Il n'avait plus qu'à se le prouver, maintenant. Sa basket, sans hésiter, vint renverser une des bougies suicidaires – et puisqu'un incendie par jour suffisait amplement, il en profita pour écraser la mèche dans la terre dans le même mouvement.

« J'aime pas qu'on me pose des lapins, soupira-t-il. Je meuuuurs de chagrin. »

Référence à peine voilée à Monique ; une nouvelle bougie de renversée. S'il les éteignait lui-même, au moins, elles ne viendraient pas lui jouer un sale coup en le plongeant dans le noir sans lui demander son avis. Garder le contrôle de la situation était important, lorsqu'il s'agissait de chasser la peur.

La nuit, privée de ses veilleuses incandescentes, tomba sur la tête et les épaules de T.J comme un drap humide. Seule une petite lueur d'inquiétude substituait dans ses yeux : mâchoire crispée, il écrasa la bougie sous sa chaussure jusqu'à ce qu'il n'en reste que de petits morceaux épars. M'emmerde pas. Il n'avait pas de chewing-gum sur lequel passer son stress ; le décor devrait faire l'affaire. Les fantômes, ça existe pas. Son talon continua de s'acharner sur un morceau de cire. Ça allait forcément se rallumer. Un truc allait se passer.
Parce que c'était comme ça que ça marchait, hein ? Les monstres sortaient toujours au même moment. Quand tout s'éteignait, que la musique s'arrêtait et que les protagonistes retenaient leur souffle, exactement comme il était en train de le faire...
Knock knock ; who's there ?
Dans un souffle qui le glaça jusqu'aux os, une lumière vint percer le voile de l'obscurité. Le guéridon, à sa gauche, semblait l'inviter à s’asseoir près du feu ; livre coincé sous son bras, il lui adressa une grimace ennuyée. On a beau avoir vu quinze mille héros stupides se faire avoir, on continue de croire qu'on sera l'exception qui confirme la règle. Sauf qu'il ne la connaissait pas, la règle. Est-ce que c'était « obéis aux signes et joue le jeu bien gentiment », ou « pars le plus vite possible avant d'être mangé par un zombie » ? Ça changeait à chaque fois, et jamais dans le sens où on l'aurait voulu.
« T'étais foutu dès que t'as passé le casting », quoi.
N'ayant aucune meilleure idée en tête, T.J s'approcha à pas discrets du ouija. Le gilet ne le réchauffait pas vraiment, et le livre pesait lourd contre ses côtes. S'il avait eu quelqu'un avec lui, tout aurait été mille fois plus aisé : seulement 'et si et si et si' – et si, il n'aurait pas été là. Aussi simple que ça.

« Heh – »

Main en suspend au-dessus du plateau de bois, le jeune homme s'immobilisa en voyant le triangle se mettre à bouger. Tout seul. H. Il ne le touchait pas, c'était certain – et puisque ses doigts étaient toujours tendus au-dessus, aucun fil ne pouvait s'amuser à le faire bouger. E. Ça pouvait être un aimant, non ? R. Après tout, ce n'était pas la chose la plus bizarre qu'il ait vue ici. E. Certains pouvaient faire des trucs vraiment étranges. I. Voire effrayants. A. Bouger un objet à distance, c'était presque risible à côté de boules de feu ou de pouvoirs psychiques. M. Oui, hein ?

Foutu cimetière de merde. Qu'on compte pas sur lui pour mettre des fleurs ici.

Les bruits ne lui faisaient pas peur, il n'avait pas peur – ou juste un peu – rien qu'un tout petit peu – parce que ça n'existait pas, ce n'était qu'un tour stupide comme on en voyait si souvent dans les trains fantômes – et il n'avait jamais crié là-dedans, jamais – et merde, personne irait lui affirmer le contraire de toute façon, et il emmerdait cette ambiance ridiculement glauque qui lui collait à la peau comme de la poix et ne lui allait définitivement pas.
Il n'était pas effrayé. Juste vaguement perturbé. Méfiant. Sans moyen de défense, dans un cimetière, qui sait quel genre de malade pouvait vous sauter dessus ? Les gentils garçons ne se promènent pas tous seuls la nuit – et bordel de merde, pourquoi il se contentait pas de rentrer à la fin ? Hein ? Quel genre de défi stupide il avait pu se passer avec lui-même pour se sentir obligé de rester là, à écouter ces foutus bruits qui ne voulaient rien dire ? Faischierfaischierfaischier. Yeux plissés, livre serré contre son torse, il recula le plus lentement possible loin de ces râles qui n'appartenaient certainement pas à un gentil chihuahua. La peur avait le don merveilleux de rendre aveugle et de tout faire voir à la fois – juste pas ce qu'il fallait, pas comme il fallait.
Ses doigts fouillèrent rapidement dans les poches du gilet et, comme par magie, ils y trouvèrent un briquet. Pour une fois dans sa vie il bénit Hugo de se bousiller les poumons, se jura de ne jamais lui dire qu'il avait pensé un truc pareil et agrippa anxieusement sa pseudo-arme de fortune.

« -'-- ---- ---- -'-- --- ---- »

Bordel. Il grinça des dents. Un deux trois pas en arrière ; il ne voulait pas sortir du cercle de lumière rassurante qu'offrait l'endroit.

« Vade Retro, Lovecraft ! »

Avec force, il envoya le livre voler vers la zone de danger ; le recul du mouvement, comme après avoir tiré un coup de fusil, le força à faire un nouveau pas en arrière.
Dans un bruit assourdissant, ses pieds mal raccordés l'envoyèrent faire coucou au fond d'une tombe ouverte.


Un grognement hagard certifia qu'il n'avait rien à faire là : le gémissement qui suivit, lui, fut destiné à ses cheveux plus qu'à ses os. Son gilet allait être déchiré avant qu'il ait pu le rendre. Il avait perdu le briquet.
Bon, il allait rester là en fait. Quitte à mourir un jour.

T.J, toujours optimiste et conscient de sa chance, pivota maladroitement sur le côté en se disant qu'après tout il aurait dû finir là un jour ou l'autre – quoi qu'il n'aurait pas imaginé devoir faire fosse commune avec un inconnu. Ou une inconnue. Un mort, en tout cas. Du moins il y avait intérêt à ce qu'il le soit. L'idée d'être allongé sur le cercueil d'un macchabée prêt à se transformer en zombie avide de chaire fraîche n'avait rien de rassurant mais, curieusement, le jeune homme se trouva incapable de s'en inquiéter plus que ça. Peut-être s'était-il cassé ; peut-être avait-il dépassé les limites de son propre corps. A la façon d'une colère noire qui se transforme en vide muet, sa peur panique l'avait laissé dans un état neutre et semi-comateux, comme absent. Sa vie n'avait même pas défilé devant ses yeux. Quelle putain de déception.
Oublieux des douleurs qui lui sciaient hanches et vertèbres, Tyler ferma les yeux un bref instant. D'accord. Récapitulons. Il était sorti pour passer le temps, et son infidélité n'avait pas plût à Monique alors il avait fini dans une tombe. Ou non. Qu'est-ce que Monique venait faire là-dedans, déjà ? Lovecraft, le briquet d'Hugo, quelques lettres de scrabble, un feu de joie et un sacré mal de crâne dansaient à en perdre les jambes dans sa tête, l'empêchant de remettre les événements dans l'ordre. On a beau tomber à longueur de temps, les os n'en deviennent pas plus solides pour autant. Pas de chance. Il aurait quand même pu y avoir des avantages à ce foutu truc, hein... Une main contre ses cheveux joliment saupoudrés de terre, il songea à se redresser puis abandonna. Qu'ils crèvent, il ne remonterait pas tant qu'il ferait nuit. Hallucination ou pas, hors de question de revoir ces machins une seconde de plus. Dieu pouvait bien en penser ce qu'il voulait, on ne lui ferait pas avaler qu'il avait fait assez de mal dans sa vie pour mériter ces conneries.

Alors il allait rester là. De toute façon, ça commençait à passer ; les sueurs froides figées sur sa peau, les tremblements de son cœur malade et même celui, plus perceptible, de ses mains. Vu l'état de ses pensées, ça avait peut-être tapé un peu plus fort que prévu. Et s'il réussissait pas à se relever, hein ?
Bercé par la douce et absolue certitude que des personnes dans ce manoir tenaient à lui et seraient parti à sa recherche dès le lendemain, il s'accorda un gémissement plaintif. Oh, woe is me.

« … Qu'est-ce que tu fais. »

Eeeeet revoilà les ennuis. Jugeant à raison que la limite de temps avant qu'un truc flippant ne devienne drôle n'était pas encore tout à fait passée, il se contenta de rouler sur le dos et de plisser ses yeux verts dans la direction de celui qui, à priori, était la cause de ce capharnaüm.

« Je repose en paix. Tu sais pas lire ? » Son bras gauche se leva en l'air, dans la direction où devait se trouver une stèle quelconque – à supposer qu'il y en ait jamais eu. « Je suis mort de peur, donc je crois que j'ai le droit à ça au moins hein okay. »

Les mots se mâchonnèrent sur la fin, comme un vieux stylo rongé. Caaumoinsheinokkkkk. Tout à fait T.J. Son bras retomba devant ses yeux ; il inspira calmement.

« Monique est trop pas sexy, hein. Je vais devoir rompre. »

Ses paupières se fermèrent sur quelqu'un ; se rouvrirent sur quelque chose. Minou minou, viens me faire un câlin. Au stade où il en était, considérer tout ça comme un rêve ou une hallucination était encore la meilleure chose que son cerveau puisse faire pour lui – et puisqu'il n'avait que trop rarement l'occasion de rendre service à son pauvre propriétaire, c'était bien la moindre des choses. De mettre un filtre. Un voile. Comme ces fois où quelqu'un se mettait à faire un truc totalement improbable, hein ? Sortir des trucs du néant, se téléporter. Flotter. Son esprit plus ou moins rationnel de garçon plus ou moins comme il faut n'était pas programmé pour traiter ça comme il aurait traité un match de rugby ou une blague pas drôle. Ses yeux verts, jusque là comme dans l'expectative, furent finalement recouverts d'un bras las. Il n'aurait pas dit non à une bonne sieste. Glissement de tissu, plainte inaudible. Son dos lui faisait vraiment un mal de chien. Ses hanches aussi lui faisaient mal, comme s'il s'était pris un méchant coin de table en voulant sortir d'une pièce trop étroite. Ah ; et il était toujours allongé au fond d'une tombe. Détail important. Ou pas anecdotique, du moins – parce que s'il avait dû raconter les choses, les placer en contexte, il aurait bien dû commencer par préciser ça. « J'étais au fond d'un trou, avec des ossements. » Terriblement sexy. Crédible, aussi.
Nouveau battement de paupière : une citrouille obscurcit sa vision. L'objet lui parut d'un familier étonnant, mais il ne chercha pas à en déterminer l'origine. Ça ne lui importait pas vraiment. Des citrouilles, il en avait vu suffisamment pour la journée – alors si en plus elles s'amusaient à parler, ce serait sans lui. Ses oreilles bourdonnaient, ses yeux le piquaient. Soit, okay – il trouverait ça drôle, peut-être, le lendemain ; mais le lendemain, pas avant. Même son sens de l'humour pouvait tomber en panne de temps en temps. De préférence quand il en aurait eu besoin pour relativiser, tant qu'à faire. Du genre maintenant.

« Mais si, de toute façon, l'épouvantail l'aura attrapé avant le lever du soleil ! »

...Hein ?
Sourcils froncés, n'écoutant plus qu'à demi les monosyllabes des marionnettes improvisées, le garçon tenta de comprendre ce qu'un épouvantail pouvait bien venir faire là-dedans – et en quoi, surtout, il risquait de l’attraper avant le lever du soleil. Ça ressemblait drôlement à une farce de mauvais goût : les épouvantails, de ce qu'il en savait, finissaient toujours par se lever et courir après les pauvres types s'étant arrêtés pour participer à une putain de fête du maïs (et vraiment, il fallait être attardé pour vouloir assister à une fête païenne en rase campagne). Dans le monde réel, par contre, ils étaient juste très moches et rongés aux mites. Aucun ne bougeait jamais, à part pour s'écraser lamentablement par terre.

« … Ouais, ouais. 'nuit. »

Cela dit, le « monde réel », il l'avait quitté plusieurs années auparavant.

Lorsque le silence eut tout à fait reprit ses droits, T.J consentit enfin à relever le dos. Le crâne et la citrouille, qui lui avaient tiré un sursaut en tombant près de lui, semblaient lui lancer de drôles de regards ; occupé à chasser la saleté de ses cheveux en quelques gestes agacés, il ne put que constater le larcin de l'un d'eux – tout en ignorant royalement le fait que ce gentil chaton n'avait plus que les os et même pas de tête pour compenser ça. Il aurait mieux fait de prendre le crâne, tant qu'à faire. Ça aurait été plus pratique pour manger.
Ses mains se refermèrent sur le pauvre bout de squelette, mal à l'aise, avant qu'il ne se redresse tout à fait. Peut-être que le mec du bas et le mec du dessus n'avaient pas envie de cohabiter : si quelqu'un devait venir reboucher les trous, autant que Monsieur crâne – drôlement silencieux, d'ailleurs – ne soit pas englouti dans le procédé. Ça aurait fait désordre, tout de même. Il se releva donc, s'extirpa hors du trou et, en essayant de se salir le moins possible dans le procédé, retrouva l'air libre et la terre ferme.

D'un regard, il observa l'horizon. Étouffa un rire, un bâillement et, plus optimiste que jamais, se demanda combien de chances il avait de retrouver ce foutu briquet.