Il fallait partir avant, bien avant – ou au moins quelques secondes plus tôt. Parce que ça allait se jouer à ces foutus instants, ces riens qui d'habitude ne comptaient pas : ça allait se jouer à ça. Une fraction de seconde. Le temps que ses jambes bougent, que son corps se mette en marche, qu'il s'éloigne de cette voix et de ces tombes. Le temps qu'il se mette à l'abri, que ce taré soit loin derrière – qu'il ne l'entende plus, puisqu'il était déjà hors de son champ de vision. Ça allait se jouer à quelques secondes.
Les même quelques secondes qu'il avait passé à ne rien faire, hein ?
Ou celles qu'il avait passé à fumer.
Ou même celles durant lesquelles, bras croisés, il avait refusé d'allonger ses foulées et d'apprendre à courir.
C'est bien pratique de se maudire après coup, crétin. C'est tout à l'heure qu'il fallait gagner du temps.
Il avait beau tendre ses jambes et ses bras, sentir le poids du couteau dans sa main gauche et celle des doigts de Claris dans l'autre, la seule chose qui s'imposait à son esprit était un écran blanc – vide et impersonnel. C'était rien, rien du tout. Le vide, le néant ; l'absence. Il courait, c'est tout, et l'urgence de la situation balayait tout le reste. Il fallait courir. Courir, courir, courir. C'est fou ce que ce mot avait pris comme poids, en trente seconde : courir. Courir. Courir. Il l'avait tellement répété qu'il n'avait même plus de sens. Courir.
Sauver sa peau, en six lettres.
C'est pas 'Tomber', non ?
L'air siffla près de lui ; ses yeux grands ouverts n'eurent même pas le temps d'un réflexe. Juste un flash de lumière quand, les traits figés, il sentit l'acier déchirer la peau de son bras. Pas de douleur, pas encore. Juste ce foutu flash, l'impression complètement stupide que le temps se déforme – et, enfin, tout ses sens qui affluent le long de ses veines.
Ah -
Son pied dérapa. Il lâcha tout. Le couteau, la main ; son équilibre. La lame tomba au sol, son visage heurta la terre dans un bruit mat. Et si cet unique mot continuait de résonner en boucle dans son esprit sonné par la chute, ce fut un tout autre son de cloche que ses muscles lui renvoyèrent. Le même son, déchirant, qui sortit d'entre ses lèvres lorsqu'il tenta d'appuyer ses deux mains au sol pour se redresser. Son bras plia sous la douleur – et son corps avec lui, avant qu'il ne réussisse à redresser le torse.
Il ne chercha même pas à passer sa main sur la blessure. Il ne voulait pas y voir de rouge, c'était vraiment pas le moment. C'était déjà assez réel comme ça.
Le couteau, à un mètre de là, ne lui avait jamais paru aussi inatteignable. Et il en avait besoin, putain ! Il allait quand même pas crever là, c'était juste –
Sinon tu vas crever, en six lettres.
DEBOUT.
On s'en fout que tu sois blessé, debout. Le type derrière il va pas attendre que tu réussisses à te redresser.
Du temps, t'en manques déjà.
Et Claris, et l'autre type. Il voulut leur crier de se tirer, si ce n'était pas déjà fait ; mais là il avait mal et, putain, il en avait strictement rien à faire que l'aider puisse leur nuire. Il ne voulait pas mourir.

Pas maintenant. Pas comme ça.

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Vu à quel point les jeux de chance m'aiment, Kélian est officiellement dans une sacré panade |D il avait qu'à se bouger plus vite, bien fait /PARPAING/

Il l'avait lancé. Évidemment qu'il l'avait lancé.
L'air avait sifflé, et Antoine l'avait senti passer près de lui. Il ne l'avait pas touché, quelle chance. Mais ses yeux ne purent ignorer la chute du garçon qui courait à quelques mètres devant lui; ses oreilles ne purent faire abstraction du cri de la fillette qui s'était arrêtée quand la main de l'autre avait lâché la sienne. Le trident planté plus loin, et le sang qui coulait de l'épaule.

Antoine faillit trébucher sur le coup de la surprise. Il se rattrapa heureusement, préféra s'arrêter pour réfléchir. Que faire, que faire ? S'ils restaient là, ils allaient mourir. Le cinglé allait reprendre son arme, et Dieu seul savait ce qu'il ferait d'eux par la suite. Antoine ne voulait pas mourir. Personne ici ne voulait mourir. Même si c'était pour retourner dans cette maudite bâtisse, même si c'était pour se réveiller le lendemain avec la sensation d'être épié, si loin de chez soi, il voulait survivre. Il serra les poings à s'en faire mal. Ça, ça ne faisait pas parti de ce que l'on avait trouvé bon de lui enseigner quand il était enfant. Parce que sa vie n'aurait pas du prendre ce tournant grotesque – oh que non. Jamais. Pourtant il était là, et en vie. Pour l'instant.

La fillette était sortie de sa transe malheureuse, et avait fondu sur son ami pour le forcer à se relever. Ce changement d'attitude n'intrigua pas Antoine car ce dernier s'était remis à courir, une idée en tête. Il aurait fait beaucoup de choses pour rester en vie, prit beaucoup de risques. Leur ennemi venait de lancer son arme, il était désarmé.
Antoine arriva à hauteur du trident; rangea sa propre arme, se saisit de l'arme métallique sans plus de cérémonie.
La situation ne lui apparaissait plus aussi désespérée. A présent, c'était lui qui avait l'arme en mains. Il ne savait pas pour combien de temps, mais le but était justement d'en gagner, du temps. Rien que ça, juste ça.

Il pouvait le faire, non ?

Le noble revint auprès des deux autres, avança de quelques pas avant de s'immobiliser. Il ne pointa pas le trident vers le garçon aux cheveux blonds, mais la manière dont il le tenait ne laissait pas place au doute. Je le ferais si tu t'approches. Il n'avait jamais tenu un truc pareil, s'il devait attaquer, ça allait être catastrophique. Il s'empêcha de penser aux conséquences. Fais semblant, ça tu sais faire, même sans prononcer un mot.

Si je meurs là, je reviendrais tous vous hanter, ça je le jure.

« Si vous ne bougez pas tout de suite, il ne va pas mettre longtemps à vous rattraper. »

Une gamine et un blessé. C'était sûr: S'ils restaient là, ils allaient se faire massacrer. Vite, courir et se mettre à couvert. Gagner quelques secondes, quelques minutes. Il arrivait que le plus infime des instants suffise à faire la différence. En attendant, il retenait l'autre.
Jusqu'à ce qu'il puisse s'enfuir à son tour.

Le plus ironique dans tout ça, c'était qu'il ne connaissait pas leur nom. A aucun des trois.
Drôle de vie. Si j'avais pensé qu'un jour...

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#1 'Dé Décisif' :


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#2 'Dé Dégâts' :


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#3 'Dé Dérobé' :

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#1 'Dé Décisif' :


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#2 'Dé Dégâts' :


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#3 'Dé Dérobé' :

Il aurait pu pleurer, si l'effroi n'avait pas supplanté la douleur. Il fallait bouger, il n'y arrivait pas – il fallait vivre ; il n'y arriverait pas. Et à chaque quart de seconde qu'il sentait passer, à chaque centimètre que le sang gagnait le long de son bras meurtri, cette atroce sensation d'oppression ne faisait que s'intensifier, encore et encore. La peur lui criait d'avancer, la peur l'immobilisait. Et le temps qui s'allongeait, s'étirait – comme un tissu déchiré. Presque autant que la peau de son bras.
S'il perdait suffisamment de sang, il s'écroulerait. Et s'il courait, il...
Sa vision fut brutalement brouillée quand il essaya de se redresser, peu convaincu lui-même par le peu d'effort que son bras droit acceptait de fournir. Quelle blague. Et puis dans le fond, hein ? Pour quelques secondes de souffrance et le même résultat au bout de la ligne, c'en serait presque avantageux de se laisser retomber par terre.
Si seulement son cœur n'avait pas battu aussi vite dans sa poitrine. Il fallait bouger de là. A tout prix, se relever, bouger, faire quelque chose, se sortir d'ici, s'éloigner, aller se cacher ; n'importe quoi. Son corps entier le lui hurlait, ses yeux écarquillés par la terreur le lui criaient en boucle. Bouge, bouge. Sauve toi !
Il avait juste besoin de... Quelques secondes.
Menteur.

Le blond était parti chercher le trident ; il ne le vit pas. Juste cette douleur supplémentaire quand son poignet fut tiré, le retour brutal à la réalité. La déchirure dans son épaule quand, sans se poser de question, son corps suivit le mouvement qu'on lui imposait.

« Lève-toi, putain, ou on y passe tous ! »

Pas le temps d'être surpris : l'ordre était suffisamment clair. Sa vue vacillante enregistra le visage en face de lui sans vraiment le voir et il fit un pas maladroit en avant, un pied devant l'autre ; faillit trébucher, se stabilisa sur ses deux pieds. L'arme n'avait touché que son bras – alors pourquoi avait-il l'impression que tout le côté gauche de son corps lui envoyait des signaux de détresse ?
Ça n'avait rien à voir avec un coup de poing dans la mâchoire. Rien du tout.
Une seconde plus tard, une fois ses esprits repris et sa vision plus claire, l'autre garçon revint dans son champ de vision. Les doigts serrés sur la main de Claris, comme craignant de tomber s'il n'avait plus d'appui, il fit un pas en avant.
Il faut se remettre à courir, maintenant – maintenant.

« Si vous ne bougez pas tout de suite, il ne va pas mettre longtemps à vous rattraper. »

Vous ?
Un dernier regard pour le trident serré entre ses mains, déstabilisé. Quel abruti.
C'est pas parce qu'on se tient la main que personne crève – il le savait, ça ? Ou est-ce que ce type avait définitivement perdu toute once de bon sens ? L'autre en face, il –
Kélian voulut protester. Serra les dents et, tentant d'ignorer au mieux le liquide chaud qui coulait le long de son bras gelé, remit ses jambes en marche. Il a choisi tout seul, il est grand. Il fait ce qu'il veut. Lui n'en a rien à faire. S'il veut jouer les bons samaritains, c'est son problème. Pas le sien, pas le leur. C'est lui qui a été la chercher tout seule, cette saleté d'arme. C'est lui.
En d'autres circonstances il aurait pâlit de colère à la simple idée qu'on le croit incapable de se défendre tout seul. Mais là, il n'avait pas le temps pour ça. S'il restait là il mourrait – et c'était suffisamment clair pour qu'il n'en doute pas un seul instant. Il mourrait.
Il faut courir, rien d'autre. C'est pas chacun pour soi mais presque. Juste courir et prier pour que cet abruti aux cheveux clairs n'y reste pas.
Ce n'était qu'un presqu'inconnu ; il n'avait pas le droit de mettre sa mort sur sa conscience. Ce sera de sa faute à lui et personne d'autre. Personne d'autre.
Alors peu importe le bruit derrière, ne te retourne pas.

{ Claris et Kélian } => Asphyxie.

Ça aurait été trop beau qu'il devienne raisonnable d'un seul coup. Antoine avait espéré pourtant que, une fois désarmé, il se serait calmé, aurait analysé la situation. Se serait rendu compte que n'ayant plus l'avantage, tenter de lui sauter dessus aurait été stupide. Tu parles.
Antoine n'avait jamais croisé de fou dans sa vie. Et par fou, il n'entendait pas les quelques figures excentriques qui ne vivaient que pour les regards de travers qu'ils suscitaient volontairement. Non. Il parlait de ceux qui n'hésitaient pas à porter un coup fatal, ceux qui ne regardaient même pas en arrière. Ces gens-là qui sont si différents des autres, froids et dénués de toute culpabilité dans leurs actes. Comment avait-il pu passer à côté d'un type pareil au pensionnat ? Comment est-ce que personne n'avait pu le remarquer, le mettre hors d'état de nuire ? Le jeune homme repensa aux cuisines – aux couteaux dans les tiroirs, à tous les pensionnaires qui avaient une arme sur eux. Lui. A combien il était facile pour un cinglé de s'en procurer une.
Il ne s'était jamais senti en sécurité au pensionnat; le serait encore moins s'il parvenait à y rentrer vivant.
Les deux autres filèrent, laissant les deux jeunes hommes seuls. Un grondement échappa à son agresseur, et Antoine anticipa le face à face inévitable. Ne pas l'énerver, il ne demandait que ça ! Mais si lui faire plaisir signifiait se laisser massacrer, alors non merci.
Il ne comptait pas lui rendre ce trident.

Antoine avait la chance d'avoir de bons réflexes. Ils lui sauvèrent la mise. Alors que l'autre était arrivé près de lui de quelques souples mouvements, il avait retourné le trident contre lui. Il y avait mis assez de force pour ne pas simplement l'égratigner, pour l'empêcher de retenter immédiatement son attaque. La douleur paralyse forcément un instant. Il recula lui-même précipitamment d'un pas ou deux après avoir porté son coup. Il l'avait touché, il l'avait senti. Ce constat le mit en colère, et il ne put retenir les imprécations qui volèrent. Il n'aurait pas du être obligé de le faire saigner pour l'arrêter.

« Est-ce que tu serais fou ? Au lieu de nous attaquer bêtement, tu aurais pu essayer de discuter ! »

Ou partir tout seul de ton côté, pour ce que je m'en préoccupe. Mais non, il avait fallut qu'il trouve amusant de s'en prendre à eux, tout ça pour... Pour quoi, en fait ? C'était ridicule. Ça ne rimait à rien. Ils n'avaient aucune raison de se battre; les fondateurs n'avaient aucune emprise sur eux.
Antoine se corrigea. Les fondateurs non, la peur oui. Et tout ce qui peut pousser un homme à en tuer un autre. Ah ça oui, le genre Humain était vraiment stupide, mais il n'y avait pas que lui.

Alors, qu'est-ce tu en dis, Selenda ?

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#1 'Dé Décisif' :


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#2 'Dé Dégâts' :


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#3 'Dé Dérobé' :


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#4 'Dé Démoniaque' :

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#1 'Dé Décisif' :


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#2 'Dé Dérobé' :

Antoine sut que sa question n'allait pas avoir l'effet escompté quand l'inconnu se mit à sourire. Une grimace plutôt, une craquelure fine mais nette au beau milieu d'un mur lisse. Un sourire qui semblait lui dire; Tu es peut-être encore intact, mais tu ne le seras pas pour longtemps. Face à cette expression qui lui hurlait de fuir le plus vite possible, le jeune homme se demanda brièvement pourquoi il avait fallut qu'il ramasse ce trident et reste faire face à ce type qui n'avait plus toute sa tête. Il aurait pu continuer de courir et ne pas se retourner. Courir, passer la porte du cimetière, courir jusqu'à ce que ses jambes le lâchent et prendre enfin une pause.
Et une pause où ? A l'abri d'un arbre où se terrait quelqu'un prêt à lui bondir dessus ? De toute façon, il se serait retourné quand même. Il se serait senti coupable d'avoir abandonné là un homme blessé et une gamine au bord des larmes. S'ils s'en sortaient, tant mieux; s'ils se faisaient tuer plus loin, tant pis. Sa conscience avait le mérite d'être sauve dans les deux cas.
Maintenant il faut que tu sauves ta tête, sinon tout ça n'aura servi à rien.

« C'est l'histoire d'un fou qui veut s'échapper de l'asile où on l'a enfermé. »

S'il avait été en sécurité dans l'immense bâtisse grise, Antoine se serait moqué d'une telle entrée en matière. Mais il n'avait pas envie de rire, aussi n'arbora-t-il qu'une expression à la fois perplexe et méfiante. Il vit et sentit les graviers s'agiter subrepticement autour d'eux, craignit avoir deviné ce que l'autre préparait.
Il pria pour que les projectiles ne soient que de vulgaires cailloux.

« ... Il décide de passer par-dessus le portail s'il est assez bas, par en-dessous s'il est trop haut. Du coup il va voir à l'entrée. Mais il peut pas s'enfuir, et tu sais pourquoi ? »

Question rhétorique à laquelle il n'aurait pas répondu dans tous les cas. Le visage vide de toute expression, il regarda la terre et les pierres s'élever, poussées hors de leur carcan de terre par une force invisible. Leur surface vieillie lui renvoya l'écho d'un rire presque inhumain. Même avec un trident, il ne pouvait rien faire contre toutes ces pierres.
Allez, vas-y, termine ta petite histoire.

« Parce qu'il n'y a pas de portail. »

Bien fait.

Antoine savait qu'il ne pouvait pas éviter toutes les pierres; il ne chercha par conséquent qu'à éviter les plus imposantes, les stèles qu'il n'avait pas intérêt à se prendre dans la tête s'il voulait voir la fin de ce jeu sournois. Une pierre projetée contre sa tempe le déstabilisa malheureusement un trop long instant, assez pour qu'une masse sombre et imposante ne rentre dans son épaule et lui fasse violemment perdre l'équilibre.
Le noir faillit se faire dans son esprit tandis qu'il résistait à un évanouissement qui lui aurait été mortel. Le trident ne lui avait pas échappé, et il le serrait à s'en faire mal pour garder un contact avec la réalité qui menaçait de l'étouffer sous son poids. Tout ce qu'il ressentait dans ce néant temporaire, c'était la douleur – à sa tempe et son épaule. La lame, arrachée à sa veste sans qu'il s'en soit aperçu, gisait quelque part dans les décombres.
Il s'appuya sur sa main libre pour tenter de se redresser. La plaie était superficielle mais sentant le sang couler, la colère le traversa comme une décharge électrique. Pourquoi fallait-il en arriver là ? Ce type ne savait pas raisonner, il était bon à enfermer. Douce ironie, si l'on considérait qu'il l'était déjà; qu'ils l'étaient tous.

Antoine obligea son corps à suivre ses directives, sourd aux plaintes qu'il lui adressait et qui mordaient sa chair. Hors de question de se laisser faire, hors de question de mourir. Chancelant mais de nouveau sur ses deux jambes, il adressa au blond un sourire dans lequel se mélangeaient colère et mépris.
Si seulement tu pouvais mourir, là tout de suite.

« Si le fou a été enfermé, c'est pour une bonne raison. C'est bien qu'il n'y ait pas de portail; qu'il reste avec ses semblables. »

Les fous avec les fous, loin des villes et de la société. Ou sous la terre, à l'ombre d'une pierre tombale, peu importe. Là où ils ne pouvaient faire de mal à personne.
Antoine pointa le trident vers son agresseur, et fit de son mieux pour ignorer le liquide chaud qui coulait sur sa peau et maquillait de carmin ses cheveux dorés.

« Je ne veux pas être obligé de t'attaquer. »

Comme je dois être impressionnant; pensée amère à laquelle s'ajouta la douleur de son épaule. Le trident tremblait un peu sous les efforts d'Antoine pour l'ignorer, ce que ce dernier tentait aussi de ne pas prendre en compte.
Je vais survivre et revenir sain et sauf, voilà la seule pensée qu'il s'autorisait sur l'instant.

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{J'ai pas la force de relire encore une fois ce poste, sinon je sens que je vais le jeter 8D Alors pardon s'il y a des trucs qui ne vont pas ahahaha C__C }

« Tu préfères que je te laisse te tirer, peut-être ? »

La question surpris Antoine. Sans baisser sa garde pour autant, il scruta avec attention le visage de son interlocuteur, à la recherche d'une trace de mensonge ou d'ironie. Il cessa son petit examen sur une pensée amère mais bien réelle; ce type était fou. Il aurait bien été en mal de discerner la moindre émotion sur ce faciès qui s'étirait au fil de pensées et émotions qui lui étaient inaccessibles.

Les données trop facilement faussées, il resta perplexe le temps d'un souffle. D'une ultime analyse. Il aurait aimé pouvoir le mettre hors d'état de nuire. Pas le tuer, mais juste l'immobiliser. L'empêcher de se déplacer, d'aller ailleurs, d'agresser d'autres personnes. Il n'était peut-être plus armé mais ce n'était pas l'absence d'une lame dans ses mains qui l'avait empêché de lui envoyer des pierres tombales à la figure.
Mais s'il faut que je m'en aille pour survivre, je ne me poserai pas deux fois la question.

« On peut jouer à chat si tu veux. Je compte jusqu'à cent, je triche pas. Un. »

A chat ? Non, Antoine ne voulait pas jouer à chat. Pas si le prix à payer quand on lui touchait l'épaule n'était pas un baiser ou un gage; il ne voulait pas parier sa vie, elle lui était trop précieuse. Une petite voix dans un coin de son esprit le traita d'imbécile et lui ordonna de faire demi-tour, de partir avant que le fou ne change d'avis et ne le prenne à nouveau pour cible. Tu veux tant que ça finir écrasé sous une tombe ?
Non, bien sûr que non.

Alors cours.

« Deux... »

Il jeta dans un coin de son esprit les souvenirs et les peurs. C'est ça, pensa-t-il, on peut jouer si tu veux. Je pars devant, je finirais par avoir ta peau, et tu regretteras d'avoir commencé ce décompte. Rira bien qui rira le dernier. Ma vie je la garde. Et puisque tu insiste, je jure d'avoir la tienne.

Antoine n'attendit pas le 'trois' pour tourner les talons et emprunter le même chemin que les deux autres quelques minutes plus tôt. Son épaule le faisait souffrir à chaque pas mais ce n'était pas le moment de flancher; s'il ne trichait pas comme il l'avait promis, il avait jusqu'à cent pour se mettre à l'abri. Et le temps qu'il réussirait à gagner pour songer au reste.
Le trident dans une main, il ne remarqua pas qu'il avait perdu sa lame. Sinon, il aurait sûrement fait demi-tour malgré le danger.

Il déboucha sur le parc; et pris une direction au hasard.
Bonne chance.

{ Ralph } => Et un mort de plus.