Think. Use your brain.
Suffer, feel the pain.
Get your part of the gain,
To be okay, just don’t faint.

There you are. Fellow.
Ready to give a show?

L’horloge rit. S’agite. Son indécision s’affirme face au silence et face au bruit, rythmant, berçant, angoissant, stressant. Un. Deux. Perd.
La.
Notion.
Du.
Temps.
Coule.

Le ciel est mort, les nuages pleurent, la pièce brûle dans la cheminée qui demande aux ombres de jaillir, rassurantes. Elles lèchent le mur, caressent les meubles. La chaleur crépite et joue. Au milieu de la salle, table et chaises se font face, avec force et courage, les tableaux bercent et le piano patiente, immobile et impatient passivement. Quelque chose. Rien. Respire. Inspire. Aspire. Les doigts sont comme un jeu de touches. Un clavier. Une danse. Attends. Et cours. Saute, trois, quatre, la pensée fuit, cavale. Slip your lips on my pressure point. There. Boit, longuement, imprègne le corps, la pièce, la peau. La soie, le velours, le cuir composent ensemble une musique de chambre sous l’épiderme. Elle glisse. Elle lit. Apprécie. Goûte. Trempe. Relâche. Go.
La musique enfoncée dans les oreilles, les yeux suivent plus la courbe invisible des notes qui ponctuent chaque phrase que les mots qui s’embrouillent, organisent leur remaniement ministériel en toute arbitralité. Valse. C’est lire pour écrire, écrire pour jeter, jeter pour créer.

Elle a perdu le fil, d’Ariane et conducteur, quelque part dans une forêt capitonnée, avec des loups en chasse en plein dans la cité. Compte. Stoppe. Bondit. Le thé frappe le tempo en accompagnement, ancré, imbibé de l’histoire qui se déroule dans une irrégularité voulue inconsciemment. Il chuchote un songe de couleurs. On est bien ici, je ne partirai pas. Une décision qui s’était tissée, inventée, pour les retenir, leur dire, viens essayer. Un choix pour vivre même si c’est seulement à semi-exister, c’est plus sympa qu’un quart, un dixième, un entier cran d’arrêt. C’est un pied dans l’autre, une marelle et des propositions sujets-verbes-sans-compléments qui s’alignent. On pourrait crier, déstabiliser, intimer de ne pas toucher, la fuite paraissait trop loin, trop vieille, trop-déjà-faite. Shipwrecked. Et parfois, rester n’avait pas à être qualifié d’effort. On se laissait couler pour flotter sans se soucier de la dérive. Inclus dans le voyage affirmait la charte. Service après vente compris sans réclamation. C’était une aubaine, meilleure qu’e-bay, que mister-gooddeal.com, que brand-alley. Que Sarenza. Tu peux pas test, tu vois, tu vois.

Le sol est grand, les plafonds jaugent de haut. Le couloir et les aventures du dehors sont en retrait, la porte a beau être ouverte, rien ne la franchira, on éprouve juste la poussière discrète. Le repos est envahissant, juste la mesure optimale, pour ne pas tousser et givrer un peu les empreintes. Ca se hume, idem au cinéma. Jasmin. Une sorte de chicha au tamis. Ca plaît aussi.
L’air qui froisse les feuilles, ça ne se tournera pas tout seul, ressort, pope. Le mot « avec » apparaît soixante-dix-neuf fois jusqu’au chapitre cinq. Etude en cours d’élaboration et d’évaluation. Point. Ligne. Marge.
L’encre est souillure, souillure sans but, souillure exaltante. Le cahier était vierge. Le voilà violé.
Il faut s’appliquer, mettre cœur à l’ouvrage, ne pas se distraire, pulsations. C’est un plan à trois, trois fécondations impliquées.

Rien n’est fixé. Les pérégrinations mentales divaguent. Ice épluche les étagères, les armoires et les meubles, remplit les textes à trous, achève de modeler le dossier, l’épaisseur progresse, fait son bout de chemin.

Tchac.

Pas très loin, un battant claque. Un battant important, au bruit sec et tonitruant dont l’écho s’échoue encore à travers plusieurs murs, plusieurs mètres de corridor. Familier. Pas quotidien mais c’est kiffe-kiffe bourricot. Tant qu’il n’y a pas à se casser la figure, on s’y fait. Juste s’exploser les dents, toujours possible. Ou les ongles. De beaux attributs et trophées de guerre. Une guerre-objet où le comique est de s’échiner, pour quoi faire, pour quelle gloire, pour quelle banalité ? Se faire manger contre acheter un malabar. Bon échange, à intérêts de plus forte valeur. La banque vous accueille rubis sur l’ongle. Le rictus satisfait du trombinoscope aveugle.
Bref, mes moutons sont à côté.

Les conversations des charpentes aux piliers peuvent reprendre, assidûment, avec un zeste de dioxyde de carbone en plus flotte.
Les bouquins se frôlent. Cadence canson, crème, graphite, pluches. Minutes faisant un tour, quelques suivants, quelques cessant. Focus. Recap. Train back. Une liste à énumérer. Une paisibilité à déguster sentencieusement. Le boucan s’apprête à éclater de toute sa prestance. Anticipe. C’est quoi ton problème exactement, tâche pas, tâche, vacille, s’écroule, la fleur germe, flaque de sang trop noble pour conserver un nom, cyan, Prusse, roi. Echec. Mat.
Ton cerveau enrhumé brumeux. La mécanique grimaçante, chuintant dans la coulisse de la trouée, les rhumatismes des gonds ou la lassitude des tympans, vos gueules. Ca galope au dessus, dans les strates cirées et astiquées du lubrifiant pour parquet. Des talons de chair, de semelles à clous ou d’os à tendre eux-aussi à renfort d’encre effaçable. Ignorance qui se dégage de la bride, le mors ne mord plus, il est déjà difficile d’escompter voir la main être au garde à vous de ce qui devait lui être incombé. A quoi bon de nouveau ne pas accepter de se corriger ?

Va ici, va là-bas, c’est assez cette fois !

Allons donc. Je remarcherai dans, sur, alentours, de mes pas. Les portes s’alignent à l’entrée, elles guettent une sortie. En majestueuses pompes, n’est-il pas ? La tentation de l’épopée tapissée à condition seule d’une tranquillité rendant son comptant d’aisance complaisante.

« - La cuisine est là-bas, de ce côté… Si tu as faim. »

De qui, de quoi, de quand. Maigrelette, le repas fourni aux prisonniers se résumerait à un bouillon, à faire confiance. Ta voix, la maigrelette. Ta voix est maigrele… Oh. La foule.
Assis, par terre, doudoune en serpillère. Cligne, cligne, le trombi est prêt à démarrer. Mais est-il sympathique de carreler, de pixelliser, de bouffetenpenser ? C’est un détail, a survey, un examen sans réflexivité. Divorcer des cadrans de plâtre pour se marier au hall illuminé, embrasser la vue, le voyeurisme éhonté. Léonard de Vinci aurait été flatté. Vitruve se serait battue.

C’est une plume d’eau qui a peint les mèches. C’est saisissant, effarant. Fascinant. Beau. Le murmure azuré s’échoue dans ses prunelles-billes et dans son je-inconscient. On croirait un îlot au milieu du Pacifique. Calme comme l’océan entouré de sable. Stand by. Yoh, moussaillon.
Autant d’hors du commun, elle verserait des larmes de jalousie.
Bave vers l’intérieur, plutôt. Mais bref, anyway, hein.

Gauche, salut mignonne. Fichtrement vraiment ; TROMBI.
Ils se toisent, elle la toise, fournissons la toison, cascade brune enneigée, qui fondrait entre ses os, est-elle docile, est-elle tétanisée, est-elle intimidée ? Il y a juste quelques cercles qui creusent d’exténuation ou d’autres machins, trucs, chouette. Awkward, ne te morcelle pas.
Meww. Ne te griffe pas. Au jeu d’action ou vérité, voilà la confection d’un Cluedo, Reverend Green, Miss Brunette, and Mrs. White. Dans la place. Probablement.
A quinze centimètre, une mini-panthère atrophiée se débat.

Pour ça ?

-Je ne suis pas certaine que le frigo soit des plus garnis. Quoique… Les placards, je ne sais pas.

Précédemment, à part un peu de liqueur et des coupelles ratées…
Mais tant qu’on en est là.

-Sinon. Qu’est-ce que je fais, vous deux. Je bossais en dessous – pointe du doigt sur la présumée coupable en pliant la joue. Vive les règles Té, l’architecture, et ses métaphores céréaleuses. – et un capharnaüm me dit d’aller remplir ma vie à autre chose.

Mais pourquoi, au nom du ciel, cette remarque veut me prendre en chasse. Et être utile, alors ?

-Mmh ? , - fucking, hatefully awkward - … Brunch, prayer circle ou speed dating, du coup ?

Tant que les tartes ne se distribuent pas, les options ventre, annihilation du cortex préfrontal, ou fiche d’identité sont actuellement disponibles.

As if.

Il y a celui-là qui la fixe, et celle-ci qui marmonne, articule dans sa barbe, elle ne sait pas, ne fait pas attention. Est-ce qu’elle voulait – faire attention – au fond ? Parler, parler, blablablas. Aussi sain qu’une langouste au beurre, persil et… Elle s’éparpille, sa conscience a fusé plus vite que son cerveau, elle a déconnecté la brise jack, débranché les neurones, trop con, et l’organisation dans tout ça ? Qui allait gérer la coordination du tout si elle laissait le coordinateur s’échapper ? C’est dingue, on dirait un dessin animé qui se passe en filigrane, dans un monde du dehors et qui se superpose. Et dehors encore, c’est comment déjà ? Elle a les rues grises fixées dans un coin de ses tiroirs, les rues grises et floues qu’elle n’a vu qu’à la dérobée, version échappée. Et lui ? Il revient d’où ? Chez elle il ne faisait que pleuvoir, et puis dix minutes de soleil. En tout cas, dans les vastes plaines de l’autre côté des portes du parc, du jardin, peu importe, voilà que la pensée a fui, sale fugueuse, reviens au pied toi aussi. Est-ce qu’il s’ennuie ? Est-ce qu’elle(s ?) l’ennuie(nt) ? Elle s’ennuie, elle. Elle-même, à moitié dans la pénombre brune et dévorante et frêle et lourde ; et à demi dans le halo du hall aussi, cinquante-cinquante.

Un verre d’eau, hein ?

Chacun se dévisage dans un triangle satanique. Qui fera trébucher l’autre ?

A sa droite ou sa gauche, et fichtre qu’aillent au diable Dolce Gabana et leurs gros ceinturons de cuivre et de contre-plaqué or de pacotille, c’est une glace à la praline dont on a dû renverser le contenu du cornet. Sûrement. Mousseux, mousseux, onctueux. Et vraiment pire que le squelette qu’elle avait vu lors d’un cours de biologie. Les seuls où elle n’avait jamais envoyé paître un sacré bouquin. Le seul où le professeur n’avait jamais posé sa démission, aussi.
La forme crispe le dos, les vertèbres, une arrête de poisson principale en grand huit ; ne vomissez pas madame, mademoiselle… ? Une dérobade, une œillade, des sourcils qui froissent la chair du poulet sur sa carcasse, à qui ? La sienne. Sienne. Elle fredonne, articule, tapote, virevolte image rétinienne – Duchamp se fâcherait-il ? Le doute se lâche par bombes. Hiroshima n’aimerait pas l’allusion, dommage, triste, ni Nagasaki en fait. C’est si sensible. Comme les lèvres, comme le morceau de rose. Perdus, égarés les phares de l’âme, par petits morceaux – non pas de viande je vous prie. Et puis elle secoue le chef, des grelots s’entendraient presque. Faut manger, miss. Mettre du gras dans ces peaux-là. Secoue pas, possible ?

Elle hausse les épaules avec l’énergie d’un morse qui se retourne. Contemple la scène et savoure un avant-goût d’action à prendre, d’action à passer, d’actions qui vont arriver.

Celle-là n’est pas nouvelle, ça se voit comme le nez dans un trône de toilettes, ce qui rend la chose étrange et amène à se poser quand même des questions, histoire de vérifier. Qui ne voit pas ne croit pas mais peut quand même soupeser, peser, réévaluer, si ce n’est concéder, considérer. Peut-être que c’en est une, peut-être probablement que c’en est pas ; même si jamais aperçue, ni aux sanitaires, ni dans les couloirs, ni sur un tapis ou un lit ou la table, les chaises, les miroirs, la pierre. Ou peut-être que pas du tout mais qu’elle a toujours envoyer les présentations chier comme on casse des baltringues – si cette expression pouvait avoir une quelconque signification existentielle. Elle sait quelque truc que ce soit ?

Elle ne compte pas autre chose que les tic-tac de l’horloge, ici aussi, et des pores de la peau qu’elle imagine se dilater, ouvert-fermé, ouvert-fermé, infiltre-imperméabilise, et vice-versa, et c’est répétitivement insupportable.

Un mouvement dans son champ de vision périphérique bouscule la placidité de ses repères, soudain, inattendu, il bouge le bougre. Elle se retourne, elle le voit qui se redresse, péniblement et qui ouvre la bouche, karaoke, attends, attends, et puis la réponse file son trait droit de la pièce à elles, poupées qui patientent dans leur coin.

-Brunchons.

Hey. Ca, ça c’est du bon. Elle sent ses lèvres qui s’étirent pour buter les pommettes. Ce son langagier lui plaît. Pas trop fifils à maman, pas trop pédant. Ca va aller. Elle lui proposerait bien un porte-manteau, histoire qu’il se mette à l’aise – ça lui donne l’impression d’accueillir quelqu’un dans son chez elle, elle ne sait pas très bien, mais après tout, elle y vit, dans ce pensionnat, hein, sans parents, sans gardien, sans tuteurs. Mais dans le hall, à part la poignée de la rampe de l’escalier tournicoti-tournicota, seuls les tableaux, le sol lustré, le panneau de liège, le buffet Louis XV… Le design n’est pas trop pour, et ce n’est pas comme s’il s’agissait d’un préambule de sortie.

-Dans la cuisine il y avait pleins de gâteaux, l’autre fois, vous savez, des petits ronds colorés. Il y en avait des plus gros aussi. Pas toujours rond.

Ice sursauta, comme si on venait de percer un ballon, alors comme ça elle parlait ? Elle avait fini par la penser autiste, un truc du genre, isolée dans un barouf personnel. Elle avait jugé trop vite, elle détestait juger, elle détester se planter, mais au final, elle en arrivait toujours à ça, à se planter, à se dénier… Mais chut, chut, ça suffit, elle se voyait au milieu et elle était sur le côté, et même plutôt rassurée : évoquer des plats lui donnait faim, penser à la concrétisation des idées lui donnait faim, elle avait décidé d’avoir faim, et ça, il y avait de quoi appeler à la bonne nouvelle.

-Il y en avait de la couleur de tes cheveux, tout bleu, ou vert, ou les deux. C’était vraiment bon. Il y avait aussi du chocolat, parfois c’était blanc mais ça avait quand même gout de chocolat.

Elle l’écoute d’une oreille distraite, des images qui virevoltent dans la pièce, comme des promesses que l’on lance en l’air, pour qu’elles retombent dans nos bras et repartent au dessus des têtes et des couvre-chefs.


-Parce qu’il y a une fée dans la cuisine, vous savez avec des ailes… des vraies, et elle était très fatiguée parce qu’elle avait tout cuisiné elle-même.

Là, elle avoue qu’elle perd le fil, qu’elle n’est que perplexité, une peinture sur le visage qui questionne avec des ponctuations qui décorent ses joues, ses yeux, sa viande. Des fées ? Des… ? Evidemment que le pensionnat regorgeait de surprises, mais jusque-là, des fées, elle n’en avait jamais vu, jamais croisé, est-ce que même ça existait à proprement parler ? Ou une sorte d’extra-terrestre humanoïde, peut-être ? Ca, ça il y en avait plein qui traînaient ; mais pas des fées.
Et puis, si des êtres faisaient la cuisine, ici, on organiserait des banquets, si ?

Ice, petite Ice, lance un œil dubitatif à travers le corridor, qui s’aligne comme s’alignent une série d’interrupteurs dans un bac de classe. Elle regarde la moquette, les murs, les deux, ses pieds, la puissance-lumineuse-électrique-ou-autre, les traits d’union et le parterre crade, les piliers en bois ou en ciment, qui sait réellement ?, enfin bref, un peu de tout qui fait la gigue, et nan, nan. Elle pige toujours pas. Toujours toujours pas. Et quand on a faim, il vaut mieux que les promesses se tiennent, rumine le quelconque organe la-dedans-en-dessous.

-Et elle a un menu préétabli, pour cette heure-ci ?

Sans attendre spécialement de réponse, épaules-oreilles, en avant marche, quart de tour/demi-tour, file droit capitaine, file droit.