William ne voit pas les larmes de Mahaut, William ne voit pas le faisceau lumineux qui indique la sortie, William ne voit rien d’autre que ce douteux bracelet argenté, une sorte de gourmette quelconque, qu’il a déniché parmi les bouteilles. Ce n’est pas exactement le bouton convoité, pense-t-il amèrement en se redressant, laissant ses doigts parcourir l’inscription gravée dans le bracelet. Il croit discerner des lettres, mais ne cherche pas à les lire pour le moment, décidant, avant même d’avoir essayé, qu’il fait trop noir pour pouvoir réussir. Dans tous les cas, sa recherche des alcools s’est avérée infructueuse et il contemple l’idée de se relaisser tomber sur le sol, de rejoindre les moisissures qui rampent certainement dans ce sous-sol humide et de simplement attendre en contemplant la large étendue de son désespoir. Attendre, comme il a fait dans le grenier avant que Holly ne s’ouvre la jambe en tombant devant lui. Attendre c’est un peu comme fuir ou comme se cacher, ça ne résous que trop rarement les problèmes qui se dressent sur un chemin donné. Pourtant, William ne sait trop que faire . . . Au point où ils en sont, y a-t-il vraiment autre chose à faire qu’attendre que quelqu’un daigne descendre pour leur porter secours . . . ?

Quel horrible endroit.

Mahaut lui assure qu’elle n’a rien de cassé et il peut entendre ses pas ricocher contre les dalles froides de la cave, annonçant qu’elle se dirige vers lui. Sans la lâcher, il lui montre la gourmette en étendant la paume. La jeune femme la scrute un moment, semblant plisser les yeux pour déchiffrer les gravures d’une manière que William, trop défaitiste et abattu, n’a pas osé tenter. Après un moment, des minutes silencieuses que Mary compte à l’aide des battements graves de son cœur, elle arrive à une conclusion. Dans la pénombre, son visage semble se teinter d’un vague dégoût que l’aristocrate ne se donne pas la peine de relever. Il la fixe, morne, désolé, encore une fois partagé entre l’envie de tout abandonner et celle de persister. Ce pensionnat va lui faire perdre la tête en un mois, à ce rythme !

Mahaut lui dit de laisser l’objet qu’il a trouvé parmi les bouteilles de vin et de champagne. Apparemment, sa propriétaire est insupportable et se donner la peine de lui rendre son bien serait idiot. Bien que tenté de s’en remettre aux dires de Mahaut, William dissimule tout de même le drôle de bracelet dans sa poche. Là où il ne recherchera pas activement sa propriétaire, il pourra toujours lui rendre ce qui lui appartient de droit s’il advient à la rencontrer. S’ils parviennent à trouver le chemin vers l’étage supérieur. Dans tous les cas, il doute qu’il y ait plus insupportable que la sale blatte qu’il a croisé dans les cuisines. Il s’est retrouvé enfermé dans ce pétrin terrible simplement parce que la catin s’était enfoncé dans sa petite cervelle malade qu’il lui avait piqué sa foutue came ! Oh, s’il lui met la main dessus, il . . .

« William ! La sortie ! La sortie ! Là ! »

Ses pensées haineuses à l’égard de la junkie des cuisines volent en éclat et le fils de riche lève la tête pour chercher le regard de Mahaut. Il doit confirmer avoir entendu . . . ce qu’il croit avoir entendu. Son cœur se gonfle et il porte sur elle un regard débordant d’espoir. « La sortie . . . !? », balbutie-t-il alors qu’elle s’empare de sa main et l’entraine dans une direction que Mary juge comme lambda. Du moins, jusqu’à ce qu’il remarque le mince faisceau lumineux qui vient égayer son champ de vision. Ils s’approchent et finissent par enjamber les marches composant l’escalier une à une, gravissant les échelons qui les mèneront directement jusqu’à leur pseudo-liberté. Pseudo, car au final, qu’ils soient dans les sous-sols ou non, ils seront toujours coincé dans le manoir. Pourtant, William est si heureux de pouvoir enfin réellement considérer prendre un bain, si heureux de pouvoir quitter la pénombre qu’il ne s’attarde pas trop sur son statuts de séquestré des I. Mahaut pousse la porte, quitte la cave et il la suit, presque tenté de s’octroyer une énorme goulée d’air. Ses muscles crispés se détendent un brin et il s’appui sur le mur le plus près de peur que ses genoux défaillissent.

Il porte à nouveau son visage enfantin vers Mahaut, le vomi poisseux tachetant son col et les tranchées creusées par les larmes sur ses joues maintenant clairement visibles. L’embarras à vite fait de le rattraper, mais il ne baisse pas les yeux.

« Nous sommes sortis. », remarque-t-il simplement, déjà plus calme, Il est facile de reprendre ses esprits lorsque la source de l’angoisse est éloignée.

« Merci. »