Des livres par centaine s’étalent sur les étagères fournies de la bibliothèque diversifiée du pensionnat. Des ouvrages en provenance de toute part, de tous lieux, des manuscrits possédant une valeur inestimable, des textes que les meneurs d’enchère s’arracheraient à coup de dents. Au cœur de cet endroit à l’odeur persistante de vieux papier, William se sent presque chez lui, presqu’à l’aise. Nœud papillon quadrillé de violet et d’argent soigneusement noué autour du col de sa chemise blanche, le jeune homme se laisse aller à une lecture revigorante racontant l’épopée rocambolesque d’une femme de l’époque victorienne défiant les normes sociales de son temps, passant par les maisons de courtisanes pour venir atterrir dans le laboratoire d’un scientifique notable. Les mots captivent William au point où le monde aliéné dans lequel réside le manoir, univers qui ne progresse pas réellement, semble avoir autant d’importance et d’impact qu’un vieux chiffon froissé. C'est-à-dire, pas la moindre parcelle d’intérêt notable. Il tourne les pages, prenant plaisir à visualiser les paysages, les émotions, tout ce que laisse transparaitre les mots plein de poésie rédigés par l’auteur. Il croupit dans l’un des divans confortable du paisible endroit, terré dans un coin ignoré des regards, depuis son éveil, s’écartant de tous ses soucis cognitifs, oubliant toutes les horreurs subites depuis son arrivée. Il n’y a que lui et le livre, que lui et le monde imaginaire qu’il s’adonne d’observer d’un revers élégant de sa matière grise. Charmé.

Du moins, il évolue dans cet état paisible jusqu’à ce qu’une foulée de cris et piaillements aigus lui parviennent, dominant le silence relatif de leur stridence. Était-ce de la panique qu’il venait de déceler dans les sons tout aussi agaçant qu’alarmant ? Le lien avec l’imaginaire et ses merveilles se voit brusquement sectionné, laissant à l’hybride tout le loisir de poser ses pieds sur le sol d’un mouvement incertain. Il sert le livre, reliure sombre affichant le portrait voluptueux d’une femme aux intonations féroces, contre son torse, et se dirige vers la sortie sans trouver la force de s’interroger sur la cacophonie. Il a appris, depuis son arrivée dans l’horreur transcendante qu’est le château des I., que les réponses aux interrogations que les locataires pouvaient bien avoir le bon sens de se poser ne s’avéraient jamais très . . . intéressantes. Il revoit le portrait de sa mère, son propre reflet dans le sol miroitant de la salle de bal. Son souffle se fait court, hyperventilation passagère. Contrôle. Un, deux, trois. Allez, ça va. Il ne faut pas penser à ces choses là. Tu vaux mieux que cela mon petit William. Tu n’es pas fou. Pas encore.

Il avise un tournant entre deux étagères bondées de livres, son instinct lui dictant de prendre un chemin plus ou moins emprunté pour pouvoir mieux éviter le brouhaha et, plus particulièrement, sa cause. Pourtant, toutefois, malchanceux comme il est, le garçon n’a le temps de faire que quelques pas supplémentaires avant de se retrouver recouvert d’une substance huileuse et épaisse. Presque gluante. Il retient un cri de stupeur, faites que ce ne soit pas du sang, faite que ce ne soit pas du sang, son épiderme se volatilisant dans l’ombre l’instant d’une seconde. Il ne connait pas son pouvoir, ne se rend même pas compte qu’il vient de l’utiliser, brièvement nous en conviendront. Il rebascule dans le monde matériel, effrayé. Plus jamais, se dit-il mentalement, sa voix ayant le culot de trembler même dans les confins de sa tête, plus jamais ne suivra-t-il son instinct. Il ne lui apporte que des problèmes celui là. . .

William, sous l’impact et le choc, se laisse craintivement tomber à genoux. La force de l’objet métallique, à en juger par la résonnance, le rattrape et le laisse proie à une vive douleur. Ses mains viennent se glisser dans les mèches, maintenant poisseuses, qui obscurcissent coutumièrement son visage, tentant de masser la zone percutée. Ses mouvements son saccadées, nerveux. Un rire grinçant, comme une porte, comme la mort, lui parvient, glaçant au passage le sang qui circule dans ses veines, intensifiant son malaise et sa peur. Plus rien ne devrait l’étonner en ces lieux, après les poulpes, le réfrigérateur, après la forêt et le bal. Après toute la vérité . . . mais pourtant.

Lorsque ce n’est pas le pensionnat qui se moque de lui, ce sont ses pensionnaires. Il craint presque de relever la tête, entrevoit très clairement la cascade de mèches cuivrés de la junkie des cuisines. Horrible blatte. Le fils de riche ne se trouve pas bien loin de la réalité, remarque-t-il avec grande peine, alors qu’il se force, invoquant tout son courage, à relever le menton d’un geste se voulant hautain. Son regard améthyste percute un orange lancinant bariolé de noir, version exagérée, criarde, du roux plus doux de la chevelure du mannequin bipolaire. Une part de lui ressent la douloureuse envie de crier, la peinture lui coule entre les yeux et ses mains viennent frotter avec frénésie son visage enfantin. Un autre hurluberlu de première, un monstre à fuir. Rien que ce sourire atroce au sadisme palpable le prouve.

Il ne doit pas rester là. Oh non, absolument pas, sinon il va encore se retrouver dans la stérilité de l’infirmerie, sauf que cette fois ce sera lui le blessé et non Holly. Tentant de se redresser sur ses jambes tremblantes, et y arrivant de peine et de misère, il saisi entre ses mains menues le pot de substance poisseuse, de la peinture note-t-il avec une pointe d’espoir, et le propulse de toutes ses forces dans la direction général du rescapé d’asile qui s’amuse à se marrer, caricature parfaite du désaxé classique.

Le noble ne reste pas pour voir si son projectile atteint sa cible et tourne sur lui-même dans le but évident de fuir. Fuir cet être aliéné au plus vite et rejoindre les dortoirs. On pourra peut-être l’aider là-bas. Il trouvera Mahaut et tout ira bien. Il hoquète d’effroi, son épaule percutant le rebord d’une colonne remplie de tomes au passage. Cet accrochage suffit à le déstabiliser grandement et son équilibre, affecté par la collision, ne lui permet pas d’éviter la flaque de peinture qui s’étend sur le sol. Son pied droit y plonge répandant quelques vilaines éclaboussures à proximité et il glisse, et tombe.

Mary se retrouve à plat ventre sur le sol, la tête qui tourne, le genou qui élance, de nouveau traumatisé par le terrible pensionnat. Une journée de plus . . . Combien d'entre elles se verra-t-il encore contraint de subir.

Je vous en supplie, faites que ça s’arrête.

Spoiler:

Il ne veut pas relever la tête, il ne veut pas que cette affreuse vision de noir et d’orange percute ses iris améthystes de ses teintes criardes et peu vénérables. Il ne veut plus entendre ce rire grinçant qui se rapproche à une vitesse inhumaine, grandiose dans sa rapidité, mais terrifiante dans sa tangibilité. Et plus que tout il ne veut plus être coincé dans ce ridicule manoir des damnations, pensionnat des êtres victimes de la malédiction terrible des I. Il ne veut plus du tout, il en a assez . . . et depuis combien de temps scande-t-il ce monologue interne dans les confins de son esprits, requêtes éplorées ricochant contre ses parois mentales avec insistance, s’accouplant avec la vision fleurie de sa mère et le rapprochant, un peu plus chaque jour, de la folie qu’il craint depuis toujours ? Depuis combien de temps moisi-t-il ici, loin de son riche héritage, loin de ses pièces de théâtre et loin des sms redondants de ses cousins inquiets ? Trop longtemps, trop longtemps . . . malgré l’habitude, malgré la mine d’or de livres qui s’étendent tout autour de lui, salis par les interpéries huileuses que le barjo présent s’efforce de lancer partout, rien ne suffira à le faire apprécier cet horrible endroit. Certainement pas aujourd’hui, dans tous les cas.

De l’orange vient perler d’entre les espaces laissés par les mèches sombres et folles du voile de cheveux obscurcissant son front rendu poisseux par ce qu’il espère être de la peinture. Noire, comme les intentions de la Famille de fou qui les détient. Ses lunettes dont la peinture a rapidement et négligemment été enlevé amenuisent sa vue la laissant vague et insouciante des détails. Pourtant, il n’a aucun mal à percevoir la cauchemardesque couleur de l’Halloween. Il mordille sa lèvre, la peur rongeant ses extrémités nerveuses mieux que n’importe quel venin, il voudrait bien se relever et bondir tel un guépard vers la sortie de la pièce, mais rien ne lui garantirait que l’aliéné de service ne le poursuivrait pas dans le labyrinthe complexe des couloirs et puis, de toute façon le grotesque individu lui barre la route de sa jovialité inquiétante.

William relève les yeux malgré lui, ses paumes venant poussées contre les lattes de bois définissant le plancher de sorte à se distancer un poil ou deux de ce dernier. Orange. Sourire. L’hilarité caractéristique observée chez les malades mentaux les plus étranges et mégalomanes. Ce dernier démontre une position déroutante dans son impossibilité, car ce tenir debout d’une telle manière pendant un si long laps de temps prouve une flexibilité certaine ou un manque d’humanité quelconque. Car si William lui-même peut avoir de lointains parents féériques, rien ne permet d’affirmer que tous les pensionnaires sont humains. Les manches du monstre virevoltent devant son nez, animées de sursaut, suivant les exclamations agaçant de l’effrayant personnage. En a-t-il assez de s’enfuir ? Oui ! Évidemment, mais comment est-il sensé conserver sa vie et ne pas se faire tuer s’il ne fuit pas ? Ce n’est certainement pas l’immobilité qui l’auraient sauvé des poulpes ayant envahi sa chambre auparavant. Il tentera de fuir de nouveau dès que l’occasion se présentera. Il le faut.

Mais pour l’instant, l’orange se volatilise et sa vision bascule dans le noir. La pression de la monture de ses lunettes lui arrache une plainte douloureuse et il tente de balayer le touché non-désiré d’un geste vif de sa main. Mouvement frustré et terrifié qui ne rencontre que le vide le plus contraignant qui soit. Lui est-il impossible de brusquer le gamin qui jubile près de lui ?

L’autre explose de joie. S’amuser ? William n’en possède pas la même définition. Pour lui s’amuser, ça se fait avec un livre, avec un morceau de Chopin ou un délicieux script qui attend impatiemment de prendre vie sur scène. S’amuser c’est prendre une marche dans la forêt, c’est annoté de la poésie dans un coin de ses cahiers de gestions. S’amuser, c’est presque tout sauf ce qu’il vit présentement, ribambelle de sucrerie qui fascinerait les plus jeunes lévitant en cercle continuelle autour de sa petite sature. Ils apparaissent tour à tour, les bonbons, suivant les rythmes des paroles énergiques du fléau criard. Ses sens lui hurlent de s’approprier son nom, alors que l’autre tente de le lui voler, de le renommer. Il dénigre mentalement sa condition dépourvu de classe, de la moindre parcelle de noblesse, persiffle contre sa faiblesse de toutes les façons possibles. Monologue évoluant en colimaçon au travers de la tête du jeune et riche noble. Mais, mais il a si peur . . . Ses mains menues viennent de nouveau tenter de nettoyer le plus possible ses lunettes, les arrachant de sur son nez avec fébrilité, poigne tremblotante clair comme de l’eau de roche. Il n’arrive pas à parler, sa gorge nouée par l’effroi semble être faites de béton, seul des sons indistincts et pathétiques réussissent à s’en extirper.

Une sucette se trouve planté devant son regard rendu plus perçant par l’absence de lentilles, après tout, les lunettes sont un subterfuge destinées à masquer son visage du regard troublant du monde extérieur, un rampart le protégeant de la voracité d’autrui. La sucette, imposante tant elle se trouve à proximité de son visage, s’avère être composée une fontaine de teintes qui spiralent et s’enchevêtrent les une sur les autres sans grâce, un tourbillon sucré et déroutant. Tenant toujours ses lunettes d’une main, Mary tend la seconde, effleurant la friandise du bout de ses phalanges tachées avant de la saisir nerveusement. Il la ramène vers lui avec une méfiance apparente sans l’observer, prunelles rivées sur l’apparition fantasque qui le tourmente. Trick or treat ?

Trick or Treat.

Il se relève avec caution, jambes flageolantes peinant sur son poids minime, jauge ‘’l’ennemi’’ du regard, analyse ses possibilités. Si l’autre lui barre la route, il doit la créer, non ? Mais comment . . . ? William sait qu’il ne peut se résoudre à ne rien faire, craint les représailles que lui vaudrait sa passivité. Ce faisant, il imite le dédalle de ses actions précédentes, s’approchant suffisamment de l’ignoble garçon pour pouvoir l’attaquer du mieux qu’il peut. Contrastant avec son immobilité précédente, la vitesse de ses mouvements prend certainement au dépourvu. Il vise l’œil, l’intention de le crever apparente, mais ne reste pas face à son tortionnaire assez longtemps pour savoir si le bâton du lollipop à bel et bien perforé l’individu. Aussi longtemps que la diversion est partielle . . .

« TRICK, YOU GODAMN GIT ! »

Puis il s’élance dans la direction opposée, pour faire quoi, pour aller où ? Il ne sait pas trop, se contentant simplement de bouger pour trouver une idée, de bouger pour mieux pouvoir tenter de fuir. Au moins, comme ça, il a l’impression de progresser. Peut-être pourrait-il faire tomber une des étagères ? L’idée d’endommager les bouquins l’indispose, mais il persiste dans sa trajectoire bifurquant dans une allée intouchée par la peinture. Il doit réussir à la faire basculer. S’en suivra un effet domino. Il pousse les bouquins et plaque son petit corps contre le squelette du large meuble de toutes ses forces.

Par pitié.

And Boring Willy flies away, brown bunny cast astray, will you catch him Mister Candy, to your dance make him sway ?

Boring Willy is so scared; oh so scared. What will you do Mister Candy, will you drown him in Despair ?

Les bouquins déboulent hors de l’étagère, ouragan violent de paperasse à la valeur inestimable, paperasse qui, à défaut d’être certainement endommagée, lui sauvera la vie, le débarrassera de ce monstre hilare et visiblement sanguinaire. Du moins, c’est ce que William espère de toutes ses forces, tremblotant, alors que son corps se voit entraîné vers l’avant sous la force de la poussée qu’il a infligé à l’immense meuble. L’une des tablettes vidées de livres s’enfonce dans sa cage thoracique, lui coupant ainsi le souffle, le désorientant. La cacophonie qui s’empare maintenant de la bibliothèque, lieu presque saint aux yeux du jeune noble, est telle que tous ses sens s’en voient assourdis, bloqués dans un mutisme effrayé. Il entend les cris des quelques pensionnaires n’ayant pas quitté les lieux dès l’apparition fantasque et dangereuse du garçon orange, puis un vacarme innommable répandant sa destruction. Les pages des manuscrits se déchirent, le bois des étagères se fend. Et William se tient, à quatre pattes, haletant tel un mourant, au beau milieu de ce champ de connaissances apocalyptiques.

Déstabilisé, il agrippe l’arbre manufacturé ayant marqué le début de sa fuite désespérée. Il sent des échardes lui poignarder la peau, mais ne peut se résoudre à se remettre en mouvement, à profiter de sa diversion pour fuir, loin. Terriblement loin. William est paralysé par l’effroi, hors de tout contrôle. Incapable d’intelliger la succession d’évènements l’ayant menés à cette position ; à même le sol tel un rongeur insignifiant. Encore une fois, il stagne dans le surréalisme que lui impose le pensionnat, crachant sur cette incohérence fantaisiste qui se perd dans l’horreur sanglante.

Le silence retombe, les murs discutent entre eux. Mahaut n’avait-elle pas dit que le pensionnat lui-même était vivant, organisme à part entière se nourrissant de l’esprit de ses pensionnaires jusqu’à consumer entièrement leur raison. Peut-être était-ce ce qui avait mené ce fantasque monstre orange à répandre un tel chaos, proposant des friandises comme on proposerait la mort. Mary ne perçoit plus le moindre son et il ignore si cela devrait l’inquiéter ou le rassurer. Il se relève bêtement, titubant sur ses jambes molles, essuyant, une nouvelle fois, la peinture séchant sur ses lunettes d’une main frétillante de nervosité. Il se sent poisseux, la peinture recouvrant sa petite figure ne lui rappelant que trop bien les vomissures ayant striées la cuisine, le laissant trop facilement envisager cette cave rampante de danger. Au moins, Mahaut l’avait accompagné dans son calvaire dans la pénombre d’encre des sous-sols . . . Rassurante.

À l’instant, il se trouve seul, abandonné à lui-même face à un débile rescapé de il-ne-sait-trop quel endroit, hérétique hilare qui semble s’exciter de ses cris et de sa peur. Il entend sa voix, plus sombre, cadavérique, qui résonne comme des cloches funèbres s’approcher tel un cauchemar lancinant. William frissonne, saisit d’une intense envie de se rouler en boule dans le creux d’une étagère enfoncée pour pleurer toute cette crainte qui enflamme ses nerfs. Il n’ose pas relever les yeux, pourtant il le sait juste en face de lui, ce monstre, toujours vivant, toujours rieur, malgré la chute d’un bon nombre de meubles géants sur sa petite sature filiforme. Cet être n’est pas humain, n’est pas . . . Une horrible créature envoyé par le pensionnant pour le terroriser ! Comme les poulpes ! Voilà ce qu’il est !

William relève la tête, glissant une langue tendue sur sa lèvre inférieure qu’il découvre fendue, filet de sang dégoutant le long de son menton. Cette blessure, très certainement un résultat de l’avalanche d’étagères ne le perturbe toutefois pas. Non . . . impossible d’être perturbé par soi-même lorsqu’une telle vision se dévoile à vos prunelles innocentes. William n’a jamais vu la violence de la mort ailleurs que dans une télévision, ne s’est jamais imaginé qu’il pourrait un jour la rencontrer en tête à tête. Il veut hurler, mais le cri s’évapore dans son œsophage, alors qu’un haut de cœur naît vicieusement.

Un visage bariolé de sang qui ruisselle et ne cesse de ruisseler, le rictus inquiétant de l’apparition irréelle, prononçant cette impression distincte d’horreur. William sent une dizaine de mille-pattes courir le long de sa colonne vertébrale. Toute cette situation est si épouvantablement dantesque. Il observe, tétanisé d’effroi, le bâton solidement enfoncé dans l’œil du gamin hilare, continue de le fixer, alors que se dernier le retire lentement, l’arrache vivement, peinture venant côtoyer le vermeil du sang. De la bile âcre noie la gorge du jeune noble qui n’arrive pas à décrocher son regard de l’horrible scène. Une langue vient caresser la sucette baignée de sang, les pieds de l’aliéné tordu ne touchent pas le sol. Et ce regard . . . cet effroyable regard. William se sent comme une proie prête à être impitoyablement dévorée. Il recule d’un pas maladroit, s’empêtrant presque dans ses jambes. Des dents acérées brisent la friandise, des paumes se rencontrent dans un claquement sonore qui laisse William en proie à un vif sursaut.

Puis . . . Puis . . .

Les lumières s’évanouissent, obéissant aux désirs du monstre caricaturé qui jubile devant lui. William recule de nouveau. La peinture dégoulinant de ses cheveux a partiellement séché se fait maintenant pâteuse. Il hoquète de malaise. Les ténèbres les enveloppent et cet œil intact brille comme un phare défectueux lors d’une nuit sans lune, macabre et grotesque. Il recule et recule et mille voix lui susurrent d’abandonner, de jouer, chuchotements imprécis qui accélèrent les battements de son cœur déjà surmené. Sa cage thoracique menacerait presque de défoncer. Il a si peur . . . Des larmes viennent brouiller sa vision, il recule, recule, la sensation d’être pris au piège s’intensifiant. Il en vient à trébucher, ses tibias heurtant une surface dure qui craque lorsqu’il s’effondre dessus. Une étagère. Ses mains, fébriles outils, viennent farfouiller maladivement dans le tas de livres endommagés qui dépassent du meuble déchu. Il voit, tout près, trop près, la lanterne vacillante qu’est le regard de son tortionnaire, entend cette respiration terrifiante qui se moque de lui. Il agrippe un livre, les larmes coulant sur ses joues, et le lance faiblement dans la direction de la lueur. Sa respiration augmente de tempo, les ombres bougent tout autour, effervescentes et William se retrouver coincé dans une horrible perspective. Il étouffe, il ne peut pas s’échapper. Il est littéralement pris au piège. Il sanglote piteusement, agrippant un autre livre et le lançant, puis un autre, et un autre, et un autre. Inlassablement. Il panique poignant de ses gémissements larmoyant un pathétique portrait.

« I am not in a small box, I am not in a small box, I am not in a small box . . . »

No. It’s much worse than that.

« LEAVE ME ALONE ! »

•William fouille accidentellement les étagères 26 à 31. ~

Il transpire le déclin et la peur, les livres quittant sa poigne dans un délire successif jusqu’à que l’un d’eux atteigne sa cible, un gamin barbouillé d’orange, de sucre et de peur. Il ne prend pas le temps de regarder où son tortionnaire est percuté, à quoi bon, les larmes glissent telles des lames sur ses pommettes et brouillent sa vue et ce qui s’offre à sa vison ne se résume que par un amas de formes colorées picorées du noir qu’il n’a pu retirer de ses lunettes. Goudron liquide, peinture de l’effroi, l’avènement poisseux qui l’a présenté à sa malchance du jour. Toutefois, peut-être aurait-il mieux valu pour lui de sécher ses déversement salins, de porter davantage attention au sujet à l’humour cinglant qui occupait l’intérêt de sa ligne de mire. La douleur inattendue, amenée par l’impulsivité presque caricaturale de l’enfant, se fait vive et déstabilisante. Le coin dur d’un livre quelconque s’enfonce momentanément dans la joue droite de William et il se presse instinctivement, créature pathétique, contre les étagères destituées de quelques tomes. L’arlequin, si fidèle au portrait d’enfant satanique qu’il présente vient de lui rendre son projectile au quintuple, laissant William couiner piteuse dans un coin. Ses paupières tentent de se fondre à la partie inférieure de son œil dans un essai lamentable d’oublier qu’il se trouve à la merci d’un psychopathe. Il sent ses cils frôler sa peau, goûte le sang que l’impact avec la reliure rigide qu’il s’est prise en plein visage à laisser jaillir dans sa bouche. C’est infect, c’est tétanisant et Mary souhaiterait disparaitre.

Une mélopée, dans un anglais que William n’a lu que dans les livres, trottine jusqu’à ses oreilles, plus sinistre que les spectres rôdant dans sa penderie. Il l’écoute sans porter attention aux paroles, immobile, frustré d’être incapable de fuir, incapable de s’évanouir dans le néant. Sans qu’il le sache son corps clignote, bascule parmi les ombres environnantes au gré de ses désirs et incertitudes. Tout est noir, tout est froid et la peur le tenaille avec la souplesse quasi-inexistante d’impitoyables cisailles. Et des claquements mas, des livres qui s’écrasent sur le sol, viennent composer la rythmique du vieux chant germanique. William n’arrive pas à stopper ses pleurs muets et ses globes oculaires rougis lui brûlent tandis que des restes de peinture viennent les malmenés. Il bat des paupières frénétiquement et porte, dans un mouvement tardif, l’une de ses paumes à sa joue meurtrie. C’est douloureux et le jeune fils de d’ironie moderne n’y est pas habitué.

Puis l’autre barjo se remet à parler et les calvaires de William, qui stagnait dans son inertie dégradante, se remettent à s’empiler. Il lui propose un jeu, de la même manière que tout bon personnage atteint du cerveau le fait. Un jeu sans issu dont le seul gagnant est le détenteur des règles. William se perd dans un gémissement incongru, n’offrant ni agréation, ni refus. Il n’y a aucune issue qui se dévoile présentement à lui aussi désespérée celle-ci pourrait être. Rien que d’étouffants ténèbres qui brusquent sa cognition et usent son intégrité. Il n’en veut pas, mais il n’a pas le choix. Les doigts du bambin contre l’épiderme de son front couvert de coulisses d’un ébène luisant lui donne la nausée. Il sent très clairement la bile qui se manifeste, qui quémande le droit de remonter à la surface. Pourtant, il n’ose rien et se contente de relever la tête pour observer l’un des visages qui hantera désormais ses nuits.

La voix se fait douce, pleine de promesses qui berneraient assurément le plus naïf, car, au fond, qui a envie de croire l’innocence d’un enfant mauvaise, qui a envie de placarder un gamin d’un stéréotype semblable à ‘monstrueux’ ? William se dit, las d’être terrifié, qu’il serait agréable de pouvoir se rendre jusqu’à la seconde bonne réponse. À côté de la porte, il serait beaucoup plus facile de s’enfuir ou de trouver de l’aide. La proposition du clown halloweenesque est non seulement tentante, mais aussi inévitable. Alors, Mary se désiste encore une fois à l’usage de la parole et fixe l’autre de son regard béant de crainte en silence. Il répondra aux questions, suivant la linéaire que dictent les règles simples ordonnées par l’enfant, mais inutile de s’égarer dans des dialogues superflus avec une chose pareille.

Deux prunelles brillantes percent le noir, l’une pendante et perturbante, l’autre fixée et inquiétante. La question vient frétiller hors de la bouche redoutée et William rigide la réceptionne avec dégoût. Ce genre de questions n’ont comme réponse que des informations généralement connues que par celui qui les poses. Pas d’issue. Il n’y pas la moindre issue.

« A . . . »

L’aristocrate se relève, haineux, phrase pendue au bout de ses lèvres sautant loin du confort de ces dernières avec une hargne tout aussi palpable que désespérée. Il pleure de peur, il pleure de rage, et le cramoisi qui lui embaume la bouche empire le tout de son goût sale. On lui secoue un livre au visage, un livre vieilli dont s’extirpe une page que William tarde à suivre des yeux.

« A nightmare, you’re a nightmare ! », crache-t-il, littéralement, velours sanglant quittant sa bouche pour se diriger vers le dangereux chérubin vieilli aux sucreries. Un bonbon qui aurait tourné de la même manière que tourne le lait. Moisi, expiré, mauvais. Qui regarde la page volante de plus près au lieu de l’écouter. William sent sa crédibilité fondre un instant, pas qu’elle ne soit réellement notable, et contemple la possibilité de fuir à nouveau avant de suivre le regard orangé, brillant du garçon.

Rudy. Rudy. Comment ne pourrait-il pas reconnaître Rudy ? Il a passé tant de temps à observer le visage de chacun des pensionnaires, ces visages exposés parmi les pages du manuscrit qu’une bonne partie des pensionnaires cherchent sans relâche. C’est Rudy.Et . . . et . . . juste à côté de lui, il y a Ludivine. L’une des . . .
William se jette sur le fléau orangé, élan de motivation se manifestant grâce à l’apparition de la page. Il en est certain, c’est une page du manuscrit que son tortionnaire tient et, peu importe le prix, il la lui fait. C’est le seul moyen de ne pas perdre la raison dans cet exécrable manoir. La violence se trouve généralement au-dessus de ses capacités, mais l’hybride consent à faire exception. La situation s’y prête. Il assène un coup de poing au visage de l’enfant.
Cette feuille, cette feuille.

« I refuse to play your awful game ! Give that back ! »

Qu’est-ce que Rudy faisait avec l’une des I. ?

La feuille, la feuille, il ne faut pas laisser le précieux bout de manuscrit entre les paumes sanguinolentes de cet enfant aux expressions démentes, il faut la lui reprendre. William se psalmodie mentalement ces mots, paroles résonnant comme une chorale religieuse dans sa boîte crânienne. Les ombres, vils vautours assoiffés de peur, tournent au rythme de la désorientation du bambin maléfique, s’agitant dans un balai qui étouffe William dans sa contemplation claustrophobique de la vie. Le sombre farfadet tournicote sur lui-même, voltigeant comme une poupée dans les airs, exagérant d’une manière déstabilisante la force de la rage de William, force née de la peur, force issue du désir de savoir qui était cette dame aux mèches lilas qu’il appelait ‘maman’. Sourire venant fendre ses délicates lèvres peinte de carmin, l’enfant semble jubiler, presque sur le point de taper les mains dans un élan d’exaltation espiègle, alors qu’il laisse tomber sur le sol la photo et le livre, alors qu’il secoue, goguenard comme un vulgaire diablotin, la feuille du bout de ses petits doigts juvéniles. William veut crier, William veut le stopper net, mais ne réussit qu’à esquisser quelques pas en sa direction, se penchant au-dessus de la photographie lustrée avec l’intention de la saisir et de la mettre dans la poche de pantalon, en sécurité. Voix grinçante résonne autour de lui, vient le chercher, chante-t-elle, mesquine comme une malédiction, attrape-moi si tu peux, hurle-t-elle de concert avec de nombreux doublons, tous plus criards, tous plus suaves, les un que les autres. Mary se sent figer, les fantômes noirs, autour de lui, danse comme des fêtards enroués par l’alcool, laissant la pièce tanguer dans une impression de fête foraine grotesque, mutant la bibliothèque, décrivant des arcs fantasques. L’horrible gamin en profite pour détaler entre deux étagères, sa petite silhouette rendue floue par la valse endiablée des ombres.

William hésite une seconde, puis deux, se motive en se concentrant sur la sensation du coin de la photo pliée qui s’enfonce dans le haut de sa cuisse, avant de foncer à la poursuite de son tortionnaire, fuyant les spectres et pourchassant la vérité. Il carbure aux questions que lui insuffle la présence de cette page dans ce qui était – car le garçonnet a tout gâché – son lieu favori du pensionnat, néglige de s’attarder sur les formes mouvantes qui le suivent, qui lui collent à la peau histoire de ne pas bloquer ses rouages, de ne pas noyer son courage. Il bifurque, se fiant au son du rire qui crisse comme une porte vieille de mille ans et aperçois l’orange personnage, barbouillé de vermeil brunissant, énorme tome quelconque entre les mains. La page a disparue, il l’a caché, se jouant de la souris qui n’a pu l’attraper. William ne peut réprimer la plainte désespérée, frustrée, qui vient lui fendre la gorge, avançant malhabilement en direction de la caricature halloweenesque. Pourquoi est-ce que ces choses là lui arrive toujours à lui, pourquoi ne peut-il simplement pas prendre la page et déguerpir de la bibliothèque sans demander son reste ?

« Don’t you dare move. »

Because the stakes have changed you little fool, lui murmure cette voix, toujours la même, résonant encore plus bruyamment que les mélopées ombrageuses dans sa tête. Il pourrait fuir et quitter l’endroit, l’enfant, obnubilé par la chasse, ne s’en rendrait probablement pas compte. Mais cette page.

Il ne peut la risquer.

Il se saisit d’un livre, la seule arme valable, à moins d’attraper un chandelier, et le projette avec plus ou moins d’exactitude, ses pas réduisant la distance entre lui et le monstre progressivement. Le deuxième livre qu’il attrape, une encyclopédie lambda qui étire les ligaments de son bras, est conservé sous son aisselle, se profilant comme une massue certaine. Peut-être pourrait-il s’en sortir s’il arrivait à assommer le gamin . . .

« I’ll show you something great if you come here. »

La peur et la colère, bien que toujours rampantes dans les veines de William, n’ont pas fonctionné, mais il est possible qu’une approche plus douce fasse l’affaire. La voix de l’hybride tremble tout de même, mais il n’a plus rien à perdre, plus rien à risquer, ils sont tous damnés, de toute façon. Aussitôt le fantasme sucré-salé s’approchera-t-il que William lui défoncera les vertèbres du cours avec son encyclopédie. Ce n’est pas comme s’il pouvait mourir à priori, donc . . .

Si ça ne marche pas, il tentera le coup premier chandelier qui croisera son chemin.

Oui.

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Spoiler:

Pour la première fois depuis que le pot de peinture s’est abattu, impitoyable, salissant et douloureux, le gamin, malgré le sang, malgré ses cheveux s’imposant la gravité que son corps défie, ressemble à un enfant. Pas à un tortionnaire digne d’un terrible film d’horreur, non, à un bambin blessé qui a peur qu’on recommence et qu’on le martèle de coups. Sa tête glisse sur le côté, se penche comme le ferait celle d’une poupée. Il bascule vers l’avant et plonge vers lui comme une feuille de chêne bercée par le vent. À droite, à gauche, à droite, à gauche, il hésite, c’est flagrant. Et William se mord la lèvre, pataugeant un instant dans sa prétention, hésitant lui-même, car il préférerait nettement que toute cette course folle dans la bibliothèque n’ait été qu’un rêve, que ce garçon halloweenesque ne soit qu’un des fruits tordus supplémentaires de son imaginaire. Inutile de le frapper, il n’existe pas. Ses paumes se crispent sur l’encyclopédie, lourd, fatal.

Quel mensonge éhonté.

« Yes, that’s right. Come closer, it’s in that book I am holding. », susurre-t-il, tentateur traitre, vil acteur peinturluré de désespoir.

Il s’enveloppe d’un sourire éloquent, fait vibrer sa gorge d’ondes mielleuses, déguisant son visage d’une expression conciliante, comme si ce goudron noir, cette peinture visqueuse n’avait jamais été lancée sur lui, comme si les ombres, vilaines prostituées, n’avaient jamais dansé autour de lui comme des vautours. William aimerait bien que tout ceci ne soit qu’un rêve, mais il n’est pas dupe. Ses méandres personnelles sont différentes, plus douloureuses, moins mouvementées. Et elles ne sont pas envahies par des terribles souriceaux orangés aux rires grinçant, d’horribles corbeaux dissonants. Le garçon volète, balance, lentement, trop lentement pour les nerfs déjà à vif de William. L’hybride adoucit son sourire, durci sa poigne contre l’épais tome qui retient entre ses mains moites.

Juste un peu plus près.

Planant dans les airs, le souffle de l’enfant est presque discernable, maintenant, tiède contre sa peau, étrangement vivant. William retient le frisson de dégoût qui vrille son dos, ne s’attarde pas sur le fait que l’action qu’il s’apprête à poser est techniquement répréhensible et déclare, d’une voix douce, presque maternelle, relevant lentement l’encyclopédie dans les airs :

« Now, be a good boy and give me that page. »

Il se surprendrait de l’attitude docile de son tortionnaire, si l’équation ne comportait pas Rudy en son sein, adopterait un tempérament plus pathétique si des notions de passé ne se trouvaient pas en jeu. On m’a emmené ici pour que je comprenne . . . et pour cela, je dois réunir toutes ces pages.

L’élévation lente sert d’élan, élan bancal qui devra suffire, quelques centimètres tout au plus. De toute manière, avec un aussi gros bouquin, même l’absence d’élan ne se remarquerait pas vraiment. Mary n’ose pas s’attarder sur la possibilité d’un craquement et, d’un mouvement sec, fracasse le dictionnaire scientifique sur le crâne du chérubin démoniaque.

Aussitôt le coup porté qu’il échappe le livre, ce dernier heurtant le sol dans un claquement sonore. Ses doigts tremblent un brin. Il racle sa gorge bloquée et demande, d’une voix qu’il tente de contrôler, mais qui n’arrive qu’à tressaillir piteusement :

« Where did you put it ? The page. »

Il tend la main vers le livre coincé sous le bras de la chose, de l’horrible, terrible, arlequin aux friandises.

La stridence du cri et la citrouille, vorace et monstrueuse, qui se dessine comme un mirage sous les yeux de William vient lui glacer les veines. La sensation de peur est familière et l’hybride ne se rappelle même plus si elle a déjà cessé de tournoyer en lui depuis qu’il a reçu le pot de peinture sur la tête. Il la contemple,  cette horrible cucurbitacée, plongé dans un mutisme tintant qui tique comme une horloge à l’arrière de son crâne. Il sent la sueur froide qui se mêle à la peinture le salissant, mais ne peut rien faire d’autre que regarder l’apparition lumineuse, main toujours tendue vers le livre dans lequel l’arlequin a dissimulé l’une des pages.

L’instant qui semble interminable pour William, des secondes éternelles qui s’étendent dans l’atmosphère, pourtant ne dure que quelques unes d’entre elles avant que l’éclairage orangé ne s’évanouisse dans limbes de la pénombre. Un fruit ratatiné s’écrase sur le sol, roulant une courte distance pour se heurter à l’étagère près de laquelle voletait l’affreux gamin. William inspire, ses paumes tremblent, mais sa voix démontre toute l’assurance qu’il ne possède pas. Discret et effacé, jusqu’à ce qu’il assume un rôle, l’héritier de la fortune des Hufflestring n’affichait que trop rarement ce talent depuis qu’il avait passé l’embrasure damnée de la porte du hall. L’aptitude en mentir en un souffle, à modifier sa démarche, à devenir quelqu’un d’autre. Il s’accroupit tout près du monstre à la voix crissante, tiraille le volume qu’il a coincé sous son aisselle du bout des phalanges. Sa voix est autoritaire.

« Give me those pages. »

Il attrape la reliure du livre, entre pouce et index, puis la tire vers lui tout en douceur, modifiant sa voix pour y faire pénétrer de la sympathie, un peu d’humanité. Même si cette chose dégoutante ne le mérite pas, un rebus émanant d’une dimension parallèle, une abomination. Toute la pitié que William aurait pu ressentir à la vue de son abattement, de son chagrin soudain, se voit noyer par le dégoût. You deserve it, atrocious mongrel ! Il parle tout de même d’une voix tremblante, hésitante, laisse transparaître de la compassion simulée dans chacun de ses mots.

« I’ll play with you all you want if you give them to me.  »

Ses doigts tirent un brin avantage sur le volume tenu par le lutin maléfique, sans se pressé, comme s’il demandait la permission. Sa langue demeure toutefois pâteuse, dissimulée derrière l’écrin de ses lèvres, et dévoile le malaise que son jeu théâtral se charge de dissoudre. Sweet, be sweet William.

« Please, they’re awfully precious to me. Plus, we’ll have fun, I won’t hurt you this time, I promise. »

Il tend la main au bambin cauchemardesque, celle qui est libre, l’autre reste en contact avec le bouquin. Il s’agit là d’une proposition muette de l’aider à se relever. Après tout, si on réconforte un enfant qui pleure, celui-ci devrait se montrer conséquemment plus doux et docile, épuisé par sa tristesse et amadouer par le réconfort. L’hybride héritier conserve quelques doutes, mais . . .

« I’m sorry. »