Dans un feulement animal, je m'arrachais au sommeil, secoué par un de mes compagnons de chambre. Glissant mes doigts dans mes cheveux, dissipant les songes, j'eus juste le temps de remarquer la nudité de mes mains, avant de bondir hors de mon lit, brusquement éveillé. Mais le carnage avait déjà eu lieu : dans un déchirement complet du matelas et des oreillers, les découpes profondes avaient taillé des blessures ouvertes par lesquelles jaillissaient des fibres de tissus et des plumes volatiles. Le souffle court, je contemplais avec consternation le désastre, accompagné par le regard louche de l'homme qui m'avait réveillé. Je soupirais. Bordel.
Le port d'un pantalon m'avait assuré de ne pas me retrouvé, au réveil, avec des lambeaux de vêtements, et si la hanche droite de mon bas avait été exposée à mes doigts cette nuit, les dégâts sur le pantalon étaient réellement moindres en comparaison à ce qu'avait pu connaître le lit. Bien. Moi qui me répugnait à dormir avec mes gants, j'allais vraiment devoir remédier à cela. D'un sourire moqueur, mon compagnon de chambre me fit remarquer que les plumes de mes dernières victimes se perdaient dans mes cheveux, et secouant avec résignation mes mèches brunes, me dirigeais vers les salles d'eaux, avec le même enthousiasme qu'un condamné, emportant avec moi les gants de cuir, lesquels consistaient la seule protection contre les lames qu'étaient mes mains.

Lame. Répété 24 fois, le kanji 刀剣 imprimé sur chaque vertèbres. Les bras croisés entre deux miroirs, faisant face à l'un pour mieux observer l'autre, je contemplais le reflet de mon reflet, détaillant avec soin les tatouages ciselés dans le jais, qui répétaient pour chaque proéminence de ma vertèbre ce kanji japonais. Collé à ma peau, le mot « lame », répété pour le support de mon être, dans un tatouage mystérieux. Le bleu de mes yeux s'assombrit, et abandonnant la contemplation d'un mystère que je voulais attribuer à Amaterasu, je me dirigeais au petit trot vers la douche. Ce serait Kami qui serait contente, tiens, en apprenant ça.

Vivre ici n'était pas compliqué. Survivre représentait une épreuve un peu plus ardue. Rejetant mes mèches brunes en arrière, avant d'attraper un sweat shirt gris dont je m'habillais, je remontais les manches, avant d'ôter les gants, en glissant mes doigts sur mes cervicales. Si je me touchais, je ne me coupais pas. Si je touchais un tissus ou un humain, je le découpais dans tout mon geste. L'infime caresse prenait une proportion dantesque, dans ces effleurements. Alors les gants étaient devenus obligatoires. Dans le crissement du cuir, je parais mes mains de cette protection souple et armée, pliant et dépliant les doigts dans des chuintements successifs, avant d'abandonner l'étage. Je ne savais pas quoi faire de ma journée. Tout comme la veille, et l'avant veille, les heures commençaient à se répéter, maintenant que j'avais appris, durant cette année enfermé entre ces murs, les plans des lieux. Il y avait constamment de nouvelles têtes, en revanche, et les relations à créer pouvait se révéler amusante. Savoir que l'on pouvait se créer un ami ou un ennemi pour l'éternité ; figé dans son apparence et dans ses aptitudes. J'y pensais, souriant, en descendant toujours plus bas dans le Pensionnat, saluant quelques fois sur mon passage les gens que je reconnaissais, et me dirigeais vers la cuisine. Cela faisait un sacré moment que je n'y étais pas allé. Je me débrouillais activement pour trouver de la nourriture par un procédé plus habile que de me rendre dans l'endroit qu'on décrivait comme vraiment infâme. Alors, quitte à découvrir l'horreur et le dégoût.
Et puis, avec un peu de chance, je rencontrerais certainement des personnes, là bas. Des personnes, qui peut-être, partageraient avec moi cette idée qu'ici, tout était surprenant et amusant. Qu'ici, même si les journées se ressemblaient, on risquait toujours de tomber sur quelque chose qui nous surprendrait, sur quelqu'un qui nous surprendrait, mais qui, de ce fait, créerait avec nous un lien solide et construit autour d'une rencontre sortant du banal. Des gens biens !

J'ouvrais la porte, pour me retrouver face à une femme portant son enfant dans le dos, avec un caleçon à bout de bras.

Au temps pour moi. Dans un souvenir impétueux, remontant de mon adolescence, les images et les couleurs de l'eau se déversant sur le sol pour noyer la laverie et ses monstres de métal, sous des litres d'eau savonneuse, me déséquilibrant, m'avait fait contempler avec incertitude le spectacle d'une gamine rousse de mon âge, un ange ingénu dans sa perfidie innocence, dont la jupe avait glissé jusqu'aux chevilles, me laissant tout le soin de considérer le port de sa petite culotte. Il semblait, que malgré les années passées, le sort s'acharnait à me placer face à des situations opposant des protagonistes discutant autour de sous-vêtements. Quoiqu'ils seraient cette fois nettement plus masculin.

« Qu'avons nous là ? »

Les bras croisés sur ma poitrine, mes yeux bleus dardés sur la jeune femme, je ne souriais pas, quoique sincèrement amusé à l'idée de la voir se piquer un fard. Une jeune maman, avec un bébé dans la cuisine, qui tenait à bout de bras un caleçon ne pouvait pas consister en une scène perverse. Néanmmoins, j'appréciais réellement l'idée qu'elle puisse patauger dans un malaise qui malgré tout, m'arrachait un sourire. J'avançais, en balayant des yeux les immondices qui s'étalaient où que se posat le regard. Je regrettais d'être venu. Il y avait dans la saleté une horreur qui me faisait frémir. Je ne pouvais pas supporter cette crasse qui envenimait le sol, le rendant instable et insécure. Des pellicules de graisse et de pourri ne pouvaient pas convenir à mon besoin de stabilité et d'équilibre. Le maintien du guerrier se faisait avant tout par les hanches, et sur un sol glissant, inutile d'espérer trouver le rythme et le zanshin dans ce genre de situation. Mes doigts gantés vinrent effleurer la cicatrice qui déchirait ma joue.

« Le top, avec ces placards, c'est qu'on ne sait vraiment pas ce qu'ils renferment. Mais tu peux t'estimer heureuse de n'être pas tombé sur un cadavre, je crois. Quoique ça aurait été follement amusant. »

Litchi, Zack, Zakuro. Mes identités valsaient dans ma tête, tandis que j'avançais d'un pas prudent, en évaluant des yeux les tâches de graisse sur le sol. Mes doc Martens absorberaient les premiers dangers, mais je savais qu'à danser sur les terrains dangereux, on finissait toujours par tomber. Je secouais ma tête, et les mèches brunes valsèrent.

« Je m'appelle Zakuro. Vous deux ? »

Sincèrement, je devais reconnaître que la présence d'un enfant m'horripilait.

Baissant les yeux sur le caleçon masculin, la jeune femme ne me fit pas le plaisir de s'empourprer telle que je l'avais imaginé. Alors, pour franchir l'adversité qu'elle représentait dans sa capacité à ne pas me satisfaire de ses réactions, je m'approchais réellement d'elle. Pas après pas, dans une contemplation du vide des lieux. La puanteur qui s'étalait, couche de crasse après couche de crasses, juxtaposées les unes sur les autres, dans des calamiteuses appendices d'un manteau organiques. Ils sont des centaines, les générations assemblées en ces lieux pour venir disposer des frugalités incestueuses entre les vers et les pommes, les rats et les aliments. Y'en avaient t-ils sérieusement qui prenaient leur repas ici ? Ils m'apparaissaient comme de dangereux inconscients.

« Je dirais une cuisine. Une cuisine dans un état déplorable, auquel je m’apprêtais à remettre bon ordre. »

Une prise de considération évidemment surprise de sa réponse, mais pas le temps de sourire. Pas le temps, pas le moment. Je me stoppais en la fixant avec le plus grand sérieux du monde entier dans les yeux, avant de doucement abaisser mes prunelles jusqu'à ses pieds, lesquels avaient laissés l'empreinte de leur chaussures respectives dans une pellicule de cire, -de crasse-, collée contre le sol. Je gonflais légèrement mes lèvres.

« Bonne chance. »

Pourquoi étais-je rentré ? Par risque du goût ou de l'intérêt ? Pourquoi restais-je ? Il y avait ici un enfant de moins de dix ans, de moins de sept ans, qui dormait sur le dos de sa mère, sensible à n'importe quelle perception maternelle, sensible à n'importe quel changement émotionnel de la femme qui la portait. Il y avait la saleté et la puanteur. Il y avait la crasse, la violence d'un insolite qui se découpe au fond des réserves, dans la graisse parfumée par les effluves salées d'une victuaille brûlée. Dans un coin, reposait la charogne d'un animal à demi ouvert. À demi consommé. Je laissais mes yeux s'assombrirent sous le dégoût violent que représentait l'endroit, et feignant l'ignorer, écoutais la demoiselle s'exclamer à propos de la disparition d'un des cadavres d'un insecte. Plus que deux, mm ? Cela n'avait rien d'étonnant. Cela n'avait plus rien d'étonnant, plutôt. Pas après un an passé ici. Les intempéries mentales qui consistaient à rendre les gens fous marchaient très bien sur la plupart des gens. Mais moi qui avait décidé de croire aux samouraï et aux kami, je ne parvenais plus réellement à être effrayé par ce genre de manifestations. Quoique. La présence supposée d'un réfrigirateur m'insultant de burrito me laissait profondément rêveur.

« Moi, c’est Anouk. Et ma fille s’appelle Magdalena. »

Anouk et Magdalena. Mes yeux bleus se posèrent sur le front de l'enfant. Voilà qui était joyeux, comme destin. Condamnée à ne jamais vieillir, à ne jamais grandir. À rester emprisonnée dans son corps de bébé, et ce à jamais. Un esprit qui évoluerait, qui deviendrait enfant, petite fille, adolescente, jeune femme, femme, puis vieillarde. Un esprit humain enfermé dans un corps ridicule et informe de bébé. De nourrisson. C'était absurde. Réellement absurde, et décourageant. Mes yeux l'abandonnèrent presque à regret, ce bébé du malheur, et je posais mon regard oxygène se planta sur la femme. Sorcière, aurais-je aimé dire. Tueuse de ta propre enfant. Vous seriez un jour deux vieilles éternelles, à ramper dans ces couloirs ; toi portant ta fille sur ton dos, elle ayant l'impression d'être la créature la plus misérable de la Terre. Condamner l'autre à ne pas grandir. Condamner l'autre à ne pas pouvoir vivre. Mais ce n'était peut-être que le pire des concours de circonstances. On ne rentrait dans ces lieux que par erreur. Anour et Magdalena, donc. Elle avait du rentrer avec elle, pour chercher de l'abri, par exemple. Je l'imaginais, maman trempée sous la pluie, serrant contre son sein son enfant, et par crainte des éclairs qui zébraient le ciel, se dirigeait en courant vers le sentier irréel qui faisait s'élever jusqu'à la grande porte du Pensionnat. Elle avait peut-être frappé, mais son poing sur le linteau de bois, dans le vacarme de la tempête, était passé inaperçu. Elle s'était alors rendu compte qu'on ne l'entendait peut-être pas. Alors elle avait poussé la porte.

« Bien. Je crois que je vais t'aider. »

Dans un mouvement sec, du bout de mes doigts gauches, j'ôtais mon gant droit. Ma main mise à nue, j'avisais une couche de graisse réellement collée contre la surface d'une gazinière enduit de noir. Je m'en approchais. Tendant la main, j'évaluais d'un œil strict la distance entre la surface organique et le métal de la gazinière. Considérant que j'avais une marge de trois centimètres, je posais ma main à plat sur la couche de crasse. L'effet fut immédiat. Ciselée dans toute sa largeur, la pellicule huileuse se disloqua, et du revers de la main, je la balayais, pour en faire tomber les débris au sol.

« Mettons tout par terre. Quand ce sera fini, nous passerons un coup de balai général. Je m'occupe de ce qui est trop collé. Je veux bien que tu t'occupes de trouver des outils nous assurant un décapage particulier. Quand ce sera fini, je te ferai le repas. Parce que pour quelqu'un qui est maman et qui ne sait même pas compter le nombre de blatte tuées, tu fais « dangereuse », Anouk. »

Le tout dans une moquerie souriante, et douce. Nous étions là pour un bon bout de temps, de toutes façons. Autant s'amuser. L'un de l'autre représentait une option intéressante.