Le sucre de la confiture était brûlant dans sa bouche, une mélasse épaisse & compacte qu’il avait grossièrement tartiné sur des tranches de pain de mie aux bords rassis. il était quelque chose comme deux heures du matin & il n’y avait rien d’autre ici que le grésillement de l’ampoule frémissante, le bourdonnement irrégulier du réfrigérateur dont la surface imprimé de traces de doigts graisseuses n’était pas parvenu à le décourager. à l’instar du carrelage poisseux & des murs gonflés d’humidité, de l’évier rongé de rouille pourpre. il avait vraiment trop faim pour ça et s’était suffisamment habitué à dévorer des barres chocolatées déformées par la chaleur/givrées & douloureuses contre ses dents abimées/ calfeutré dans sa voiture pour se retrouver incommoder par les quelques cafards luisants qu’il observait s’enfouir sous le four défoncé.

Aussi : il ne jurait pas nécessairement dans la lumière glauque. il portait ce t-shirt étroit sur son corps maigre, & le dessin de sa colonne vertébrale crevait le tissus alors que penché sur la table il mâchonnait violemment, de la marmelade brillante & poisseuse sur sa bouche, sur ses doigts osseux & sur son menton éraflé. d’un mouvement machinal de sa paume, il repoussait régulièrement ses épais cheveux ébouriffés de son front mais, si l’effort était à saluer, Wladyslaw affichait toujours l’air négligé de son arrivée. il était parvenu à dormir mais l’endroit n’était pas suffisamment rassurant pour qu’il puisse se relâcher , & ses nuits étaient troublées des réveils brusques qui survenaient lorsque le pas d’un pensionnaire à travers le couloir se faisait trop pesant, lorsque des rires brisaient le silence---
(il n’avait pas entendu de rire depuis longtemps, vraiment)
--& sur son visage blafard les hématomes violets que dessinaient ses cernes s’étaient à peine altérés. Les brûlures/morsures/déchirures imprimées sur sa peau en revanche cicatrisaient, vaguement, et les coupures étirées sur ses épaules nues apparaissaient blanches & lisses dans la lumière verdâtre de la pièce, des striures laiteuses & erratiques. il y avait des trucs qu’il s’était infligé lui-même, et d’autres qui provenaient d’accidents ou de conduites dangereuses plus ou moins justifiables/inconscientes. il avait cette façon de triturer ses plaies de façon à ce qu’elles ne guérissent jamais exactement : ce n’était pas volontaire, jamais vraiment volontaire, mais de simples manies inconscientes qui expliquaient que l’empreinte de ses dents marquées sur les jointures de ses mains, sur les phalanges de ses pouces, semblait ne jamais s’évanouir. toujours humide de salive & lymphe, une chair abimée & pourrissante parfois lorsque le sommeil était mauvais, lorsqu’il était nerveux & finissait par déchirer quelque chose. à l’infirmerie, il s’était procuré des pansements, toutefois, et arborait sur chacun de ses doigts, presque, à l’instar de bagues bizarres, des bandages serrés. à présent : humides de confiture de cerise, des éclaboussures écarlates.

Sur la table, entre le pot de confiture & une boite de conserve à demi ouverte auquel il n’avait pas encore touché, tenu à distance par son miasme lourd & putride, il avait posé le fusil avec lequel il était entré. un objet précieux, quelque chose de couteux, beaucoup plus que n’importe lequel des objets qu’il possédait, que la somme des objets qu’il possédait ---une crosse sculptée dans un bois veiné & lisse et un canon sombre & luisant, comme humide, dans la lumière. c’était une arme de chasse, le genre d’objet avec lequel son père pratiquait la chasse à courre des années auparavant. il ne l’avait pas quitté même depuis son arrivée ici ; et toujours s’efforçait de le tenir à portée de main. son poids sur son dos était devenu une habitude et le voir posé sur la table lui semblait une vision perturbante à contempler ; il y avait quelque chose d’indécent dans cet objet parfois, dans sa longueur et ses lignes droites et étirées. quelque chose qui évoquait vaguement le danger & qui évoquait la mort.

(les corps putrides & les crânes broyés. varsovie & la boue & le sang)

ce n’était pas un sujet auquel il lui arrivait fréquemment de penser : son esprit faisait abstraction des corps déformés & des visages défigurés. il avait développé une attitude qui consistait à ne plus essayer de se souvenir, de ne plus cultiver aucune mémoire. il oubliait beaucoup de choses, ce qu’il avait fait quelques jours auparavant, son repas précédent, l’heure à laquelle il s’était éveillé. il raisonnait peu, évitait de développer une réflexion, le genre d’initiative qui pourrait lui attirer des ennuis ou l’empêcher de dormir. Ranimer des visions mortes.

Mais c’était ce sur quoi il avait finit, finirait par penser, évidemment ; apaisé par la perspective de voir sa faim rassasié (il avait faim en permanence semblait-il à présent qu’il avait accès à de la nourriture), plus lent, ses idées malades semblaient parvenir à s’extirper de l’alcôve lugubre de son esprit tordu. & la véritable question était---

(il l’avait probablement oublié. une foule d’interrogations pourtant se pressaient contre son crâne comme des oiseaux malades. que faisait-il ici & combien de personnes étaient mortes dehors & avait-il tué certaines de ses personnes étaient elles déjà mortes ou bien ---)


Il pensait à ça, donc, au moment d’entendre un bruit, des pas ; et aussitôt il eut le réflexe, car les habitudes ne meurent jamais, de se saisir du fusil, un geste brusque, violent, quoique leste, car le garçon en avait l’habitude, et que la crosse épaisse entre ses doigts nerveux était une chose qu’il connaissait parfaitement, un précepte docilement appris : d’empoigner l’arme, donc, et de viser la porte. tâchant la détente de confiture de cerise collante.

« oh » il fit lentement, fixant le type, sa joue brûlante, son front fiévreux pressé contre la crosse. le battement de son cœur dans sa poitrine : douloureux. l’exclamation d’Allen l’avait fait se tendre violemment, ça et son brusque mouvement de recul, dans un flou de voix & de gestes ; & il afficha soudainement un air d’étonnement confus en apercevant la forme distincte d’un type dans l’encadrement de la porte. il n’était plus habitué à voir des êtres humains en vérité ; et lentement il balaya du regard Allen, son visage ensommeillé & son corps d’adolescent, avant de baisser l’arme. de finalement la reposer sur la table. il ne quittait pas le type du regard pourtant, l’observait avec curiosité. Sa peau lisse n’affichait pas de mutilations sanguinolentes. ses cheveux noirs ne dissimulaient aucun encéphale défoncé. les rares personnes qu’il croisait dehors étaient toujours plus ou moins estropiées, striées de cicatrices, amputées d’un membre dans le pire des cas. il lui apparaissait toujours étrange de croiser ces types valides dans les couloirs, ces types qui, et il avait finit par le comprendre, ou plus exactement, à l’assimiler, parce qu’il ne comprenait absolument rien, ces types qui n’étaient pas tous des polonais victimes d’une épidémie de zombie ; & comme violemment éveillé d’un cauchemar, il réalisait le genre d’apparence qu’il présentait alors à leurs regards. il n’avait jamais exactement fait partie des « PERSONNES COOLS », les « ADOLESCENTS POPULAIRES » parce qu’il avait le tempérament trop fiévreux ; la plupart des relations qu’il entretenait avec ses pairs étaient des rapports de force. il était un type hargneux, une petite frappe insolente mais il était riche, sa était famille estimée, toutefois, et longtemps cela avait été suffisant pour que ses camarades le jugent digne d’estime sans qu’il n’ait à faire un effort ou à s’efforcer de surveiller ses actes. il restait revêche , bien sûr, voir même agressif, mais trainer avec lui n’était définitivement pas honteux. Pouvait éventuellement passer pour quelque chose dont on pouvait se vanter –à l’instar de la visite d’une des ces maisons délabrées, prétendument hantées, situées en dehors de la ville, ou d’une plaisanterie particulièrement cruelle infligée à un professeur. (il était assez pénible de se soumettre une telle tâche, cependant, car l’adolescent abordait principalement le sujet de conflits gouvernementaux et incommodait éventuellement par une constante odeur de tabac et de chips)
la chose était : il n’avait jamais eu à mesurer ses actions, à se tenir emprunté.

Or, et voila un sentiment qu’il découvrait brusquement, et qui le prenait de court, une surprise aussi brusque qu’une morsure, il ne voulait pas voir le type fuir la cuisine. il aurait du être indifférent, bien sûr, mais la vérité était la suivante : il n’avait parlé à personne depuis ce qui lui apparaissait comme des mois entiers. Il y avait eu cette fille à l’entrée, un ou deux jours auparavant, mais les nouvelles qu’elle lui avait apportées la condamnaient à passer pour maudite dans son esprit. parfois dans le silence il pensait devenir dingue. le silence l’encourageait à penser à tous ces sujets qu’il cherchait à éviter, à repousser, et ce type –ce type était un prétexte, un présent, presque, à ce moment précis.

«ouais. désolé pour ça, mec » articula-t-il finalement d’un ton farouche après s’être tenu silencieux quelques dizaines de secondes, s’efforçant de se reprendre.

il avait oublié, aussi, et c’était un second problème, l’exacte façon dont il était convenable de se présenter au regard des autres ; de se comporter. les codes sociaux étaient l’un de ces vagues souvenirs oubliés, une mélasse de dogmes comme fondus et déformés, gisants dans un endroit où son esprit n’avait pas pris la peine de s’attarder depuis maintenant des mois ; en retrouver la structure précise, leurs nuances, s’avérait une tâche difficile et il se trouvait dans une position incommode. aussi : une autre personne, un autre corps dans un espace aussi réduit le rendait tendu. nerveux. il avait machinalement commencé à triturer ses doigts & les cicatrices imprimées sur le dos lisse de sa main. sa bouche gonflée. le gout métallique du sang sur ses lèvres cependant eurent l’effet d’interrompre sa torpeur et il se détourna du garçon qu’il n’avait alors cessé de fixer de façon flagrante, sans même essayer de paraitre subtil, vers la table pour saisir le paquet écorné de ses cigarettes. les pall mall étaient les pires de toutes : leur odeur était forte, s’imprimait puissamment sur les murs, les vêtements, la peau. c’était la raison pour laquelle il les avait choisi, et celle pour laquelle sa dentition était complètement défoncée, sa voix rauque. il avait également perdu beaucoup de sa sensibilité au gout : sa bouche était engourdie comme après une brûlure, souvent.

(sur le carton froissé, des lignes distraitement parcourues du regard alors qu'il s'ne emparait : « Per Aspera Ad Astra / In hoc signo vinces ». il ignorait ce que cela signifiait. il n’avait jamais cherché à le savoir. il avait seulement cherché à se procurer des cigarettes très fortes)

il allumait sa cigarette de ses doigts frémissants, pansés & tâchés. depuis combien de temps n’avait-il pas ressenti de véritable embarras ? la présence du type lui rappelait vaguement que le t-shirt qu’il portait sur lui était trop étriqué, suggérait ses cotes, ses vertèbres , qu’il devait ressembler à un putain de zombie lui-même.
il se demandait depuis combien de temps était-il devenu un type aussi bizarre. il était un gamin égaré, manifestement, OU une adolescente enamourée avant un bal de fin d’année & un coup de poing de la part de l’inconnu serait parvenu à le rendre franchement extatique à ce moment précis, si bien qu’il considéra sincèrement le frapper avant de reconsidérer ses choix de vie et d’opter pour une technique plus conventionnelle : d’un mouvement du menton il désigna la cigarette qu’il était en train d’allumer dans le but de lui en proposer une, accompagnant son offre silencieuse d’un haussement de sourcil. c’était probablement inscrit quelque part qu’il fallait au moins ça après avoir menacé un inconnu d’un fusil de chasse.

il suivit du regard le type qui s’asseyait en face de lui ; pencha son corps longiligne vers la table pour lui allumer sa cigarette avant de se retirer silencieusement. il se mouvait avec une certaine grâce malgré son apparence franchement lamentable, une capacité qu’il devait aux ruines de Varsovie & à la nécessité de pouvoir se déplacer rapidement à travers les décombres de son centre ville. il regardait Allen porter à sa bouche le filtre alors que lui-même avait entreprit de se ressaisir de son sandwich avec sa main libre, les volutes boursouflés d’une fumée laiteuses se mouvant depuis la cigarette qu’il tenait de l’autre ; la réaction du type s’avéra cocasse, quelque chose qu’il n’avait pas envisagé. il avait oublié qu’elles étaient immondes. du genre à noircir sa salive & à tâcher ses mains arachnéennes à la manière de la résine. il n’émit aucun commentaire : l’observa s’afférer à travers la fumée opaque qui rendait floue sa silhouette, mordant distraitement dans son sandwich. le tabac le noyait dans une torpeur sécurisante & il étouffait un bâillement dans le creux de son coude alors que le type revenait en toussotant, toujours, des chips avec lui. Wladyslaw pensait que l’idée était excellente, vraiment, parce que les chips s’avéraient toujours être une bonne chose, et parce qu’il lui semblait ne pas en avoir vu depuis des millénaires. Il avait entretenu l’habitude, durant son adolescence, de se nourrir de chips au paprika bon marché, saturés de saveurs artificielles & de conservateurs, des choses trop salées, cartonneuses, et rougeâtre souvent –teignaient l’extrémité de ses doigts et tâchaient son clavier alors que penché sur son ordinateur hors de prix il échangeait avec des dingues dans son genre sur le travail de David Icke & la théorie selon laquelle les reptiles humanoïdes manipuleraient l’espèce humaine. (personne n’était encore parvenu à exactement démontrer le contraire.) souvent il accompagnait ce genre de choses d’un soda au gout vaguement saccharin et amer –le premier prix, comme pour ses cigarettes, parce qu’il était un type rationnel & qu’il n’avait pas suffisamment de gout pour être importuné par la répugnance de toutes ces choses. il aimait plutôt ça. et donc il eut le reflexe de parcourir du regard les paquets de chips déposés sur la table tout en extirpant des bouffées de sa cigarette. l’apostrophe d’Allen toutefois lui permis de se –concentrer.

« oh. ‘Allen’. ouais, ok. » il acquiesça en se redressant vaguement depuis le dossier de la chaise contre lequel il s’était rejeté avec indolence; « Wlad—« allait-il expliquer, avant que la quinte du toux du garçon ne l’interrompt ; aussi il fronça les sourcils. compris & se pencha vers son interlocuteur dans un haussement d’épaules, ses coudes aigus posés sur la table : «--- mec, ne te sens pas obligé de faire ça. elles sont dégueulasses » renifla-t-il, un sourire en coin étiré sur sa bouche gonflée, toutefois, quelque chose d’involontaire; « je peux—« il eut un geste hésitant, désigna d’un mouvement du menton la cigarette entre ses doigts : « je peux éteindre la mienne même» ; s’exécuta paresseusement, pressant la centre incandescente contre le couvercle humide & collant du pot der confiture non sans en avoir avant ça extirpé une longue bouffée qui, brûlant sa gorge, lui fit hausser les sourcils dans une moue de surprise et ne laissèrent subsister que le filtre tâché de cerise. il fumait rapidement, quatre ou cinq minutes de bouffées nerveuses, souvent : une quinzaine de fois par jour. il supposait qu’il devait probablement être putréfié de l’intérieur à ce rythme mais cela ne le dispensa pas de reprendre une bouchée de son sandwich de fortune. laissa à peine le silence éclore, et repris la bouche pleine, apaisé et, déjà, une nonchalance un peu crâne dans son attitude, une nonchalance légèrement feinte, en vérité, parce qu'il se sentait vaguemment stupide à l'idée d'exprimer la question auquelle il pensait (celle ci! parmi toutes!): « hey, mec –Allen—juste, je pensais à ça- je me demandais—« reniflant, « je viens d’arriver tu vois ? putain, mec il y a deux jours je tuais des zombies dehors et maintenant je-- » passant machinalement sa main dans ses épais cheveux opalins, il se tût ; reprit dans un feulement ; « je – ouais, c’est ça, et je me demandais si... » si j’allais mourir ici. / si tout ce qui se passe ici n’est qu’un putain de cauchemar/ si j’avais raison à propos des reptiliens humanoïdes, « je me demandais, tu sais, au sujet de...cette histoire de pouvoir, tu vois? c'est la vérité, ou...» il laissa sa phrase mourir, s'efforçant de paraître détaché. subtil. il se demandait s'il allait avoir l'occasion de lui parler des reptiles humanoïdes.

Wladyslaw considéra Allen quelques secondes avec un agacement incrédule ; la question qu’il s’était efforcé de formuler ne semblait pas avoir retenu l’attention du type. il ne pouvait s’empêcher de s’appesantir sur ce qui lui avait été machinalement répondu toutefois--cinq ans ! Il ignorait la façon dont il devait considérer ça –le manoir semblait carrément plus commode que l’extérieur & y trouver des chips semblait définitivement plus simple : toutefois il était toujours un gamin hargneux doté d’un redoutable esprit de contradiction ; contestait contre n’importe quoi qui puisse lui être imposé & ce même si le n’importe quoi s’avérait profitable --& il ne savait même pas en quoi un animal magique astral quelque chose pouvait s’avérer profitable. un point qu'il comptait aborder très prochainement avec son interlocuteur. il n’avait croisé aucune de ces choses pour l’instant mais, sérieusement –hors de question qu’il se laisse approcher par un de ces trucs. ‘ N’ayez donc aucune crainte si un animal vient à vous parler’, sérieusement ? il ne comptait pas oublier ça. et cela n'avait absolument rien a voir avec une quelconque zoophobie de sa part. il était simplement méfiant. mais à priori Allen avait d’autres préoccupations et lui avait répondu avec une insouciance remarquable avant d’enchainer sur ces putains de zombie.

(‘les corps putrides & les crânes broyés. varsovie & la boue & le sang’ : où il se trouvait, à n’importe quel moment, la chose était la même dans son esprit, des flashs, des bruits humides & la peau que l’on froisse --& tout redevenait normal après ça, des bribes de cauchemar alors que les yeux écarquillés & ouverts il se trouvait là à discuter avec un type, ou pire que tout, il se trouvait à essayer de dormir et---

--- ok, il allait se concentrer sur la présence d’Allen & de sandwich au chips, une invention culinaire qui ne manquait pas d’audace. )

« wladyslaw. & ouais », lâcha-t-il comme une évidence, condescendant alors qu’il levait les yeux au ciel; « des zombies. Mec tu crois que je sors d’une putain de ballade champêtre ? » il renifla, terminant son sandwich en une bouchée vorace, « ça fait genre –genre deux ans ? Je ne sais pas exactement, mec. » il haussa distraitement les épaules ; glissa son regard vers la table, à la recherche d’une inscription SAVEUR PAPRIKA bienfaitrice sur les sachets en plastique brillants amoncelés là, et entreprit de l’ouvrir : « Ce sont...des morts vivants.»

s’il parvenait à faire preuve d’un détachement crâne, rarement il s’était montré aussi indifférent au cours des deux années précédentes. il aurait dans la paume de sa main gravé l’empreinte de ses ongles pour le reste de son existence il supposait, celle de sa mâchoire dans ses jointures comme des bagues bizarres. machinalement y passer ses doigts le troubla ; et il perdit contenance l’espace d’un bref instant puis reprit dans un haussement d’épaules, se penchant vers Allen au travers de la table, s’efforçant de reporter sur lui son attention:

« ils bouffent des gens & sentent mauvais, tu vois ? normal. le vieux plan. » ponctua sa phrase en engloutissant une poignée de chips salée.

il continuait de manger ses chips en suivant d'un air absent Allen s'éloigner de la table vers l'évier; ne prit pas la peine de sembler indifférent ou de détourner le regard; n'y songea même pas, car l'"intimité", la "pudeur" ou le "respect" étaient des valeurs qu'il n'avait plus le reflexe d'utiliser; l'idée que son attention puisse être inconvenante ne lui venait d'ailleurs pas à l'esprit; et les gargarismes d'Allen n'étaient pas suffisamment écœurant pour qu'il y soustrait son regard insolent; aussi ses yeux demeuraient posés sur le type au moment où celui-ci se rasseyait.

«les jeux vidéos» il grommela, sa voix trainante dans un retroussement sournois de sa bouche. enfournant dans sa bouche une poignée de chips qui laissa ses doigts blafards tâchés de paprika poudreux. il était d’usage, dans son lycée, de se moquer de tout ces types qui passaient leur temps à jouer aux jeux vidéos --- & si, avec plaisir, il prenait part à ce genre de rite (putain de loosers, commentait-il dans un rictus arrogant), c’était toutefois sur internet que Wladyslaw mettait à profit son temps libre ---surfant sur des sites de conflits gouvernementaux en avalant distraitement du soda à 30 centimes le litre. le contexte, toutefois, était entièrement différent à ses yeux : ce qu’il faisait était sérieux. était politique. il n’était pas du genre à perdre son temps dans ce genre de fantaisies imaginaires qu’étaient les jeux vidéos ; il n’était pas naïf ! ou puéril !

« j’sais pas, mec. ils, genre, gémissent & se traînent, ouais, mais il n’y a pas d’odeur dans les jeux vidéos, déjà » , il fit remarquer dans un reniflement. si la remarque se voulait sarcastique --& il avait prit soin de paraitre suffisamment nonchalant--- c’était ce qui chez lui avait semblé le plus important pourtant; comment avait-il été possible d’ignorer –d’oublier- que la mort avait une odeur ? trois semaines après le premier ’incident’, les rues sentaient la viande tournée, le genre d’effluves putride, de relent tiède qu’émanerait un vieux frigidaire. deux mois & l’air dans les grandes villes était carrément irrespirable, comme compact & toxique, un miasme collant & atroce.

« et il n’y a pas de mouches. sérieux, des...des corps putréfiés en plein été mec, comment tous ces types n’ont pas pu penser aux insectes ? il y avait de ces trucs partout.»

--et l’hygiène pour ça était impossible & des maladies qui avaient disparues des putains de centaines d’années auparavant étaient probablement réapparues entre deux morsures. george romero était un putain de menteur. sam raimi était un putain de menteur.

« mais, ouais. je ne sais pas trop d’où sortent ces trucs. je n’ai jamais rencontré personne qui savait quelque chose --- même au tout début, quand la télévision & internet fonctionnaient encore. c'est juste arrivé. genre, brusquement, de nulle part. & tu sais quoi ? » il se pencha vers Allen, affichant l’air crâne du connaisseur; « je pense qu’il y a une raison précise à ça. »

« exactement. »

il renifla, marquant son propos d’une pause appréciative. Considérant Allen, l’air conspirateur, il étaya ses propos en se reculant sur sa chaise pour mieux l’aviser :

« quoi d’autre ? le gouvernement n’a rien fait, il a juste disparu en même temps que l’apparition de ces-- choses. plus rien. & tu sais ce qu’ils disaient sur ce site internet, abovetopsecret.com ? ils avaient prédit le putain de truc, genre, qu’il allait se passer un truc, et après ça, le jour, le jour où tout à commencé correspondait à ... »

Ses propos étaient fiévreux et il s’était animé en évoquant des informations confuses qu’il n’avait jamais eu l’occasion de partager : s’il avait griffonné de son écriture arachnéenne & déstructurée quelques pensées hystériques dans un ‘journal’ -- un cahier à carreaux enfoui dans sa boite à gants, qu’il avait dérobé dans un super marché-- elles n’avaient pas été formulées. quelques théories mystiques, des dates « clefs », des propos dont il se remémorait les échos et qui prenaient dans un nouveau contexte une signification différente : il liait dans son esprit des ‘possibilités’ ; des explications, qui, souvent, tournaient en rond, se rencontraient, s’emmêlaient même pour fondre un magma bizarre et tordu de théories abstraites. L’accès à internet était désormais impossible ; aussi, vérifier ses propos tenait, au mieux, du fantasme. Toutefois, instinctivement, toutes ces spéculations avaient été acquises, assimilées, quoiqu’il ne parvienne à les formuler correctement à les expliquer ; s’il n’avait jamais été un individu loquace, l’isolement troublait un peu plus son expression ; la mécanique du verbe ; et sa syntaxe devenait curieuse et un peu déconstruite. Irrité par ses difficultés, sa phrase hésitante, les brèches de sa voix rauque, il se tut finalement, passant avec agitation ses doigts frémissants, tâchés de paprika, dans sa chevelure emmêlée, imprimant sur son crâne un sillage poudreux.

« je ne sais pas mec --- même ça, l’endroit où nous sommes - c’est un délire chelou. c’est mauvaise ambiance. »

machinalement, pour marquer une conclusion à ses élucubrations, il extirpa de sa poche son briquet et, de nouveau, porta à sa bouche une cigarette, y extirpant une bouffée machinale avec fébrilité.

« je veux dire -- » il eut un geste vague, feula : « je ne suis pas un putain de malade, OK ? je sais qu’il y a un truc. » Parce qu'il le soutenait depuis quelques minutes, il prit conscience de l'intensité du regard avec lequel il considérait Allen et, embarassé, détourna finalement le regard, triturant nerveusement les écorchures qui striaient ses avant-bras. Froissé, il décida finalement en feulant d'un air tout à fait renfrogné: « ou laisse tomber. j'en ai rien à foutre, tu sais quoi. »