« Kohaku Joshua Mitsumasa ! »

Et je criais ce prénom, en m'élançant en avant. Je criais ces trois noms, qui assemblés dans une seule identité, dans un seul être, avaient sut être les précurseurs d'une chose qui m'avaient arrachés aux ténèbres. Je m'élançais, bousculant, ignorant les barrières humaines des corps qui se dressaient devant moi ; comme pour toujours me bloquer la route, dans leur normalité et leur banalité de la société. Je poussais, bousculais, écartais, ignorant cris et sarcasmes, dédaignant les fureurs de l'animal grondant que l'on nommait foule, et je courais vers l'avant, vers lui, attiré comme la phalène l'est par la flamme. Je courais, et dans mon cœur, une vague plus importante encore que la violence des mouvements humains ; je courais pour ne pas le perdre des yeux, pour ne plus jamais le voir disparaître, et parce que je savais qu'il y avait ce fossé entre nous deux à franchir pour que je referme mes doigts sur lui, je criais le japonais de son être, la facette de son être qui m'avait fait aller jusqu'à la fontaine.

« Kohaku ! »

Il avait toujours été bien plus que cela. Quand bien même j'abandonnerai derrière moi la représentation des lames, quand bien même j'abandonnerai sur mes pas le tranchant des souvenirs, je courais vers l'avant, pour ne jamais le lâcher du regard. Parce qu'il était là, et que même s'il devait me corriger un millier de fois, je hurlerai qu'il était mien.

« Chess ! »

(…)

Une semaine plus tôt.

Glissés contre ma poitrine, les fils de mes écouteurs serpentaient devant mon pectoral dans un long soulignement blanc. J'avançais en silence, et les battements de la musique tapaient le rythme de mes foulées, succinctement aux impacts doux de ma besace sur ma hanche. Mes yeux couraient sur les tapisseries dépassées qui s'accrochaient aux murs du Pensionnat, comme les témoins ultimes des fondations de celui-ci, mais aussi comme le paradoxe de ces générations qui s'entassaient sous le même toit, dans des anachronismes de tout âge. J'avais bien croisés des génies capable de construire des robots aux technologies plus avancés encore que ce que les technologies de mon Tokyo étaient capable de produire, et des soldates aux lames aussi redoutables que mes légendes samouraï. J'avais l'avantage, je crois, d'appartenir à deux générations du Japon. Mais certaines personnes ici étaient si vieilles, ou bien provenaient de ce qui, pour moi, était le futur. Ces personnes vieilles, qui restaient choquées devant une gameboy color, de par l'avancé technologique que cela pouvait représenter. Ou bien d'autres, qui ne comprenait simplement pas pourquoi des êtres humains ne regardaient pas la télévision, et passaient leur journée à prier pour sortir de cet endroit. Encore. Si la technique s'était révélé utile ? Je tordais mes lèvres, dans un sourire moqueur. Cet endroit, clos et détaché de toute logiques humaines, enchaînait en son sein toutes les dimensions de la temporalité. Qu'ils appartiennent au passé, ou au futur, les pensionnaires se retrouvaient tous figés dans leur présent, ici. Une histoire qui se construisait sur les traces des vies s'égrenant au fil des personnalités. On ne pouvait nier qu'il restait passionnant le fait de contempler des génies venus du futur, construisant ces robots quasi-humain, ou bien discuter avec des chamanes du passé, venus d'une terre étrangère. Je longeais les tapisseries, en gonflant ma poitrine, dans une inspiration lente. Moi, j'étais un mélange. Ce mélange du passé et de la modernité. Cet être mien, moulé par les mots et les actions d'un autre. Mais indubitablement tel que je devais l'être.

S'habiller en jean's, porter des Doc Martens, plaquer contre ma poitrine un sweat bleu, et nouer mes cheveux entre eux par un élastique céruléen m'attachait à cette dimension qui m'avait vu naître. Porter mes sabres à la ceinture, mon katana et mon wakizashi glissés dans un obi, relevait de ce que je voulais être.

Dans ce que je voulais être, il y avait cette réclamation violente d'une liberté que je recherchais, posant mes mains contre les murs, ouvrant et refermant chaque porte, étudiant et cherchant. Je n'avais pas l'impression d'être complètement obsédé, en comparaison à certains qui ne vivaient plus que pour trouver la sortie. Je veillais à apprendre de cet endroit, considérant que je devais rester sur mes gardes et envisager chaque chose comme un apprentissage à prendre en compte. Qu'il s'agisse de ces filles aux cheveux naturellement bleus à ces garçons à l’intelligence sur développée … J'apprenais, en ayant simplement l'impression d'être de passage dans cet endroit.

Une fleur de lys m'arracha à mes pensées.
Dans la découpe d'un mouvement qui vint effleurer ma mâchoire, surprenant mes foulées, je bondissais sur la gauche, percevant le sifflement d'une arme de métal. Avec un claquement mât, l'aiguille de métal alla se planter dans le mur derrière moi, et je me retournais pour l'observer, les prunelles fendues, et la main sur la garde de mes sabres. Voilà un sérieux manque de réaction, songeais-je, en considérant que la fleur m'avait pris par surprise. Je m'en approchais, considérant avec attention l'aiguille qui avait été glissé dans la tige végétale. La fleur, véritable, semblait pousser à travers le mur. Je regardais autour de moi, à la recherche du lanceur. Mais, il fallait s'y attendre, nulle trace de mains, de bras, ou de corps tout entier. Je posais mes yeux sur la fleur, avec attention. C'était un pressentiment. Un simple pressentiment. Mais l'idée qu'il puisse y avoir des ninja dans ce pensionnat excitaient mes désirs de rester ici un peu plus longtemps. Le tir parfait et l'absence de déclenchement de Mei étaient les arcanes d'un art que je n'empruntais pas, mais qui restait parallèle à la voie du Bushi. Shinobi. Ces guerriers de l'ombres, ces hommes-endurants. Je posais mes doigts sur la fleur, et l'arrachait du mur, dans un tintement de métal. L'aiguille tomba au sol, et en me penchant pour la remarquer, je constatais qu'elle était enduite d'un fluide poisseux, qui, au contact et à la reconnaissance me fit sourire. Par réflexe, encore une fois, je levais les yeux. Mais le couloir était vide de toute autre présence féodale.

Ciselés sur les pétales lourds, les kanjis « rendez-vous » et « invitation » me laissaient perplexe. Assis sur le rebord d'une fenêtre, je contemplais la fleur que l'on m'avait offert. Une date avait été griffonnée sur un papier que l'on avait glissé contre le pistil, une localisation du lieu de rendez-vous, un numéro suivi d'un point d'interrogation, et des prénoms. Les mots, écrits en japonais, me perplexaient. Pourquoi en japonais ? Pourquoi pas n'importe quelle autre langue ? Ne serait-ce que l'anglais ? Je laissais tourner la fleur entre mes doigts, mes yeux accrochant les circonvolutions de la forme évasée des pétales, imité dans ma concentration par le petit singe des montagnes. Je détachais mes yeux de la fleur, et vint caresser la tête de Dji Hong, qui abandonna des yeux la fleur, levant ses pattes pour attraper ma main, sa gueule s'ouvrant sur ses crocs allongés. Le fait que le rendez-vous soit donné en japonais m'intéressait plus que le rendez-vous en lui-même. Le fait qu'il y ait ce ninja, quelque part, que des idéogrammes se retrouvent écrites sur une fleur … les pièces qui se plaçaient sur ce goban m'entrainaient dans une partie qui ne pouvait que m'arracher le sourire. Qui ne pouvait se plaire dans le souvenir d'un présent constant ? Les crocs de Dji Hong mordillèrent sur mes doigts, et j'ammenais la fleur près de mon visage.

On me demandait de jouer à un jeu auquel j'avais envie de me prêter.

(…)

Devant mes yeux, la porte gigantesque d'un entrepôt entassé dans le disque mur du Pensionnat. Comme le cadavre d'une chose dévorée trop vite, absorbée par le temps, l'entrepôt se mêlait à l'univers du Pensionnat avec la même crédibilité que les tapisseries qui pouvaient revêtir certains mur. Je posais ma main sur le métal d'une porte aux éclats de rouille, écoutant sans surprise les éclats de voix trop nombreuses qui résonnaient derrière. Combien y'avaient t-ils d'invités ? Je regardais derrière moi, sur cette porte au seuil absurde qui venait d'ouvrir sur l'entrepôt. Sur le panneau de bois, des graffitis, qui aux yeux de n'importe qui passeraient pour … de bêtes graffitis. Pour un œil comme le mien, pour un regard bridé, il s'agissait d'une indication, en katakana. Une tragédie que mes yeux bleus aient sut les déchiffrer, quelque part. Je posais mes doigts sur la garde mon wakizashi, ignorant la pression des doigts de Dji Hong installé sur mon épaule, et poussais la porte. La réaction fut immédiate, et dans un déchirement de métal, un claquement d'acier, ma lame contra celle d'un homme plus âgé que moi. L'opposition des courbes en fer se fit dans un échange de regard aussi froids que nos lames, et je veillais à ne pas baisser la lame en premier, attendant qu'il rengaine.

« Hajimemashite. »

Il tendit la main, et rangeant mon sabre dans son fourreau, j'observais ses doigts. De la corne recouvrait les rebords des phalanges, et ses ongles étaient âbimés, comme la composition finale d'un tableau strié de cicatrices. Je lui offrais la fleur, considérant qu'elle devait être le « carton d'invitation », et il sourit en la recevant. Son visage s'éclaira, et je le vis chercher l'aiguille des doigts. Elle y était ; rangée dans la tige comme il se devait. Je souriais doucement, à mon tour.

« Yoroshiku onegai shimasu. »
« Si vous voulez bien me suivre. »

Je le vis s'emparer de la fleur qu'il écorna entre ses doigts, avançant devant moi sans la moindre crainte de me tourner le dos. Était-ce lui qui m'avait lancé la fleur, sept jours plus tôt ? Glissant à pas lents dans ses foulées, pour ne pas perdre une miette de ses mouvements devenus trop parfaits pour ne pas être ceux d'un ninja, je le laissais me guider jusqu'au centre de l'entrepôt, séparé de la porte d'entrée par un gigantesque mur qu'il me fit franchir en passant par un tourniquet semblable à ceux que l'on trouvaient dans les métros. Il se glissa devant moi, glissant sa main sur le capteur de sécurité, et lorsque je le rejoins, je laissais glisser mes yeux sur la foule rassemblée. Comme dans un cheptel, des japonais fourmillants, rassemblés entre eux, pour une raison apparemment commune. J'entendais des nombres passer entre les lèvres, et les yeux se tournaient tous sur les mains qui se soulevaient aux quatre coins du lieu. Des paris ? Je tournais les yeux vers l'homme qui m'avait accompagné, et je l'observais me tendre le papier que j'avais déjà remarqué dans la fleur de lys.

« Vous ne faites pas de paris ? »

Je n'avais pas saisi le concept. Saisissant lentement le papier, je récupérais aussi un crayon qu'il me tendait, cherchant à comprendre quel était l'objet commun à toute cette excitation, commune, qui faisaient tourner mes sens à chaque stimulations. Ils étaient tous là, japonais, modernes, anciens, surtout morderne, jamais samouraï, à hurler, à parler entre eux, et à se bousculer. Des femmes, des hommes, même des enfants qui couraient dans les jambes des adultes, en trainant derrière eux des liasses de billet. Ils criaient tous, pour s'entendre, pour capter l'attention, et leurs voix se superposaient les unes aux autres dans des glouglous vocaux. Les trémolos d'une mini-société nippone, intemporelle, enfermée entre les murs d'un entrepôt qui résonnait. Chaque pas, chaque respiration, amplifiés dans sa puissance, pour une noyade autiditive. Je cherchais mon accompagnateur du regard, fouillais un océan de couleurs, de forme et de mouvements, mais le type en question avait disparu, me laissant simplement mon papier et un crayon entre les miens. Je restais immobile, perdu dans ce monde devenu trop japonais à mes yeux ; mon singe grondant sur mon épaule, mes yeux bleus parcourant la foule. Que faire ? Pourquoi avais-je été invité à cette soirée ? J'hasardais, me mettant à défiler au milieu des gens bruns, stupéfaits par l'idée qu'ils puissent appartenir à ma conscience, à mon histoire, à mon pays. Je me stoppais devant un vieillard aux boucle d'oreilles métalliques, aux vêtements trash. Sur son crâne rond, un chapeau au jean élimé, sur son nez, des lunettes rondes, aux branches taillées dans du fil de fer. Son sourire tordu me fit crisper la mâchoire, mais refusant de le considérer comme autre chose qu'un homme, je lui tendais mon papier. Son regard glissa sur mes Doc Martens céruléenne et mon jeans, qui contrastaient certainement avec le haori noir que j'avais glissé sur mon sweat bleu. La large encolure de celui-ci dénudait mes clavicules, et je sentis le regard du vieil homme peser sur celle-ci. Il eut été un poids qu'il se serait amusé à me broyer les os, pour le simple plaisir. Dans son regard, tout le mépris du monde, et j'ouvrais lentement la bouche, le foudroyant des yeux. Ce bleu. Ce bleu là, jamais je ne l'abandonnerai. Ni dans mes yeux ni sur mes vêtements. Comme une tâche dans ma perception des choses, que je voulais continuer à voir dans mon champs de vision, et ne pas perdre du regard.


« Pardon. Je n'ai pas saisi le concept. »

Sans me répondre, il me saisit par le bras, et me tirant à l'intérieur d'une homogénéité humaine, me fit traverser la foule, pour m'approcher du sein d'un bruit que je n'avais pas perçu jusque là. Des aboiements. Des aboiements qui firent hérisser le poil de Dji Hong, et lorsque mes yeux se posèrent sur les cages qui bordaient tout un mur. Des numéros étaient plaqués sur les grilles, et dans des centaines de répartiments, les chiens gueulaient, rendus furieux sous les exclamations de la foule. Le vieil homme riait.

« Parie sur le chien de ton choix, fiston ! Ça promet d'être drôle. Les combats seront à la hauteur des attentes. »

La pression de ses doigts sur mon bras disparut, mais je ne le cherchais pas du regard, mes yeux concentrés sur les chiens qui se jetaient contre les barreaux, aboyant follement. L'un d'eux, un labrador, avait la patte orienté en un angle bizarre, et allongé sur le sol de sa cage, avait posé sa large tête sur le sol, dans une passivité toute étrangère aux comportements des autres chiens. Je croisais son regard ambré, et l'envie de vomir monta dans mon ventre lorsque j'activais finalement les liaisons des éléments qui m'avaient déjà été fournis. Comme pour appuyer le clou d'une douleur déjà trop viscérale, une voix, résonnée par le biais d'un haut parleur, traversa les lieux, ses intonations électriques venant griffer ma peau pour une chair de poule fulgurante.

« Les combats sont lancés ! Prenez les paris, car les combats commencent ! »

Dans une formidable mouvements, la foule devint arène. Les hommes, les femmes, les enfants se positionnèrent pour devenir des alvéoles de vide : remparts de leur propre corps. Des chiens furent arrachés des cages, traînés, tirés, bousculés et battus ; dans l'éclats des voix, des rires, et des chiffres qui circulaient. Je reculais, me glissant dans l'ombre d'un escalier en béton, filant les marches, pour venir m'installer en hauteur. Posant mes avant-bras sur la rambarde de métal, laissant Dji Hong se glisser sur mon épaule pour un équilibre scrutateur, je plongeais mes yeux sur les scènes de combat. On avait trainé les chiens devant les spectateurs, deux par deux, et on les avaient tirés aux jambes des hommes qui se chargeaient de retenir leur laisse. J'attrapais du regard le duel imposé le plus proche de mon point d'observation, et je contemplais, avec dépit, le labrador à la patte brisé, que l'on avait soulevé par la gorge, pour le traîner devant un dogue noir. Mes doigts se crispèrent sur la barre de métal, et spectateur silencieux devant cet amusement qui n'avait rien de japonais à mes yeux, je regardais deux hommes en blouse blanches se presser devant chacun des chiens. Des hurlements fusèrent, et lorsque le type en blanc s'écarta du labrador, après lui avoir enfoncé une aiguille dans le cou, mes prunelles se fendirent lorsque le chien, devant mes yeux, devint une fille allongée au sol. Ses cheveux défaits autour de son visage, elle portait un T-shirt blanc cassé qui n'allait pas sans rappeler la robe du labrador. Le dogue qui lui faisait face avait laissé place à une femme noire, élancée et haute, habillée en cuir. Sous la couvaisons des hurlements des gens autour des chiens devenus des humaines, il se préparait des combats anormaux, horrifiants. Le cuir de mes gants crissa contre le métal, tandis que je me penchais vers l'avant, pour ne rien perdre de vue. Comment était t-il seulement possible de transformer un chien en fille, me hurlait ma raison. Mais comme pour défaire mes raisonnements logiques, le bruit de mes doigts à l'intérieur de mes gants, le bruit des lames qu'ils étaient devenus. Ma gorge se noua soudain. On venait de tirer brusquement sur la laisse qui pendait encore autour du cou de la fille-labrador, et bousculée, elle tomba face contre terre, ses cheveux clair s'éparpillant sur le sol. Son bras gauche formait un angle bizarre. Il y eut un sifflement ; et partout dans la salle, tous les chiens devenues des filles se raidirent et se jetèrent les uns sur les autres. Les cris montèrent.
Dans un mélange de griffures, de coups de dents et d'impacts les plus violents les uns que les autres, les chiennes se battaient. Femelles enragées, plus hargneuse que le mâle qui veut son morceau de viande, elles se déchiraient entre elles, ni humaines ni canines. Les mèches de cheveux tourbillonnaient, et dans des claquements d'os, leurs phalanges s'explosaient contre des mâchoires aux incisives fragilisées. J'observais. Silencieux et immobile, j'observais, ces chiennes qui se mordaient au cou, leurs ongles balayant le sol, pour s'arracher sur la peau de leur adversaire, frappant au visage, pour lacérer le corps de l'autre. Une hargne animale, sans but ni mesure ; une hargne qui excitait les fureurs des gens autour d'elles. Elles se battaient, et sans lois, sans arbitres, se frappaient comme l'animal qui gagne en intelligence et en méchanceté. LA poussière et le plâte se soulevaient dans les vagues de leur mouvements, et lorsque les poings des berger-allemandes frappaient la poitrine des retriever, celles-ci s'envolaient pour venir frapper les murs, faisant vibrer les fondations d'un lieu de démence humaine. Je regardais la labrador se relever pour une énième fois ; être frappée une énième fois de plus par la noire, qui lui explosa finalement le visage contre le béton du sol. La chienne ne bougea plus. Des hurlements résonnèrent des bouches des humaisn qui les entouraient, et des billets furent distribués, échangés, balancés, tandis que quelqu'un attrapait la labrador par les chevilles et la tirait en arrière, pour la dégager, laissant sur son passage le marquage d'un feutrage rouge, sur le sol.
Le souffle coupé, je tournais les yeux vers l'homme qui venait d'apparaitre près de moi. Le souffle coupé, je le dévisageais, sans parvenir à articuler. Il ne s'agissait plus d'incompréhension, mais d'une terreur enfantine, qui gémissait tout au fond de ma poitrine d'homme. Il n'était plus question de fleur de lys ou de ninja. Seulement de violence qui se déchainait devant mes yeux. Je voulus ouvrir la bouche, pour respirer, pour parler, et prononcer un mot qui aurait attesté de mon statut d'être humain, de ma différence à l'animal. La vue de mes deux lames dans les mains de mon homologue me firent abandonner l'idée.

« J'aurais du vous préciser quelque chose. Ici, le pari est obligatoire. Il faut mettre en gage quelque chose. Sinon, le jeu ne serait pas drôle, n'est-ce pas ? »

L'envie de le tuer me fit ouvrir mes doigts. Deux secondes seraient suffisantes pour ôter un gant et plaquer ma main contre sa carotide. Sous l'escalier, les combats reprirent de plus belle, avec une rage plus violente. L'homme bondit en arrière, attestant de ses capacités de déplacements propres au ninjutsu.

« Vous ne comprenez pas. Ici, le jeu, c'est de se dépasser soi-même, pour se vaincre. Il faut offrir quelque chose qui nous tient à cœur pour prouver qu'on est capable de le récupérer. Quelqu'en soit le prix. »

Mon gant droit tomba sur le sol, et j'avançais droit sur lui, abandonnant l'idée d'une attaque surprise. Dans un feulement aiguë, Dji Hong bondit sur lui, et je plongeais en avant. La caresse du vent, le sifflement de mes doigts près de sa gorge résonna dans mon âme, et à mon tympan, comme un échec. Dépliant son corps comme celui d'un serpent, le ninja avait esquivé mes doigts, et prenant appuie sur la rambarde, répartit une distance de sécurité entre lui et moi. Les yeux écarquillés, le souffle court, je contemplais mes lames entre ses doigts. Mes lames. Mes possessions. Mes armes, mes extensions, mes âmes féodales. Je l'interdisais, je l'interdisais … Intolérable. Insupportable. Il n'avait pas le droit de les toucher sans mon accord. Je rivais mes yeux sur son visage, affrontant le jais de prunelles qui se voulaient plus japonaises que mon âme. Mes doigts se déplièrent, et je glissais mon pied sur le sol. Un bond. Un bond, et je lui explosais la gorge. Mes armes. Mon katana, mon wakizashi. Celui-là même avec lequel j'avais perforé les poumons de cet homme blond, des années plus tôt, trop tôt, qui s'était dressé dans mon mei, comme obstacle définitif à mes doutes. Cette même arme là avec laquelle j'avais tâché mon corps de sang, pour soulever la main et tendre les doigts vers le poignets de Kohaku. Je refusais de la laisser s'emparer de ce qui m'appartenait.
Ses genoux se plièrent, imperceptiblement, et j'entrouvrais mes lèvres, sur un souffle de colère, une inspiration de violence. Mon corps s'élança, le sien se tordit. Comme une lame, ma main fusa. Traversa l'air, droit sur la cible que représentait sa gorge. Son mouvement le déplaça. Les secondes, pour ce refus de la perte, pour ce combat qui imitait celui des centaines de chiennes en bas, et le déni. Le déni de perdre ce que j'étais, ce que je voulais être, ce que je pouvais faire.
Le sang gicla.
Et je me figeais.

Les doigts empourprés, la main raidie, je ne contemplais plus le ninja. Je ne contemplais plus les lames. Je ne contemplais plus son être et sa normalité. J'observais cette tâche blanche, au milieu des opacités brunes. J'observais ce corps maigre, cette peau blanche. Cette manière de se déplacer, ce corps qui se décalait de la réalité. Dans ma tête, comme un petit pont qui se construisit logiquement, je réfléchissais à ses appartenances métisses, mais redevables du sol japonais. À ses miaulements nippons, et sa manière de buter sur mon prénom, la première fois qu'il l'avait prononcé, dans la ruelle. Son propre prénom à lui, que je détachais en trois syllabes. Et son sourire.
Quelque chose, dans ma poitrine, me fit abaisser le bras. Me fit abandonner la rage, et planta toute mon attention sur lui. Il y avait cette alarme dans ma tête qui hurlait, tourbillonnant à l'idée de son visage et de sa voix, cette alarme qui se mit à brailler assez fort pour effacer le son des foules, des chiennes, de la mort et de la violence. Il n'y avait plus que la constatation de sa présence, dans ce milieu humain, dégradé, et la mienne. Il y avait la lumière, qui pouvait ressembler à celle des souvenirs du métro. Il y avait cette foule, qui pouvait ressembler à celle de la prise d'otage. Il y avait lui, qui était simplement lui depuis cet instant. Et bien plus. Mon cœur loupa un battement.
« Eyh ! »

J'ignorais. Je réfutais. Tout, tout, absolument tout. Je hurlais dans ma tête à m'en faire mal. Abandonnant ninja et lames, abandonnant tout obstacle finalement trop matériel, abandonnant la candeur d'une quotidienne trop tranquille, je descendais ces escaliers, accroché à la rambarde pour ne pas tomber. Et s'il disparaissait ? Si je le perdais ? La panique se mit à enfler dans ma poitrine, et je me mis à courir. Courir, dans ce besoin d'avancer, de franchir la distance, et de ne pas laisser le vide s'installer. De dévorer, tout, tout, d'abandonner la réalité, et de franchir.
De franchir tout obstacle, pour ne jamais le lâcher du regard. Alors les mots quittèrent ma tête, ma bouche, et explosèrent.

« Kohaku Joshua Mitsumasa ! »

Et je criais ce prénom, en m'élançant en avant. Je criais ces trois noms, qui assemblés dans une seule identité, dans un seul être, avaient sut être les précurseurs d'une chose qui m'avaient arrachés aux ténèbres. Je m'élançais, bousculant, ignorant les barrières humaines des corps qui se dressaient devant moi ; comme pour toujours me bloquer la route, dans leur normalité et leur banalité de la société. Je poussais, bousculais, écartais, ignorant cris et sarcasmes, dédaignant les fureurs de l'animal grondant que l'on nommait foule, et je courais vers l'avant, vers lui, attiré comme la phalène l'est par la flamme. Je courais, et dans mon cœur, une vague plus importante encore que la violence des mouvements humains ; je courais pour ne pas le perdre des yeux, pour ne plus jamais le voir disparaître, et parce que je savais qu'il y avait ce fossé entre nous deux à franchir pour que je referme mes doigts sur lui, je criais le japonais de son être, la facette de son être qui m'avait fait aller jusqu'à la fontaine.

« Kohaku ! »

Il avait toujours été bien plus que cela. Quand bien même j'abandonnerai derrière moi la représentation des lames, quand bien même j'abandonnerai sur mes pas le tranchant des souvenirs, je courais vers l'avant, pour ne jamais le lâcher du regard. Parce qu'il était là, et que même s'il devait me corriger un millier de fois, je hurlerai qu'il était mien.

« Chess ! »

Et cette fois-ci ; mes doigts toucheraient leur but. Dans ce plongeon, ce grand saut vers l'avant, ce glissement de hanche, ma main gauche se referma autour de son poignet. Je m'imposais. Je m'imposais, et je hurlais de toute mon âme qu'il ne devrait jamais m'ignorer. Jamais. Et je le tins, entre mes doigts. Mon souffle se perdit, et je m'immobilisais, cherchant son regard, cherchant son sourire, dévisageant ce visage devenu adulte. Mais indubitablement sien. Indubitablement Chess.

« Toi. »

Je ne le lâcherai pas. Au diable la foule qui dans ses spasmes de vies, bousculait et frappait, je ne le lâcherai pas. Une addiction depuis trop longtemps assumée, sur laquelle j'avais glissé mes doigts, et son prénom. Une addiction, une fureur de vivre, auss, peut-être. Le refus de le voir s'éloigner. Le besoin de lui rappeler qu'il était mien. Et qu'il pourrait répéter ce qu'il voudrait, je lui murmurerais cette vérité à l'oreille autant de fois qu'il le faudrait. L'étau de mes doigts ne se brisa pas, je me rapprochais simplement, me plaçant face à lui, pour ne pas lâcher son regard. Je refermais le poing droit, et des phalanges, vint toucher sa poitrine. Vivant. Solide. Présent.

« Je t'ai retrouvé. »

Oh, c'est toi, c'est toi, c'est toi au milieu de ce nulle part, toi que je ne cherchais même pas ici. C'est toi, et j'en suis tellement désolé, tellement ravi. Tellement, tellement. Mon corps, pris d'un frisson qui me secouait avec la violence de mon âme bouleversée, mon corps qui réclamait le sien, mon âme la sienne, mes doigts, les siens. Mon poing refermé, mes phalanges sur sa poitrine, et le hoquet de ma conscience qui me hurle de me jeter sur lui, de refermer mes bras sur son corps, pour supplier son âme de rester là, un tout petit plus, avec moi. Mes dents mordirent mes joues, atteignant cette stimulation par la douleur qui se devait de me retenir au sol, encore un peu, encore plus justement, et correctement que cela ne se faisait déjà. Kohaku, Kohaku, Chess. Toi, toi.

«. . . Bout de rêve éveillé. Embrasse-moi, fais-moi un truc comme j’aime, viens là.»

Enfant d'une éducation-souvenir qui revenait me hanter, les injonctions se mirent à brûler dans ma tête ; ne pleure pas, ne pleure pas. Ne pleure pas parce que tu es un homme, un soldat, un japonais. Et les souvenirs par millier d'une existence par la Voie, par sa voix, par des milliers d'autres qui m'avaient détruits, et lui qui m'avait crée. Alors pourquoi fallait t-il seulement que cet ordre de ne pas pleurer et de correspondre à une norme du genre réapparaissait-elle, sournois et magistral, dans ma tête, dans mon cœur, à ce moment là ? Pourquoi ne voulais-je pas pleurer ? Ses doigts, sur mon vêtements, devinrent la concision de ce à quoi je voulais me retenir, et le monde qui avait cessé d'exister dès l'instant où je l'avais vu au milieu de ces silhouettes appartenant à des univers qui ne me concernaient pas, se remit à tourner doucement sous mes pieds. Dans une acceptation, dans un sursaut de normalité, de retour à ce qu'il fallait que la vie soit. N'est-ce pas ? N'est-ce pas.

« Litchi.Litchilitchilitchitoitoileciel, letemps, l’intemporel, monsamurai, artisted’argileetpourfendeurd’âges. »

Mes ongles griffèrent ces dentelles lilas, ce violet de ses tissus, et j'empoignais l'épaulette d'un vêtement, pour le maintenir entre mes doigts ; pour ne pas le lâcher, mon souffle rendu court sous la violence du sentiment qui tournoyait dans tous les sens dans ma tête. Chess, Chess, Chess, Chess, Chess, Chess. Te souvenais-tu ? Te souvenais-tu de tout ce qui avait existé, avant que tu ne prennes cet avion dans lequel je ne t'avais pas suivi ? Les lèvres entrouvertes sur des mots imprononcés, et l'ampleur de ce que cela signifiait, mes yeux dans les prunelles noires, je valsais sur le balancement de mon cœur, et ses spasmes grisés m'effrayaient, me tuaient. Oh, Chess. Est-ce que tu te souviens seulement tout ?

« Dis-moi pourquoi je suis parti, veux-tu bien ? »

« Je ne sais pas. »

Les dents plantées dans ma langue, dans la douleur de cette inacceptable vérité, je me sentis pleurer, et ma poitrine se gonfla sous cet air qui se mit à lui manquer. Une seule larme. Je ne sais pas, je ne sais pas, je ne sais pas. Je ne sais pas. Je ne veux pas savoir. Je ne le veux plus. Je ne veux plus écouter ce sentiment qui m'a fait hurler des nuits et des nuits sur ce départ dans lequel je n'avais pas pu t'accompagner. J'avais souri, j'avais salué, j'avais ricané à Lawrence, en lui disant de prendre soin de toi, et j'avais posé mes yeux sur toi, sur tes valises, puis sur ton visage, sur tes yeux, et pendant l'éternité d'une seconde, j'avais pensé à te dire « Pourquoi ? ». Parce que les raisons, si elles étaient connues, elles ne m'avaient pas paru assez normales, assez impliquées dans l'instant. Et puis parce que je le refusais. Pendant une seconde, j'avais cherché à me tester, à voir si je serai en mesure de te demander de ne pas bouger, de ne pas t'envoler dans ce ciel trop haut. Pendant une seconde, j'avais croisé ton regard, et quelque chose avait fait que je détournais les yeux, pour sourire sur quelque chose, et aider à ranger une valise dans le rail. Qu'avions nous fait ? Qu'avais-je fait en dernier ? Quelle couleur portais-je, à ce moment là ? Avais-je mes Doc ? Je ne m'en souvenais plus. J'avais lâché la valise, j'avais lâché ta main. Et tu étais parti, sur un simple pas en avant.

Lorsque l'avion avait disparu, au loin, jamais le ciel ne m'avait paru aussi étrange. Capitonné et gigantesque à la fois. Je m'étais senti écrasé par son poids. Je n'avais pas cherché à voir Yume. Je n'avais pas cherché à voir Yui. J'étais resté un peu trop longtemps dans cet aéroport. Trop pour que le combat que j'effectuais à ce moment là à l'intérieur de ma tête ne me fasse pas mal.

Évidemment, il y avait eu les mails, les coups de téléphones, les fous rires, et les sourires. Ces sourires qu'il me manquait de pouvoir caresser du bout des doigts, lorsque tu passais à côté de moi. La distance était ce problème, ce gouffre, que je ne parvenais pas à combler. Combien de fois avais-je eu la possibilité de m'acheter un billet d'avion, pour voler jusqu'à ce pays de neige, et de sirop d'érable ? Assez. Assez de fois pour qu'à chaque fois, je ne le fasse pas. Retenu par moi-même sur cette terre de guerre, de légende. Sur cette terre où il y avait une fontaine au rebord couvert de graffitis, et sur laquelle tu avais été assis la première fois, lorsque tu avais relevé tes yeux sur moi. Si je partais aussi … est-ce que je ne laissais pas tout ça disparaître ? Si je ne restais pas … est-ce que cela ne voulait pas dire que tu reviendrais peut-être ?


« Dis-moi pourquoi je l’ai tué. »
« Je ne sais pas. »

Près de mon œil, son doigt pressa ma peau. Te souviens-tu ? De cette arme hérisson, avec laquelle tu avais défié mon regard ? De ce mascara que tu avais apposé sur mes cils, dans un viol, à l'époque, de ce qui allait contre mes idées. Et puis, comment, dans la même journée, tu m'avais transformé. Tu reculais. Chess, tu reculais. Tu t'éloignes de moi. Encore.

« C’est ironique. »

Il s'écarta. Le silence d'un monde que je ne contemplais pas, ignorant la transformation dorée d'un peuple ébène. Debout, droit, glacé comme ces hivers d'un Japon féodal, d'une saison empirée par le vent qui ignore les générations, mordait, détruisait, tuait. Je ne bougeais plus, interdit, aussi raide que ces chiens qui patientaient la moindre syllabes qui leur indiquerait la manière de bouger. J'attendais le moindre mot, le moindre geste. Et un sourire espéré. Mais qui ne vint jamais.

« Je parie ! Je parie sur moi dans un combat contre lui ! Contre vous tous ! »

Car ce n'était pas ce sourire de méchante moquerie que j'attendais. C'était ce sourire qu'il avait eu, qu'il n'avait plus, et dont l'absence retournait mon estomac pour un éviscèrement mental, pour une violence redoublée. Les yeux ouverts sur les mots qu'il venait de gueuler à ce monde que je refusais soudain, je respirais difficilement, cherchant à comprendre ce qui n'existait pas dans sa phrase, mais que je voulais comprendre et entendre, par désespoir de cette compréhension imposée. Je ne voulais pas avoir compris. Je voulais avoir mal compris. Je ne voulais pas de ce résultat qu'il annonçait, qu'il prohibait avec un orgueil qu'il n'aurait pas pu offrir à ses intonations s'il avait tenu à moi. S'il te plaît. S'il te plaît. Ma supplication, silencieuse, se fit l'utérus de ma compréhension. Une compréhension identique à ce travail de la femme qui accouche : car il me sembla que tous mes os étaient en train de s'exploser à l'intérieur de mon corps, pendant que la vérité se frayait son chemin jusqu'à ma tête, jusqu'à mon cœur. Et lorsqu'elle les atteint, lorsque cela devint complètement évident, la douleur devint insupportable. La douleur balaya tout, balaya l'espoir et le désir, le plaisir et la consolation, la joie, le ravissement, les souvenirs, la mélancolie, la tristesse et la douleur. Car il n'exista soudain plus qu'un gouffre monstrueux. Celui de l'horreur qui me dévorait, d'une horreur tellement vide, tellement pleine, qu'elle me remplissait et me noyait. Un coup, sec, contre mon œil et ma joue, et je fermais les yeux pour les rouvrir sur les roulements au sol, à mes pieds, d'un fruit. J'ouvrais les yeux pour les relever sur un Lawrence aux yeux aussi goudronneux que tout les autres. Sur ce fruit qui roulait, roulait, et puis s'immobilisait. Zakuro, Zakuro. Grenade. Litchi. Litchi. Chess. Derrière moi, on s'excitait. Le tonnerre d'un murmure essoufflé, d'une foule qui réclame, et on se mit à siffler des ordres, et des armes, dans les chuintements féodaux de leur apparition, glissèrent entre les doigts. Mon cœur saigné, mon sang gelé, mon regard éteint, je fixais cette grenade au sol. Te souviens-tu de moi, Kohaku ?

Chess, dis. Est-ce que tu te souviens de moi ?

Une lame plongea, dans le mouvement d'un vent qui vint hurler à mon oreille. Et mes doigts explosèrent la hampe de l'arme. Mouvement colère, mouvement réflexe, mes doigts devenus les tranchants d'une fureur qui se refusait de disparaître, je détruisais, réfutais, hurlais. Silencieux, déposant sur eux le bleu d'un regard qui ne leur appartenait pas, je me détournais lentement de lui pour dénoncer du regard ce combat qui venait de commencer sans que tous les combattants ne se soient déclarés. Celui qui avait attaqué tenait entre ses mains une réplique des centaines autres pointées vers nous. Même Lawrence et sa rapière française. Lawrence, que pouvais-tu seulement faire là ? Tu n'es pas japonais. Sous le fusillement de mon regard, il devint, en crépitant et glougloutant, un amas de chair noire qui fondit brusquement, sifflant sa propre destruction, et arborant finalement la forme d'une flaque huileuse et noire. Adieu Lawrence. Nous nous reverrons à ce lac. Ce lac. Je relevais mes yeux sur eux.
Pourrait t-on se souvenir de moi, un jour ?
Je crois bien que je ne voulais plus.

« Abandonnez. Abandonnez ou je vous tuerais tous. »

J'avnaçais vers eux, vers cette forêts de lances et de katanas. Je les trouvais, ces armes que le ninja me tendit. Je les trouvais, et je refermais mes doigts sur les gardes de ces wakizashi qu'il, par un sourire dans ses yeux, lorsque j'avais posé cette question silencieuse, derrière le revolver, m'avait fait prendre, en effaçant tous les doutes de ma tête. Sois un rônin, Zakuro. Ne crains pas la mort. Car le samuraï est intime avec l'idée de la mort. Et si tu veux être un rônin, Zakuro, respecte au moins ce fait ; ne doute pas. Et fais.

« Je t'offre le choix des armes. Ce sont les miennes. »

Je me retournais vers lui, m'emparant de ses mains. Mes doigts caressèrent ses poignets blancs, ses poignets maigres, et me rapprochant de lui, dans le silence d'une intimité qui ne nous appartenait pas, je refermais ses doigts sur les gardes de mes lames que je lui offrais. Un instant de silence, durant lequel je ne cherchais pas son regard, ajustant simplement la position de ses doigts sur les sabres courts, et puis mes phalanges effleurèrent les siennes, et je relevais mes yeux jusqu'à lui, sans lâcher ses mains. L'envie de pleurer. Indubitablement. Je posais ma bouche contre la sienne, pour un baiser silencieux, un baiser simple. Une sorte d'au revoir. Ma main pivota son poignet, que je maintins entre mes doigts, pour m'assurer de la solidité de sa prise. Et mon autre main se réfugia entre ses omoplates. Pour l'élan. Pour la violence. Pour la passion.

Les sabres mordirent mon ventre, traversèrent mon corps, et ce fut simplement tout. Un suicide pour lui, un suicide par sa main, de ma main, de mes sabres, que je me plongeais dans le ventre, avec ses doigts. Je ne voulais pas lui laisser d'autre choix. Je ne me voulais pas me laisser d'autres alternatives. Par pour le perdre. Le sang explosa dans ma bouche, et appuyé sur son épaule, je vomis ma vie oubliée contre son dos. Doucement, lentement, sur son poignet, mes doigts lâchèrent. Mon visage contre sa gorge, noyait son épaule de ce sang qui coulait de ma bouche, de ce hoquet d'agonie. Pardon. Pardon. Je glissais.

« Bonjour, toi. »