Ses mains se tendent vers les flammes ; ses doigts blêmes et tremblants sont si près. Et pourtant, elle ne ressent rien. Rien, aucune chaleur, que du vide. Rien de ce qu’elle aurait pu espérer. Et ses yeux fixent les flammes dansantes dans le foyer sans rien voir de plus qu’un vide. Elle a froid. Elle a toujours froid. Ses yeux sont toujours plus humides. Elle n’a jamais eu froid. Et maintenant, ce froid, elle ne peut l’endurer. Elle tremble de tous ses membres, ne voudrait que de la chaleur – une chaleur réconfortante. Quelque-chose à se mettre sur le dos. Mais rien ne fiat. Même les flammes, la chaleur, les forges des Nains ne pourraient aider. Cet enchantement est irréparable, tout simplement. Ce Géant pensait la tuer – mais ne fit qu’empirer une douleur éternelle – et à quel point celle-ci serait éternelle. Elle ne porte plus attention à ce qui se passe autour. Elle ne fait que regarder les flammes, son esprit tentant de tout recoller, de ressasser ce qu’elle a manqué. Eileifr. Le sang rouge sur la neige blanche. Le vide et le froid. Ce manoir qu’elle prenait pour la Stavkirke. Mais rien de plus. Rien de plus que cet endroit dans lequel elle serait à jamais prisonnière.

Elle comprend, certes, elle comprend que jamais elle ne verrait les gens. Mais elle veut tant comprendre ce qui se passe, pourquoi elle est ainsi prisonnière. Pourquoi ces gens ne semblent pas venir de Midgard, pourquoi ils sont si différents. Pourquoi un homme est mêlé avec un tigre quand jamais auparavant elle n’a vu de telle créature. Elle ne comprend rien, mais voudrait tellement, tellement comprendre tout ce qui se passe autour. Elle sent que sa seule aide est cette jeune femme ; celle qui connaît les Runes. Qui peut comprendre, peut-être juste un peu, ce qu’elle veut lui dire. Ce que ses dessins signifient. Un moyen de communiquer. Elle voudrait tant avoir un moyen de communiquer. Elle s’enlace, place ses mains sur ses bras, croisés, fermant les yeux et pleurant en silence. Car le silence est tout ce qu’elle connaîtra dorénavant. Une autre déception. Une autre. Une voix perdue au milieu de l’Abîme.

Elle soupire, laisse passer sanglots se mêlant à cette fine brume blanche. Vestale déchue de son monde. Déchue d’Asgard et de Valhalla. Elle n’est plus que l’ombre d’elle-même. Une ombre qui ne va jamais redevenir normale. Une silhouette qui déambule sans but dans un grand manoir qui jamais ne serait le sien.

Elle entend leur voix au loin, à ces deux gens, mais ne comprend pas ce qu’ils disent, et, pour une fois, ne tente pas de comprendre, et rouvre les yeux pour se reperdre à nouveau sur les flammes. Ces flammes qui rappellent un peu son chez-soi. Mais qui, malheureusement, n’aura jamais assez de ressemblance pour qu’elle se sente vraiment chez elle. Une Valkyrie déchue ne dort pas – une semi-Déesse n’a pas besoin de sommeil. Mais que fait une Valkyrie dans un monde si étrange ? Odin, dans sa grande générosité, ne l’avait pas sauvé. Il l’avait condamné. À jamais rôderait-elle sans but. Prisonnière du sol, quand, comme un oiseau, on voudrait s’envoler pour finalement quitter ce monde, ce monde qui jamais ne pourrait sortir des pensées troublées de la belle blonde.