Les flocons dansaient. Les flocons l’entouraient. Les flocons l’apportaient. Elle fut transportée. Elle fut mise ailleurs. L’hiver disparut. Laissa place à une brise automnale. Tout était différent. Sa silhouette apparaissait alors entre la masse de flocons disparaissant, immobiles sur le sol. Ils retombaient pour ne laisser que ce grand fragment de glace. Son corps gelé. Cette position guerrière. Si loin, déjà. Elle semblait si loin. Et inanimée, elle ne pouvait se défaire, semblait mourir ensevelie de cette couche froide et translucide. Brisures. Déchirures. Soudain bruit de craquement. Le bruit du fracas. La glace qui s’effondre alors au sol. Et son corps inerte qui s’effondre sur l’herbe alors trempée.

Rien de plus. Elle gisait sans vie. Son cœur n’eut aucune réponse. Elle n’était qu’un pauvre corps désolé, éteint. Morte. Froide. Elle n’avait plus aucune vie. C’est ce qui semblait si évident. Et pourtant. Odin n’avait-il pas voulu la préserver ? N’avait-il pas voulu la sauver de ses misères si affreuses ? La mort était-elle la seule solution à ce malheur ? Le souffle froid sur son corps semblait se répandre. Il n’y avait que le froid. Un froid mordant. Mort. Un froid dévastateur. Qui brisait tout. De son corps jusqu’au plus profond de son âme. Il n’y avait que ce froid. Que cette sensation. Rien de plus. Gelée. Elle était gelée. Elle ne sentait rien d’autre. Que du noir profond. Noir. Ténèbres envahissantes. Glace prenante. Rien. Le vide. Plus aucune sensation. Le souffle de la mort. Elle renaissait douloureusement. Il y eut un battement. Un feint battement.

La mort n’était donc pas la solution à cette souffrance.

Mais ce noir était si profond. Il refermait ses mains sur elle. Brynja luttait. Elle luttait contre ce poids. Elle devait lutter. Ses narines se remplirent alors de l’air environnant, extirpant de ses poumons les derniers signes de glace. Sa gorge semblait si froide. Elle inspirait encore une fois, de ses poumons brisés et froids. L’air. Différente. Ses yeux ne s’ouvrirent qu’après plusieurs secondes à lutter contre elle-même. Les minutes dans lesquelles elle avait semblé morte avaient pu se prolonger. N’étaient-elles pas comptées par dix ? Vingt ? Trente ? Combien de temps ? La notion de celui-ci lui était perdue. Et même si ses yeux s’ouvraient, il faisait toujours noir. Si noir. La lune surplombait le ciel étoilé. La nuit. Sans aurore. Ses sœurs étaient parties. Pour de bon. Et que lui restait-il ? Rien.

Elle eut envie de pleurer. Pleurer tout ce qu’elle avait perdu. Pleurer alors que sa tête touchait l’herbe et que ses yeux ne voyaient rien que du noir. Elle tremblait. Tremblait de faiblesse. Pourrait-elle trouver la force de se relever ? Dans quelle forêt se trouvait-elle ? Elle ne semblait la connaître. Sa tête bourdonnait douloureusement… Et tout semblait si flou… Il n’y avait que cette ombre, au loin. Cette ombre qu’elle ne voyait à peine. L’ombre qui ne cessait de s’embrouiller, de revenir et de s’embrouiller encore, laissant son mal de tête cogner douloureusement contre ses tempes. Respirer faisait mal. Respirer faisait si mal. Pourquoi … Elle ne comprenait pas. Cette forme… Cette… Forme… Elle paraissait si imposante. Si importante. À ne rien comprendre. Et ses yeux se levaient alors. Tout devenait plus clair. Tout devenait tellement plus clair. Un éclair passa ses yeux.

Cette forme… Elle aurait pu la reconnaître n’importe où. Cette forme… !

Par Freyja ! Une Stavkirke ! Elle était sauvée ! Ses yeux bleutés se levaient sur l’édifice, gracieuse, majestueuse. Elle reflétait, brillait de sa splendeur, sous cette nuit où la lune ne montrait que sa silhouette argentée, où le brouillard cachait une grande partie. Ses yeux ne pouvaient la tromper. Le temple s’érigeait devant elle, imposant et splendide, d’où semblait émaner cette trace de divinité perdue. Et l’espoir renaissait en cette vestale déchue, au plus profond de ce cœur qui était glacé, s’enflammait pour fondre ce désespoir vain, y faire naître cette touche de confiance, cette confiance presque aveugle que les disciples montrent en faveur de leurs Dieux, remerciant leurs faveurs éternelles. Et elle les remerciait, elle les remerciait seulement, se mettant difficilement un genou à terre, posant solennellement une main sur sa cuirasse, baissant la tête et laissant une larme solitaire couler doucement, un vain sourire sur ses lèvres entre lesquelles s’échappait un nuage de brume blanche qu’elle n’avait peine à remarquer, qu’elle oubliait dans cette même tentation salvatrice. Sa main tremblante effleurait la lance qui ne l’avait alors jamais quittée et en serrait le bois. La Nordique se relevait, s’appuyant durement sur sa lance pour supporter ses muscles endoloris, son corps qui semblait résister aux appels désespérés de son esprit, trop lourd, trop faible. Comme si elle avait dormi pendant des millénaires. Cette glace éternelle et déchirante ne pouvait pourtant avoir cet aspect.

Un pas. Ça ne fut qu’un seul pas, aussitôt suivi d’un autre, avant qu’elle ne se sente chuter une nouvelle fois. Ses jambes refusaient de la porter vers ce lieu de culte, sacré. Mais elle devait. Au bout de ses forces, elle se relevait, encore s’appuyant sur sa lance, reprenait courage, ne perdait détermination. Elle vaincrait la faiblesse pour atteindre son but. Peut-être pourrait-elle alors retourner vers Valhalla. Mais que ferait-elle ? Perdue. Elle était perdue. Sans Eileifr, qu’allait-elle alors faire ? Il était son allié. Son seul ami parmi les traîtresses qu’elle avait toujours considéré comme ses sœurs. Un ami cher. Certainement pleurerait-elle cette mort injustement sanglante. Il était mort dans une fuite irréprochable, dans un combat tragique. La pauvre chose n’avait mérité ce châtiment. Ses mains se serrèrent sur la lance alors qu’elle se relevait une nouvelle fois, détermination forte fondant la faiblesse dans laquelle elle était emplie, l’aidant à avancer. Ses pas la menaient posément vers son but. Le sanctuaire devenait plus imposant plus elle allait, et toujours elle sentait en elle cette énergie qui semblait lui revenir, la ramenant à la vie. Elle triompherait de cette souffrance. Elle passerait au travers, quoiqu’il en coûte. Elle était une Valkyrie. Elle saurait vaincre ce moment d’incompréhension.

Elle était forte.

Les portes se dressaient devant elle comme un havre honorable. Les secondes passèrent, son regard regardant cette porte ornée de maintes gravures invisibles dans cette nuit noire, l’espoir vainement encré en elle, le vent faisant onduler ses cheveux outre son visage d’ange. Et sa main glacée approchait alors de cette porte, qu’elle poussait, d’où une lumière émanait – une lumière rassurante dans ce noir qu’elle connaissait pourtant si bien. Dans ce noir qui avait vu tant de morts et tant de combats – ce noir qui l’avait vu périr elle-même dans les ténèbres plus sombres. Elle mettait le pied dans ce qu’elle pensait être le Sanctuaire.

Pourtant…

Cet endroit… Cette lumière. Son œil glacé se posait sur ces chandelles, si lumineuses. Pourquoi ne vacillaient-elles pas ? Pourquoi leur feu ne semblait pas orangé et dansant ? Et les murs… Pourquoi son bois était-il peint de ce rouge sang ? Quels étaient ces motifs qui ornaient les murs ? Ce papier… Ce papier, il semblait si loin de la peau d’animal utilisée. Tout était différent. Rien n’était familier. Elle ne reconnaissait pas la pierre qui ornait le sol, lustré. N’y était-il pas censé être recouvert de bois ? Ses pieds étaient froids sur le sol marbré. Et malgré la froideur de la pierre, elle semblait déjà plus chaude que ses pieds, ses orteils. Et cette chaleur ne l’atteignait qu’à peine. Elle n’arrivait pas à la ressentir. Son regard remontait sur le plafond, sur les trous béants dans le mur. Un frisson lui parcourut le dos d’une manière désagréable. La Valkyrie semblait suffoquer sous sa surprise, semblait reperdre ses forces une nouvelle fois. Elle s’affaissait au sol, touchait de ses doigts froids la pierre, les murs. La porte était donc le seul élément en bois ? Son regard se retournait sur celle-ci, son visage ayant alors affiché une touche prononcée d’espoir teint d’une crainte qui se propageait rapidement. Où était-elle, réellement ?

Son cœur ne fit qu’un bond. Les portes firent animées d’une soudaine force mystique. Elle sursauta. Que se passait-il ? Qu’est-ce qui venait d’arriver ? Le cœur bondissant dans sa poitrine, battant, elle se releva et courut vers la porte. Fermée. Fermée… Elle n’arrivait pas à l’ouvrir ! Encore, le souffle lui coupa. Elle secouait la poignée, tirait sans cesse. Rien n’y faisait. Les portes restaient scellées. Qu’est-ce que les Dieux lui voulaient ? Cet endroit… Qu’est-ce que les Dieux voulaient signifier par cet endroit ? Les grandes portes résistaient. Elle n’y pouvait rien. Prise au piège. Elle était prisonnière. Prisonnière de cet endroit inconnu, de ces étranges murs ornés de trop de décoration, de cette atmosphère différente. Elle n’y comprenait rien. Rien du tout.

Une larme coula silencieusement sur sa joue, suivie de plusieurs autres. Brynja était désespérée. Elle se laissait abattre, glissait doucement jusqu’à ce que ses genoux retouchent le sol, que sa main repose sur le bois si lisse et que ses yeux se ferment durement, laissant s’échapper d’autres larmes amères. Elle venait de perdre tout espoir.

Le silence. Le silence pesait. Les mots n’étaient guères importants – il n’y avait que ce silence. Le silence qui entourait le tout sans que le tout ne soit complet. Il manquait quelque-chose. Quelque-chose n’allait pas. Comme si elle avait oublié un détail. Un détail primordial. Qui ne revenait pas. Qui ne reviendrait pas. Jamais. Une boule se forma dans sa gorge. Elle l’extirpait que par d’autres sanglots. Ses yeux étaient rougis. Ses yeux d’un bleu si pur étaient gonflés. Depuis combien de temps était-elle ici, à vivre ce sort, à se lamenter devant cette porte funeste ? Le temps existait-il encore ? La nuit resterait-elle comme un voile de frayeur au-dessus de sa tête, entre ces trous meublés de cette étrange glace ? La Lune, pour sa part, se ferait-elle plus douce, plus rassurante qu’en cette nuit de désespoir ?

Et ce froid. Ce froid, il lui transperçait l’âme. Il enlevait ce souffle de vie qui lui avait été redonné. L’usurpait de sa seule volonté de vivre. Elle tremblait de ce froid qui la guettait, le remarquait plus qu’elle ne le voulait dans ses seules lamentations si silencieuses. Comme une feuille d’automne survivant durement à l’hiver, tremblant par les brises, aussi vulnérable. Valhalla était si loin. Odin était si loin. Et que dire de tout ce qu’elle avait connu… Cette différence en elle-même déroutait la Valkyrie, qui restait sans dire mot, sa main se serrant en poing contre la porte de bois sculpté. Cet espoir était révolu. Et cette grande porte, aussi massive était-elle, érigée et tenue dans la plus grande des magies, se tenaient entre elle et sa liberté. Le Sanctuaire devenait le Sépulcre. Les ailes perdaient de leurs plumes blanches et soyeuses. Oiseau en cage. Elle était prise au piège, prisonnière de ce complot incompris.

Elle revoyait le Géant. Sa main empoignant son destrier. Le sang de celui-ci se répandant sur la neige immaculée. Rouge. Rouge. Cramoisi. Douleur, hargne, souffrance. Ce cri déchirant d’agonie. Et son cri. Son cri désespéré, faisant écho du sien si endolori. Sa dernière course. Et le noir. Le noir avant de revivre, de revenir. Pour ne plus se retrouver. Pour quitter la neige et revenir en arrière – ou en avant ? Comment pouvait-elle savoir ce qu’était que cette étrange contrée ? Tout s’écroulait pour ne laisser qu’une vulgaire trace de ce qu’aurait pu être la Gloire de tout ce qu’elle avait connu. Et ainsi abandonnée, vers qui pouvait-elle se tourner ? Il n’y avait plus personne. Personne. Elle se sentait si seule face à cette nouvelle destinée. Les Dieux, pourtant, en avaient voulu ainsi. Qui était-elle pour même décider de son destin face à eux ? Face à celui qui avait été depuis si longtemps son Maître ? Qui avait dicté tous ses pas ? Elle n’était rien. Elle était faible. Ses jambes ne seraient capables de la supporter plus longtemps. Au pire de sa détresse, comment pouvait-elle-même penser à se battre ? Sa lance restait à ses côtés, aussi inanimée que tout, son arme devenant plus rien. Que ces chandelles qui n’émettaient aucune vibration, une lumière qui agressait plutôt que soulageait, malgré l’effet tamisé. La lumière semblait si… Si fausse.

Sa tête venait s’accoter sur la porte alors que ses sanglots secouaient de plus belle son corps, qui semblait si fragile, frêle, froid. Elle souffrait de ce mal au plus profond de son cœur, qui venait serrer ses entrailles et qui entourait toute parcelle d’elle-même. Les pas. Elle ne les entendit qu’à peine. Comme s’ils étaient lointains. Comme si elle, elle était trop loin. Rien n’était plus fragrant que cette douleur déchirante – cette douleur qui croulait dans sa poitrine autant que ses larmes ruisselant en plusieurs passages humides sur son visage blanc. Elles semblaient sur le point de geler. Larmes qui devenaient cristaux de glace, reflétant la lumière sur son visage dans l’ombre. Il n’y avait aucun mot pour décrire. Aucun mot qui serait assez fort. Aucun mot qu’elle ne pourrait verbaliser, au plus clair d’elle-même. Rien. Plus rien. Rien qu’un souvenir flou qui ne reviendrait que dans ses rêves les plus clairs – ou plus obscurs.

Le marbre sous elle semblait si chaud. Pourquoi cette chaleur ne l’atteignait-elle pas ? Pourquoi restait-elle si froide ? Elle tremblait. Brynja tremblait comme elle n’avait jamais tremblé, elle, si invulnérable à ce froid qui la mordait alors. Tout semblait si contradictoire à ce que ça avait été. Contradictoire, inconnu. Cet inconnu qui l’effrayait tant. Dans le monde qui pourtant avait été si stable… Elle tentait d’implorer Odin. Pour qu’il lui vienne en aide, pour qu’il ne la sorte de cette impasse profonde dans laquelle elle s’enfonçait. Cette impasse si profonde, dure. Les pas approchaient. Ils étaient plus près. Si lents qu’ils pouvaient appartenir à une âme errant sans but. Si silencieux qu’ils n’étaient qu’un murmure. Un murmure diffus et inaudible. Comme si rien n’avait pu alors la sortir de ses pires chimères, de ses pensées beaucoup trop profondes.

Il y eut cependant ce contact. Ce contact chaud brûlant presque sa peau si froide. Il y eut ce frisson. Cette fraction de seconde dans laquelle un cri surpris aurait dû déchirer l’atmosphère, où rien n’était venu qu’une suffocation de sa part, tandis qu’instinctivement, ses deux mains empoignaient solidement sa lance et qu’elle se retournait, les yeux grands ouverts, les sens aux aguets, la pointe devant cette silhouette qui parlait de ce dialecte qu’elle ne comprenait pas, d’une voix alors inconnue. Ses yeux bleutés semblaient déconcertés, mouillés de larmes, mais méfiants. Quelle ne fut pas sa surprise, en voyant ces traits félins devant ses yeux, cette fourrure ! Un homme transformé en bête. Un homme aux allures animales! Qu’est-ce que cela pouvait bien signifier ? Jamais n’avait-elle vu un animal arborant une telle fourrure – seulement les traits ressemblants à un lointain félin… Comme les chats tirant le char de Freyja. Annonçait-il la paix, l’amour ? La Valkyrie serrait sa lance d’une manière tremblante, vacillante. Pourtant, les larmes revenaient ; elle souffrait tellement. Il y a pour elle seulement quelques minutes, elle venait de tout perdre – sa famille, son destrier. Odin l’avait abandonné. Abandonnée des Dieux et de ses sœurs, au prix d’un Géant. Les créateurs de ce monde, à la magie puissante, de leur hargne contre les Dieux. Quelque-chose de plus fort que sa peur se prit d’elle. Une de ses mains se détachait alors de sa lance ; elle se jeta incompréhensiblement sur l’homme-félin, pleurant toujours, sanglots silencieux.

La réaction avait été complètement incompréhensible. Comment pouvait-elle, après son appréhension, se lancer dans ses bras de cette manière ? Cette attirance étrange ressentie s’était évaporée, mais elle continue tout de même de pleurer toutes les larmes de son corps ; elle a si mal. Elle ressent tant de douleur face à cette situation inexplicable, cet endroit étrange. Face à cette porte refusant de la laisser sortir. Sa présence ne se faisait pas hostile ; seulement rassurante. Rassurante dans un certain sens. Elle en oublie presque sa peur quant à sa surprise, pleure une peur beaucoup plus profonde ; celle de l’inconnu. Peut-être est-ce une certitude vaine, mais elle sent que jamais plus elle ne reverra ce monde qui était jadis le sien. Les Dieux étaient-ils si cruels d’abandonner une de leur plus dévouée guerrière aux bras glacials de l’inconnu, de la mort ? Il émanait de lui une chaleur qu’elle n’aurait plus jamais. Une chaleur rassurante, mais volatile. La Valkyrie déchue ressentait tout de même ce froid glacial et profond, encré en elle. Ce froid qui, elle ne le sait pas encore, serait permanent, étouffant. Une présence rassurante n’était pas de trop dans ce moment de détresse, aussi étrange puisse paraître cette rencontre fortuite.

Mais ce froid…

Ce froid prenant, les dents acérées d’un prédateur s’enfonçant dans sa chair, paralysant ses mouvements. Elle se sent faible, incapable de mouvement, incapable même de se relever tellement elle ne peut bouger. Même le mouvement de ses bras autour du cou de l’homme-chat font mal, engourdis, morts. Sa lance reste pourtant bien serrée dans sa main gauche, peut-être le seul fragment d’un passé pourtant si rapproché. Les sanglots silencieux restent. Sa mélancolie s’accentue. Sa peur grandit. Où pouvait-elle bien être tombée ? La voix de l’anthropomorphe résonne dans la salle silencieuse, faisant écho sur les murs, revenant à elle. Dialecte toujours aussi incompréhensible. Pourtant, elle ne bronche pas, jusqu’au moment où il bouge, la soulève, la porte. Elle fige. Un bref moment, son regard d’azur se perd dans le sien, pourtant si doux, le sien si terrorisé, intensément perdu. Que fait-il ? Où l’apporte-t-il ? Elle reste muette, prise de terreur, serrant sa lance qu’elle ne peut pourtant soulever, qu’elle peine à garder entre ses doigts gelés. Toute tentative de se débattre n’eurent aucun effet. Aucun. La vestale ne peut se défendre autre que par sa main se posant sur son torse, poussant faiblement. Il ne lâche pas prise.

Une pièce. Noire. Sombre. Sans repère, elle panique. Et pourtant, il la dépose, tout aussi délicatement. Il la couche, presque comme une mère bordant son enfant, la laisse là, lui prend sa lance, qu’elle tente impuissamment de garder avec elle, la dépose à côté. Non, il ne veut rien lui faire. Dans le cas présent n’aurait-il osé lui tourner le dos, se mettre vulnérable face à elle. Mais qu’était-elle ? Une âme perdue ayant perdu toute sa témérité, pleurant encore ; ses larmes gelaient sur ses joues pâles. Elle ne peut faire aucun mouvement – le félin revient avec une couverture et l’enveloppe. Chaleur vaine. Elle ne fait que repartir aussi rapidement que l’étincelle de feu jaillit dans la cheminée. Enfin quelque-chose qu’elle connaît. Ses yeux se perdent sur les flammes. Les flammes dansent, hypnotisent, envoûtent. Elles lui rappellent tant Valhalla et ses festins continus. Les soldats fiers d’être recrutés festoyant. Le feu des cheminées crépitant dans les cheminées. Les nuits longues et les jours remplis d’entraînement.

Si seulement elle pouvait se relier à ces flammes, les regarder encore, se perdre dans ses souvenirs et ne pas revenir à la réalité. Brynja tente de se relever – pose une main sur l’accotoir, pousse, n’arrive qu’à relever la tête. Elle tourne la tête pour apercevoir un cylindre étrange. Un cylindre légèrement plus petit à l’extrémité, dans lequel bouge un liquide coloré avec des bulles. L’homme-félin le lui tend, un sourire rassurant aux lèvres. Et elle, elle regarde, comme hébété, sans savoir trop quoi faire. Elle tend la main, prend dans sa main le cylindre à la matière étrange et invisible. N’était-ce pas du verre ? Sa consistance était beaucoup trop étrange pour que ce soit le cas. Elle expire alors, tournant le truc plusieurs fois entre ses mains, hésitant avant de le tourner à l’envers. Le liquide se répand alors sur le sol d'une manière rapide, et elle, remarquant son erreur, ouvre grand les yeux et remet la bouteille en place. Bon, réaction totalement enfantine. C'était rien de pareil aux urnes ou aux chopes. Elle regarde l’homme-chat, lui tend la bouteille, verbalisant alors un ‘Qu’est-ce que c’est?’

Ses lèvres bougent. Un souffle glacial s’échappe de celles-ci, mélangé à une brume blanchâtre. Mais aucun son. Aucun. Ses yeux s’écarquillent. Une de ses mains se plaque alors sur sa bouche. Une peur irrationnelle l’atteint. Et elle reste là, immobile, à regarder l’homme de son air terrorisé, une nouvelle fois.

Pourquoi ? Pourquoi…

Ses mains recouvrent a bouche, sa respiration se trouble, un nuage de brume continue de virevolter à chaque expiration, chaque petite expiration rapide qu’elle fait. Sa vision se trouble, se trouble de larmes nombreuses et abondantes ; la panique s’empare d’elle de plus belle. L’adrénaline éprend son faible corps et lui fait oublier sa faiblesse, cette faiblesse qui l’empêchait de bouger, de faire ne serait-ce qu’un mouvement. Elle semble briser de la couche de glace, briser et se réveiller enfin de ce cauchemar. Ce souffle au plus profond de sa gorge s’était envolé et avait apporté avec lui sa voix. Sa voix. Elle se remet à trembler, trembler d’une peur si dense qu’elle ne peut se contrôler. Et pourtant, elle reste figée. La Valkyrie déchue reste figée sur ce siège. L’homme-félin parle, balbutie seulement quelques mots toujours aussi incompréhensibles. Son cœur s’emporte dangereusement dans sa poitrine. Que peut-elle faire ? Elle ne peut communiquer, ne peut comprendre. Elle panique, pleure, désespère. Le petit moment de détente s’était totalement dissipé. Dire qu’elle avait pu presque se sentir quelque peu apaisée. Tout cela n’était plus que de l’histoire ancienne, un passé si près et pourtant si loin.

Un bruit. Une autre voix. Son cœur saute un battement. Elle sursaute violemment et ouvre grand les yeux, suffoquant dans ce qui aurait pu être un cri, pourtant inaudible. Si inaudible que ça en faisait mal. Elle porte sa main vers sa lance, qu’elle empoigne alors qu’une jeune femme entre, timide.

Il y avait donc d’autres personnes ? D’autres personnes dans cet endroit étrange, épouvantant ? Ses mains tremblent, elle se délaisse malgré le froid de sa couverture. Celle-ci devait être aussi froide que son corps. Rien n’y changerait qu’une simple couverture à la malédiction lancée sur elle. Cette pauvre chose resterait à jamais froide. Son cœur même figeait dans une glace profonde et incassable. L’homme-chat s’était entre temps levé, et il s’était mis à parler avec l’autre demoiselle. L'un semble un brin désemparé. L'autre, seulement timide, incertaine. Les intonations de leur voix étaient si différentes. Comme s'ils ne parlaient pas la même langue. Mais alors.... Comment arrivaient-ils à se comprendre ? Et elle, comment arrivait-elle à ne pas les comprendre, dans un tel cas qu'ils pouvaient se comprendre malgré tout ? Le principe de la tour de Babel n'était alors pas présent ? Une discussion s’amorçait. La vestale des cieux toise longuement la jeune fille qui vient d’entrer, son regard désespéré, paniqué, une main toujours planquée sur sa bouche.

Sa voix. Disparue, évanouie avec le cri, le dernier cri qu’elle eut poussé. Ce cri de rage résonne dans son esprit, résonne dans sa tête et elle entend toute la souffrance, tout le mal causé par la perte de son ami. Son seul et unique ami parmi ces sœurs ingrates qui l’ont laissé ainsi mourir.

Mourir ?

La mort. Elle l’avait senti. Brynja avait senti ce souffle froid l’entourer. Ce souffle froid qui ne l’avait pas encore quitté. Ce froid mordant qu’elle n’avait jamais alors ressenti. Un froid de cadavre, un froid d’hiver Scandinave, un froid blanc, aveuglant, étouffant. Pourquoi alors était-elle encore en vie ? Odin avait tenté de la sauver. Oui. Sa présence s’était fait ressentir alors que son corps devenait glace. Alors que le Géant s’apprêtait à donner le coup de grâce. Rouge sur blanc. Chaud contre froid.

Ses yeux s’embuent une nouvelle fois de larmes amères et désespérées. Elle s’effondre une nouvelle fois en sanglots silencieux. Qu’allait-elle bien pouvoir faire ?

Les larmes sont irrépressibles. Elles sont un torrent indomptable qui s’écoule de ses joues constamment et sans stop. Elle repense – repense à tout ce qui s’est passé jusqu’à maintenant, à l’endroit dans lequel elle est plongée sans pouvoir y faire quoi que ce soit. Elle repense à son arrivée, à la glace, au froid, oh, ce froid qui frissonne et qui lui serre la gorge autant que la peur. Le désespoir. Ce désespoir qui envahit comme un voile noir et impénétrable, indomptable. Elle a beau se débattre, mais rien n’y fera. Elle le sait, comme une fatalité. Cette même fatalité qui continue de la hanter depuis le début. Fatalité d’un Aurore déchu. C’est tout ce qu’elle est. Une pauvre vestale qui n’a plus sa place dans le Ciel où elle appartient. Odin en avait-il réellement voulu ainsi ? Odin, pourquoi ? Pourquoi devait-elle tout perdre de ce qu’elle avait ? Pourquoi… pourquoi n’y avait-il jamais de réponse même quand on s’époumone à les chercher, à chercher une issue, une quelconque fin à un martyr incertain ? Non. Rien de tout cela n’allait aider. Rien ne serait possible. Plus maintenant. Jamais Brynja, Valkyrie déchue, en retrouverait l’envie même de sourire, de faire exploser sa joie, de retrouver une petite lueur. Pas dans cet état.

Elle n’ose presque pas entendre ce qui se passe. Elle n’ose pas croire. Et alors qu’ils parlent, elle et l’homme-félin, sa confusion s’étend plus loin encore. Pourquoi se comprennent-ils alors que leur langage semble totalement différent ? Comment font-ils ? Pourquoi ne peut-elle pas faire de même ? Le désespoir la pousse à ne pas essayer de vaincre ses larmes. Ces larmes qui s’accumulent et gèlent presque sur son visage déjà froid. Si froid. Et la silhouette de jeune femme, cette silhouette douce et gracieuse, s’approche, doucement, lui prend le visage et lui murmure des choses qu’elle ne comprend pas. Des choses qu’elle ne comprend pas, des intonations inconnues, jusqu’à la dernière phrase. Quelque-chose semble s’illuminer dans les yeux de la Valkyrie. Mais rien qui ne soit concret. Que des intonations semblables à ce qu’elle comprend. Rien de plus. Ses yeux d’azur se plantent dans les siens, émeraude, et elle la regarde.

De l’incompréhension naît une certaine forme de curiosité. Ses yeux oublient momentanément la tristesse et le désespoir pour se concentrer sur elle, elle, qui semble avoir une solution. Elle qui pourrait peut-être la sortir de son mal. Une nouvelle chance dans le néant. Ses mains chaudes se dérobent de son visage et viennent prendre un livre. Ce qui semble en être un. Mais un livre si petit, aux pages si blanches… Et quel est cet instrument qu’elle tient dans ses mains ? Cet instrument cylindrique, long, petit ? Ses yeux restent sur cette drôle de manifestation un moment, avant que la jeune femme ne commence à tourner les pages devant ses yeux humides, mais rien que des symboles étranges qu’elle ne reconnaît pas. Des symboles bien étranges.

Et elle se retourne. Brynja garde son attention sur ce qui se passe et sur les deux êtres complètement différents l’un de l’autre – et d’elle, par la même occasion. Ils parlent une nouvelle fois. Et la femme pointe de sa main gracieuse la lance, ses vêtements, et l’homme-tigre lui répond, une longue phrase qui pour elle ne veut rien dire du tout…

Et puis…

Ce mot. Ce simple mot, prononcé d’un accent différent. Ce mot qui résonne dans son esprit telle une cloche d’espoir aux intonations douce. Ce mot qui signifie tant aux yeux de la Nordique. Venait-elle de découvrir sa provenance ? Venait-elle de découvrir comment lui venir en aide ? Les yeux de la Valkyrie s’illuminent. Toute cette faiblesse sombre, la quitte pur laisser place à une grande adrénaline. Elle saute de son lit de fortune, laissant par la même occasion tomber la couverture qui l’avait enveloppée sans changement. Ses lèvres prononcent ce même mot qu’elle aurait voulu crier ; VALHALLA. Valhalla ! L’endroit où elle habite. L’endroit qu’elle n’avait pu rejoindre. Où toutes ses sœurs étaient. Valhalla, Valhalla…

Toujours de ce même bond, elle s’approche d’elle, désespoir mais joie coulant de ses yeux céruléens. Ses lèvres prononcent des mots qui ne peuvent briser leur barrière. Ils restent inaudibles même si elle tente en vain de communiquer ; je veux rentrer chez moi, je sais où elles sont, j’ai perdu mon cheval, un géant a attaqué, et… et…

Non, elle ne peut parler. Elle ne peut rien dire. Et elle remarque que la jeune femme, face à sa réaction, écrivit. Elle savait écrire ! Elle … Oui ! Sa langue, sa langue sur ce papier, avec ce drôle d’instrument qui semblait servir justement à ça ! Mais qu’écrivait-elle ? Elles étaient placées pêle-mêle. Des runes qui voulaient chacune dire quelque-chose. Des significations. Mais rien de concret. Son regard capte celui de la jeune femme, avant que ses mains glacées ne prennent le calepin, tournent une page pour en retrouver une vide. Elle prend par la suite le crayon, ce petit truc incompréhensible, le tourne de tous les sens pour finalement se souvenir qu’elle l’avait mis dans une certaine position… Une position quelconque… Voilà ! Elle se met à écrire, à écrire qu’elle est loin, qu’Odin l’a amenée ici, qu’elle ne sait pas où elle est, qu’elle a perdu la voix… N’importe quoi pour se faire comprendre.

Brynja écrit. Elle écrit toujours. Sans rien voir autour d’elle, tenter de faire comprendre des runes, même si elle les écrit d’une manière rapide et un peu incompréhensible dans cette goutte d’espoir. Ce crayon n’était pas très confortable, non plus. La pauvre ne savait pas réellement comment s’en servir. Dès qu’elle pesait trop fort, il y avait des écoulements. Et trop légèrement, c’était totalement illisible. Elle oscillait. Après un moment, elle comprit comment s’en servir. Mais à ce moment-là, une main, puis une voix, vinrent à son attention. Elle relève la tête. Une main se place sur sa joue, comme la dernière fois, quand elle avait tenté de communiquer dans des langues étranges. Mais cette fois, tout semble encore plus étrange. Cela se transforme en une partie de mime étrange.

Elle écoute, elle regarde, attentivement, tous les gestes. Et au fil de ceux-ci, ses yeux s’humidifient.

Comment ? Comment redonner de l’espoir, quand après vous deviez le briser par la suite ? Les yeux de la Valkyrie déchue s’étaient remplis de larmes amères, encore une fois. Elle ne comprenait pas les runes. Elle ne les comprenait pas. Mais les connaissait. C’est ce qu’elle osait comprendre de ses gestes, suivis de ses paroles dont des mots revenaient. Comment communiquer, alors ? Comment trouver un moyen de dire, de parler, quand rien ne pourrait sortir, et rien ne pourrait un jour oser se faire comprendre ? Elle baisse la tête, la hoche, comme pour faire comprendre à quel point cette dure réalité la frappe, à quel point elle a compris et à quel point ça lui fait mal d’avoir compris, d’avoir effacé sa simple petite goutte d’espoir.

Jamais ne retournerait-elle chez elle. Jamais. Dans ce monde, elle allait avoir tant de mal, tant de mal à s’adapter, à comprendre seulement comment les gens peuvent se comprendre sans parler la même langue. Comment cela semble si facile pour eux alors que pour elle, cela reste un mystère ? Elle relève la tête et esquisse un petit sourire. Elle pose une main sur l’épaule de la jeune femme, avec ce sourire aux yeux amers, ruisselants, et hoche la tête. Elle comprend, elle apprécie le geste. Merci. C’est tout ce que cela signifie. Merci de bien vouloir m’aider, merci de me comprendre, d’avoir essayé. Je comprends.

Elle reste dans ce profond sentiment vu dans ses yeux pendant encore un long moment avant de l’enlacer. Une accolade froide, mais pourtant chaleureuse, avec d’autres larmes qui coulent, mais un petit sourire. Dans sa compréhension, elle comprend aussi qu’elle pourrait trouver de l’aide, que malgré tout, elle n’était pas seule, malgré ce vide. Ce vide que créait déjà son monde qui lui manquait, et son cheval, Eileifr, ensanglanté dans la neige. Elle finit par la lâcher, la regarder et esquisser un nouveau sourire, essuyant une larme de sa joue du dos de sa main blême et froide, et se lève.

Brynja regarde un moment l’homme-chat qui ne fait que rester là, sans bouger, sans trop comprendre, avant d’être prise d’un frisson désagréable.

Le froid. Le froid revient et continue de lui lacérer la peau de l’intérieur. Brynja se remet à trembler, alors qu’elle regarde le cahier rempli de Runes. La buée sortant de sa bouche se fait plus constante, comme si seulement en se rappelant, le froid s’intensifiait. Le feu de la cheminée. Elle le regarde intensément pendant un moment. Elle a si froid. Elle ne voudrait que se fondre dans les flammes, retrouver les forges des nains. La chaleur de Valhalla. Un endroit propice à la chaleur. Et pourtant, rien de plus que ce monde gelé, que ce manoir dans un monde complètement figé. Dans un temps inconnu, dan un Univers inconnu et étrange, incompréhensible pour elle. La cheminée reste la seule chose qui l’anime, car le feu brûlant de cette manière lui est connu, tellement connu. Elle approche, tend les mains vers ce feu, sans en ressentir sa chaleur. Pourquoi ?

Elle reste perplexe. Son air ne change pas, ses yeux azurés fixent les flammes dansantes sans comprendre. Elle fronce les sourcils, rapproche ses mains des flammes, pour en ressentir une petite chaleur. Infime. À cette distance, pourtant, ne devrait-elle pas brûler ? Elle frissonne. Rien ne brûle. Il n’y a que ça. Que cette chaleur inexistante qui continue de rôder. Elle se retourne vers l’homme-chat, dans son coin, les oreilles baissées et un air de dépit au visage. Pourquoi se sent-il ainsi ? Lui aussi, il a mal d’être ici, de rester dans un monde totalement différent ? Elle ne peut savoir à quel point tous les gens de ce monde souffrent, sont prisonniers. Si seulement elle aurait pu décrypter quoi que ce soit d’autre. Se prenant les bras de ses mains, elle se penche pour être plus près des flammes ; sans en ressentir la chaleur réconfortante qu’elle aurait voulu. Elle ferme les yeux. Nouvelle déception.

Ses mains se tendent vers les flammes ; ses doigts blêmes et tremblants sont si près. Et pourtant, elle ne ressent rien. Rien, aucune chaleur, que du vide. Rien de ce qu’elle aurait pu espérer. Et ses yeux fixent les flammes dansantes dans le foyer sans rien voir de plus qu’un vide. Elle a froid. Elle a toujours froid. Ses yeux sont toujours plus humides. Elle n’a jamais eu froid. Et maintenant, ce froid, elle ne peut l’endurer. Elle tremble de tous ses membres, ne voudrait que de la chaleur – une chaleur réconfortante. Quelque-chose à se mettre sur le dos. Mais rien ne fiat. Même les flammes, la chaleur, les forges des Nains ne pourraient aider. Cet enchantement est irréparable, tout simplement. Ce Géant pensait la tuer – mais ne fit qu’empirer une douleur éternelle – et à quel point celle-ci serait éternelle. Elle ne porte plus attention à ce qui se passe autour. Elle ne fait que regarder les flammes, son esprit tentant de tout recoller, de ressasser ce qu’elle a manqué. Eileifr. Le sang rouge sur la neige blanche. Le vide et le froid. Ce manoir qu’elle prenait pour la Stavkirke. Mais rien de plus. Rien de plus que cet endroit dans lequel elle serait à jamais prisonnière.

Elle comprend, certes, elle comprend que jamais elle ne verrait les gens. Mais elle veut tant comprendre ce qui se passe, pourquoi elle est ainsi prisonnière. Pourquoi ces gens ne semblent pas venir de Midgard, pourquoi ils sont si différents. Pourquoi un homme est mêlé avec un tigre quand jamais auparavant elle n’a vu de telle créature. Elle ne comprend rien, mais voudrait tellement, tellement comprendre tout ce qui se passe autour. Elle sent que sa seule aide est cette jeune femme ; celle qui connaît les Runes. Qui peut comprendre, peut-être juste un peu, ce qu’elle veut lui dire. Ce que ses dessins signifient. Un moyen de communiquer. Elle voudrait tant avoir un moyen de communiquer. Elle s’enlace, place ses mains sur ses bras, croisés, fermant les yeux et pleurant en silence. Car le silence est tout ce qu’elle connaîtra dorénavant. Une autre déception. Une autre. Une voix perdue au milieu de l’Abîme.

Elle soupire, laisse passer sanglots se mêlant à cette fine brume blanche. Vestale déchue de son monde. Déchue d’Asgard et de Valhalla. Elle n’est plus que l’ombre d’elle-même. Une ombre qui ne va jamais redevenir normale. Une silhouette qui déambule sans but dans un grand manoir qui jamais ne serait le sien.

Elle entend leur voix au loin, à ces deux gens, mais ne comprend pas ce qu’ils disent, et, pour une fois, ne tente pas de comprendre, et rouvre les yeux pour se reperdre à nouveau sur les flammes. Ces flammes qui rappellent un peu son chez-soi. Mais qui, malheureusement, n’aura jamais assez de ressemblance pour qu’elle se sente vraiment chez elle. Une Valkyrie déchue ne dort pas – une semi-Déesse n’a pas besoin de sommeil. Mais que fait une Valkyrie dans un monde si étrange ? Odin, dans sa grande générosité, ne l’avait pas sauvé. Il l’avait condamné. À jamais rôderait-elle sans but. Prisonnière du sol, quand, comme un oiseau, on voudrait s’envoler pour finalement quitter ce monde, ce monde qui jamais ne pourrait sortir des pensées troublées de la belle blonde.