Que des tables, des chaises et des napperons…Et des - un - lynx aillés, des chaises volantes et un garçon que je peine à comprendre comment je ne l’ai pas remarqué dès la première seconde où mes yeux ont pu voguer dans la pièce. Je mis un temps pour capter toutes les informations, pour comprendre qu’il y a avait quelqu’un alors que j’ai d’abord eu une vision parfaitement nette de la pièce étant vide. Je souffre souvent de ce genre de lapsus mental depuis quelques temps. J’ai d’abord cru que c’était ma peine d’amour. Maintenant je commence à me dire que c’est les substances que je prends depuis à peu près le même moment, ou plutôt…Que je ne prends pas, car je ne saurais dire si je souffrais des mêmes genres de blancs sous les effets de quelconque drogue ou si c’est plutôt le manque qui me bousille autant de cerveau.

L’une des chaises volantes me manqua de près, craquant violemment près de mon oreille, manquant d’éclater contre la porte. J’avais tout juste eu le temps, mû, sans doute, d’un certain instinct de survie, de glisser ma main de l’endroit exact que la chaise percuta. What the fuck. Ma contemplation perplexe de la pièce se termina sur une basket déchiquetée et sur les orteils rougis, partiellement couverte du spectre de ce que dut avoir été une chaussette qu’elle abritait. Pied, genoux, taille, épaule, visage. « Qu'est-ce que tu fous là, toi ? » Le grognement sortant de sa gorge accrocha à peine mes oreilles sillantes. Mes yeux clignèrent, une fois, deux fois, trois fois, quatre fois, flashant sur ses yeux clairs et vitreux, ses cheveux cendrés, la peau blanche, son cou maigre. Puis retour au pied. « Pauvre truc, tu es mort d’une morsure d’haricot vénéneux du Madagascar, c’est ça? » Sa blancheur terne et les chaises gravitant autour de lui ne purent que m’entrainer vers la morbide conclusion que je me trouvais devant un fantôme. J’avais croisé deux fantômes avant lors ; un garçon, puis une fillette. Il me semble pourtant qu’ils avaient été plus flous, moins opaques, plus vagues, un peu comme des ombres colorées, avec des yeux ternes miroitants lorsqu’ils les posaient sur les vivants. Ah…En fait, il est sans doute bien vivant. Oh ben. Il me semble même l’avoir déjà vu, je ne sais plus où, par contre. Sans doute dans un couloir, sinon je parie pour un coin sombre et lugubre. L’envie de lui demander à quel jeu il jouait avec les chaises ma traversa l’esprit, je m’en sentis d’ailleurs toute drôle, toute perturbée parce que c’est le genre de réaction stupide que, hilare, j’aurais sortie en étant intoxiquée. Pourtant, je suis clean, je le jure : je ne consomme –presque- jamais sans Cheshire et je ne l’ai pas revu depuis près de deux semaines. « Hrrr. Non, sans blague. Puisqu’en fait tu n’es visiblement pas mort, j’étais en train de me faire de la soupe.» Silence. C’est un silence absolu dans ma tête, puis résonne enfin le simple mot"soupe". Pourquoi j’ai l’impression que tout ce que je dis est complément stupide et inutile depuis un moment ?

C’est une impression vraiment désagréable.