Une bouteille de champagne se vide petit à petit. Ce n'est pas de l'alcoolisme mais de la solitude, de la tristesse. Nous sommes le soir de Noël, le soir le plus réjouissant de l'année. Ô combien c'était une fête que Mahaut appréciait. Vous ne pouvez pas vous figurer ce qu'était cette célébration dans sa famille. Un festival de joie, de chaleur et de rires. On allumait de grandes bougies que l'on disposait dans tout le manoir, on décorait un gigantesque sapin de rubans dorés et rouges, on conviait tous les cousins à un grand dîner, et tous se retrouvaient autour d'une magnifique table. On racontait des contes de fées aux plus jeunes, on discutait de tout et de rien avec les plus vieux. Et le lendemain, autour de brioches tout juste sorties du four, on ouvrait des cadeaux emballés dans du tissu rouge et vert. C'était merveilleux. Et ça lui manque. Sa famille lui manque.
D'habitude, elle supporte relativement bien le pensionnat. Elle a fini par digérer sa condition. Néanmoins, des bouffées d'angoisse ou des vagues de douleur la saisissent parfois, dans les situations difficiles ou à des dates symboliques. Noël en est une. A chaque fois que l'hiver vient, elle repense au bonheur de cette célébration, qu'elle compare à sa situation actuelle, et forcément vient la noirceur. D'où la bouteille de champagne, pour relever l'ambiance de la soirée du vingt-quatre. Mahaut monte dans le grenier pour la boire, au calme, en tortillant l'une de ses horribles mèches roses de son index droit -pourvu que cette couleur vulgaire disparaisse vite !
Est-ce que sa famille pense encore à elle ? Ou alors a-t-elle digéré ? Peut-être n'en ont-ils plus rien à faire de la petite Mahaut, cette fille égarée il y a trois ans. Trois ans, c'est long. Un nouvel enfant est peut-être né dans la famille Clairlac, pour remplacer celui que l'on ne retrouve plus. Allez, encore un verre, belle Mahaut, et oublie tes souffrances. C'est vraiment une fête de merde, Noël. On célèbre la naissance d'un dieu qui n'existe pas. Franchement, s'il existait, ce pensionnat ne serait pas. Rien de tout cela ne serait. La jeune fille ne peut pas y croire. Allez, encore un autre verre. Les bulles du champagne la réconfortent un peu.
La jeune femme se sent merdique, assise dans un vieux fauteuil miteux de ce pensionnat. Elle ira sans doute rejoindre sa chambre dans quelques heures pour la nuit, elle donnera son cadeau à Alan, fera des crêpes pour égayer la matinée des autres pensionnaires. Mais pour l'instant, elle est seule, dans son grenier, une bouteille de champagne à la main. Joyeux Noël.

Certains pensionnaires parlent d'une petite soirée pour le réveillon. Mais Petra s'en fout. Elle se fout de tout. Elle avait espéré pouvoir, puisque Morgan a découvert la vérité et que sa vie n'est plus en danger, reprendre une vie normale, se mêler à la population locale, et donc avoir l'envie de se joindre à cette fête. Mais non, elle n'y arrive pas. Elle n'arrive pas à se socialiser, à redevenir une fille populaire et appréciée. Elle n'est plus que Petra-la-morte, celle que l'on n'a pas vu durant des siècles et que l'on a oublié, celle qu'on n'a jamais vraiment aimé. Les gens qu'elle a connu n'en ont rien à faire d'elle. Elle pourrait essayer de se lier d'amitié avec ceux arrivés récemment, mais elle n'ose pas, de peur d'être reprise dans le tourbillon des vices qui l'a déjà perdu une première fois. L'alcool, le sexe, la déchéance et l'absence de contrôle... Elle frissonne. Plus jamais. Les conséquences de sa connerie ont été trop lourdes pour qu'elle essaie à nouveau. Quelle chance elle a d'être encore vivante.
Cependant, jamais elle ne le sera autant qu'avant... l'accident d'il y a deux ans.
Petra, après avoir mangé un peu de pizza, se dirige donc vers la bibliothèque. Elle y passera toute la soirée, au coin d'une cheminée, avec un bon roman pour passer le temps. C'est fou comme elle a multiplié le nombre de ses lectures, ces derniers mois, elle qui passait ses nuits à faire la conne sur les toits du pensionnat avec trois grammes d'alcool dans le sang il n'y a pas si longtemps. Et ça lui manque un peu. Beaucoup. Deux ans sans boire, c'est énorme.

Lorsqu'elle s'est réveillée, le matin du vingt-quatre, Chelsea a halluciné. "LE PERE NOEL EXISTE ! ET IL EST PASSE UN JOUR TROP TÔT !" En effet se trouvait, au pied de son lit, un paquet blanc entouré d'un ruban de satin bleu, dans lequel se trouva une poudre enchantée qui, elle le comprit très vite, allait enchanter sa soirée et rendre Noël vraiment magique cette année, malgré la séquestration. Oh, elle avait redouté cette journée. Loin de ses amis, de son boyfriend - comment s'appelait-il déjà ? Marvin ? Maverick ? - et de sa clique de people qui lui donnent l'impression d'être importante, le réveillon aurait pu être abominable. Mais Santa Claus a amené un merveilleux cadeau à la moins sage des petites filles.
Ses Noël avaient toujours été merdiques, durant son enfance. Sa mère lui donnait un bol de soupe pour le dîner "parce qu'il ne faut pas que tu grossisses, ma chérie", un peu de chocolat et des cadeaux cheaps et moches que son maigre salaire de caissière condamnait à choisir. Chelsea finissait la soirée bien souvent dans sa chambre, après avoir piqué les talons et le maquillage de sa maman pour jouer aux grandes. En grandissant, en s'émancipant, elle découvrit la joie de faire la fête avec ses amis, et plus de réveillon merdique avec Mama. Et la drogue, hahaha.
Je vous laisse imaginer la suite de la journée féérique de la miss.

Mahaut se réveille, la tête lourde. Elle s'est bien endormie dans le grenier, non ? Ou alors, ivre, elle se serait perdue dans le pensionnat, et elle aurait atterrit... Où est-elle atterrie, d'ailleurs ? La jeune fille se relève doucement, péniblement, les membres engourdis. Elle se sent bizarre. Une bouteille de champagne a-t-elle autant d'effet ? Ses expériences précédentes nient cette théorie ; que s'est-il passé, alors ? Elle se frotte le crâne de sa main. Dieu qu'elle est pâle, cette petite main. Elle doit être malade, c'est sûrement cela. Un virus qu'on a dû lui transmettre, qui lui cause des douleurs dans le corps et qui l'affaiblit. Tout s'explique.
Non. Dès qu'elle relève la tête, entend les cris et voit les visages perplexes, effarés des autres pensionnaires, elle comprend que quelque chose ne tourne pas correctement ici. Elle essaie de remettre en place les pièces du puzzle. Elle a bu du champagne, sans doute un peu trop. Elle a la gueule de bois et elle est malade. Elle a un trou noir sur ce qu'elle a fait durant la fin de la soirée : elle a dû venir ici, rejoindre ceux qui faisaient la fête. Et elle a dû mettre un masque, étant donné la sensation étrange qu'elle éprouve en passant sa main sur son visage. Mahaut s'approche donc d'une fenêtre dans le but de regarder son reflet.

"..."

Elle s'attendait à tout, sauf à cela. Elle est... toute blanche, comme un fantôme. Et toute petite, frêle, fragile. On dirait une jeune enfant leucémique, mais avec des cheveux, lisses et blancs. Et quelle est donc cette robe blanche qu'elle porte, que l'on croirait sortie du carnaval de Venise ? Que lui est-il arrivé ? Ce n'est pas elle, si ? A la stupéfaction succède l'horreur.

"Aah !"

Et Mahaut découvre sa nouvelle voix, caverneuse, rocailleuse, enrouée, grave et masculine.

"Qu'est-ce que c'est que... ?"

Elle balaye du regard la pièce, et comprend maintenant pourquoi tant de perplexité et d'effroi sur le visage de ses compagnons d'infortune. Ce ne sont pas leurs corps, ni leurs voix. Le pensionnat leur a aussi arraché cela.
Certains sont déjà debout, courant, d'autres se lèvent lentement. Quelques uns dorment encore, comme cette jeune fille aux cheveux roses et à la longue robe noire, et ce jeune homme en charmant costume.

C'est cool, ici, le sol est lisse, il n'y a pas d'échardes. Se réveiller couverte d'échardes était déjà arrivé à Petra de multiples fois, en état d'ivresse ou tout simplement épuisée. Alors, lorsqu'elle émerge du sommeil et qu'elle sent le carrelage poli sous elle, elle sourit. Un petit sourire discret, vite effacé : pourquoi est-elle allongée sur du carrelage ? Elle ouvre les yeux : plafond très haut, lustres allumés, forte lumière qui jaillit des baies vitrés. Salle de bal. Pas la bibliothèque. Merde. Et puis pourquoi musique, pourquoi hurlements ? Les instincts de survie qu'elle a aiguisé durant son enfermement font leur effet ; en un quart de seconde, elle se lève. Et tombe.
Petra, totalement sonnée, se relève, plus doucement, et essaie de comprendre pourquoi elle est tombée... Un coup d’œil à ses pieds lui annonce alors la présence de talons de quinze centimètres. Ah oui, forcément, quand on n'est pas au courant, ça fait mal. ... Comment diable a-t-elle pu se retrouver avec des talons aussi élevés, alors qu'elle avait décidé deux ans plus tôt de ne plus en mettre ? Et puis pourquoi tous ces cris, autour d'elle ? La jeune fille ne comprend pas vraiment.
Elle fait quelques pas : elle n'a pas perdu l'habitude de marcher en talons, c'est magique. Mais elle frôle l'arrêt cardiaque en prenant conscience de la robe qu'elle porte. What the hell, les gens. Comment, alors qu'elle lisait un livre la veille en jean-basket, elle peut se retrouver le matin du 25 vêtue d'une robe à panier noire, avec des dentelles noires qui bordent tout son décolleté vertigineux. En balayant des yeux la salle, Mahaut comprend mieux l'hystérie générale. Tout le monde semble avoir été victime de cette sorcellerie maudite.
Inquiète, elle trottine jusqu'à une fenêtre pour regarder son reflet. La robe et les talons n'étaient rien par rapport à ce qu'elle découvre. Outre le masque de dentelle noire et le visage asiatique qui est devenu le sien, elle découvre avec horreur ses cheveux.
Rose. Le rose Petra qu'elle portait il y a deux ans, avant qu'elle ne remette tout en question et qu'elle change radicalement de mode de vie. Le rose tâché d'alcool, de clope et parfois d'un liquide blanchâtre que nous n'allons pas nommer. Oh la la, la merde. Envie de gerber. Si c'est une plaisanterie des I, c'est d'un très mauvais goût. Pourquoi elle, et pourquoi le rose, merde, non non non, c'est horrible.
Elle a envie de pleurer, mais elle se retient. Un peu de dignité, voyons. Dans ce genre de situation, mieux vaut garder son calme ; elle a déjà vu pire, n'est-ce pas ? Petra s'approche donc d'un homme aux cheveux noirs et aux vêtements relativement normaux, qui semble calme, mais il éclate soudainement en hurlant. Okay, non, pas lui.
Un peu fébrilement, elle se dirige vers le buffet. Un peu de nourriture ne lui ferait pas de mal pour tenir le choc. Et elle y trouvera peut-être quelqu'un d'un peu raisonnable face à la crise actuelle. Elle enjambe le corps d'un jeune homme aux cheveux châtain tirant sur le roux, endormi au sol, ronflant assez bruyamment. Il y a une sorte de fille toute grise, vêtue de rouge, qui boit un cocktail, à côté du buffet.
Tout en se servant un verre de jus de pomme, Petra demande à Adélaïde :

"Vous avez une idée de ce qui se passe ?"

Oh, cette voix, cette voix ignoble. Mahaut n'avait pas une voix particulièrement époustouflante, mais elle l'aimait. C'était la sienne, plutôt douce, un peu grave, assez chaude et qui partait facilement dans les aigus lorsqu'elle paniquait. Là, qu'a-t-elle ? Celle d'un chanteur de métal hard qui aurait attrapé la bronchite. Ce n'est pas elle. Qu'y a-t-il de commun, désormais, entre celle qu'elle est réellement et celle qu'elle est désormais ? Son corps était une composante essentielle de sa vie. Son corps, c'était le sport, sa motivation essentielle. C'était aussi sa façon de s'exprimer, de montrer aux autres qu'elle est une fille classe, élégante, raffinée. C'était la meilleure méthode trouvée pour conserver de la compagnie ; Alan ne serait sans doute pas sortie avec la bourgeoise qu'elle est, si jamais elle avait été banale. Son corps, c'était aussi son lien avec le monde normal, celui hors du pensionnat. Et on l'a arraché. Que lui reste-t-il ? Elle a sérieusement envie de pleurer.
Mahaut déteste pleurer en public, mais de toute façon, personne ne la reconnaîtra, non ? Alors ses saletés de grosses billes bleues peuvent bien fondre en larmes, on ne fera peut-être pas le lien avec sa véritable personne. La jeune femme s'apprêta à céder à son désir, quand une voix charmante l'interpella.

- Bonsoir mademoiselle, ou plutôt bonjour, je ne sais plus exactement. Auriez-vous la délicatesse de m'expliquer, si vous en avez le pouvoir bien entendu, la raison pour laquelle tout ce beau monde se trouve en cet endroit ?

La jeune fille retourne son petit corps et contemple cet être mystérieux. Il est beau, c'est frappant. Le visage couvert d'un masque, comme tous : il est aussi victime de cette horreur de Noël. Toutefois il est chanceux : quel qu'il fut auparavant, il a une apparence très agréable. Un grand homme - encore que Mahaut n'est pas sûre qu'il soit grand, c'est juste elle qui est devenue minuscule - aux cheveux bleutés - qui auraient pu être laids mais qui sont assez élégants, ça lui donne un côté "grand bleu ténébreux" - et fort bien habillé.
Au bout de quelques secondes, la miss se ressaisit. Il lui a posé une question, il a l'air censé et surtout il est calme. C'est sur les gens sérieux qu'il faut miser dans ce genre de situation.

"Je n'en ai strictement aucune idée, j'étais dans le grenier."

Oh, que c'est immonde, horrible, exécrable, cette voix. Elle ne va même pas avec le petit corps délicat et frêle qui est le sien. Et ça y est, les larmes commencent à percer et à apparaître en perles au coin des yeux de Mahaut. Que va-t-on penser d'elle, que va-t-on penser de cette voix ?
Implorante, désespérée, elle demande naïvement à l'inconnu :

"Trouvez une solution, s'il vous plait.... Je ne veux pas rester ainsi."

Un brouillard de songes entourait tout ce qu’elle était. Un brouillard constant et dense. Percé que par des lumières et des souvenirs lointains. Enchevêtrés entre les pas des caribous, le hurlement des loups, le souffle de la neige, constant, constant entre ses oreilles pâles. Le souffle glacé de la neige semble l’ensevelir entre ses mains douces. Odin, viens-tu me délivrer ? Odin, sauve-moi de cet endroit. Ramène-moi auprès de mes Sœurs. Mais rien. Rien de plus qu’un murmure, que cette voix autrefois si puissante. Combien de lunes avait-elle vues depuis son arrivée ? Combien étaient-elles défilées sans qu’elle ne rencontre quiconque. Quiconque qui aurait pu l’aider à s’en sortir, Étoile perdue qu’elle était. Étoile perdue, Aurore abattue. Rien de plus qu’un souvenir flou de ce qu’elle était alors. Ses cheveux glissent sur son visage. Ses yeux se plissent. Des mots. Rien de plus que des mots qui virevoltent dans les airs. Des sons et intonations incompréhensibles, des intonations que malgré ses jours ici, brefs, sans vie et fades, elle avait peine à capter toutes les variantes. Tout est si différent. Pourquoi est-elle ici ? Pourquoi ces voix sortent des songes étranges, de la noirceur de son esprit ? Se réveillerait-elle un jour de ce cauchemar infernal ? Elle avait espéré, douce bévue, que ce réveil mettrait fin à cette chimère constante. Et qu’en était-il ? À nouveau, elle est ici. Enfermée entre ces murs colorés, entre ces voix. Ces voix… Arriverait-elle un jour à s’y habituer, à comprendre qui que ce soit, un seul mot ? Un seul pourrait la sortir de ce mal, mais quand viendrait-il en aide à la Valkyrie déchue qu’elle était ?

Balivernes.

Jamais personne ne viendrait.

Jamais. Elle serait ici pour le reste de sa vie. Tout cela. C’est tout ce qu’elle avait pu comprendre des airs des gens autour d’elle. De tous ceux qui l’entouraient et de leur air. Pourquoi ne peut-elle comprendre un mot de ce qu’ils disent ? Leur visage parlait pourtant autant que leurs paroles. Ses yeux s’ouvrent enfin sur ce monde étrange, sous les paroles accablées des gens qui l’entourent. Elle regarde. Lève la tête. Puis, son regard se pose par terre – le reflet. Le plancher, aussi clair que l’eau d’un ruisseau, renvoie son reflet. Elle sursaute, une bouffée d’air s’échappant de ses lèvres, succédané d’une exclamation de surprise. Encore ne s’est-elle pas habituée à cette parole arrachée. Elle fixe ses yeux un long moment. Le sol est froid, son apparence changée. Elle ne peut rien y comprendre. Tout ce qu’elle sait, cette certitude, c’est qu’elle n’est plus la même. N’est-elle pas une Valkyrie ? N’est-elle pas cette brave guerrière du Ciel ? Et son nom ? Son nom… Signifiant l’armure, signifiant la meilleure des protections… Pourquoi ne lui revenait-il pas à l’esprit ? Pourquoi ses cheveux reluisaient ainsi ? Quel était ce tissu qu’elle arborait ? Et cette chose recouvrant son visage… Un loup. S’était-elle transformée en cet animal blanchâtre auquel le hurlement apportait le respect des proies qui s’y frôlaient ?

Qu’en est-il de tout le reste ?

Elle place ses mains devant son visage, les inspecte. Elle semble pourtant encore bien humaine. De sa main droite, elle frôle le masque, ses extrémités, tente de le retirer – sans aucun effet. Et les voix continuent. Les voix. Elle relève la tête. Remarque ces gens. Remarque leur apparence. Qui sont-ils ? Un frisson passe son corps. Le froid. Le froid est disparu. Elle ne tremble plus. Qu’est-ce que tout cela signifie ? Son instinct lui dicte de se défendre. Son instinct puissant la prend, elle regarde autour d’elle et se relève. Sa lance. Elle tourne sur elle-même, pieds nus sur le plancher exceptionnellement plus froid que son corps jadis toujours pris d’un froid Sibérien. Sa lance avait disparu. Paniquée, elle regarde autour, recule. Le tissu différent qu’elle arborait dérangeait ses mouvements.

Elle est prisonnière d’un nouveau rêve empoisonné.